Capítulo 12

Capítulo Doce

Treeve no había vuelto a casa. Mientras se ajustaba la bata y bajaba las escaleras en busca de una taza de té y un par de paracetamoles, no sabía si debía preocuparse o sentirse aliviada.

Tenía alrededor de una hora antes de tener que estar en el pub para recibir los repartos de la mañana. Sentía la lengua pastosa y el cerebro embotado. Se cepilló los dientes para quitarse el sabor metálico y agrio, y salió con la esperanza de que una caminata despejara su mente.

Al salir del muelle, subió por la calle estrecha y vacía hacia la isla.

En realidad, no era una isla. De niña, siempre se había preguntado por qué la llamaban así.

En la escuela había aprendido que una isla era una extensión de tierra rodeada de agua.

Esta isla solo estaba rodeada de agua por tres lados.

Era un pedazo de terreno rocoso y elevado que emergía de la playa, en cuya cima se alzaba un puesto de vigilancia de la guardia costera.

La falta de precisión geográfica no había disminuido su valor como lugar de juegos.

Ella y sus amigas, ágiles como cabras, corrían por sus pendientes peligrosas, ajenas al riesgo de caer por el borde sobre las rocas.

¿Por qué con cada año que pasaba uno se volvía más temeroso de la vida?

Era como si desde el momento en que salías del útero comenzaras una espiral descendente hacia la inseguridad y la ansiedad; miedo a los desconocidos, miedo al cambio, miedo a lo que pudieran pensar los demás; miedo a caer por un acantilado.

Afectada por el esfuerzo matutino y la falta de desayuno, se sentó en uno de los bancos de madera repartidos por la isla, dedicados a los muertos de todo el país que deseaban ser recordados en el lugar donde habían pasado felices vacaciones familiares.

Karenza conocía de memoria la inscripción de ese banco.

En memoria de Ron Williams 1936–2008. Siempre con nosotros.

Se preguntó quién habría sido Ron. Siempre que se sentaba en uno de esos bancos, sentía una curiosidad morbosa por la persona fallecida y la necesidad de su familia de tener una reliquia, algún recordatorio tangible de que su ser querido había existido.

Se preguntaba si, sin eso, acabarían por olvidarlo, y si sus hijos invertirían en un banco cuando ella muriera y se sentarían sobre ella para revivir el pasado.

Su padre quería que lo añadieran al memorial de su madre, en el cementerio con vistas al mar junto a la galería Tate que quedaba lo alto del pueblo.

Siempre le hacía gracia pensar que su madre había conseguido dos de las mejores vistas del país, una en vida y otra aún mejor después de muerta.

¿Cómo era el mantra de los agentes inmobiliarios? ¡Ubicación, ubicación, ubicación!

Se preguntó qué diría su madre sobre el lío en el que estaba metida, si aún viviera.

Siempre había sido quien la guiaba en sus disputas domésticas.

Si era sincera, esto no se trataba solo de Treeve ni del hecho de que hubiera decidido trabajar para Jem; se trataba de ella y Ross.

Con Treeve en la cárcel, él había empezado a hacer más cosas con los niños, luego con ella y los niños, y se sentía como lo más natural del mundo. Ahora todo cambiaría, y odiaba la idea.

Se levantó del banco de Ron y bajó por la rampa hacia la playa.

La marea estaba cambiando, la arena impecable tras haber sido lavada.

Se quedó un rato allí y dejó que la arena se escurriera entre sus dedos de los pies, observó con envidia a los surfistas madrugadores que remaban delante de las rompientes y se incorporaban con las rodillas flexionadas, los brazos semi extendidos como alas rotas.

Recordó la sensación de afianzar los pies en la tabla, el rugido del agua golpeando por debajo sosteniéndola allí; la ola y ella en perfecta sincronía.

¿Cuándo había dejado eso de ser suficiente?

¿Cuándo se había vuelto la vida tan complicada?

Treeve estaba en la cocina con una taza de café entre las manos cuando ella llegó a casa, con un aspecto tan desaliñado como el que ella sentía. Supuso que había pasado la noche en vela con sus amigos. Él levantó la mirada, los ojos ojerosos llenos de remordimiento.

—Sobre lo de anoche... lo siento, perdí el control. Fue salir, no saber qué esperar de todos. No aceptaré el trabajo si no quieres que lo haga. Iré a decirle a Jem que he cambiado de opinión. Puedes avisar a tu padre; empezaré con él como estaba previsto.

—No, está bien, he estado pensando; quizá tengas razón.

Quizá sea mejor que no trabajes aquí, tan cerca.

Entiendo que quieras un poco de independencia.

¿Quién sabe? Tal vez salga bien y puedas saldar la deuda más rápido, como dices.

El trabajo de papá no va a desaparecer. Si las cosas no funcionan, seguro que te aceptará de vuelta.

Mentía. Su padre jamás le daría a Treeve una segunda oportunidad una vez que supiera que había rechazado un trabajo con él para irse a trabajar con Jem.

Sabía que tenía un motivo oculto para alejar a Treeve.

Si trabajaba para su padre, sería otro obstáculo que superar en caso de que terminaran.

De esta manera, sería menos complicado. Él no tendría tanto invertido en ella ni en su familia.

Sus sentimientos por Treeve habían cambiado, y el que él saliera de prisión lo confirmó.

Ese aire de chico malo que tenía cuando se conocieron; el encanto rebelde, la antítesis de la sensatez estable de Ross, se había desgastado.

No podía pasar el resto de su vida con un hombre que creía que la sofisticación consistía en tener los tatuajes bien escritos.

Por muy atractivo que fuera su porte, se notaba defectuoso, y el hecho de que siquiera considerara trabajar para un matón de poca monta como Fielding lo demostraba.

Quería deshacerse de él antes de que la arrastrara a ella y a sus hijos con él, y este era el primer paso hacia la huida.

Sabía que era cobarde, pero detestaba la idea de patearlo cuando ya estaba en el suelo.

Treeve tenía razón sobre sus perspectivas.

Los demás pescadores no lo querrían a bordo de sus embarcaciones.

Podría atraer atención no deseada de parte de quienes otorgaban las licencias de pesca y controlaban las cuotas, y se había ganado muchos enemigos desde que le dio un puñetazo a Ross.

Eso implicaría echarlo y admitir que ella había estado equivocada todo el tiempo.

Al menos así, cuando lo dejara, él tendría un trabajo y un techo, aunque fuera con Jem.

Su padre siempre decía que el agua encontraba su nivel. Sentía en su corazón que Treeve estaba a punto de encontrar el suyo, y que la marca de marea estaría especialmente baja.

Quedó en verlo más tarde, una vez que él hubiera cruzado a Penzance para organizar su horario con su nuevo empleador. Qué horario sería ese, solo Dios lo sabía.

Livvy se levantaría y saldría a tiempo para ir al colegio sin su ayuda, pero por si acaso se olvidaba de comer, dejó una caja de cereales y un litro de leche sobre la mesa antes de cambiarse e irse a trabajar a la casa de al lado.

El resplandor del muelle dio paso a la oscuridad hueca del pub de su padre, y se le humedecieron un poco los ojos con el olor a lejía que subía de las losas recién fregadas.

Gil Martin ya estaba trabajando duro. Aunque tenía más de sesenta años, conservaba una melena ondulada y el cuerpo fuerte y fibroso de un hombre mucho más joven. A Karenza le resultaba imposible imaginarlo viejo.

—¿Estás bien, moza? —preguntó él, bajando la primera de las sillas invertidas de la mesa al suelo de pizarra mojado.

—Bien, gracias —mintió ella. Le aterraba contarle lo de Treeve y su trabajo con Fielding, sabiendo que él estallaría.

—¿Cómo está mi muchacho? ¿Contento de haber salido de Alcatraz?

—Ja, ja, qué gracioso.

—¿He oído que anoche estuvo pintando la ciudad de rojo? —dijo, mientras seguía moviéndose entre las mesas, bajando las sillas sin mirarla a los ojos.

Su padre sabía todo lo que pasaba en St. Ives y más allá, para el caso.

Hacía mucho que había dejado de intentar ocultarle nada.

Si había oído que Treeve salió con sus amigos en lugar de quedarse en casa con ella en su primera noche de libertad, probablemente ya sabía también sobre la pelea y el trabajo.

Decidió ahorrarse la humillación de dejar que él siguiera jugando con ella.

—Si sabes tanto, supongo que sabes el resto, ¿no?

—¿Te refieres a Fielding?

¡Lo sabía! Era como un renacuajo en un tarro de mermelada en este pueblo, nadando de un lado a otro para entretener a los locales. La atrapaban, la agitaban y la observaban hasta que ya no quedaba diversión, y entonces la devolvían al estanque común junto con el barro.

—Dios no lo quiera, que alguien se preocupe de sus propios asuntos en este sitio.

Golpeando con fuerza la silla que tenía en las manos contra el suelo, Gil la miró a los ojos por primera vez.

Karenza reconoció esa mirada. Gil no era de los que gritan, ni se ponen rojos de furia ni echan espuma por la boca.

Su arma preferida era una mirada fulminante que te desafiaba a contradecirlo.

Era el hombre más amable que conocía, pero cuando lanzaba esa mirada, era como si te clavaran un picahielos en la frente.

—Cálmate —gruñó—. No es culpa mía si ese idiota decidió salir anoche a gritar a los cuatro vientos que tiene esta gran oportunidad de ganar dinero de verdad trabajando para Jem Fielding.

Un calor punzante le subió por el cuello.

—Lo sé... Sé que es culpa suya y lo siento, ¿vale?

Sé que le ofreciste un trabajo, y él estaba agradecido, de verdad que lo estaba, pero cree que podrá ganar más dinero trabajando para Jem y así devolverte lo que te debe antes.

Quiere arreglar el Aunty Lou para poder volver a pescar, pero eso costará dinero que no tiene y que difícilmente conseguirá con unos pocos turnos aquí.