Capítulo 11 La Marca en la Piel

Despertar a la mañana siguiente en la suite no trajo consigo ningún rastro de arrepentimiento.

Al mirarme en el espejo del baño, noté un ligero enrojecimiento en el interior del muslo y una sensación sorda en la pelvis que me recordaba, a cada paso, hasta qué punto Alejandro me había poseído la noche anterior frente al cristal espejado.

Él entró despacio, desnudo de cintura para arriba, trayendo una bandeja con dos tazas de espresso.

No dijo una palabra. Dejó la bandeja sobre la mesita de cristal todavía marcada por nuestra pasión y se acercó a mí.

Me tomó de la mano y me guio hacia el centro de la habitación, donde había dispuesto un grueso rollo de cuerda de yute natural, fina y suave, y una serie de velas rojas y gruesas sobre la repisa de la chimenea apagada.

—Esta noche vamos más allá de la simple rendición, Chloe —murmuró, y su voz grave, cálida, teñida del inconfundible acento español, me encendió un calor sordo en el vientre—. Hoy quiero atar tu carne y marcar tu piel. Quiero que te lleves a casa un recuerdo físico de mí que dure días.

El escalofrío que me recorrió la espalda fue inmediato. La idea de una marca tangible de su posesión —algo que tendría que esconder de Ethan bajo la ropa de todos los días en Boston— disparó la adrenalina hasta límites insospechados.

—De rodillas —ordenó.

Me coloqué en el centro de la alfombra oscura, desnuda.

Alejandro cogió la cuerda de yute y empezó a enrollarla alrededor de mi torso.

Era el arte del shibari: los nudos no eran casuales, dibujaban una malla precisa que envolvía mis pechos, levantándolos y dejando al descubierto los pezones ya erguidos y oscuros por la anticipación.

Las cuerdas pasaban bajo las axilas, cruzándose sobre la columna y obligando a mis hombros hacia atrás, abriéndome por completo.

Después cogió una segunda cuerda, me separó los muslos y ató los tobillos a las rodillas, inmovilizando mis piernas en una posición abierta y sin ninguna defensa.

Estaba completamente ofrecida a su mirada, mojada e indefensa.

—Eres una obra de arte —dijo con voz áspera.

Cogió una de las velas rojas y la encendió. La llama osciló débilmente unos segundos, acumulando un charco de cera líquida y ardiendo cerca de la mecha.

—Alejandro... la cera quema —murmuré, la respiración corta que hacía que la cuerda se contrajera alrededor de mi caja torácica.

—Quema justo lo necesario para hacerte sentir viva —respondió él.

Inclinó la vela sobre mi pecho. La primera gota cayó directamente en el hombro izquierdo. Un pequeño grito se me escapó de la garganta: la sensación fue una punzada aguda de calor picante, seguida enseguida de una oleada de placer líquido que se propagó directa hasta mi vientre.

—¡Ah! Dios... —jadeé, arqueando la pelvis.

—No te muevas —sentenció con tono inflexible.

Una segunda gota cayó sobre el pecho derecho, después una tercera sobre el vientre, resbalando despacio hacia el ombligo.

El contraste entre la rigidez de las cuerdas de yute que me inmovilizaban y los pequeños pinchazos de fuego de la cera ardiendo creó un choque de sensaciones devastador.

Sentía el vacío dentro de mí latir, en busca desesperada de ser llenado.

Alejandro dejó la vela. Se colocó delante de mí, de rodillas entre mis piernas atadas. Se liberó del pantalón, el sexo rígido y pesado, y presionó la punta contra mi centro mojado, hinchado.

—¿Disfrutas con la cera, Chloe? —preguntó, frotando la punta contra el clítoris, hipersensible.

—¡Sí! Joder, sí... ¡duele y estoy disfrutando muchísimo! —grité, perdiendo todo freno—. Tómame... te lo ruego, Alejandro, fóllame.

Con una sola embestida, violenta y profunda, me llenó del todo.

—¡Ahhh! —el grito retumbó en la suite.

La penetración con el cuerpo inmovilizado por las cuerdas fue una experiencia de una intensidad inaudita.

No podía mover las caderas, no podía agarrarme a él; solo podía absorber cada embestida, sentirla llegar hasta el fondo.

Alejandro me agarró del pelo, tirando de la cabeza hacia atrás y empezando a tomarme con un ritmo feroz, regular, profundo.

—Mira tu pecho —jadeó contra mi oído, la voz quebrada por la pasión—. La cera se está enfriando, pero la marca roja quedará durante días. Cada vez que tu marido te toque en Boston, sentirás el ardor de mi huella.

Sus palabras actuaron como gasolina sobre el fuego. La idea de la infidelidad marcada en la carne me llevó directa al borde del abismo.

—¡Me corro! ¡Haz que me corra mientras me aprietas con las cuerdas! —grité, retorciéndome inútilmente en el agarre del yute.

Alejandro aceleró el ritmo de las embestidas, metiendo los dedos entre mis muslos atados para presionar con fuerza sobre el clítoris hinchado.

No podía moverme para salir a su encuentro, no podía hacer otra cosa que recibirlo, y fue precisamente esa impotencia —las cuerdas que me mantenían quieta mientras todo dentro de mí se derrumbaba— lo que convirtió el orgasmo en algo casi insoportable, un largo temblor que no encontraba más salida que mi garganta.

Al sentir mis músculos cerrarse alrededor de él, Alejandro soltó un rugido profundo, hundiéndose hasta el límite extremo antes de correrse dentro de mí, caliente, abundante.

Me derrumbé hacia delante hasta donde las cuerdas me lo permitían, el pecho cubierto de gotas de cera roja ya solidificada, la piel marcada por los surcos de la cuerda. Estaba marcada, dominada, y completamente dependiente de él.