CAPÍTULO 8

Lo que significa los celos

Rose se queda diferente después de ver a Clara tocarme el brazo.

No es un cambio grande.

Ella sigue caminando a mi lado. Sigue respondiendo cuando hablo. Sigue compartiendo las papas que compramos de camino a casa.

Pero no hace ninguna broma.

Tampoco intenta agarrar mi celular para ver lo que estoy haciendo, no pregunta sobre el informe y no se queja cuando elijo el camino más largo hasta el apartamento.

Rose siempre se queja del camino más largo.

Esa noche, no se queja.

Y eso me preocupa más que cualquier discusión.

— Estás callada — digo.

Estamos sentados en el sofá, cada uno con un vaso de agua en las manos.

Rose mira la televisión apagada.

— Estoy cansada.

— Siempre dices eso cuando estás pensando demasiado.

— Tal vez solo esté cansada.

— Tal vez.

— No necesitas analizar todo lo que hago.

— No estoy analizando.

— Estás.

— Estoy observando.

— Es lo mismo.

— No lo es.

Ella me lanza una mirada.

— Para ti, tal vez no.

— Para mí, observar es una forma de preocupación.

— No necesito que te preocupes.

— Lo sé.

— Entonces para.

— Lo estoy intentando.

Rose baja los ojos al vaso.

Claro que no lo estoy intentando.

No consigo dejar de prestarle atención.

Nunca lo conseguí.

La diferencia es que, normalmente, sé interpretar sus silencios. Sé cuándo está cansada, cuándo está irritada, cuándo necesita estar sola y cuándo espera que yo pregunte una vez más.

Hoy, no lo sé.

No sé si Rose está molesta conmigo.

No sé si está pensando en Clara.

No sé si la incomodidad que mostró en el pasillo fue solo una reacción momentánea o si hay algo más.

La pregunta permanece en mi cabeza:

¿Qué significa los celos?

Para mí, es simple.

Celos significa miedo de perder a alguien.

Significa querer ser elegido.

Significa mirar a otra persona y odiar la idea de que pueda ocupar un espacio que tú deseas.

Pero, para Rose, tal vez sea solo protección.

Ella misma dijo eso.

Rose siempre ha sido protectora conmigo. Cuando alguien habla mal de mí, ella reacciona antes de que yo tenga tiempo de responder. Cuando enfermo, aparece con medicamentos, comida y una lista de instrucciones que no pedí. Cuando alguien se aprovecha de mi paciencia, ella se irrita por los dos.

Tal vez solo fue eso.

Cuidado.

Amistad.

Miedo de que Clara tuviera malas intenciones.

La explicación debería ser suficiente.

No lo es.

— ¿Vas a estudiar en la biblioteca mañana? — pregunta Rose.

La pregunta me saca de los pensamientos.

— Voy.

— ¿Puedo ir contigo?

— Claro.

— ¿Aunque estorbe?

— Siempre estorbas.

— Entonces, ¿por qué estás dejando?

— Porque la biblioteca es grande.

Ella sonríe por primera vez desde que salimos del edificio de Ingeniería Mecánica.

Siento alivio.

Es absurdo cuánto necesito una sonrisa suya para creer que todo está bien.

— Voy a llevar el proyecto del puente — dice ella. — Necesito terminar los cálculos.

— Yo llevo el informe.

— Y podemos almorzar cerca de allí.

— Podemos.

— Sin hablar de Lucas.

— ¿Vas a poder?

— Puedo hablar de otras cosas.

— Dame un ejemplo.

Rose piensa.

— Puedo hablar de Clara.

— No.

— Tú hablaste de otras cosas.

— Cualquier otra cosa.

— Entonces podemos hablar de ti.

— Tampoco.

— Eres muy difícil.

— ¿Acabas de descubrirlo?

— No.

Ella apoya la cabeza en el respaldo del sofá.

— Mañana, biblioteca.

— Mañana, biblioteca.

La conversación termina ahí, pero el tema no.

Permanece entre nosotros hasta que Rose se va a dormir.

Y sigue conmigo después de que cierro la puerta de mi habitación.

...

Al día siguiente, llego a la biblioteca antes que ella.

Elijo una mesa cerca de las ventanas, donde hay luz suficiente para que Rose dibuje sin quejarse y un enchufe cerca para cargar nuestras computadoras.

También elijo dos sillas una al lado de la otra.

No una frente a la otra.

No sé por qué.

Tal vez porque es más fácil estudiar cuando Rose está a mi lado.

Tal vez porque quiero ver lo que hace.

Tal vez porque, después de lo que pasó, necesito saber si la distancia entre nosotros desapareció.

Abro el portátil y empiezo a revisar el informe del laboratorio.

Consigo trabajar durante casi veinte minutos.

Entonces aparece Rose.

Ella atraviesa la biblioteca cargando una carpeta grande, un portapapeles y dos cafés.

— Llegaste temprano — dice.

— Llegaste tarde.

— Llegué a tiempo.

— Nuestra hora era a las diez.

— Son las diez y tres minutos.

— Tarde.

— Te estás volviendo muy exigente.

— Estoy manteniendo los criterios.

Ella pone uno de los cafés delante de mí.

— Te traje el tuyo.

— No hacía falta.

— Lo sé.

— ¿Dormiste bien?

— No.

— ¿Por qué?

— Me quedé pensando.

Mi cuerpo se tensa.

— ¿En qué?

Rose abre la carpeta.

— En el proyecto.

La respuesta es demasiado casual.

Tal vez esté diciendo la verdad.

Tal vez esté escondiendo algo.

— Claro — digo.

Ella se sienta a mi lado.

Los hombros quedan casi tocándose, y el perfume del café se mezcla con el olor suave del champú que ella usa.

Es una cercanía familiar.

Fácil.

Aun así, siento que mi cuerpo reacciona.

No debería.

Ya hemos estudiado juntos cientos de veces.

Rose ya se inclinó sobre mis cuadernos, ya apoyó la cabeza en mi hombro, ya durmió a mi lado en lugares mucho menos discretos.

Pero, desde que preguntó si yo estaba interesado en Clara, todo parece diferente.

La tensión no está solo dentro de mí.

Está entre nosotros.

Y no sé si Rose se da cuenta.

— Me estás mirando — dice ella.

— Estoy mirando tu portapapeles.

— Mi portapapeles está aquí.

Ella golpea los dedos sobre la mesa.

— Y me estás mirando a mí.

— Estás en el camino.

— Estoy sentada a tu lado.

— Exactamente.

Rose entrecierra los ojos.

— Estás raro.

— Tú también.

— Yo no.

— Estás.

— ¿Cómo?

— Calladita.

— Estoy estudiando.

— Tú hablas cuando estudias.

— Tal vez esté intentando concentrarme.

— Tú nunca intentas concentrarte.

— Eso es una acusación seria.

— Es una observación.

— Estás usando la palabra otra vez.

— Porque sigue siendo útil.

Ella abre el cuaderno y empieza a trabajar.

Yo hago lo mismo.

Durante algunos minutos, solo oímos el sonido de las páginas pasando y de los teclados alrededor.

La biblioteca está llena, pero parece existir solo el espacio pequeño entre nuestras sillas.

Rose dibuja una línea, borra, dibuja de nuevo.

Yo reviso el mismo párrafo del informe tres veces.

Ninguno de los dos está concentrado.

— ¿Quieres hablar de Clara? — pregunto.

Rose detiene el lápiz.

— No.

— Entonces, ¿por qué sacaste el tema?

— Yo no lo saqué.

— Hablaste de ella ayer.

— Tú hablaste de ella.

— Porque tú preguntaste.

— Hice una pregunta.

— Y yo respondí.

— Entonces se acabó.

— Para ti.

Ella vuelve a dibujar.

— ¿Qué quieres saber?

— Nada.

— Rose.

— Solo quería saber si ustedes trabajan juntos.

— Ya hablamos de eso.

— Quiero saber si te gusta.

La pregunta es directa.

Dejo de teclear.

— ¿Como amiga?

— Como mujer.

Rose mantiene los ojos en el dibujo, pero su mano se quedó inmóvil.

— No.

— ¿Estás seguro?

— Estoy.

— ¿Por qué respondiste tan rápido?

— Porque sé la respuesta.

— ¿Nunca pensaste en ella de esa forma?

— No.

— ¿Ni una vez?

— No.

— Ella es bonita.

— Lo es.

— Inteligente.

— Probablemente.

Rose gira el rostro hacia mí.

— ¿No lo sabes?

— Conozco a Clara en el laboratorio. No sé cómo es fuera de allí.

— Pero tú le sonreíste.

— Yo les sonrío a las personas.

— No de esa manera.

— Sigues diciendo eso.

— Porque así fue como pareció.

— ¿Qué exactamente crees que viste?

Rose se calla.

No quiero presionarla, pero necesito entender.

— ¿Crees que me gusta porque ella me tocó el brazo?

— Yo no dije eso.

— ¿Crees que ella gusta de mí?

— Yo dije que pareció.

— ¿Y eso te molestó?

Rose me mira fijamente.

El silencio dura lo suficiente como para que yo escuche a alguien toser en una mesa distante.

— No sé — responde ella.

Es la misma respuesta que dio en el pasillo.

No sé.

Para mí, esa frase es una puerta entreabierta.

Quiero empujarla.

Quiero descubrir qué hay del otro lado.

Pero tengo miedo de encontrar solo una pared.

— No necesitas preocuparte por Clara — digo.

— Yo no estoy preocupada.

— ¿No?

— No.

— Entonces, ¿por qué estás preguntando?

— Porque eres mi mejor amigo.

La respuesta viene rápida.

Es lo que yo esperaba.

Aun así, siento que algo dentro de mí retrocede.

— Eso no lo explica todo.

— Lo explica.

— No explica por qué te irritaste.

— Yo no me irrité.

— Rose.

— Yo solo lo encontré extraño.

— ¿Qué?

— La forma en que ella te tocó.

— Ella me tocó el brazo.

— Lo sé.

— ¿Entonces?

— No me gustó.

Ella lo dice tan bajo que casi no lo escucho.

Mi corazón empieza a latir más fuerte.

— ¿Por qué?

Rose aprieta el lápiz entre los dedos.

— Porque ella no tiene esa intimidad contigo.

— Nosotros trabajamos juntos.

— Eso no le da a ella el derecho de tocarte.

— ¿Y a ti?

Ella levanta los ojos.

La pregunta se escapa antes de que yo consiga impedirlo.

Rose parece confundida.

— ¿Qué?

— Tú me tocas todo el tiempo.

— Yo soy tu mejor amiga.

— ¿Entonces esa es la diferencia?

— ¿Qué diferencia?

— ¿Tú puedes tocarme porque eres mi mejor amiga, pero Clara no puede porque es solo una colega?

Rose abre la boca.

No aparece ninguna respuesta.

Yo debería parar.

Debería decir que estoy bromeando.

Pero quiero saber.

Quiero oír que hay algo diferente cuando ella me toca.

Quiero saber si Rose reconoce esa diferencia.

— No es lo mismo — dice ella por fin.

— ¿Por qué?

— Porque yo te conozco.

— Ella también me conoce.

— No como yo.

La respuesta me deja inmóvil.

No sé si ella se dio cuenta de lo que acaba de decir.

— ¿Tú sabes todo sobre mí? — pregunto.

— Casi todo.

— ¿Y eso significa que tienes más derecho?

— No estoy hablando de derecho.

— Entonces, ¿de qué estás hablando?

— De confianza.

Rose mira la mesa.

— Yo confío en ti.

— ¿Crees que no puedes confiar en ella?

— No sé.

— Ni siquiera conoces a Clara.

— Exactamente.

— Entonces tal vez deberías conocerla antes de decidir.

— Yo no quiero conocer a Clara.

La frase sale rápida.

Mi corazón parece tropezar.

— ¿Por qué?

Rose vuelve a mirarme.

— Porque no quiero.

— Eso no es una respuesta.

— Es la que tengo.

No consigo evitar una sonrisa pequeña.

Rose se da cuenta.

— ¿Qué fue?

— Nada.

— Estás sonriendo.

— Estoy.

— ¿Por qué?

— Estás celosa.