Capítulo 12 #2

—¿Dónde está Nathan ahora?

—En el hospital. Tiene pancreatitis.

—¿No deberías estar allí?

—¡Por supuesto que debería estar allí! —Intentó respirar hondo otra vez—. Pero estoy aquí, papá, hablando contigo sobre el futuro de Nathan, porque, a pesar de lo que puedan pensar los demás, no quiero perder a mi hijo.

—Los Gagnon no son malos abuelos —dijo él.

—No. A su manera, estoy segura de que quieren a Nathan.

—Ahora él es todo lo que les queda.

—También es todo lo que me queda a mí.

—Creo que ellos lo mantendrían —señaló su padre.

Catherine parpadeó, se sentía un poco desorientada.

—Yo también lo mantendría.

Por fin, su padre la miró. A ella le sorprendió la angustia que vio en su rostro.

—Solías ser una niña tan feliz…

—¿Papá?

—He sacado las películas caseras. Estaba limpiando el ático para revisar algunas cosas. Tengo artritis, ya sabes; me cuesta subir las escaleras. Así que pensé que sería mejor coger esas cajas y hacer limpieza mientras aún puedo. Encontré las viejas cintas. Las vi anoche.

Ella no pudo decir nada. Las lágrimas brillaban en los ojos de su padre.

—Estabas tan guapa… —susurró—. Llevabas el pelo recogido en una coleta, atada con un gran lazo rojo. Tu madre solía peinarte cada mañana y tú elegías la cinta que querías llevar. La roja era tu favorita, seguida de la rosa.

»Estabas en el patio trasero. Creo que era tu cumpleaños, aunque no vi ninguna tarta. Habían venido otros niños y habíamos llenado la piscina infantil. Te reías y chapoteabas en el agua, y gritabas cuando abría la manguera.

»Te reías —repitió, casi con impotencia—.

Catherine, no te he visto reír en más de veinte años.

—A ella se le encogió el pecho. Pensó que debía decir algo.

Al final, negó con la cabeza, como para refutar sus palabras—.

Tu madre te quería mucho. —Él se levantó de golpe y se alejó de ella—.

Me alegro de que esté muerta. Me alegro de que no viviera para ver lo que ha ocurrido después.

—Papá…

—No estás bien, Catherine. Volviste con nosotros; Dios sabe que nos sentíamos agradecidos de tenerte de regreso después de ese infierno.

Pero no estás bien. Al final, nuestra pequeña murió ese día, y no sé quién está delante de mí ahora.

Ya no te ríes. A veces, no estoy seguro de que sientas nada en absoluto.

Ella volvió a negar con la cabeza, pero él asintió con énfasis, como si hubiera llegado a algún destino al final de un viaje muy largo. Se giró hacia ella. La miró a los ojos.

—Deberías dejar que se queden con Nathan.

—Es mi hijo.

—Tienen mucho dinero, lo cuidarán bien. Quizá incluso puedan encontrarle el médico adecuado.

—¡Yo estoy tratando de encontrarle el médico adecuado!

Su padre habló como si no la hubiera oído.

—Pueden llevarlo a terapia. Es lo que deberíamos haber hecho nosotros.

Catherine se puso de pie.

—Eres mi padre. Te estoy pidiendo tu apoyo. ¿Me lo darás?

—No es lo correcto.

—¡¿Me lo darás?!

Él abrió la mano como para coger la suya. Catherine la retiró con rapidez. Y su padre le sonrió con tristeza.

—Fuiste una niña tan feliz… —dijo en voz baja—.

Quizá no sea demasiado tarde. Quizá, si recibes la ayuda adecuada, puedas volver a serlo.

Era lo único que quería tu madre, ya lo sabes.

Incluso cuando le diagnosticaron cáncer.

Nunca rezó por vivir. Solo rezaba para verte sonreír una vez más.

Pero nunca lo hiciste, Catherine. Tu madre se moría y tú seguías sin concederle ese pequeño gesto, una simple sonrisa.

—¿Estás enfadado conmigo? ¿De eso se trata? ¿Estás enfadado conmigo porque no pude sonreír mientras mi madre se moría? Eres… eres…

No podía hablar. Se había quedado sin palabras, aturdida por la conmoción y la rabia.

Si consiguiera encontrar la repisa de la chimenea, podría agarrarse al borde de madera y estabilizarse.

Sin embargo, al instante siguiente se vio con absoluta claridad agarrando el candelabro de bronce y utilizándolo para golpear a su padre en la cabeza.

Con su habitual indiferencia, no estaba segura de qué le sorprendía más: la profundidad de su dolor o la fuerza de su furia.

—Gracias por tu tiempo —se oyó decir.

Bajó las manos a los costados. Se obligó a abrirlas. Inspiró, espiró. La calma volvió a ella. Gélida, sí. Estéril. Pero mejor para ella, mejor para su padre, que cualquier emoción que pudiera sentir.

Catherine cogió su abrigo y se dirigió con mucho sigilo hacia la salida.

Su padre se quedó en la puerta detrás de ella, la vio bajar los escalones, la vio caminar hacia su coche. Levantó una mano para despedirse, y la pura naturalidad del gesto la hizo morderse el labio inferior para no gritar.

Con una precisión entrenada, dio marcha atrás con el sedán y salió con lentitud del camino de entrada. Pisó el freno, metió primera y buscó el acelerador. Se alejó por la calle, conduciendo demasiado rápido y aún con los labios apretados en una línea sin color.

Necesitaba ayuda. Su abogado había sido muy claro. Sin ayuda, los Gagnon ganarían y le quitarían a Nathan. Lo más probable era que nunca volviera a verlo.

Se quedaría sola. Y sin un centavo.

Dios mío, ¿qué iba a hacer?

Estaba dispersa. Distraída. Buscaba respuestas con desesperación. Por eso no lo vio, por supuesto. No hasta la tercera o cuarta intersección. Por fin levantó la vista y miró por el retrovisor.

Alguien había utilizado su propio pintalabios para hacerlo; lo había dejado sobre la consola, entre los asientos. Era su color favorito, un carmesí intenso, el color de una rosa de San Valentín o de sangre recién derramada.

El mensaje era sencillo. Decía: «¡Bu!».