CAPÍTULO 14 #2

Sofía, con un vestido de lana azul oscuro, las manos entrelazadas en el regazo.

Claudia, con un traje negro, con la postura tan rígida como siempre, pero con la mirada más vivaz de lo habitual.

Renata, de gris, con una expresión indescifrable, tamborileando con los dedos en el brazo del sillón, el único signo de ansiedad.

Paula, a quien Marina había insistido en traer, a pesar de las objeciones de Livia («es demasiado frágil»), estaba sentada en un rincón, con una manta sobre los hombros, pero su presencia era un voto de confianza en el plan.

Livia, de verde oscuro, estaba de pie junto al proyector que había traído, lista para mostrar las pruebas.

Y Marina, en el centro de la sala, sentía el peso del momento sobre sus hombros.

—Yo no invité a Isabela —dijo Livia—. Ella ya hizo su parte. Lo que pase ahora depende de nosotros.

—¿Sabe ella lo que vamos a hacer? —preguntó Claudia.

"Ya sabes. Dijo que estaba rezando por nosotros."

¿Rezar? ¿Isabella? —Sófia arqueó una ceja—. Nunca me ha parecido religiosa.

—Hay muchas maneras de rezar —murmuró Renata.

Livia encendió el proyector. La pared blanca de la habitación se llenó con la imagen granulada del vídeo de Biarritz.

Las mujeres observaron en silencio la discusión en el acantilado.

Vieron el empujón. Vieron la caída. Vieron a Valentina huir.

Vieron a Isabela salir del hotel y mirar el acantilado sin llamar a la policía.

Cuando terminó el vídeo, el silencio era tan denso que casi se podía tocar.

—Dios mío —murmuró Sofía, tapándose la boca con las manos—. La mató. A sangre fría.

«No fue un acto a sangre fría», dijo Renata con voz neutra.

«Fue un arrebato de ira. Pero la premeditación —el bloqueo del acceso a las cuentas, el aislamiento financiero, el viaje a Biarritz con falsas pretensiones— la convierte en culpable de homicidio agravado. No existen circunstancias atenuantes».

—¿Y qué hacemos con esto? —preguntó Claudia.

—La confrontamos —dijo Livia—. Todas juntas. Le exigimos que nos liberara de las reglas, que borrara las grabaciones, que nos dejara ir si queríamos, que pusiera fin al chantaje.

"¿Y si se niega?"

"Entregamos el vídeo a Scotland Yard. Y todas las demás pruebas: las empresas offshore, las transferencias, los sobornos. Valentina es astuta, pero no puede salirse con la suya en todo."

—Va a tomar represalias —dijo Renata, con la voz de jueza resonando en la sala—. Tiene vídeos de todos nosotros. Si entregamos los vídeos a la policía, los publicará en internet. Es un punto muerto.

—No, si Isabela nos ayuda —dijo Marina—. Ella tiene acceso al servidor. Si Valentina intenta publicar los videos, Isabela los borrará antes de que salgan a la luz.

—¿Podemos confiar en Isabela? —preguntó Claudia—. Siempre ha sido leal a Valentina. ¿Qué la hace cambiar ahora?

Está harta. Y está enamorada, lo que la hace peligrosa para Valentina, no para nosotras. Marina hizo una pausa. Además, ya nos dio la memoria USB con el archivo completo. Si hubiera querido traicionarnos, ya lo habría hecho.

—Tenemos que votar —dijo Livia—. ¿Quién se atreve a enfrentarse a Valentina?

Sofía levantó la mano de inmediato. Luego Claudia. Luego Renata. Luego Paula, cuya mano se alzó con una lentitud casi solemne. Livia fue la última.

—Unánime —murmuró Livia—. Entonces, eso es todo. Hagámoslo.

—¿Cuándo? —preguntó Sofía.

"En la próxima reunión. El primer viernes de enero. En casa de Mayfair. Iremos todos, como si fuera una reunión normal. Pero al final, en lugar de desnudarnos, la confrontaremos."

"¿Y si no nos deja entrar?"

«Ella lo permitirá. No sabe que estamos juntas. No sabe que tenemos las pruebas. Para ella, solo somos sus muñecas, sus prostitutas, sus marionetas». Livia miró a las demás mujeres, una por una. «Esa noche, le demostraremos que las marionetas han aprendido a cortar sus propios hilos».

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La noche siguiente, Marina estaba en su despacho, mirando fijamente los planos del proyecto de Brighton sin comprenderlos realmente.

La votación había sido unánime, pero su mente seguía dividida.

No sobre qué hacer —eso ya estaba decidido—, sino sobre qué sentir.

Porque, a pesar de todo, seguía amando a Valentina.

O deseándola. O ambas cosas, mezcladas en una amalgama que nublaba su juicio y la hacía dudar de sus propias certezas.

El teléfono móvil vibró. Era una llamada de Valentina.

Marina dudó un instante, con el pulgar suspendido sobre la pantalla. Luego respondió: "¿Hola?".

"Marina." La voz profunda, aterciopelada e inconfundible le llenó los oídos como un dulce veneno. "Necesitaba oír tu voz."

"¿Ha ocurrido algo?"

"No. Solo... una noche difícil. Demasiados recuerdos. Demasiados fantasmas." Una pausa. "A veces siento ganas de rendirme. Cerrar la casa, acabar con la Sociedad, desaparecer."

"¿Por qué dices eso?"

"Porque estoy cansada. Cansada de ser la fuerte. Cansada de tomar decisiones difíciles. Cansada de que me teman en lugar de amarme." Otra pausa. "Contigo me siento diferente. Siento que puedo ser vulnerable. Que puedo bajar la guardia."

Las palabras de Valentina envolvieron a Marina como una caricia. ¿Eran mentiras? ¿Eran manipulación? ¿O eran la verdad, finalmente revelada? Marina ya no lo sabía. Lo que sí sabía era que esa voz la hacía temblar de deseo.

"Valentina, necesito hacerte una pregunta", dijo.

"Sí, lo hace."

"¿Qué sientes por mí? ¿Exactamente?"

Silencio al otro lado de la línea. Tanto que Marina pensó que la llamada se había cortado. Entonces, la voz de Valentina, más suave que nunca: «Siento algo que no sentía desde Adriana. Algo que me asusta. Porque la última vez que sentí esto, terminé destruyendo a la persona que amaba».

"¿Eso es una confesión?"

"Esto es una advertencia. No te acerques demasiado, Marina. Podría quemarte."

"Ya estoy agotado."

"Entonces ya es demasiado tarde."

La llamada terminó. Marina sostenía el teléfono en la mano, con la mirada fija en la pared. «Puedo quemarte». La frase resonó en su cabeza como una profecía. Pero también como una promesa. Y ella, Marina, estaba lista para arder.

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Enero. El día antes del enfrentamiento.

El primer viernes de enero amaneció con un cielo gris y una fina nevada que caía sobre Londres como un sudario.

Marina pasó el día en su oficina, respondiendo correos electrónicos y fingiendo trabajar.

Pero su mente estaba en Mayfair, en la sala de terciopelo rojo, donde en unas horas se enfrentaría a la mujer que había cambiado su vida.

Al caer la tarde, se vistió con un cuidado que jamás había demostrado.

Eligió un sencillo vestido negro de cuello alto y mangas largas: una armadura de tela.

No llevaba joyas, salvo el collar de oro que le había regalado su madre.

Se recogió el pelo en un moño apretado. Se miró en el espejo y vio a una mujer que apenas reconocía: ojos duros, boca firme, mandíbula tensa. Una mujer preparada para la batalla.

—¿Vas a salir? —preguntó Richard, levantando la vista del periódico. Estaba sentado en el sofá del salón, con los pies sobre la mesa de centro y una taza de té en la mano.

"Me voy. Estoy trabajando en la cena."

"¿Otra vez? Últimamente has estado cenando mucho."

—Es mi trabajo —dijo Marina, agarrando su maleta y su abrigo—. No me esperes despierta.

"Siempre." Pasó la página del periódico. "Que te diviertas."

Diviértete. Por última vez, la palabra resonó en la cabeza de Marina como una ironía. Divertirse era un lujo que ya no podía permitirse. Lo que le esperaba era justicia. Venganza. Liberación. O tal vez la muerte, no del cuerpo, sino del alma.

El taxi se detuvo en la tranquila calle de Mayfair a las 8:50. La hiedra de la fachada de la casa estaba cubierta de nieve, y las ventanas brillaban con la cálida luz de las velas. Nada parecía diferente. Nada indicaba que esa noche sería la última.

Marina le pagó al conductor y caminó hacia la puerta. Sus tacones resonaban en el pavimento helado. Tocó el timbre con la aldaba de bronce: la mano de la mujer con la pulsera de serpiente.

La puerta se abrió. Era Isabela. Llevaba un elegante y discreto mono de seda negro, con los pies descalzos sobre el frío suelo. Sus ojos verde grisáceos se encontraron con los de Marina, y hubo un instante de silenciosa comprensión. «Es hoy», decía esa mirada. «Estoy contigo».

—Buenas noches, Marina —dijo Isabela con voz neutra, pero con una intensidad en los ojos que solo Marina notó—. Pasa. Los demás ya están aquí.

Marina entró. La casa seguía igual: las velas encendidas, el aroma a almizcle y rosas flotaba en el aire, la música electrónica sonaba a bajo volumen. Nada parecía diferente. Pero todo estaba a punto de cambiar.

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