CAPÍTULO 11

La alianza de Marina y Livia

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Septiembre. Richmond, Londres.

El pub junto al Támesis estaba más tranquilo de lo habitual para un jueves de septiembre.

La afluencia de turistas que invadía Richmond durante el verano se había reducido a un goteo ocasional, y las desgastadas mesas de madera, marcadas por décadas de vasos intactos, estaban ocupadas solo por uno o dos clientes habituales: ancianos con gorras y gabardinas que bebían cerveza en silencio sin molestar a nadie.

La chimenea, apagada durante los meses más cálidos, era ahora un agujero negro en la pared de piedra, y el aire olía a licor de malta y madera vieja, un aroma que Marinha había aprendido a asociar con conspiraciones.

Llegó temprano, como siempre, y se sentó al fondo, de espaldas a la pared.

Pidió agua con gas, que no bebió. Su cuerpo aún conservaba los recuerdos de la noche con Valentina: la boca de la fundadora sobre su sexo, sus ojos oscuros fijos en los de ella, la confesión susurrada sobre Adriana.

Se tambaleó. O la empujé. No lo sé. La ambigüedad de esa frase fue lo más honesto que Valentina le había dicho jamás, pero también una admisión de culpa.

Una admisión que, en boca de cualquier otra persona, habría bastado para una condena.

En boca de Valentina, era solo otra capa de manipulación.

Livia llegó cinco minutos tarde, algo inusual dada su puntualidad casi militar.

Vestía pantalones negros ajustados, botas planas de cuero y una blusa de seda color vino que resaltaba sus ojos verdes.

Llevaba el mismo bolso de cuero que Marina había visto en su primer encuentro secreto, pero esta vez parecía más pesado.

Había tensión en sus hombros, una urgencia en sus movimientos, lo que sugería que lo que llevaba era más que información: era dinamita.

—Siéntate —dijo Marina.

Livia se sentó, dejó su bolso sobre la mesa y miró a su alrededor, asegurándose de que nadie los observara. El gesto, antes instintivo, se había convertido en un hábito muy arraigado. «Perdón por llegar tarde. Tuve que despistar a un posible seguidor».

"¿Quién te seguiría?"

«No lo sé. Quizás nadie. Pero Valentina tiene tentáculos por todas partes.

No subestimo su paranoia, ni su capacidad de vigilancia».

Livia abrió su bolso y sacó un portátil delgado, que desplegó sobre la mesa.

«Lo que les voy a mostrar hoy es la pieza final del rompecabezas.

La prueba de que Valentina no es solo una manipuladora, es una asesina».

El corazón de Marina se aceleró. "El vídeo de Biarritz".

—Sí. Pero no solo el vídeo. Hay más. —Livia pulsó una tecla y la pantalla se iluminó—. Antes de que veas el vídeo, quiero que veas esto. Es la cronología completa de lo que he descubierto.

Durante la siguiente hora, Livia guió a Marina a través de un laberinto de documentos escaneados, extractos bancarios, registros de llamadas y correos electrónicos cifrados. Cada pieza era un ladrillo en el muro de pruebas que la periodista había estado construyendo durante meses.

—La empresa offshore de Ginebra —dijo Livia, señalando la pantalla—.

Se creó hace seis años, dos años antes de que me uniera a la firma.

Adriana Cavalcanti —arquitecta brasileña, socia de Valentina en aquel entonces— fue la primera firmante.

Pero tres meses después, la firma se cambió por la de Valentina. ¿Qué pasó en esos tres meses?

"¿Qué?"

"Encontré este correo electrónico. Léelo."

Se trataba de un correo electrónico de Valentina a un bufete de abogados en Ginebra, fechado en noviembre de hace seis años.

El tono era frío y profesional: «La abajo firmante, A.

Cavalcanti, ya no tendrá acceso a las cuentas a partir de hoy.

Cualquier intento de contactarla debe ser ignorado e informado inmediatamente a mí.

Adjunto la documentación necesaria para la transferencia de poderes».

—Le cortó el acceso —murmuró Marina.

—Exacto. Adriana fue expulsada de la empresa offshore tres meses después de crearla.

¿Por qué? Porque quería irse. Porque amenazó con denunciarlo todo.

Y Valentina, en lugar de dejarla marchar, primero la aisló económicamente y luego…

—Livia hizo una pausa—. Después, se la llevó de vacaciones a Biarritz.

Para «reconciliarse», les dijo a las demás.

Pero no fue una reconciliación. Fue una trampa.

¿Está seguro?

—Te lo mostraré —dijo Livia, abriendo un segundo archivo—.

Este es el registro de llamadas entre el teléfono móvil de Isabela y un número de Biarritz.

La llamada se realizó a las 23:47 horas de la noche en que murió Adriana.

Duró tres minutos y doce segundos. El número pertenece a un agente de policía francés, un tal inspector Moreau, que estaba a cargo de la investigación.

"Un soborno."

—Exactamente. Cincuenta mil euros transferidos de una cuenta fantasma en las Islas Caimán a la cuenta personal del inspector Moreau.

La transferencia la realizó Isabela. Tengo pruebas.

Livia le mostró un extracto bancario con los números de cuenta y el importe.

—El caso se cerró al día siguiente. Accidente, concluyó el informe. Muerte por caída accidental.

A Marina se le secó la boca. La historia que Valentina le había contado en la cama —la discusión, el tropiezo, la huida despavorida— era mentira.

O peor aún, una verdad a medias. Porque omitía el soborno.

Omitía la premeditación. Omitía el hecho de que, tres meses antes de la muerte de Adriana, Valentina ya le había cortado el acceso a las cuentas en el extranjero a su pareja.

—Y aún hay más —continuó Livia con voz baja pero decidida—.

Encontré un mensaje de voz. Mi amigo de la policía francesa lo consiguió del expediente.

Lo dejó Adriana la noche de su muerte, alrededor de las nueve, tres horas antes de caer por el acantilado.

El mensaje era para su hermana, que vive en São Paulo.

Su hermana nunca lo recibió; tenía el móvil apagado.

Pero el mensaje quedó grabado en el servidor de la operadora.

Pulsó un botón y la voz de una mujer rompió el silencio del pub. Era una voz cansada y temblorosa, con un ligero acento brasileño.

"Manu, soy yo. Necesito hablar contigo. Estoy en Francia con Valentina.

Dice que quiere que vuelva, que lo siente, pero...

pero no confío en ella. Encontré cosas, Manu.

Cosas que no debería haber encontrado. Transferencias, cuentas, documentos.

Si me pasa algo... si no te llamo mañana...

prométeme que irás a la policía. Prométeme que no la dejarás escapar. Ella no es quien parece. Ella es..."

Un chasquido. El mensaje terminó abruptamente, como si lo hubieran interrumpido. La voz de Adriana, tan frágil, tan desesperada, quedó suspendida en el aire del pub como un fantasma.

—Ella lo sabía —murmuró Marina, con la mirada fija en la pantalla—. Sabía que Valentina iba a matarla.

"No sé si lo sabía. Pero lo sospechaba. Y dejó este mensaje como una especie de seguro de vida. El problema es que su hermana se enteró tres días después, cuando el cuerpo ya había sido incinerado y el caso cerrado."

"¿La hermana no hizo nada?"

"Lo intentó. Contrató a un abogado y solicitó la reapertura del caso.

Pero Valentina tiene contactos y dinero.

El abogado fue sobornado. Su hermana recibió una oferta de acuerdo: cien mil euros a cambio de firmar un acuerdo de confidencialidad.

Aceptó. Tenía dos hijos que criar y un sueldo de maestra de primaria. No le quedaba otra opción."

Marina cerró los ojos. Todas las piezas del rompecabezas estaban frente a ella, y la imagen que formaban era aterradora.

Valentina no era una mujer que había amado demasiado y cometido un trágico error.

Era una depredadora. Una mujer que usaba a las personas como peones desechables y que, cuando esas piezas amenazaban el tablero, las eliminaba.

—¿Y el vídeo? —preguntó Marina con voz ronca.

—Esta es la pieza final —Livia pulsó otra tecla—. Lo que te voy a mostrar no es fácil de ver, Marina. Pero necesitas verlo. Necesitas saber a qué nos enfrentamos.

El vídeo comenzó a reproducirse. La imagen era borrosa, una grabación nocturna captada por una cámara de seguridad del hotel donde se alojaban Valentina y Adriana. La cámara apuntaba al jardín del hotel, que daba al acantilado. La calidad era baja, pero suficiente.

Dos figuras aparecieron en la imagen. La más alta —cabello oscuro, vestido negro— era Valentina.

La más baja —cabello claro, vestido blanco— era Adriana.

Discutían, sus gestos agitados, sus voces inaudibles pero su tono inconfundible.

Adriana gesticuló con vehemencia, señaló con el dedo el pecho de Valentina y retrocedió.

Valentina avanzó con los brazos extendidos, como intentando calmarla o amenazarla.

Y entonces, el movimiento. Rápido. Brutal.

Valentina empujó a Adriana por el pecho con ambas manos.

No fue un toque accidental, ni un gesto defensivo.

Fue un empujón deliberado y violento que hizo que la mujer más pequeña retrocediera tambaleándose y desapareciera al borde del acantilado.

Su grito —un grito que el micrófono de la cámara captó como un eco lejano, agudo y breve— quedó ahogado por el sonido del mar abajo.

Valentina permaneció inmóvil en lo alto del acantilado.

Durante un minuto entero, su oscura figura se quedó allí, mirando fijamente al abismo.

Luego, lentamente, casi con calma, dio la espalda y regresó al hotel.

No corrió. No pidió ayuda. No cogió su teléfono móvil.

Simplemente caminó, con pasos firmes y seguros, como si nada hubiera pasado.

—Dios mío —murmuró Marina, con las manos temblorosas.

—Hay más —dijo Livia, con la voz tan baja que casi era un susurro—. La cámara siguió grabando. Mira.