Capítulo 19 #2

—Fue como si me arrastraran a través de barro húmedo, pero sin la sensación de humedad. ¿Un poco como esa arena cinética? Seguramente no sepas lo que es, pero es como arcilla, solo que muy blanda y maleable.

—No, pero el resto de tu descripción se parece bastante a otros relatos que he leído.

Dejó la pluma y se levantó. Fue hacia una estantería del fondo y empezó a sacar volúmenes de los estantes.

—Toda mi familia pensaba que mi investigación era una tontería, ¿sabes?

Runhilda es un encanto, pero cree que he malgastado mi vida.

¿Quién va a creer a una bibliotecaria de pueblo y su estante de papeles de contrabando?

—colocó una pila de volúmenes finos y encuadernados frente a mí, con el cuidado de quien maneja huevos—.

Pero si lees suficiente de lo que se filtra de Liminia, dejas de ver tonterías y empiezas a ver un patrón.

Cogí el volumen de arriba de la pila, con el mismo cuidado que ella, y dejé que el colgante hiciera su trabajo con la caligrafía. Era el diario de alguien, un empleado de aduanas por lo que parecía, y fui pasando páginas hasta que una frase me dejó helado.

—Oye. Este empleado dice que el hombre que sacaron del puerto no paraba de delirar diciendo que el agua se había vuelto blanda —levanté la vista—. Blanda. Esa es mi palabra. El espejo se volvió blando.

—Ese es el único relato de Qoksmere. El hombre del puerto —ni siquiera necesitó comprobarlo—.

Apareció en medio de una bahía cerca de Reach, sin barca y sin recuerdo de haber tenido una.

Hablaba un idioma extraño, y cuando le consiguieron un objeto hechizado para entenderse, no paraba de pedir que le dejaran hacer una llamada, sea lo que sea eso.

—¿Qué le pasó?

—Lo metieron en un manicomio, pero por lo que puedo deducir de los registros, al final se calmó, aceptó que se había vuelto loco y llevó una vida normal. Pero ¿y si no aceptó que se había vuelto loco? ¿Y si simplemente se resignó a su destino?

—¿Has hablado con él?

—No, falleció hace mucho tiempo, antes de que encontrara su relato. Pero los detalles son muy similares. Veo que tú también usas tejido etéreo para comunicarte.

Toqué el colgante y asentí.

—¿Podrías hablar tu idioma sin él?

Me reí y levanté el colgante, apartándolo de mi piel y sujetándolo por la cadena de plata.

—¡Ahora que me pones en un aprieto, no sé qué decir!

Incluso eso la maravilló.

—Es increíble. Y los mismos detalles, repitiéndose en relatos que nunca pudieron tener contacto entre sí. Así es como sabes que algo es real.

—¿Sabes si hay alguna teoría detrás de esto? —pregunté.

—He encontrado varias teorías. Algunos piensan que has viajado a través del tiempo, o que vienes de una tierra lejana al otro lado del universo.

—Como un agujero de gusano en el espacio —dije, asintiendo.

—Mi favorita afirma que el mundo no es un solo mundo —dijo ella—.

Son muchos. Apilados. Como las páginas de un libro cerrado.

Cada página es un mundo entero, pegada a la siguiente, convencida de ser la única página del libro.

Y aquí y allá, donde la encuadernación se desgasta, aparecen agujeros por donde personas u objetos pueden colarse.

Fruncí el ceño al recordar historias de algunos de mis libros favoritos.

—Vale. De donde vengo, es todo un género literario, pero nadie ha encontrado pruebas de que sea verdad.

—¿Pero de ficción?

—Sí. En libros, historias, películas. Las películas son como… obras de teatro.

—Aun así, la ficción a menudo imita la realidad. Incluso los relatos más fantásticos tienen una base real.

—¿Te refieres a cómo la gente piensa que quizás la idea de los dragones surgió al encontrar huesos de dinosaurios?

Frunció el ceño.

—Querida, los dragones no son una fantasía. ¿No los tenéis de donde vienes?

—Joder. ¿Tenéis dragones? Me pregunto si se parecerán a los dragones de nuestros libros.

Se rio.

—Podemos investigarlo si quieres. ¿Qué piensa tu comunidad mágica?

—Ese es el problema. No tenemos magia, o no de verdad.

—¿Nada de magia? ¡Pero si está en nuestra fuerza vital!

—Supongo que no puedo decir que no haya nada de magia, porque nunca se sabe.

Pero no es como aquí, no como este collar, que alguien encantó y me permite ver un resultado real —dije, tocando mi colgante de tejido etéreo—.

De donde vengo, todo lo que parece mágico suele poder explicarse como coincidencia o como un fenómeno extraño sin explicación.

—Fascinante. Me encantaría ver tu mundo.

Hice una mueca.

—Mi mundo tampoco tiene trolls, así que llamarías un poco la atención.

—¡No hay trolls!

Sus ojos se abrieron de par en par.

—¿Quién escribe la gran literatura, entonces?

Me reí.

—Los humanos. Todos son humanos.

Frunció el ceño, como si dudara de la capacidad de los humanos en ese campo, luego se sentó y escribió algunas cosas más en su papel.

—Supongo que un mundo con solo humanos carecería de magia, ya que los humanos tienen el pozo mágico más superficial de todas las criaturas sintientes.

—¡Oye, que yo no soy superficial! —bromeé.

Se rio.

—No es un insulto, solo un hecho. Como que tú tienes el pelo negro y yo lo tengo gris.

El tamaño de nuestro pozo, la fuerza vital que llevamos dentro y que crea la magia, se determina al nacer y no puede cambiarse por medios éticos, a menos que te emparejes con un alma gemela que tenga un pozo mucho mayor.

—Oh —susurré—. Qué interesante. De donde vengo, la gente tiene muchas explicaciones para la fuerza vital, pero nunca había oído esa.

—Me pregunto si así funciona entre mundos. Un cambio en la línea evolutiva crea un mundo diferente.

—Así es en nuestras historias. Un mundo donde alguna circunstancia diferente hizo que todo cambiara. Un mundo donde un dictador malvado nunca llegó a existir, por ejemplo.

Kethilda asintió y lo anotó, luego me hizo algunas preguntas más sobre las diferencias de mi mundo, tomando notas detalladas mientras yo intentaba explicar cosas como los ordenadores e internet lo mejor que podía.

Finalmente, reuní el valor para hacerle la pregunta que me había estado pesando en el corazón.

—En los relatos que has leído, ¿alguien cruzó alguna vez al otro lado y luego volvió a casa?

Levantó la vista.

—Debe de ser algo verdaderamente aterrador en lo que pensar.

Asentí y me puse a juguetear con una astilla de la mesa.

—Ahora es un poco complicado, porque me he encariñado mucho con Moerrven. Pero tengo familia en casa, y la idea de no volver a verlos nunca…

Se me quebró la voz y parpadeé para contener las lágrimas.

Los ojos penetrantes de Kethilda se habían suavizado.

—Bueno. La Orden Liminal no quiere que esto se sepa, pero parece que hay un portal en Liminia que lleva a una tierra donde no hay nadie. Van y vienen libremente, usándolo para buscar recursos.

—¿Recursos? ¿Como minería y eso?

—Sí, pero es su secreto mejor guardado. Así que es difícil encontrar información fiable. También hay rumores de que el tiempo transcurre de forma diferente en cada mundo.

—El tiempo transcurre de forma diferente.

Algo frío y esperanzador se removió en mi pecho. Pip había caído horas antes que yo, en la Tierra. Si un puñado de horas terrestres podían convertirse en días aquí, entonces para cuando yo crucé, él habría tenido tiempo de sobra para llegar a cualquier parte.

Pensar en Pip ahí fuera solo me llevó a un pensamiento peor.

—¿Y si se topó con alguien peligroso? ¿Es peligrosa la Reina? Ha estado requisando copias de textos de Liminia de la biblioteca de Highmark.

—Es una reina, y es feérica. Por supuesto que es peligrosa. Pero si está requisando textos, parece más bien que está investigando, no declarando la guerra.

Abrió un libro.

—Quizás lo mejor sea intentar averiguar qué está investigando.

Asentí, dejé a un lado el diario del escribiente y tomé el siguiente volumen de la pila. Lo abrí y esperé un momento a que el colgante hiciera su magia, mientras símbolos extraños se difuminaban y se transformaban en letras que podía leer.

—Investigar es lo que menos me gusta leer.

Miré el texto árido.

—A mí tampoco —se rio ella—. Pero me gustaría que encontraras una forma de volver a ver a tu familia. Y quizás, cuando regreses, podrías traerme algunas novelas de tu mundo. Sería muy revelador.

—¿Regresaría?

—¡Por supuesto que regresarías! Eres el alma gemela de Moerrven. Ya le rompieron el corazón una vez, y debemos protegerlo a toda costa, ¿no te parece?

Cerré los ojos y la imagen del rostro gruñón y adorable de Moerrven apareció en mi mente.

—Sí, debemos —susurré, antes de recordar que lo del alma gemela era una mentira.