Capítulo 17

Sky

Me desperté antes que Moerrven, lo cual casi nunca ocurría.

Estaba boca abajo, con un brazo colgando por el borde de la cama y la cara hundida en la almohada.

La manta se le había deslizado hasta los muslos, y a la luz grisácea de la mañana, pude ver las marcas en su piel, los verdugones ya desvanecidos que la pala había dejado en su trasero, rosados contra el azul grisáceo.

Su respiración era profunda y regular, y su cuerpo estaba relajado, desparramado con el abandono de un hombre al que habían follado a conciencia, hasta dejarlo destrozado.

Yo había hecho eso.

Tumbado de lado, contemplé las marcas, y mi primera reacción fue una especie de orgullo posesivo; pero esta había sido nuestra escena más intensa hasta el momento, y como siempre, estaba esa voz callada e insistente preguntándome si me había pasado de la raya.

Era una preocupación antigua, que se remontaba a la primera vez que probé esto: la primera vez que un tipo suplicó por dolor, y descubrí que convencer a alguien de que me cediera su control me ponía más duro que cualquier otra cosa en el mundo.

El subidón, el poder, la forma en que un hombre que me doblaba en tamaño podía volverse dócil y desesperado bajo mis manos...

todo eso me hacía sentir vivo de una manera que nada más igualaba.

Pero cada vez, la mañana siguiente era el ajuste de cuentas que seguía a todo viaje de poder desenfrenado: el inventario de lo que había hecho y lo que decía de mí el haberlo disfrutado.

Él me había pedido que continuara. Había suplicado que fuera más duro, que hiciera cantar el dolor. Había llorado, y el llanto había desbloqueado algo que, yo creía, era lo que necesitaba: terapéutico, catártico, consensuado, bueno.

Pero ¿cómo sabía que estaba bien?

¿Y qué clase de persona jodidamente retorcida se excitaría con eso?

No metafóricamente, sino literalmente: mi polla había estado dura todo el tiempo que estuve golpeándolo.

El sonido del cuero contra la piel, la forma en que su voz se quebraba al contar, las lágrimas en sus mejillas, todo eso me había excitado, y no de una manera distante y profesional, sino de una manera hambrienta, posesiva, un joder-sí-es-mío del que estaba seguro que formaba parte de quien yo era.

Me gustaba arruinar a mis parejas, adoraba la forma en que sus pollas se ponían duras con ello. Me estremecía la confianza que requería soltarse así. Pero siempre había un poco de culpa al estar duro cuando tu pareja estaba llorando. Incluso cuando suplicaba por más.

Moerrven se movió en sueños y su respiración cambió. Buscó mi cadera con la mano, pesada y cálida, y me atrajo hacia él. Sus dedos rozaron la piel desnuda de mi cintura y se apretaron, como asegurándose de que seguía allí. Emitió un murmullo suave y feliz, y se acurrucó más cerca.

Tracé un dedo sobre las marcas en su piel, recordándome que eran prueba de confianza, no de daño.

—Buenos días —dije.

Gruñó y me acercó más, envolviéndome en un cuerpo tan grande que nunca tenía que ser delicado con él. Eso me gustaba de Moerrven.

—¿Cómo dormiste? —pregunté.

—Mm. Muy bien. ¿Podrías sacarme a azotes todas las emociones cada noche? No recuerdo haberme sentido relajado, bueno… prácticamente nunca.

Sonreí, y algo de la tensión en mi pecho se alivió.

—Estabas completamente inconsciente. Tuve que comprobarte la respiración dos veces. Me preocupaba haberte roto.

—No me rompiste, tú… Sinceramente, no sé cómo describir lo que hiciste, pero basta decir que soy un adicto.

—Mi pequeña puta del dolor —susurré.

Se rio y rodó encima de mí, inmovilizándome los brazos por encima de la cabeza, recordándome su fuerza, lo que podría hacer si quisiera. Me besó, y me arqueé hacia el beso, disfrutando de la presión áspera de sus labios. Luego levantó la cabeza y sonrió.

—¿Pequeña, yo?

—Para nada. Y eso hace que tu rendición sea mucho más sexy.

Le di un empujón ligero, y cedió fácilmente, dejándome rodar encima de él y sentarme a horcajadas sobre su estómago.

—¿Cuál es el plan para hoy?

Se quedó en silencio un largo momento.

—Deberíamos ir a Frostholm. La biblioteca de Kethilda, como dijo Runhilda.

—¿El camino largo por Clovermere?

—No.

Negó con la cabeza.

—Cruzaremos el Desfiladero de Greymere.

Le tomé la mandíbula y le giré el rostro hasta que me miró a los ojos.

—¿Estás seguro?

Llevó mis manos a sus cuernos, al trolgar.

—Haz eso que haces con las emociones, pero esta vez, concéntrate en tu fuerza. Esa fuerza increíble que hay dentro de ti y que te permite ser valiente cuando todo debería asustarte.

Por una vez, me tocó a mí sonrojarme.

—Estoy bastante seguro de que tengo una cantidad normal de fuerza.

—No. Es bastante inusual. Y debería saberlo, porque soy escritor. Un estudioso de las personas y de lo que las hace funcionar. Cuando te siento a través del trolgar, siento a alguien firme, cálido y seguro de sí mismo.

—Si supieras lo que estaba pensando hace un momento —dije con una risita.

—¿Qué? Puedes contármelo.

—A veces me preocupa disfrutar haciendo daño a mi pareja —susurré.

—¿Es eso lo que te dio placer? ¿O fue la forma en que respondí? ¿Las cosas que estabas haciendo por mí?

Esta vez no se me ocurrió ninguna broma ni forma de escabullirme, y me quedé allí paralizado, sosteniendo sus cuernos, mirándolo fijamente a los ojos.

—Así que me gustaría tomar el atajo —dijo—. Si estuvieras dispuesto a cruzar el puente conmigo, sostener mis cuernos y dejarme absorber algo de esa fuerza.

Sonreí, me incliné y le besé la punta de la nariz.

—Trato hecho.

Me atrajo el rostro hacia el suyo para darme un beso intenso. Luego me dejó a su lado, se levantó, se vistió y empezó a hacer el equipaje con la precisión eficiente de un hombre que había tomado una decisión y no iba a darle más vueltas hasta que llegara el momento.

Cargamos el carromato, acomodamos a Poppy en su hábitat y le dimos a Clover una buena zanahoria por todo su trabajo antes de ponerle la brida.

Salimos del establo y descendimos por los caminos en zigzag de Highmark, dejando atrás el Archivo con sus columnas talladas con libros, la plaza del mercado donde el vendedor demasiado delgado nos despidió con la mano, y salimos por la puerta inferior hacia el camino.

El camino al desfiladero de Greymere se bifurcaba una milla al sur de la ciudad.

Moerrven guió a Clover hasta el cruce y giró hacia el este sin detenerse, sin vacilar, sin una larga pausa en la encrucijada. Había tomado su decisión esa mañana en la cama, y no pensaba volver a planteársela.

El camino del desfiladero serpenteaba por la ladera de la montaña, estrecho y empinado, y los árboles se espesaban a nuestro alrededor a medida que descendíamos.

Busqué entre nuestras provisiones y preparé el almuerzo para los dos en el pescante: pan, queso y fruta seca.

Iba partiendo trozos y pasándoselos a Moerrven mientras conducía, porque alguien tenía que asegurarse de que el hombre comiera cuando se ponía en plan determinación estoica.

Masticaba mecánicamente, con los ojos fijos en el camino.

No insistí. Comí mi pan, le rasqué a Poppy detrás de las orejas y observé cómo las montañas se acercaban y el desfiladero se hacía más profundo. Mantuve la boca cerrada, lo que probablemente fue lo más difícil que había hecho en mi vida.

Tomamos una curva y Moerrven redujo la velocidad, luego detuvo el carromato.

No me miraba a mí. Miraba más allá, carretera abajo, hacia algo que los árboles habían ocultado hasta que los dejamos atrás.

El puente.

Se extendía sobre el desfiladero como si formara parte de él, un arco de piedra único y macizo que se curvaba de una pared del acantilado a la otra.

La piedra era de un gris pálido, casi blanca bajo la luz de la tarde, y la ingeniería era tan precisa que el arco parecía flotar, desafiando la gravedad, sobre el oscuro tajo del cañón de abajo.

En el extremo cercano, donde el camino se encontraba con el puente, se alzaba una estatua tallada en la misma piedra pálida: una mujer trol de hombros anchos y mirada firme, con un rollo de planos arquitectónicos apretado entre las manos y una placa en la base que no alcanzaba a leer desde allí, pero que no necesitaba leer.

Este era el puente de Bryndala, la estatua de Bryndala, lo que había estado evitando durante cinco años, construido por la mujer a la que había amado durante cien.

Y era hermoso. Era la obra de ingeniería más bella que había visto en mi vida.

Moerrven bajó del pescante como quien se mueve bajo el agua, y se quedó en el camino contemplando lo que su esposa había construido. Cualquier broma que tuviera preparada, la dejé morir en mi garganta. Bajé del carromato de un salto. Esto era lo único en el mundo que importaba, y no podía esperar.

Corrí hacia Moerrven y me lancé sobre su espalda.

Se tambaleó, no por mi peso, que para él no era nada, sino por la sorpresa, y mis manos encontraron sus cuernos y agarré las bases, con los pulgares presionando los puntos del trolgar del modo en que había aprendido, el modo que abría la puerta a mis emociones.

E hice todo lo posible por cumplir lo que me había pedido, empujando hasta el último gramo de fuerza, calidez y cariño que pude reunir hacia el primer plano de mis pensamientos.

Soltó un sonido mitad sollozo, mitad risa, y sus manos subieron, me agarraron los muslos y me recolocó sobre sus hombros hasta que quedé sentado en ellos, como aquel primer día en el puente, cuando yo era un desconocido que lo había trepado como a un árbol.

Esta vez, cuando presioné su trolgar, suspiró.

Le transmití todo lo que tenía. Le transmití calidez, alegría, asombro ante el puente que su esposa había construido, el puente que le había sobrevivido, el puente que se alzaba bajo la luz de la tarde como un monumento a todo lo que ella había sido.

También le transmití tristeza, porque la tristeza formaba parte de aquello, y fuerza, porque me la había pedido esa mañana.

Las lágrimas le corrían por el rostro. Desde arriba, yo veía cómo captaban la luz, rodaban por su mandíbula y goteaban sobre su camisa.

No se las secó. Permaneció al pie del puente de su esposa muerta, con un humano sobre los hombros, las manos en mis muslos, y lloró, abiertamente, a plena luz del día, en un camino público. No intentó contenerse.

Le froté los cuernos en círculos lentos y suaves sobre los puntos del trolgar, sin carga sexual, sin tensión, solo presencia. Lo sostuve de la única manera que podía desde allí arriba y le dejé sentir lo que necesitara sentir, durante el tiempo que necesitara sentirlo.

El puente esperaba. La estatua observaba. Clover permanecía pacientemente detrás de nosotros, Poppy maullaba suavemente en su transportín, y el viento del desfiladero traía olor a piedra, a agua y el más tenue rastro de flores silvestres.

Al cabo de un rato, Moerrven respiró hondo. Luego otra vez. Después cuadró los hombros debajo de mí, me apretó los muslos con las manos y echó a andar.

Tomó las riendas de Clover, la guió hacia delante y cruzamos juntos el puente de Bryndala.