Catorce

Catorce

War

—Cuéntame sobre ese nuevo novio tuyo— dijo Shepherd más tarde esa noche mientras yo estaba sentado en su cocina. —¿Es él quien te hizo ese moratón en la cara?—

Fruncí el ceño y me froté el moratón de la mejilla. —Fue de mutuo acuerdo—

—Una lástima. Tengo una nueva receta de morcillas de sangre que me moría de ganas de probar— Shepherd sonrió con aire burlón y se desabrochó los puños de su camisa blanca de vestir.

—Muy gracioso, pero no te lo puedes comer— respondí, sin estar seguro aún de si estaba bromeando. Aunque sabía que en el pasado se había permitido un poco de canibalismo leve, no creía que siguiera haciéndolo con sus víctimas. ¿O sí? Si era así, no quería saberlo.

Shepherd se arremangó para empezar a cocinar. Eché un vistazo a sus brazos y luego bajé la mirada hacia los míos con el ceño fruncido.

Shepherd era probablemente el más guapo, en el sentido convencional, de todos los hermanos Laskin.

Era la definición misma de alto, moreno y guapo, mientras que yo era normalito, rubio y, en el mejor de los casos, mediocre.

Al igual que yo, le gustaba hacer ejercicio.

A diferencia de mí, a él siempre le había resultado increíblemente fácil desarrollar músculo y ganar volumen donde quisiera.

Nunca había tenido que hacer dieta en su vida.

Mi hermano era también una de las pocas personas en las que podía confiar para que me cocinara.

Me costaba mucho comer comida preparada por otras personas, especialmente si no podía ver cómo la hacían, pero por alguna razón mi cerebro había decidido que estaba bien comer lo que Shepherd preparaba sin ningún problema.

Suspiré y contemplé la copa de cabernet sauvignon que tenía en la mano.

Era un vino francés, uno de los favoritos de Shepherd, aunque yo aún no le había cogido el gusto.

Yo era más de pinot noir. El cabernet sauvignon era demasiado fuerte para mí, demasiado exigente.

Además, sabía demasiado a chupar la punta de un lápiz con sabor a uva.

—Parece… honesto —dije al fin.

—¿Honesto? —Shepherd me lanzó una mirada evaluadora— Interesante elección de palabras para empezar.

—¿Qué más quieres que diga? —Suspiré de nuevo y me pasé una mano por la cara— Tiene dos niñas pequeñas y es viudo; su esposa fue una de las víctimas del Destripador. Trabaja en la construcción de carreteras y, además, hace de justiciero.

—¿Tiene problemas económicos?

Bajé la copa de vino y puse mala cara. —No se trata de eso—

—Solo pregunto —dijo encogiéndose de hombros— Lejos de mí acusar a tu última conquista romántica de salir contigo por tu dinero.

—Pax nunca me ha pedido ni un maldito céntimo, Shepherd —dije con frialdad.

Aunque si me hubiera pedido dinero, se lo habría dado sin dudarlo, así que quizá Shepherd tenía razón, aunque sus preocupaciones fueran infundadas.

Las diferencias en nuestros orígenes socioeconómicos y nuestra posición social no habían sido un problema, pero quizá deberían haberlo sido.

—Me preocupa más que puedas sentir que lo estás rescatando —dijo Shepherd, cortando en cubitos la pechuga de pollo que había preparado.

—Él me ha salvado a su manera —dije en voz baja.

—Eso sí que es significativo —dijo Shepherd, apuntándome con el cuchillo— Una confesión así requiere admitir primero que necesitas que te salven, y nunca te he visto admitir tu vulnerabilidad. Lo importante aquí es cómo te hace sentir.

—Vete a la mierda —gruñí y me bebí un trago de vino— No me menosprecies.

Suspiró y volvió a la cocina. —Soy como soy. Sin embargo, veo que estás tenso y agotado. Has pasado por mucho en las últimas veinticuatro horas, según tus propias palabras. Las nuevas relaciones pueden ser agotadoras—

Resoplé ante eso, apartando la mirada. Le había contado muchas cosas, pero no todo. Sabía que Pax y yo nos acostábamos, y conocía mis tendencias masoquistas, pero probablemente supuso que no iría tan lejos con alguien tan pronto. Una persona en su sano juicio no lo haría.

—¿Cómo te sientes?—

—No lo sé— Mi mano se posó sobre los vendajes, frotándolos a través de la ropa. — Me duele todo el cuerpo. No consigo entrar en calor. Creo que quizá esté cogiendo algo—

Shepherd dejó lo que estuviera haciendo en los fogones, se lavó las manos y se colocó frente a mí. —Bueno, vamos a aclarar eso, ¿te parece?—

Suspiré y dejé que me palpara los ganglios linfáticos a lo largo de la barbilla, sabiendo perfectamente que en realidad no estaba enfermo.

—Es posible que estés notando los efectos de no haber comido en varios días, la falta de sueño y el estrés— dijo Shepherd al fin, bajando las manos.

—Dejé que me cortara anoche— solté, y luego me sonrojé. —Yo… Quizás se haya infectado—

—O quizá estés sintiendo algo de culpa— añadió Shepherd. Me miró de arriba abajo antes de volver a la cocina. —Síntomas gripales, depresión, ansiedad y, diez a uno, estás deseando comer azúcar como si no hubiera un mañana—

Fruncí el ceño. —¿Cómo lo has sabido?—

Un plato aterrizó delante de mí con dos rebanadas de su famoso pan de manzana amish con mantequilla de manzana, uno de mis caprichos favoritos. —Estás experimentando un bajón post-sumisión—

Lo miré con el ceño fruncido, aunque probablemente tuviera razón. Odiaba cuando tenía razón. Sin embargo, si alguien sabía de eso, ese era Shepherd. No solo era copropietario de un club BDSM y llevaba ese estilo de vida, sino que era su área de estudio como psiquiatra.

Parpadeé y eché un vistazo a mi alrededor. —Hablando de eso, ¿dónde están los tuyos?—

Era raro que Shepherd estuviera solo. Normalmente tenía dos o tres sumisos a su cargo en todo momento, algunos de los cuales incluso habían vivido con él en ese papel las veinticuatro horas del día, los siete días de la semana.

No podía imaginar lo agotador que debía de ser ser propiedad de alguien cada hora de cada día.

Eso era ir demasiado lejos para mí, pero parecía darle estabilidad a Shepherd.

El bondage y la dominación eran sus estabilizadores de humor favoritos.

Suspiró y se dejó caer en el taburete frente a mí, agarrando su propia taza de café. — Me estoy tomando un descanso.

—¿Tomarte un descanso? —Le di un pequeño mordisco al pan— ¿Desde cuándo te tomas descansos?

Se encogió de hombros. —Creo que es agotamiento. Siento como si ya hubiera hecho todo lo que quería con todo el mundo. Me aburre, así que me voy a tomar el verano libre para centrarme en otras cosas. Como este caso del destripador que tienes—

La puerta del apartamento de Shepherd se abrió de golpe y los dos nos pusimos en alerta, buscando nuestras armas hasta que oímos a Xander gritar: —¡Cariño, ya estoy en casa!—

Shepherd dejó el cuchillo de carnicero que había cogido y entrecerró los ojos. — Recuérdame que cambie las cerraduras otra vez—

—Ya conoces a Xander. No cree en algo llamado límites — Lo dije lo suficientemente alto como para que Xander lo oyera todo, incluso antes de que entrara tranquilamente en la cocina con bolsas de plástico colgando de los dedos y un plato cubierto con papel de aluminio.

Xander dejó el plato cubierto con papel de aluminio sobre la encimera. —Patatas caseras de mamá, y estas son de mi parte— Dejó las bolsas sobre la encimera.

Shepherd frunció el ceño y abrió una bolsa como si estuviera llena de serpientes antes de coger una bolsa de Cheetos Flamin’ Hot. —Así que tú eres quien ha estado alimentando la adicción de Bryce a los aperitivos—

—Bryce tiene buen gusto— dijo Xander encogiéndose de hombros. —Por cierto, ¿dónde guarda su alijo de marihuana?—

—No —dije con firmeza— Esta noche tenemos que trabajar. No se te permite colocarte.

Xander puso los ojos en blanco y cogió un trozo de pan de manzana para él. —Vale. Así que, Bowen, ¿eh?—

—¿Bowen Ivanski ? —Los ojos oscuros de Shepherd se fijaron en mí.

Lo ignoré y levanté el papel de aluminio del puré de patatas que había enviado Annie. —Es un trabajo que estoy haciendo para Nikita. No es nada del otro mundo—

Shepherd me apartó los dedos de un manotazo. —Lo es si estás buscando a Bowen Ivanski. Suéltalo. Ahora.

Lo miré con el ceño fruncido, sacudiéndome el escozor de los dedos.

Cuanto menos supieran todos sobre lo que estaba pasando, más seguros estarían.

Ya era bastante malo que Paxton y Xander estuvieran involucrados.

No quería que Shepherd también se viera metido en esto.

Aunque, si había alguien de nosotros que pudiera valerse por sí mismo, ese era Shepherd.

Con un suspiro, me apoyé contra la encimera. —Simeon se enteró de lo de Paxton. Matar a Bowen le garantiza protección a él y a sus hijas—

Xander se apoyó en la encimera. —Espera un momento. ¿Por qué quiere Simeon matar a Bowen? ¿No es teniente o algo así?

Me encogí de hombros, tratando de ignorar la inquietud que se agitaba en mi estómago. —Quizá por fin se dio cuenta de que ese capullo daba más problemas de lo que valía. Acaba de salirse con la suya en otra acusación de agresión—

Xander me lanzó una mirada dubitativa antes de volverse hacia Shepherd. —¿A alguien más le huele mal esto?—

Negué con la cabeza. —No importa. Tengo que hacerlo—

—Podrías largarte, Warrick —dijo Shepherd, levantando la tapa de la olla. Se me hizo la boca agua cuando el sabroso aroma del caldo de pollo llenó el aire— No estoy seguro de que lo hayas pensado bien.

—Sí— dijo Xander, girando en su taburete. —¿De verdad vas a matar a un mafioso por un tipo que conociste hace como una semana? Quiero decir, el sexo no puede ser tan bueno— Se agarró a la encimera para dejar de girar. —¿Lo es?—

—No es asunto tuyo, joder —gruñí.

Xander soltó un chillido y, apoyando los codos en las rodillas, se inclinó hacia mí. — ¡Así que sí que te estás tirando a alguien! Lo sabía. Xavier me debe cincuenta pavos.

—Xander tiene razón —dijo Shepherd.

Eso hizo que Xander se animara. —¿De verdad? Bueno, claro que sí—

Shepherd me señaló con su cuchara de madera. —Te estás arriesgando mucho por lo que fácilmente podría ser solo una aventura—