Ocho .

Ocho

War

A la mañana siguiente, me escapé temprano del trabajo en el hospital para quedar con Nikita a comer.

Había elegido una pequeña tienda de delicatessen polaca llamada Zelinski’s, cerca de su oficina.

Debía de ser un sitio que conocía bien, porque era el único que había allí, y tenía un plato enorme de pierogi y otro con kielbasa y cebolla caramelizada.

Nikita no parecía un mafioso ruso, al menos no a primera vista.

En general, podía integrarse a la perfección en la sociedad estadounidense, siempre y cuando uno no mirara demasiado de cerca los tatuajes de sus nudillos.

Bajo el costoso traje a medida, había docenas más, las marcas de la vida de vory que había elegido en lugar de criar a su hijo.

Con su pelo oscuro y liso, sus ojos en sombra y su mentón afilado, debía de ser una figura a tener en cuenta en los tribunales.

Tenía una presencia que exigía atención.

Se puso de pie cuando me acerqué a la mesa, limpiándose los dedos con una servilleta. —Hola, Warrick —saludó en ruso— ¿Cómo estás? ¿Qué te ha pasado en el labio? ¿Te has peleado?

Pasé la lengua por el agujero del labio, deseando que se ciñera al registro formal en lugar de dar por sentada una conversación más familiar, pero seguí su ejemplo y le respondí en ruso. Al menos servía para practicar. —Han sido unos días muy largos—

—Eso me ha contado tu madre. —Me rodeó con un brazo y se giró— ¡Dobry! ¡Este es mi hijo! Míralo, es la viva imagen de su preciosa madre, ¿verdad?

El anciano dependiente detrás del mostrador sonrió y asintió.

Le devolví al anciano un breve asentimiento. Dios, ¿podría hacer que esto fuera aún más incómodo? —Nikita, por favor. Solo tengo un rato—

—Por supuesto— Me indicó la mesa y me llevó de vuelta a ella. —Espero que no te importe. Me he tomado la libertad de pedir por los dos para ahorrar tiempo—

—No tengo hambre— protesté, aunque él me ignoró y amontonó pierogi en el segundo plato que tenía delante.

—Sabes, podrías llamarme padre de vez en cuando. No creo que te matara. —Cogió su té y se recostó en su lado de la mesa.

—¿Desde cuándo has sido un padre para mí? —respondí con frialdad.

Frunció el ceño. —Warrick, tienes que entenderlo. No te envié a vivir con los Laskin cuando tenías diez años porque no te quisiera. Fue...—

—Para mantenerme alejado de Simeon, lo sé. —Suspiré— Tampoco tenemos que tener esta conversación cada vez que nos vemos. Ya sabes lo que pienso al respecto.

—Quiero formar parte de tu vida, hijo. —Se inclinó hacia delante y me puso una mano sobre la mía.

Retiré el brazo de un tirón. —Deberías haberlo decidido antes de que cumpliera treinta y seis. Antes de que te viniera bien—

Suspiró, hundiendo los hombros. —¿Qué debe hacer un padre entonces? ¿Quieres sangre? ¿Una libra de mi carne? ¿Dónde vas a cortar? ¿Qué puedo darte que no te haya dado ya?—

Eché un vistazo por encima del hombro al dependiente de la charcutería antes de sacar de mi bolsillo la memoria USB que Xavier me había dado y colocarla sobre la mesa entre nosotros. —Necesito que conectes esto a cualquier dispositivo conectado a la red central de la comisaría del centro—

Él sabría exactamente a qué comisaría me refería. No hacía falta decirlo en voz alta.

Nikita se recostó en su silla, agarrando su taza de té. —Entonces es verdad. Pretendes ir a por ese destripador—

—Alguien tiene que hacerlo —espeté en inglés.

Frunció los labios y golpeó la taza de té con uno de sus anillos. —Siempre te has creído una especie de salvador, ¿verdad?

Si hubiera sido cualquier otra persona, le habría dicho que se fuera a la mierda con una botella de cristal rota, pero él no era cualquiera. Era Nikita Volkov, hijo de Simeón el Inmortal, el ruso medio muerto más temido del país, y era el abogado de la familia. Lo necesitaba. Por ahora.

Me mordí el labio; el destello de dolor fue un recordatorio que me devolvió a la realidad del dolor pasado. Había soportado eso y cosas peores. Podría superar esto.

Él dio un sorbo a su té. —Cuando eras niño, mientras la mayoría de los niños aún aprendían a leer, tú estabas obsesionado con los libros de fantasía. ¿Te acuerdas?

Suspiré y puse los ojos en blanco. —Lo recuerdo—

—Dragones, hechiceras, caballeros luchando contra el mal…

— Extendió la mano, haciendo un gesto como si estuviera en un duelo con espadas, y luego se rió entre dientes.

—¿Recuerdas aquella vez, en tu noveno cumpleaños, que te colaste en mi despacho para jugar con ese viejo sable de caballería?

Tuve que impedir que lo blandieras y te hicieras daño—

—Todos los niños quieren una espada— refunfuñé.

Nikita bajó la taza de té. —No como tú. Tu madre te acostaba cada noche recitándote historias de algún bogatyr, o de la antigua Rus, de generales romanos y gladiadores…

Y los libros. Dios, los libros— Se rió entre dientes.

—Leías esos enormes libros de fantasía como si te murieras por ellos.

¿Cuál era ese que te gustaba tanto? ¿El que llevaron al cine? —

Suspiré y puse los ojos en blanco. —Era El Señor de los Anillos , y fue toda una trilogía de películas—

—Ese es— asintió, chasqueando los dedos. —Una vez incluso saliste a pedir caramelos disfrazado de elfo—

—¿Qué quieres decir?— espeté, impaciente. Lo último que quería era un paseo por el camino de los recuerdos con el hombre que me había ignorado durante la mayor parte de mi vida.

Suspiró y se quedó mirando fijamente su taza de té. —Lo que quiero decir es que siempre has vivido en un mundo de fantasía, Warrick. El mundo no está hecho de moralidad en blanco y negro. Está pintado en diversos tonos de gris. Los hombres como nosotros...—

—No me parezco en nada a ti —gruñí.

Me miró fijamente al otro lado de la mesa en silencio durante un largo rato, con la expresión convertida en la máscara neutra que lucía en la corte o cuando hablaba con otros mafiosos.

—Solías rescatar polillas de las telarañas —dijo al fin— ¿Te acuerdas?

Tu abuelo te vio hacerlo un día, ¿y sabes lo que me dijo?

Me dijo: “Nikita, ese chico tuyo es demasiado blando. Deberías pegarle más para que no se convierta en un marica”.

Cuando se enteró de que querías ser cirujano plástico en lugar de un médico de verdad, tuve que convencerlo de que no te rompiera las manos en un tornillo de banco para darte una lección.

Pensaba que eras más apto para empuñar una pistola que un bisturí.

Me imagino que cuando se entere de que te acuestas con un negro, intentará matarlo también—

Mis dedos se aferraron a la mesa. —Si lo hace, le demostraré al mundo que Simeon no es tan inmortal después de todo cuando le corte la puta cabeza. Cabrón racista—

Nikita esbozó una sonrisa burlona. —¿Sabes qué más es blando?

Un oso polar. Aun así, no me metería con uno.

Eres hijo de tu madre. Admiro tu propensión a la violencia, pero si quieres proteger a tu amante, debes adoptar un enfoque proactivo.

Hay formas de convertirlo en un intocable.

Te conviene hacerlo rápido. Mi padre tiene muchos ojos y oídos puestos en ti, Warrick—

—¿Cómo? —gruñí.

Abrió la chaqueta y sacó un sobre, deslizándolo sobre la mesa para que quedara junto a la memoria USB que yo le había ofrecido, con una implicación clara. Se trataba de un acuerdo de intercambio. Típico de él.

—Bowen Ivanski —dijo Nikita, observándome con atención.

Mi mano se cerró sobre el cuchillo que había sobre la mesa, y los nudillos se me pusieron blancos cuando un recuerdo largamente enterrado resurgió al oír ese nombre.

Oscuridad. Días después de cumplir dieciocho años. Me duele la nariz. Creo que está rota, pero aún no lo sé. Estoy demasiado concentrado en el hombre con abrigo negro que se yergue sobre mí. Tiene una pistola en la mano, pero no me apunta a mí.

Me pongo de rodillas y le suplico débilmente, con el sabor metálico de la sangre en la lengua. —Por favor, no—

—Jodido marica— escupe. La pistola se dispara.

Hay sangre por todas partes.

Me estremecí en el presente como si estuviera sucediendo en tiempo real, pero hacía más de una década que no pensaba en ese día. No podía. Si empezaba a recordar, podría derrumbarme.

De repente sentí una necesidad imperiosa de lavarme la cara, pero no había ningún sitio donde hacerlo, así que cogí la servilleta y me limpié la sangre invisible de hacía dieciocho años que me manchaba la cara. —¿Ese cabrón sigue vivo?—

Nikita asintió una vez y cogió su té. —Simeon lo tiene a cargo de las putas, pero la cagó.

Lo detuvieron. Me pagaron bien para evitar que fuera a juicio.

Hice mi trabajo, pero no antes de que él hablara con alguien con quien no debería haberlo hecho.

Es hora de que Bowen desaparezca, y queremos que Paxton se encargue de ello— Entrecerré los ojos.

Era raro que los vory pusieran precio a la cabeza de uno de los suyos, y eso solía resolverse internamente.

—¿Por qué se lo estás pasando a alguien de fuera? —

Me clavó una mirada severa. —Este no es el tipo de trabajo en el que se pueden hacer preguntas. ¿Quieres garantizar la seguridad de tu hombre o no?—

—Cualquiera podría hacerlo— dije. —Déjame hacerlo a mí—

La oferta no se debía solo a que llevara años soñando con arrancarle la cara a Bowen Ivanski tras lo que pasó, aunque eso también influía.

Ese cabrón se lo merecía, y algo peor, después de lo que había hecho.

No quería que Pax se viera metido en asuntos de mafiosos.

Al menos, si lo hacía yo, se quedaría en familia.

Quizá se molestaran algunos, pero nadie se enfadaría lo suficiente como para hacer nada.

Yo no estaba en la vory, pero la vory corría por mis venas.

Nikita negó con la cabeza. —Tenemos que saber si podemos confiar en que Paxton obedecerá si llega una orden. Si vale la pena dedicarle tiempo, hijo, puede hacer un pequeño esfuerzo para ganarse tu afecto.