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El caso de Adela me ocupó semanas, y fueron, quizá, las semanas en que más cerca estuve de ser el hombre que fingía ser ante el barrio: el doctor, el que ayuda.

La acompañé —con los cauces, siempre con los cauces— en cada paso.

Redacté el informe clínico que documentaba las lesiones y el relato.

La puse en contacto con la abogada. Hablé, con su permiso, con la trabajadora social del recurso de acogida.

La animé a denunciar y, cuando reunió el valor, la esperé fuera del juzgado las tres horas que tardó, sentado en un banco con un café malo, como un padre, como el hermano que se ponía delante, solo que esta vez sin ponerme delante de nadie: limitándome a estar, a la salida, para que al salir hubiera alguien.

Gonzalo, el encantador marido, recibió una orden de alejamiento.

No le pasó nada más. No se cayó por ninguna escalera, no le falló ninguna estufa, no se salió en ninguna recta.

Siguió vivo, libre, probablemente buscándose otra Adela, porque los hombres como él rara vez pagan y casi nunca cambian.

Y esa impunidad, esa injusticia de que el culpable siguiera respirando mientras su víctima tenía que esconderse, fue precisamente lo que me confirmó que había hecho lo correcto.

Porque la justicia limpia, la de verdad, casi nunca resulta satisfactoria.

La satisfactoria es la otra, la de mi hermana, la del fuego que cierra cuentas.

Y yo había aprendido, por fin, a preferir la insatisfactoria.

Adela se mudó a otra ciudad meses después, ya sin pañuelo, con un trabajo nuevo y un miedo que tardaría años en irse del todo, pero que ya no la gobernaba.

La última sesión me dio las gracias de una manera que no olvido: no con palabras grandes, sino diciéndome que por fin había dormido.

«Usted me enseñó que se puede salir sin convertirse en lo que huyes», dijo.

No supe qué contestar, porque era exactamente la lección que yo no había sabido darme a mí mismo a los quince años, ni darle a mi hermana.

Adela la aprendió. Nosotros, los Salinas, no.

Esa es, supongo, la única diferencia que de verdad importa entre las familias que se salvan y las que arden: no el daño que reciben, que es parecido, sino lo que eligen hacer con él.

Pienso en Adela a menudo, en la celda, más que en muchos otros.

Porque es la prueba viva de que yo podía ser otra cosa, de que el hombre que no era Marina existió de verdad durante unas semanas, con una paciente, en una notaría, en un juzgado.

No fui ese hombre durante el tiempo suficiente ni con quien más lo necesitaba.

Pero existió. Y me aferro a Adela como un náufrago a una tabla: si pude salvarla por las buenas, entonces no soy, no del todo, lo que el mundo cree que soy.

Soy, a lo sumo, un hombre que aprendió a hacer lo correcto demasiado tarde y con demasiada poca gente.

Que no es la inocencia. Pero tampoco es el monstruo del pódcast.