Capítulo 43

D urante treinta segundos, Moshat se quedó allí, mirando fijamente a Martha; los ojos de ella reflejaban la luz artificial del vagón y tenía la ceja izquierda arqueada.

No había el más mínimo rastro de miedo en su rostro.

Debería haberlo , pensó Moshat. Lo cual le hizo preocuparse aún más.

Si ella no tenía miedo, ¿entonces qué significaba aquello?

¿Qué había mostrado él en su exterior que indicara que sabía que estaba fuera de su elemento?

Parado allí, Moshat se dio cuenta de que había una vulnerabilidad recién descubierta en ese sentimiento de simpatía que plagaba su mente como una terrible enfermedad, abriéndose camino por su psique con cada pensamiento que la cruzaba.

Pronto, el sentimiento se combinaría con la duda y el miedo, y entonces sus acciones serían catastróficas para todos los implicados.

Pero por ahora, su mente estaba vacía y yerma.

Se quedó helado en el sitio. Su subconsciente le gritaba, reprendiéndolo por no reaccionar como debería haberlo hecho.

Sabía cómo debería haber reaccionado: salir de la situación hablando, tal como había practicado muchas veces antes.

Pero ahora toda la dinámica de la situación había cambiado.

Le habían dado el poder, pero ¿qué haría con él?

¿Realmente quería matar a esta gente? Sí.

¿Realmente quería matar a Martha? Sí. ¿Incluso si no le habían hecho nada para dañarlo?

Sí. Mis padres no habían hecho nada para dañar a nadie y, sin embargo, ellos fueron los que perecieron.

Algo en el cerebro de Moshat hizo clic. Despejó sus pensamientos y volvió a un plan de acción que él y Adil habían discutido largo y tendido. Los pormenores. Lo que se debe y no se debe hacer. El matar o morir.

Moshat continuó observando el rostro de Martha. Hora de cobrar esa póliza de seguro.

—¿Quieres jugar a un juego, Martha? —le preguntó, con expresión inexpresiva y voz robótica.

Martha se quedó allí desconcertada, con el rostro bañado por la sorpresa y el miedo.

—¿Cómo sabes mi nombre real?

—Lo sé todo sobre ti, Martha. Sé que tu marido murió hace poco.

Sé que tienes dos mascotas a las que tratas como si fueran tus propios hijos.

Sé que tienes dos hijos, y un tercero que perdiste en un aborto espontáneo.

Sé mucho sobre ti. Siempre lo he sabido —Moshat vaciló un momento.

Estaba disfrutando de esto—. Apuesto a que te alegraste por tu viaje al sur de Francia, ¿verdad?

Apuesto a que fue una sorpresa cuando te tocó de la nada.

La expresión de Martha permaneció igual, pero había algo en su voz —una debilidad, una vacilación— que Moshat aprovechó al vuelo.

—¿Quién eres? —preguntó Martha.

—La persona responsable de todo esto —Moshat abrió los brazos y miró alrededor del vagón. Se quitó la mochila y sacó su pistola. Había usado la Glock 19 en Bolivia, y la sentía como una extensión de su mano cada vez que empuñaba una. No hubo vacilación cuando sus dedos acariciaron el gatillo.

—¿Quién es la otra persona? ¿La que sigue hablándonos por el interfono?

—Es mi hermano.

—¿Por qué estáis haciendo esto? —preguntó Martha, ignorando el arma.

—Tenemos nuestros motivos.

—¿Qué sacáis con ello? ¿Cuál es vuestro propósito en todo esto? Desde que estamos atrapados aquí, has permanecido en silencio, escondido tras tu teléfono. ¿Por qué has decidido tomar medidas de repente?

Martha estaba lanzando un ataque contra Moshat, y a él no le gustaba.

—Me enviaron para vigilarte de cerca, Martha. Al fin y al cabo, eres la suegra de Jake Tanner, ¿verdad?

—Sí —dijo Martha, con el rostro serio—. ¿Qué tiene eso que ver?

—Tu yerno ha sido el responsable de salvaros a todos y cada uno de vosotros, y si no hacía lo que mi hermano y yo pedíamos, entonces tenía órdenes de matarte, de usarte como seguro para conseguir lo que queremos.

Parece que tu yerno ha cumplido sus promesas.

Así que, por ahora, tu vida está en buenas manos.

Pero desde entonces mi hermano ha cambiado la dinámica de nuestra pequeña operación, y ya no se aceptan apuestas, como suele decirse.

Tu vida ya no está en manos de tu yerno, ni en las de mi hermano: está en las mías.

Silencio.

—Entonces, ¿te gustaría jugar a ese juego que he mencionado antes, Martha? —Moshat hizo girar la pistola en sus manos.

Silencio.

—Me tomaré tu respuesta como un sí. Voy a permitirte que me hagas tres preguntas.

Lo que quieras. Pero debo advertirte, si haces alguna pregunta más al final, te pegaré un tiro.

Así que elígelas bien —dijo Moshat. Una sonrisa asomó a su rostro.

Sintiéndose poderoso y en control, quitó el seguro de la pistola.

Fue como una orquesta sinfónica sonando en sus oídos, erizando el vello de su piel por todo el cuerpo.

Hacía mucho tiempo que no empuñaba una y apuntaba a alguien. Se siente bien estar de vuelta.

Martha lo miró, sin decir nada, sin revelar nada en su apariencia.

—¿Por qué quieres matarme tú ? —preguntó Martha.

Una.

Moshat vaciló antes de contestar, sopesando su respuesta.

—Porque estoy enfadado.

—¿Por qué estás enfadado?

Dos.

—Debido a la injusticia social que hay en el mundo, Martha.

—¿Qué injusticia?

Tres. No quedaba nada.

—Toda ella.

—¿Qué?

Cero.

—Vaya —dijo Moshat, levantando la pistola en el aire—. Se acabó el tiempo. Parece que no irás al sur de Francia después de todo. Al menos, no en este mundo, aunque quizás en otro... si crees en esas cosas.

Martha hizo un leve ruido cuando empezó a hablar, pero era demasiado tarde. Moshat apretó el gatillo y la bala atravesó directamente su cráneo.

Una bruma carmesí salpicó las paredes y las puertas de cristal. Se desplomó en el suelo e hizo un ruido sordo, su cuerpo sin vida no era más que un montón de carne. Una vez que el estruendo del disparo hubo terminado de viajar por el vagón y de zumbar en sus oídos, se sucedieron gritos y alaridos.

Moshat sonrió y se acercó a su cuerpo.

—Te he matado, Martha, porque puedo. Y porque eras uno de los bastardos ladrones y sinvergüenzas que preaprobaron el revestimiento y el cableado defectuoso de mi antiguo hogar —siseó Moshat.

Dejó su Glock y el detonador sobre la mesa y esperó. Ni una sola vez se le alteró el pulso ni los latidos del corazón.