Sin Salida (DC Jake Tanner 16)

Prólogo

L as bombas caseras son fáciles de fabricar.

Todo lo que hace falta es algo de nitrato de amonio y peróxido de hidrógeno.

Ambos pueden encontrarse en productos domésticos como artículos para el cuidado del cabello y fertilizantes.

Se mezclan los ingredientes por debajo de los diez grados para que se formen cristales, luego se combinan con agua, harina y un iniciador, y ya tienes un dispositivo capaz de matar a docenas de personas y herir a incontables más.

A primera vista, es sencillo. Pero ambas sustancias son increíblemente volátiles y deben manipularse con extremo cuidado.

A Moshat y a su hermano les había llevado meses aprender lo básico, pero, para Moshat, las bombas caseras no bastarían.

Matar a docenas no era suficiente. Para su operación, necesitarían material profesional a gran escala.

Y tenían el entrenamiento necesario para conseguirlo.

Moshat estaba junto al escritorio y ojeaba los archivos de la carpeta de anillas, contando los segundos hasta que llegara el momento de empezar, cuando su colega entró en la habitación. —Vamos, tío. Se acabó el turno. ¿Vienes? —dijo Adam.

Moshat vaciló. —Solo estoy terminando unas cuantas cosillas.

—La luz sobre él parpadeó, volviendo más ominosa la sombra que proyectaba sobre los documentos que sostenía en las manos.

Era importante que pareciera que estaba ocupado—.

Vete tú. Te alcanzo luego o ya nos vemos mañana. No sé cuánto me queda.

—¿Seguro?

Moshat asintió, manteniendo la mirada fija en los papeles que tenía delante. —No pasa nada. Vete a casa, que tu mujer se va a preocupar. A lo mejor se piensa que le estás poniendo los cuernos.

Adam soltó una risita; su enorme barriga y sus papadas flácidas se bamboleaban con cada carcajada. —¡Ya me gustaría a mí! —Se dio la vuelta para salir de la habitación—. Nos vemos mañana, entonces. Que te vaya bien.

Moshat gruñó a modo de respuesta. Por fin. Dejó escapar un profundo suspiro de exultación. Joder, por fin.

Ahora podía empezar.

En cuanto oyó cerrarse el cierre metálico de la fábrica, allá a lo lejos, dejó el bolígrafo sobre la mesa.

Estaba exactamente paralelo a los otros tres bolígrafos, a los dos lápices, a una pequeña goma de borrar y a una regla irrompible.

Tras un rápido reajuste de la regla, estuvo listo para ponerse en marcha.

Todo tenía que estar perfectamente alineado, perfectamente en orden y perfectamente bien escondido.

Moshat miró el reloj rojo que colgaba de la pared y luego el reloj digital de su escritorio.

Las 23:50. Quedaban diez minutos. Exhaló y se relajó, dejando que la tensión de su espalda y sus hombros se disipara.

Al arquearse más cerca de la pared, los nudos de sus músculos se aflojaron.

Ese idiota de Gardner , pensó, sacudiendo la cabeza.

Había estado cerca; no creía que fuera a librarse de Adam a tiempo, como un trozo de chicle pegado al zapato.

Era imperativo que no hubiera retrasos. Los retrasos salían caros y podían provocar más errores o, lo que era peor, que no llegara a ocurrir nada.

Y, hasta ahora, Adam Gardner había supuesto la mayor amenaza para la operación.

Moshat se sentó en su silla. La oleada de dolor en lo más profundo de su espalda regresó con saña.

La lesión no había sido generosa con él.

Había cambiado el curso de su carrera, había supuesto la ruina de su sueño y casi lo dejó paralítico y en silla de ruedas para el resto de su vida.

El malestar y el dolor eran un recordatorio constante de los responsables, de cómo ahora levantaban trofeos en el equipo juvenil del West Ham con carreras prometedoras por delante.

Mañana ignoraría el dolor, se rendiría a él, se sacrificaría para poder llevar la operación hasta el final y tendría suficientes analgésicos en el cuerpo como para dejar fuera de combate a un caballo.

No permitiría que ningún signo de debilidad arruinara el peor atentado terrorista que Londres hubiera visto jamás, el atentado para el que tanto se había esforzado en preparar.

Moshat se quedó absorto viendo cómo el segundero del reloj realizaba su largo y arduo recorrido por la esfera. Soltó un suspiro. No servía de nada. Necesitaba concentrarse en otra cosa.

Se puso en pie de un salto, haciendo una mueca cuando un latigazo de dolor le atravesó todo el cuerpo, y caminó con dificultad hacia la ventana de la oficina con la mano presionada contra la zona lumbar.

Moshat apoyó los codos en el alféizar y la frente contra el cristal.

Estaba frío al tacto. Luces tenues iluminaban el suelo de la fábrica más abajo.

Extendiéndose en la distancia hasta donde alcanzaba a distinguir en la penumbra, estaban los vagones de tren, como babosas gigantes alineadas en fila.

Cada uno parecía poderoso, pero tranquilo y, lo más importante, deshabitado.

Para muchos, la quietud de la fábrica a estas horas de la noche habría sido suficiente para ponerles los pelos de punta.

Para él no; en los dos años que llevaba trabajando en la fábrica, se había acostumbrado al inquietante silencio durante las noches que a menudo pasaba allí solo, y había empezado a apreciar qué magníficas proezas de la ingeniería eran los trenes.

Moshat se maravillaba de su magnificencia.

Tenían la capacidad de transportar a miles de pasajeros cada día.

Tenían el poder de viajar a velocidades inmensas mientras mantenían a todos a bordo envueltos en una burbuja de relativa calma.

Incluso tenían la capacidad de detenerse de inmediato o descarrilar en cualquier momento y provocar el miedo primario a la supervivencia en sus pasajeros.

Mientras contemplaba los trenes de abajo, una extraña emoción brotó en su interior.

Como los ojos de un caimán que rompen la superficie inmóvil del agua, había surgido de las profundidades de su alma para volver a sumergirse después.

¿Era duda? No lo sabía. ¿Estaba nervioso?

¿Tenía miedo? ¿Se arrepentía del camino que estaba a punto de tomar?

De cualquier modo, no importaba; no podía permitir que importara.

Él y su hermano habían invertido demasiado tiempo y demasiada vida, habían inyectado copiosas cantidades de odio y animadversión en lo que iba a suceder en las próximas doce horas.

Era demasiado tarde para acobardarse y echarse atrás.

Sus vidas cambiarían para siempre. Y todo tenía que ser perfecto para ello.

El teléfono en el bolsillo de Moshat vibró. Lo sacó, lo desbloqueó, abrió sus mensajes y leyó el más reciente.

—Adil —se susurró a sí mismo tras leer el mensaje, como para no molestar a los trenes mientras descansaban. Comprobó la hora. Las 23:55.

Se guardó el teléfono, bajó las escaleras y se dirigió hacia la salida de la fábrica.

Se acercó al cierre y pulsó un gran botón verde en el panel de control situado junto a él.

Con un fuerte quejido, los engranajes del mecanismo que tenía encima se activaron, levantando la puerta y dejando que un torrente de aire frío le inundara los pies.

Ante él, recortado contra el fondo de la luz artificial del aparcamiento que había más allá, estaba el hermano de Moshat; sus rasgos apenas eran perceptibles, a excepción de la amplia sonrisa que lucía en el rostro.

Adil entró en la fábrica. Llevaba una sudadera de lana con capucha y un bolso bandolera de cuero que le colgaba de un hombro y le cruzaba el cuerpo.

Sus ojos y su frente quedaban ocultos por la capucha que le caía sobre la cara.

Había una presencia imponente en Adil. El hermano de Moshat no era el hombre más grande ni el más intimidante.

En cambio, había algo más en él: tenía el aura de alguien con la inteligencia y las habilidades necesarias para poner de rodillas a un país.

—¿Has leído tus mensajes, entonces? —preguntó Adil, retirándose la capucha de la cara. Sus ojos grandes, negros y hundidos parecían absorber la luz de la fábrica.

Moshat lo fulminó con la mirada. —Llegas pronto. ¿Por qué llegas pronto? No deberías llegar pronto. Sabes que no me gusta cuando llegas pronto. Tenemos horarios establecidos por una razón.

—Cuanto antes empecemos, antes terminaremos —dijo Adil.

—¿Y si Gardner o algún otro siguiera aquí? ¿Y si te hubieran visto? No podemos permitirnos errores. No a estas alturas. Nos quedan menos de doce horas para que empiece nuestra operación. ¿Te imaginas lo que habría pasado si te hubieran pillado? —dijo Moshat.

—Relájate, Moshat. ¿Es que no confías en mí? Me he asegurado de que estuvieras completamente solo antes de dejar que me vieras. —Adil sonrió y le dio una palmada en el hombro a Moshat—. Ahora, deja de quejarte y pongámonos a trabajar.

Los dos se acercaron a un pequeño banco de trabajo junto a las escaleras. Estaba lleno de la basura del día: llaves inglesas, docenas de tornillos y un martillo. Adil se quitó el bolso y lo soltó con estrépito en medio del caos.

—¿Qué haces? —preguntó Moshat, acercándose rápidamente—. No ensucies más de lo que ya está, por favor. Sabrán si se ha manipulado algo. No quiero tus huellas dactilares por todas partes.

Adil continuó, haciendo caso omiso de las protestas de Moshat, y cogió la llave inglesa. La sopesó en sus manos, calculando la densidad y el peso de la herramienta, y dijo: —¿A qué estamos esperando?

Moshat asintió y se dirigió hacia la oficina.

En el centro de la estancia estaba el escritorio de Moshat, pulcramente cargado de material de papelería y papeleo.

Moshat se sentó en su silla, y Adil agarró una del escritorio de al lado y se sentó frente a él, colocando su bolso sobre la superficie de madera.

Adil pareció observar la habitación, recorriéndola con la mirada y asimilando su pulcritud y cotidianeidad antes de abrir su bolso y sacar un fajo de papeles. Pos-its y garabatos decoraban las páginas. —He traído todos los planos y documentos.

—No los necesitaremos. Los tengo todos grabados en la memoria —dijo Moshat.

—¿No aprendiste nada en tu entrenamiento? Preparar, preparar, preparar.

Sí , pensó Moshat. Ese viejo credo. El que escuché mil veces mientras estaba sentado en el barro, apuntando por la mira de un rifle de francotirador, con la lluvia azotándome la cara.

Moshat agachó la cabeza. Los dos hermanos extendieron los documentos sobre la mesa en fila y volvieron a revisarlos durante los siguientes cinco minutos.

Se aseguraron de que no hubiera errores, de que no quedara ningún cabo suelto, de que no hubiera posibilidad de que nada saliera mal.

Una vez hubieron terminado, Moshat sugirió que bajaran al coche y sacaran el contenido del maletero.

Ambos salieron de la oficina y abandonaron la fábrica por una puerta lateral para evitar a la seguridad que patrullaba.

El aire exterior era cálido. Cuando llegaron al coche, Adil abrió el maletero.

Dentro había tres bolsas de lona negras con la cremallera cerrada solo hasta las tres cuartas partes.

El contorno de las bolsas era irregular, como si estuvieran llenas de ladrillos.

—Yo llevaré dos —dijo Moshat con estoicismo. El dolor de su espalda había desaparecido, y no dejaría que su hermano supiera que sentía ninguna molestia.

—Ten cuidado —dijo Adil—. No queremos que nada explote ahora, ¿verdad?

Moshat hizo una mueca al cargarse las bolsas a la espalda.

Ignorando el dolor, Moshat llevó las bolsas a la fábrica, manteniendo un ritmo constante pero ágil.

Si una bolsa se le resbalaba del hombro y chocaba contra el suelo, él, su hermano y todo lo demás dentro de la fábrica quedarían aniquilados.

Moshat entró en el edificio, con gotas de sudor cayéndole por la frente hasta los ojos por el calor del verano.

Limpiándose los ojos con el revés de la manga, atravesó una maraña de pasillos y dejó las bolsas en el suelo de hormigón.

Cuando Adil se reunió con Moshat a su lado, se volvió hacia su hermano y le dijo: —¿Estás listo?