19.

La mañana del domingo recibo un mensaje de Demian.

Sin leerlo, estoy casi convencida de que serán disculpas porque no podrá ir con nosotros.

Ni siquiera pienso enfadarme. A mí ya me cuesta encontrar tiempo con mi propio trabajo, y ni hablar de su agenda: rodajes de día y de noche, fines de semana inexistentes.

Abro el mensajero y leo:

“¿Les viene bien si paso a las seis?”

Un calor dulce me recorre el cuerpo y se queda detenido justo en el pecho.

“¡Sí!!!” —respondo, y solo después me doy cuenta de que me pasé con los signos de exclamación.

Elijo lo mejor de mi armario. No es que tenga mucho donde escoger, así que me decido por unos shorts vaqueros y una blusa que se ata a la cintura. Menos mal que vamos al parque de diversiones y no a un restaurante, porque entonces tendría que pedir prestada ropa a las chicas del trabajo.

—¡Pareces como si fuera tu cumpleaños! —dice Marko, asomándose a la habitación con el pulgar en alto.

—¿Mi cumpleaños? —me río.

—Sí, porque solo ese día te haces rizos.

Me siento algo incómoda. Es cierto… con el tiempo empecé a olvidar lo que era peinarse y cuidarse.

Eso de que una mujer debe arreglarse en primer lugar para sí misma…

son tonterías. Cuando no hay un buen hombre al lado, las ganas de lucir bonita desaparecen.

Desde el divorcio hasta que apareció Demian, mi “amor propio” se limitaba a llevar el pelo limpio, la ropa fresca y las uñas cuidadas. Nada más. Ni pensaba en lo demás.

—¿Y tú ya estás listo?

—Sí.

Salimos antes de la hora, porque la ansiedad no nos deja estar quietos.

Pensé que solo yo estaba con los nervios, pero Marko también parece inquieto.

Tal vez esté absorbiendo mis emociones… Otro recordatorio de que tendrá que compartir conmigo todas las pruebas que se nos presenten.

Pero aparto los malos pensamientos. Nada debe arruinar esta tarde. No lo permitiré.

Demian pidió que no lo esperáramos frente al edificio, sino una calle más allá.

Tiene sentido, sobre todo ahora que me parece todo el tiempo que alguien nos vigila.

Marko y yo llegamos al punto acordado. Casi sin movernos, tensos, esperamos unos quince minutos.

No es que Demian se retrase, no… Pero yo vuelvo a sentir ese miedo absurdo de que no vendrá.

Un miedo ridículo, porque viví sin él tantos años.

¿Por qué ahora me aterra tanto perderlo?

Por fin, se detiene frente a nosotros una furgoneta.

—“Montajes metálicos llave en mano” —lee Marko el cartel en letras rojas—. ¿Es con nosotros?

—Sí —me ilumino con una sonrisa cuando el conductor baja a recibirnos.

—¡Hola! —grita el niño, corriendo hacia Demian—. ¡No te habíamos reconocido!

No me di cuenta en qué momento Marko empezó a llamarlo por su nombre, pero me gusta. Se llevan bien, y eso para mí es lo más importante.

—Era la idea. Le hice caso a tu mamá y no usé barba postiza, pero por seguridad tomé un coche prestado. De hecho, la gorra, la camiseta y los pantalones tampoco son míos…

—¿Y los calzoncillos al menos sí? —se ríe Marko.

Demian levanta la camiseta y mira la goma negra de sus bóxers.

—Creo que estos sí. Pero no pondría las manos en el fuego —se acerca a mí y me roza apenas con un beso en la mejilla—. Hola.

—Gracias por venir.

Nos subimos al coche. Por supuesto, es muy diferente del que usa normalmente Demian.

Está polvoriento, el retrovisor lleno de llaveros y muñecos, y entre los asientos se acumulan envoltorios de caramelos.

Pero no me importa. Sería igual de feliz aunque hubiera venido a buscarnos en un burro. Lo importante es que estamos juntos.

—¡Eh, aquí debajo hay revistas! —anuncia Marko desde atrás.

—Ehm… creo que no deberías mirarlas hasta la mayoría de edad —responde Demian con seriedad fingida—. Mejor abre esto —le lanza una cajita por encima del hombro, y el niño la atrapa al vuelo.

—¿Qué es eso? —pregunto yo.

—Una tontería —dice Demian, sacando el coche a la carretera.

Por los gritos de mi hijo entiendo que de tontería no tiene nada.

—¡Un teléfono! ¡Guau! ¡Gracias!

Pongo los ojos en blanco. Me incomoda este flujo constante de regalos para Marko.

—¿De verdad era necesario? —suspiro.

—¿Cómo que no? Vamos de paseo, y sin teléfono no le quedaría ni una foto de este día.

—Pero habíamos acordado que un móvil caro lo tendría cuando creciera un poco y fuera más responsable.

—¡Ya soy responsable! —protesta el niño.

—¿Ves? —me lanza una mirada Demian—. No tengo motivos para no creerle.

—Aun así… es demasiado. ¿Cómo voy a mirarte a la cara si en una semana el teléfono aparece en el fondo del río o perdido en el parque? Como pasó con el anterior.

—El anterior no se perdió, se rompió —me corrige Marko—. Bueno, primero se rompió, y después sí se perdió. Pero este lo voy a cuidar.

—¿Y por qué ahora sí?

—Porque me lo regaló Demian Levchenko.

No sé por qué, pero ese argumento suena bastante convincente.

—Pero en adelante no deberías darle cosas tan caras —le susurro a Demian, empujándolo con el codo.

—Ya veremos.

—Estás intentando comprar su cariño.

—¡Y lo está consiguiendo! —acota Marko.

—Nada de eso. Simplemente… —Demian consulta el GPS y gira hacia la carretera que lleva a la ciudad vecina—. Simplemente soy feliz de por fin tener personas a quienes quiero darles cosas bonitas.

—Nosotros te queremos igual sin regalos. No creas que si apareces con las manos vacías nos vamos a molestar. Inténtalo algún día.

—Quizás algún día lo haga… Pero hoy traje algo también para ti.

—¡Ya basta! No pienso aceptar nada.

—Esto en particular no costó mucho.

—¿Le hiciste a mamá una manualidad con tus propias manos? —Marko se asoma curioso entre nuestros asientos.

—Casi.

—¡A ella le encanta eso! Para el Día de la Madre le regalé una tarjeta decorada con macarrones pintados, le gustó mucho.

—Abre la guantera —indica Demian.

Abro el compartimento, repleto de trastos.

—¿Y qué se supone que debería llamarme la atención aquí?

—Eso —señala unos documentos.

Los saco y los examino. Planos, dibujos técnicos. A primera vista, incomprensibles.

—“Proyecto de reconstrucción” —leo—. ¿Vas a construir algo?

—A reconstruir.

Un escalofrío me recorre la piel.

—¿Me lo explicas? —pregunto, aunque en el fondo ya sé de qué se trata. Lo que no logro es asimilarlo.

Aunque en algunas atracciones tienen que llevarme prácticamente en brazos, porque resulta que soy una cobarde, la adrenalina y las emociones positivas me recargan las pilas.

Siento que estoy recuperando las fuerzas.

A veces es tan importante dejar a un lado los miedos y limitarse a disfrutar del momento…

La última vez que hice algo parecido fue cuando viajé a Kiev para ver a Demian. Parece que solo con él soy capaz de experimentar emociones tan intensas.

—¡Mira, un laberinto de colchonetas! —grita Marko, intentando hacerse oír por encima de la música—. ¿Puedo entrar?

—¿No quieres descansar un poco?

—¡No! ¡No estoy cansado!

—Está bien.

Mi hijo me pasa el algodón de azúcar, se quita los zapatos y sale corriendo hacia donde están los demás niños. Demian le entrega al encargado otra ficha de las muchas que compró en la taquilla y luego vuelve a mi lado.

—Eso nos da para una hora como mínimo —suspiro, sin apartar la mirada de Marko. Ahora mismo parece un mono al que acaban de soltar de la jaula.

—Mejor. Así tendremos tiempo para hablar. Vamos a buscar dónde sentarnos.

Por suerte, justo enfrente del laberinto hay una cafetería sobre ruedas. Compramos un café cada uno y nos sentamos cerca, desde donde podemos vigilar a Marko.

—Creo que ya estoy demasiado viejo para estas cosas —dice Demian, arrancando un trozo de algodón de azúcar y metiéndoselo en la boca—. Estoy agotado, como si hubiera trabajado dos turnos seguidos.

—Marko te ha dejado sin fuerzas.

—Sí. Pero me gusta pasar tiempo con él. ¿Sabes…? —Aparta la mirada—. A veces me parece que incluso físicamente se parece más a mí que a Ilia. ¿Estás segura de que no estuvimos juntos antes de que te quedaras embarazada?

—Me acordaría —respondo entre risas—. Marko se parece a ti porque te quiero mucho.

Demian encuentra mi mano debajo de la mesa, me la aprieta y se la lleva a los labios. Es la primera vez que mostramos nuestros sentimientos en público, y me asusta que alguien nos vea.

—Cuando dijiste que tenías a alguien… ¿era verdad? —pregunta de pronto.

Ya ni me acordaba de haberle dicho aquello.

—No —confieso—. Solo quería evitar parecer patética a tus ojos.

—¡Nunca podrías parecerme patética!

—Vamos, Demian. Tengo veintisiete años. No tengo estudios, ni vivienda propia, ni un trabajo decente. Mi vida sentimental se resume en un matrimonio fracasado y los recuerdos de un chico del que me enamoré en el colegio.

—Si ese chico era yo, lo demás no importa.

—Claro que eras tú. ¿Quién iba a ser, si no?

—¿Puedo hacerte una pregunta incómoda?

Como si la anterior no lo hubiera sido…

—Adelante.

—¿Por qué empezaste a salir con Ilia? Te daba miedo estar conmigo porque formaba parte de un grupo criminal. Eso es lógico y comprensible. ¿Pero Ilia? ¡Maldita sea! ¿Qué tenía él que yo no tuviera?

Me he hecho esa pregunta un millón de veces.

—Supongo que solo buscaba apoyo. Los últimos años del colegio fueron muy duros para mí.

Sobre todo antes de la graduación, cuando todas las chicas elegían vestidos y joyas, mientras que yo tenía que pedirle a la subdirectora que me entregara el diploma en el propio colegio porque mi familia no podía permitirse pagar la fiesta.

Me sentía sola, como si nadie me entendiera…

Tenía la autoestima por los suelos. Odiaba a todo el mundo, empezando por mí misma.

Conocí a Ilia por internet y empezamos a hablar.

Me apoyaba… o, al menos, eso creía. A su lado no me sentía tan sola.

Doy un sorbo al café.

—Más tarde me di cuenta de que solo me utilizaba. Tenía miedo de que encontrara a otra, así que nunca me atrevía a decirle que no. Soportaba su presión psicológica y fingía que todo iba bien… En resumen, fui una tonta.

—Lo siento.

—No me arrepiento de nada. Fue una lección de vida. Ahora soy más fuerte y no voy a permitir que nadie vuelva a maltratarme.

—Nadie volverá a hacerlo.

—¿Y qué pasa con los cientos de fans que adoran tu relación con Svitlytska? —pregunto en tono de broma, aunque sé que la situación tampoco es fácil para él. Al fin y al cabo, tú también eres una víctima de todo esto.

—He estado pensando en ello… y no se me ha ocurrido una solución mejor que contar la verdad. La semana que viene participaré en un pódcast… —Hace una pausa para beber café—. Y el presentador ni siquiera se imagina la información tan jugosa que va a recibir.

Las manos empiezan a temblarme por la tensión.

—¿No será demasiado? Es un riesgo enorme.

—¿Qué riesgo?

—Para empezar, podrías perder el trabajo.

—Encontraré otro —responde, encogiéndose de hombros con indiferencia—. He aprendido a establecer prioridades, Nadya. El rodaje ya no es lo más importante.

—¿Y qué lo es, entonces?

—Tú. Al menos, después de esto ya no tendrás motivos para dudar de que lo que siento por ti es real.