18.

—¡Tengo un pase! —declara Marko, empujándole el gafete casi en la cara al guardia—. Me lo dio Demian Levchenko —añade con un orgullo especial en las últimas palabras.

El hombre vacila. Yo tampoco estoy segura de que la presencia de Marko en el set sea una buena idea. Entiendo que Demian quiso ganarse su simpatía, pero semejante regalo le ha volado la cabeza. Con tanta emoción encima, el niño no puede quedarse quieto.

—Tengo que consultarlo con la dirección… —saca la radio, pero no alcanza a usarla porque en ese momento aparece Maksim.

—Todo bien —agita la mano—. Deja que el crío pase. Y que le consigan una silla.

Me sorprende tanta cordialidad de su parte. Le doy las gracias y, tras arrancarle a Marko la promesa de portarse bien, lo dejo ir con Demian. Yo me pongo a colocar los platos para el desayuno.

—Nadiya… ¿verdad? —pregunta Maksim. En realidad ya me he presentado varias veces. Da la impresión de que lo repite adrede para recalcar mi inferioridad, como diciendo que ni se tomó la molestia de recordar el nombre de una simple camarera.

—Así es.

—¿Podemos hablar un momento?

—Sí, claro —acomodo servilletas en los dispensadores—. Dígame.

—No aquí. Apartémonos.

Tengo un mal presentimiento. Demian me prometió que no tendría problemas en el trabajo, pero por alguna razón siento que van a empezar justo ahora.

Dejo lo que estoy haciendo y lo sigo hasta el estacionamiento.

Se detiene entre dos furgonetas, donde nadie puede vernos.

No hace falta ser adivina para intuir de qué va la charla.

—¿Alguna queja sobre el menú? —fingo no entender por qué me llamó. Hasta el último segundo espero librarme.

—Sí tengo quejas, pero no sobre la comida.

—¿Entonces sobre qué?

Mira alrededor y, asegurándose de que no hay nadie cerca, saca un fajo de fotos. Me basta con una ojeada para vernos allí a Demian y a mí. Ayer. En la puerta de mi casa.

—Yo no… no sabía que nos vigilaban —me justifico, como si eso sirviera de algo—. Parecía que no había nadie.

—Da gracias de que fuera uno de los míos y no un periodista —escupe, entrecerrando los ojos como una serpiente.

No me gusta su tono, ni lo brusco de esta repentina familiaridad. Me perdí el momento en que empezamos a tratarnos de “tú”.

—En efecto, mejor que no hubiera prensa —le quito las fotos y las guardo en el bolsillo. Una de ellas la pondré bajo la almohada—. ¿Puedo irme?

—No.

—¿Qué más?

—No sé qué te has imaginado, pero ni sueñes con un romance con Levchenko. Él está comprometido.

—De manera ficticia —aclaro.

—Considéralo parte de su trabajo. Uno de sus proyectos. Si por tu culpa lo arruina, pondrá en riesgo su carrera.

—Demian es un hombre adulto. Estoy segura de que está dispuesto a asumir la responsabilidad de sus actos.

—¿Y tú? —sonríe con frialdad—. ¿Estás dispuesta a asumirla?

—¿A qué se refiere?

—Levchenko está acostumbrado a vivir entre rumores.

¿Y tú? —me clava un dedo en el hombro—. ¿Tendrás agallas de ser la causa de la ruptura de la pareja favorita de los fans?

¿Preparada para que te odien? ¿Y tu hijo?

¿Le gustará ver tus fotos en cada rincón de internet con el rótulo “amante” o “la otra”?

Hasta que mencionó a Marko, yo habría respondido que sí a todas esas preguntas. Pero ahora… ¿De verdad tengo que pagar mi felicidad con la tranquilidad de mi hijo? ¿Qué clase de madre sería entonces?

Maksim nota mi vacilación.

—Piénsalo bien —remata—. Antes de que esto llegue demasiado lejos.

¿Y ahora qué hago? Me han restregado en la cara mi irresponsabilidad. Y sin embargo, siempre me consideré una persona sensata.

—¿Ya puedo volver al trabajo? —alzo la barbilla. Lo único que me queda es fingir que todo está bajo control.

—Sí —asiente.

Regreso al bufé. Frente a la mesa ya se ha formado la cola habitual.

Localizo a Demian y a Svitlytska. Están maquillados, de pie a un lado, discutiendo mientras agitan hojas del guion.

Comparo la forma en que Demian la miraba en tantas entrevistas y cómo lo hace ahora…

No, aquí no hay ni rastro de sentimientos.

Son completamente extraños el uno para el otro.

—¡Eh! ¡Con cuidado! —grita un chico al que sin querer derramo salsa de arándanos en la mano—. ¡Torpe!

Al oírlo, Demian se gira. Arruga los papeles en el puño y los deja caer al suelo. Interrumpe la discusión con Svitlytska y viene hacia mí.

—¿Todo bien? —pregunta, poniéndose detrás de la mesa de servicio.

—¡Me arruinó el vestuario! —se queja el actor—. ¡Ahora tendré que cambiarme!

—Solo fue un poco en el puño… Lo limpio ahora mismo —me apresuro a arreglarlo, pero Demian me agarra del delantal y no me deja dar un paso.

—Un vestuario arruinado no es problema —dice, entregándole un plato a su colega. Que, dicho sea de paso, no era suyo—. Pero una cara arruinada, eso sí que sería grave. Come tus tortitas mientras todavía puedes.

El chico no se atreve a replicar. Toma el plato y se va sin mirar atrás. A nuestro alrededor se hace un silencio tal que se escucha el zumbido del aire acondicionado en el tráiler cercano.

—Hablas como un matón —le susurro.

—Una habilidad del pasado que decidí conservar —Demian me desata el delantal y se lo pone él mismo.

El resto del desayuno lo sirve él.

—¡Tengo un pase! —declara Marko, empujándole el gafete casi en la cara al guardia—. Me lo dio Demian Levchenko —añade con un orgullo especial en las últimas palabras.

El hombre vacila. Yo tampoco estoy segura de que la presencia de Marko en el set sea una buena idea. Entiendo que Demian quiso ganarse su simpatía, pero semejante regalo le ha volado la cabeza. Con tanta emoción encima, el niño no puede quedarse quieto.

—Tengo que consultarlo con la dirección… —saca la radio, pero no alcanza a usarla porque en ese momento aparece Maksim.

—Todo bien —agita la mano—. Deja que el crío pase. Y que le consigan una silla.

Me sorprende tanta cordialidad de su parte. Le doy las gracias y, tras arrancarle a Marko la promesa de portarse bien, lo dejo ir con Demian. Yo me pongo a colocar los platos para el desayuno.

—Nadiya… ¿verdad? —pregunta Maksim. En realidad ya me he presentado varias veces. Da la impresión de que lo repite adrede para recalcar mi inferioridad, como diciendo que ni se tomó la molestia de recordar el nombre de una simple camarera.

—Así es.

—¿Podemos hablar un momento?

—Sí, claro —acomodo servilletas en los dispensadores—. Dígame.

—No aquí. Apartémonos.

Tengo un mal presentimiento. Demian me prometió que no tendría problemas en el trabajo, pero por alguna razón siento que van a empezar justo ahora.

Dejo lo que estoy haciendo y lo sigo hasta el estacionamiento.

Se detiene entre dos furgonetas, donde nadie puede vernos.

No hace falta ser adivina para intuir de qué va la charla.

—¿Alguna queja sobre el menú? —fingo no entender por qué me llamó. Hasta el último segundo espero librarme.

—Sí tengo quejas, pero no sobre la comida.

—¿Entonces sobre qué?

Mira alrededor y, asegurándose de que no hay nadie cerca, saca un fajo de fotos. Me basta con una ojeada para vernos allí a Demian y a mí. Ayer. En la puerta de mi casa.

—Yo no… no sabía que nos vigilaban —me justifico, como si eso sirviera de algo—. Parecía que no había nadie.

—Da gracias de que fuera uno de los míos y no un periodista —escupe, entrecerrando los ojos como una serpiente.

No me gusta su tono, ni lo brusco de esta repentina familiaridad. Me perdí el momento en que empezamos a tratarnos de “tú”.

—En efecto, mejor que no hubiera prensa —le quito las fotos y las guardo en el bolsillo. Una de ellas la pondré bajo la almohada—. ¿Puedo irme?

—No.

—¿Qué más?

—No sé qué te has imaginado, pero ni sueñes con un romance con Levchenko. Él está comprometido.

—De manera ficticia —aclaro.

—Considéralo parte de su trabajo. Uno de sus proyectos. Si por tu culpa lo arruina, pondrá en riesgo su carrera.

—Demian es un hombre adulto. Estoy segura de que está dispuesto a asumir la responsabilidad de sus actos.

—¿Y tú? —sonríe con frialdad—. ¿Estás dispuesta a asumirla?

—¿A qué se refiere?

—Levchenko está acostumbrado a vivir entre rumores.

¿Y tú? —me clava un dedo en el hombro—. ¿Tendrás agallas de ser la causa de la ruptura de la pareja favorita de los fans?

¿Preparada para que te odien? ¿Y tu hijo?

¿Le gustará ver tus fotos en cada rincón de internet con el rótulo de "amante" o "la tercera en discordia"?

Hasta que mencionó a Marko, yo habría respondido que sí a todas esas preguntas. Pero ahora… ¿De verdad tengo que pagar mi felicidad con la tranquilidad de mi hijo? ¿Qué clase de madre sería entonces?

Maksim nota mi vacilación.

—Piénsalo bien —remata—. Antes de que esto llegue demasiado lejos.

¿Y ahora qué hago? Me han restregado en la cara mi irresponsabilidad. Y sin embargo, siempre me consideré una persona sensata.

—¿Ya puedo volver al trabajo? —alzo la barbilla. Lo único que me queda es fingir que todo está bajo control.

—Sí —asiente.

Regreso al bufé. Frente a la mesa ya se ha formado la cola habitual.

Localizo a Demian y a Svitlytska. Están maquillados, de pie a un lado, discutiendo mientras agitan hojas del guion.

Comparo la forma en que Demian la miraba en tantas entrevistas y cómo lo hace ahora…

No, aquí no hay ni rastro de sentimientos.

Son completamente extraños el uno para el otro.

—¡Eh! ¡Con cuidado! —grita un chico al que sin querer derramo salsa de arándanos en la mano—. ¡Torpe!

Al oírlo, Demian se gira. Arruga los papeles en el puño y los deja caer al suelo. Interrumpe la discusión con Svitlytska y viene hacia mí.

—¿Todo bien? —pregunta, poniéndose detrás de la mesa de servicio.

—¡Me arruinó el vestuario! —se queja el actor—. ¡Ahora tendré que cambiarme!

—Solo fue un poco en el puño… Lo limpio ahora mismo —me apresuro a arreglarlo, pero Demian me agarra del delantal y no me deja dar un paso.