9. Georgia #2

Unos minutos después, salimos de casa rumbo al aeropuerto, con mi mano todavía metida en la suya. Cada tanto, me acaricia el dorso con el pulgar, y cada vez siento en el estómago el mismo cosquilleo ridículo.

Debería estar nerviosa. Estoy nerviosa. Pero sentarme a su lado se siente tan familiar que me desconcierta.

En el aeropuerto, se hace cargo de todo antes de que yo alcance a ofrecerme. Baja las maletas, hace el check-in, saca nuestras tarjetas de embarque y me guía por la terminal llena de gente, con una mano apoyada en la parte baja de mi espalda.

—Sabes que puedo llevar mi propio bolso, ¿no? —le pregunto cuando vuelve a agarrarlo.

—Lo sé.

—¿Y entonces por qué sigues agarrándolo?

—Porque quiero.

Lo dice con tanta sencillez que lo dejo.

Es mi primer viaje sin mi familia ni nadie a quien conozca desde hace más de una semana, pero Warren hace que no se sienta tan aterrador como debería.

Se mueve por el aeropuerto como si lo hubiera hecho mil veces.

Yo camino a su lado, tratando de no pensar demasiado en lo fácil que empecé a confiar en él.

Cuando pasamos el control de seguridad, mira el tablero de salidas y después me mira a mí.

—¿Café?

—Por favor.

—¿Qué tomas?

—Macchiato de caramelo con un shot extra.

Se le curva la boca en una sonrisa.

—Claro que necesitas el shot extra.

—Apareciste en mi casa en plena noche. No dormí mucho.

—Yo tampoco.

—Eso fue tu culpa.

—No me arrepiento.

Me deja con los bolsos y vuelve unos minutos después con dos cafés y un muffin de arándanos. Me da exactamente lo que le pedí y después deja el muffin encima de mi maleta.

—No te pedí comida.

—No comiste nada.

Levanto la vista hacia él.

—¿Cómo sabes?

—Estás despierta hace horas y no mencionaste la comida ni una sola vez.

—Podría haber comido antes de que llegaras.

—¿Y comiste?

—No.

Sonríe como si eso le diera la razón.

—Come.

Arranco un pedazo del muffin y trato de ignorar lo mucho que me gusta que se fije en esas cosas.

Cuando llegamos a la sala de espera de nuestra puerta, ya está llena de familias y de gente que viaja por trabajo. Warren encuentra dos asientos libres junto a los ventanales que dan a la pista y deja nuestro equipaje de mano a nuestros pies.

Me siento a su lado y tomo otro sorbo de café, aguantándome un bostezo.

—¿Cansada? —pregunta.

—Un poco.

Me recorre con la mirada la camiseta y los leggings.

—Vas a tener frío en el avión.

—Voy a estar bien.

Sin decir nada más, abre su bolso de mano y saca un buzo oscura con capucha. La sostiene frente a mí, esperando.

—Esa la empacaste para ti —le digo.

—La empaqué porque sabía que no ibas a traer una.

Entrecierro los ojos.

—¿Y cómo ibas a saber eso?

—Estabas demasiado ocupada pensando en trajes de baño.

Me rio mientras la agarro.

—¿Estuviste hablando con mi hermana?

—Puede que me haya mencionado la salida de compras.

—Traidora.

Me pongo el buzo. Me queda enorme, las mangas me tapan casi por completo las manos y tiene su olor. A jabón limpio y a ese perfume al que me estoy volviendo adicta.

Warren me mira acomodarme en ella con una sonrisa satisfecha.

—¿Qué? —le formulo.

—Te queda bien mi ropa.

—Es solo un buzo.

—Por ahora.

Se me suben los colores a la cara, y él se ríe antes de inclinarse para besarme la sien.

¿Cómo es posible que encajemos con tanta facilidad?

Todo este viaje se siente extrañamente natural, como si ya hubiéramos viajado juntos una docena de veces. Se acuerda de lo que necesito antes de que se lo pida, se da cuenta cuando tengo hambre o frío y me hace lugar a su lado sin dudarlo.

Cuando llaman para embarcar, Warren se pone de pie y me tiende la mano. La miro apenas un segundo antes de darle la mía.

¿Cómo hace para saber siempre exactamente lo que necesito?

Y, sobre todo, ¿cómo se supone que voy a volver a mi vida normal después de una semana así?

Una vez en el avión, Warren sube nuestros bolsos al portaequipajes y, sin siquiera preguntarme, me cede el asiento junto a la ventanilla, como si ya supiera que es el que yo hubiera elegido.

Saco mi novela romántica mientras él mete la mano en su mochila y saca lo que parece un libro de autoayuda.

Le echo un vistazo a la tapa.

—Interesante elección.

—¿No te parece bien?

—No dije eso. —Abro mi libro—. Todavía estoy tratando de entenderte, así que esperaba que el tuyo viniera con respuestas.

Se ríe.

—A lo mejor tú me entiendes a mí antes de que yo me entienda a mí mismo.

Antes de que pueda preguntarle por qué lo eligió, se pone un auricular inalámbrico en el oído y me ofrece el otro.

Miro su mano y después su cara.

—¿Y esto?

—Música para leer.

Agarro el auricular y me lo pongo. Un momento después, empieza a sonar un jazz lo-fi suave.

Mis dedos se quedan quietos sobre la página.

Siempre escucho música instrumental cuando leo. Me ayuda a perderme en la historia, pero nunca se lo conté a Warren. Ni siquiera lo conozco desde hace tanto como para que haya salido el tema.

—¿Cómo sabías? —le pregunto.

—¿Qué cosa?

—Que me gusta leer con música.

—No sabía —responde, encogiéndose de hombros mientras abre su libro—. Pensé que te iba a gustar.

Lo observo un momento más, pero ya volvió la atención a su página.

A lo mejor solo fue suerte.

Aun así, mientras el avión empieza a moverse y la música suena bajito entre los dos, no me puedo sacar de encima la sensación de que entiende partes de mí que todavía no le mostré.

¿Por qué siento que está hecho para mí?

Y lo que más me asusta: ¿estaré yo hecha para él?

El avión aterriza en San Diego unas horas después. El sol entra con fuerza por la ventanilla mientras el aeroplano avanza hacia la puerta, pero cuanto más cerca estamos de bajar, más inquieta me siento.

Warren se saca el auricular y lo guarda en el estuche.

—¿Estás bien?

—Perfecta.

La respuesta me sale demasiado rápido, pero él solo sonríe y me toma la mano.

Los nervios se me instalan en el estómago.

¿Y ahora qué?

Anoche me besó hasta que casi no me acordaba ni de mi nombre. Me dijo que me extrañaba y admitió que nunca se había sentido así. Esta mañana me pasó a buscar, me tomó de la mano, me compró el desayuno y me trajo hasta el otro lado del país.

Pero no dijo nada sobre lo que siente por mí. Todavía no hablamos de qué es esto ni de qué somos el uno para el otro. No sé qué espera de esta semana ni qué va a pasar cuando nos instalemos juntos en la casa.

¿Esperará a que yo esté lista?

Porque una parte de mí lo está.

Y otra parte está completamente aterrada.

Esperar parecía fácil cuando era adolescente. Decidí que iba a esperar al hombre indicado. Alguien especial. Alguien a quien amara. Alguien que supiera que era el elegido.

En ese entonces, me imaginaba que llegaría un momento en que todo se volvería claro y simplemente sabría que estaba lista.

Nunca se me ocurrió pensar qué pasaría si conocía a alguien que me hiciera querer olvidar todas las reglas que me había puesto antes de conocerlo.

Ahora tengo veintidós años y estoy sentada junto a un hombre que me estremece entera con solo tocarme. Lo deseo. Eso, por lo menos, ya me lo admití a mí misma.

Pero desearlo no hace desaparecer el miedo.

¿Cómo se supone que le diga que nunca estuve con nadie?

¿Lo saco a relucir antes de que vuelva a besarme?

¿Espero a que las cosas vayan demasiado lejos y se lo suelto de golpe?

¿Le comento como si nada durante la cena que, a pesar de toda la seguridad que finjo tener, no tengo la menor idea de lo que estoy haciendo?

¿Y si después me mira distinto?

Warren me aprieta la mano cuando se apaga la señal del cinturón de seguridad.

—¿Lista? —pregunta.

Miro esos ojos azules brillantes y fuerzo una sonrisa.

Para nada.

Pero igual asiento.

—Lista.

Diario25 de enero de 2019

Quiero estar con él.

Escribirlo lo vuelve aterradoramente real, pero es la verdad.

Nunca sentí algo así por nadie, y no sé qué hacer con eso. Pasé años creyendo que, cuando llegara el momento indicado, iba a estar segura. Que no iba a haber miedo ni preguntas. Que simplemente lo iba a saber.

Pero no estoy segura.

Estoy emocionada. Aterrada. Curiosa. Insegura. Siento todas las emociones al mismo tiempo y no logro separarlas el tiempo suficiente como para entender alguna.

No sé si tener tantas ganas de estar con él significa que estoy lista.

No sé si tener miedo significa que no lo estoy.

Mi virginidad siempre se sintió como una parte muy íntima de mí. No algo valioso ni vergonzoso. Solo mío. Ahora se siente como una confesión que tengo atragantada, esperando el momento en que tenga que sacarla a la fuerza.

Ah, por cierto, soy virgen.

Por favor, no le des tanta importancia.

Por favor, no me mires distinto.

Por favor, no hagas que me arrepienta de habértelo dicho.

Eso es lo que más miedo me da. No lo que pueda pasar entre nosotros, sino la posibilidad de que todo cambie en el momento en que lo sepa. Que vea a alguien inexperta e insegura en lugar de la mujer que estuvo mirando toda la semana.

Me gusta quién soy cuando Warren me mira.

Me siento hermosa. Deseada. Lo bastante valiente como para dejar de preguntarme si merezco su atención.

A lo mejor por eso esto se siente tan peligroso.

Apenas lo conozco, pero ya me importa lo que piense de mí.

Algo está cambiando. Lo siento, y no sé cómo frenarlo.

La verdad es que no estoy segura de querer hacerlo.