CAPÍTULO 18

Andrei

Viernes por la mañana. Las diez en punto.

La asistente de Malina llamó ayer para pedir una reunión. «Asunto familiar urgente».

Sé de qué se trata. Matteo. Siempre Matteo.

Me siento en mi escritorio. Reviso los informes trimestrales. Espero.

Katty está acurrucada en la ventana. Luz del sol sobre pelaje negro. Ha estado inquieta últimamente. Ansiosa.

Como si supiera que algo va mal.

Llaman a la puerta a las diez en punto.

—Adelante.

La puerta se abre. Malina entra. Vestida de Chanel. Cada cabello en su lugar. La imagen de la elegancia.

Pero veo más allá. Veo el cálculo en sus ojos.

—Andrei.

Sonríe. Cálida. Falsa.

—Gracias por recibirme.

—Por supuesto. Por favor, siéntate.

Se acomoda en la silla frente a mi escritorio. Cruza las piernas. Perfectamente serena.

—Iré directo al grano —dice—. Matteo necesita más responsabilidad.

Aquí vamos.

—Tiene responsabilidades.

—Menores. Nada sustancial.

Se inclina ligeramente hacia delante.

—Está listo para más. Una subsidiaria que gestionar. Autoridad real.

—¿Lo está?

—Es tu hermano, Andrei. Merece la oportunidad de demostrar su valía.

Dejo el bolígrafo y le sostengo la mirada.

—Matteo ha tenido oportunidades. Múltiples oportunidades. Y las ha desperdiciado todas.

—Es joven—

—Tiene veintiocho años. Yo dirigía operaciones a los veinticinco.

—No todos son como tú.

—No. Pero se espera que todos en esta familia rindan. Que contribuyan. Que se ganen su puesto.

Hago una pausa.

—Matteo no lo ha hecho.

Su sonrisa se tensa.

—¿Estás diciendo que no merece una oportunidad?

—Estoy diciendo que necesita pedirla él mismo, no enviar a su madre a negociar en su nombre.

—No estoy negociando. Te estoy recordando algo importante.

Su voz se endurece.

—Matteo tiene los mismos derechos de herencia que tú. Los mismos derechos sobre los activos de esta familia. Tu padre lo dejó muy claro cuando se casó conmigo.

Cierto. Legalmente, Matteo tiene derecho a una parte. Una parte sustancial.

—No lo niego.

—Entonces, ¿por qué le niegas la oportunidad de gestionar esa herencia?

—Porque herencia y gestión son cosas diferentes. Recibirá su parte cuando nuestro padre fallezca. Pero ¿dirigir una empresa? Eso requiere competencia. Disciplina. Cualidades que Matteo aún no ha demostrado.

—Las demostraría si le dieras la oportunidad—

—Le he dado oportunidades. Nuestro padre también. Las ha desperdiciado todas.

La expresión de Malina cambia. Más fría. Más afilada.

—Estás siendo injusto con él.

—Estoy siendo realista.

—Estás siendo cruel. Lo excluyes. Lo haces sentir inútil.

—No estoy haciendo nada de eso. Si Matteo se siente inútil, es porque se niega a esforzarse. Se niega a asumir responsabilidades. Se niega a madurar.

—Lo está intentando—

—¿De verdad? ¿O lo estás usando como peón en tu propia lucha de poder?

Silencio. Agudo y repentino.

Los ojos de Malina brillan. Peligrosos.

—¿Disculpa?

—Me has oído.

Me recuesto en la silla.

—Esto no va de Matteo. Va de ti. De tu posición en esta familia. De asegurar más control.

—Eso es absurdo—

—¿Lo es? Llevas años presionando. Intentando ampliar tu influencia. Usando a Matteo como tu representante. Como tu vía de entrada.

Niego con la cabeza.

—Es transparente, Malina. Y no va a funcionar.

Sus manos se cierran en el regazo. Apenas. Una grieta en la fachada perfecta.

—Crees que lo sabes todo, ¿verdad?

—Sé lo suficiente.

—¿Ah, sí?

Se pone de pie. Se acerca a la ventana. Mira la ciudad.

—Crees que eres tan inteligente. Tan estratégico. Pero estás ciego, Andrei. Peligrosamente ciego.

—¿A qué?

Se gira. Me mira de frente.

—A las bombas que tienes a tu lado.

Se me tensa la mandíbula.

—¿De qué hablas?

—Ivy Cortez.

El nombre suena como veneno en su lengua.

—Tu novia. Tu asistente. La mujer que has traído a esta familia sin investigarla como es debido.

—Ivy ha sido investigada—

—¿Ah, sí? ¿De verdad?

Malina se acerca más.

—Porque desde mi punto de vista, es una extraña. Una forastera. Alguien que apareció en tu vida de forma muy conveniente. Muy repentina.

—Ve al grano.

—Lo que quiero decir es que tienes una bomba a tu lado. Una que podría explotar en cualquier momento. Y cuando lo haga, cuando sus verdaderas intenciones queden claras, no solo te destruirá a ti. Destruirá a toda esta familia.

El calor sube en mi pecho. Controlado. Medido.

—No sabes de qué estás hablando.

—¿No? Tu padre ha empezado a investigarla. ¿Lo sabías? Indagando en su pasado. Su historia. Todo lo que ha intentado ocultar.

Sí lo sabía. Yo mismo ordené la misma investigación.

Pero no le digo eso a Malina.

—Ivy no tiene nada que ocultar.

—¿Estás seguro de eso? —Inclina la cabeza—. Porque yo no lo estoy. Y tu padre tampoco. La familia no la ha aceptado, Andrei. No la hemos aprobado. Y hasta que lo hagamos, hasta que sepamos con certeza quién y qué es, ella es un riesgo.

—Es mía —Las palabras salen planas. Definitivas—. Eso la convierte en asunto de la familia. No tuyo.

—Todo en esta familia es asunto mío. Especialmente las amenazas a su estabilidad.

—Ivy no es una amenaza.

—Demuéstralo —Los ojos de Malina son duros. Desafiantes—. Demuestra que es genuina. Demuestra que no te está usando. Demuestra que es digna de la protección que le estás dando.

Me pongo de pie. Rodeo el escritorio.

—Esta conversación ha terminado.

—¿Ah, sí?

—Sí. ¿Y Malina? —Abro la puerta—. La próxima vez que quieras hablar de asuntos de familia, ven con hechos. No insinuaciones. No paranoia. Hechos.

Me mira fijamente. La furia apenas contenida.

—Estás cometiendo un error.

—Es mi decisión.

—Una que lamentarás —Se dirige hacia la puerta. Se detiene junto a mí—. Cuando esa bomba explote, Andrei, recuerda esta conversación. Recuerda que te lo advertí.

Se va. Sus tacones resuenan sobre el mármol.

Cierro la puerta. Vuelvo a mi escritorio.

Katty salta de la ventana. Se frota contra mis piernas. Percibe mi tensión.

La cojo en brazos. La sostengo. Dejo que su calidez me ancle.

Las palabras de Malina resuenan. «La familia no la ha aceptado».

Cierto. Pero irrelevante.

Es una bomba.

También posiblemente cierto. Pero necesito pruebas. No especulaciones. Bajo a Katty. Saco el teléfono. Marco un número que me sé de memoria.

El detective Volkov. Mi contacto en la comisaría. Ex FSB. Ahora en la brigada de delitos graves.

Contesta al segundo tono.

—Mikhailov.

—Volkov. La verificación de antecedentes de Ivy Cortez. ¿Cómo vamos?

Una pausa.

—Iba a llamarte hoy.

Algo en su tono hace que se me encoja el estómago.

—¿Qué has encontrado?

—Inconsistencias. Varias.

—Explícate.

—Su historial laboral parece correcto a primera vista. Pero cuando profundizamos, cuando contactamos a sus antiguos empleadores, algunos registros no cuadran. Las fechas no coinciden. Las referencias no la recuerdan. Detalles menores. Pero suficientes para hacer saltar las alarmas.

Me recuesto en la silla. Lo proceso.

—¿Qué más?

—Su historial de direcciones. Limpio. Demasiado limpio. Sin desahucios. Sin impagos. Sin disputas con caseros. Nada.

—Eso no es raro...

—Lo es cuando eres una periodista con apuros económicos.

Cuando supuestamente llevas años llegando a fin de mes a duras penas —Hace una pausa—.

La gente con problemas de dinero deja rastros, Mikhailov.

Problemas de crédito. Avisos de cobro. Algo.

¿Pero Ivy? Nada. Como si alguien hubiera construido su pasado con cuidado para que pareciera real.

Pero se olvidó de añadir las imperfecciones realistas.

El pulso se me acelera. Pero me mantengo firme. Controlado.

—Estás diciendo que su identidad es falsa.

—Estoy diciendo que partes de ella lo son. La pregunta es cuáles. Y por qué.

—¿Puedes confirmarlo?

—Estoy en ello. Pero sí. Puedo confirmarlo. Dame cuarenta y ocho horas y tendré el panorama completo.

—No tengo cuarenta y ocho horas. Lo necesito ya.

—Andrei...

—Ya, Volkov. Lo que tengas. Mándamelo ahora mismo.

Un largo suspiro.

—De acuerdo. Dame treinta minutos. Recopilaré lo que tenemos hasta ahora y te lo envío. Pero no estará completo...

—Me da igual. Envíalo.

—Tú sabrás.

Cuelga.

Dejo el teléfono. Me quedo mirando la pared.

La identidad de Ivy es falsa.

Las palabras no quieren asentarse. No quieren ser reales. Pero Volkov no miente. No exagera. Si dice que hay inconsistencias, las hay.

Lo que significa que Malina tenía razón.

Ivy está ocultando algo. Algo importante. La pregunta es qué.

Y por qué.

Pienso en la última semana. En cómo me ha estado evitando. Escondiéndose. Poniendo excusas.

Pensé que era por la cena. Por cómo Malina y Matteo la atacaron.

¿Pero y si es algo más?

¿Y si se está alejando porque sabe que la estoy investigando? ¿Porque tiene miedo de que la descubran?

O peor, ¿y si ya ha logrado lo que vino a hacer aquí? ¿Y ahora se prepara para marcharse?

Solo pensarlo me oprime el pecho.

No. No la perderé. No antes de entender qué está pasando.

No antes de obtener respuestas.

Mi teléfono vibra. Correo de Volkov.

Asunto: CORTEZ - HALLAZGOS PRELIMINARES

Lo abro. Empiezo a leer.

Registros laborales. Discrepancias resaltadas en rojo. Historial de direcciones. Notas sobre un historial sospechosamente limpio. Registros financieros. Demasiado perfectos. Demasiado controlados.

Y al final... una sola línea que lo detiene todo.

Certificado de nacimiento - posible falsificación. Cotejando con registros hospitalarios.

Certificado de nacimiento. Toda su identidad podría ser falsa. ¿Quién demonios es Ivy Cortez?

Sigo bajando. Más detalles. Más inconsistencias.

Entonces lo veo: un documento escaneado. Parcialmente tachado. Informe policial de hace veinte años.

Doble homicidio. Dos víctimas. Periodistas que investigaban conexiones con el crimen organizado. Les sobrevive una hija. Ocho años.

La información de la hija está tachada. Borrada.

Pero hay una nota al final del correo de Volkov.

Niña puesta bajo custodia estatal. Hogar de Acogida Santa Catalina, Brooklyn. Directora: Sor Mary Agnes. Aún en funcionamiento.

Se me oprime el pecho.

Una niña de ocho años. Padres asesinados. Hace veinte años.

La misma época que la muerte de mi madre.

La misma época en que la empresa cortó lazos con la Mafia mexicana.

Llamo a Volkov. Contesta de inmediato.

—¿Lo recibiste?

—¿Qué más tienes sobre esto? —Mi voz es dura. Controlada.

—Eso es todo por ahora. Pero el hogar de acogida podría tener registros. Si quieres la historia completa...

—Envíame la dirección.

—Andrei, si esto es lo que creo que es...

—La dirección. Ahora.

Una pausa.

—Te la envío ahora. Pero ten cuidado. Si ella está conectada con ese viejo caso, si sus padres fueron asesinados por...

—Lo sé.

Cuelgo.

Mi teléfono vibra. Mensaje de Volkov.

Hogar de Acogida Santa Catalina, 847 Eastern Parkway, Brooklyn. Directora: Sor Mary Agnes. Llama primero.

Me quedo mirando la dirección.

Todo está conectado. Todo.

Los padres de Ivy. Mi madre. La Mafia mexicana. Lambert.

E Ivy...

Ivy vino aquí por una razón. Con un plan. Con una misión. Necesito saber cuál es.

Necesito saber quién es realmente.

Cojo mi abrigo y mis llaves. Katty maúlla, interrogante.

—Ahora no —le digo.

Salgo de la oficina. Me dirijo al ascensor.

Brooklyn. Hogar de Acogida Santa Catalina.

Es hora de descubrir la verdad sobre Ivy Cortez.

O quienquiera que sea en realidad.