CAPÍTULO 17

Ivy

Lunes por la mañana. Otra vez.

Llego a las siete y media, treinta minutos antes que Andrei, treinta minutos antes que Patricia. Treinta minutos de seguridad.

La planta ejecutiva está oscura. Silenciosa. Solo el zumbido del aire acondicionado y el sonido distante del personal de limpieza en los pisos inferiores.

Abro mi oficina, enciendo el ordenador y me instalo a trabajar. Es seguro. Controlable. Familiar.

Han pasado tres días desde la cena en la finca. Tres días manteniendo la fachada perfecta mientras todo dentro de mí grita.

Abro mi correo electrónico y empiezo a revisar la agenda de Andrei para la semana. Está llena de reuniones, llamadas y citas. Todo lo que puedo gestionar desde mi escritorio. Detrás de paredes de cristal. Detrás de distancia profesional.

Mi teléfono vibra con un mensaje de Andrei: Buenos días. ¿Café?

Se me encoge el estómago. Escribo rápidamente: Ya me he tomado uno. Gracias de todas formas.

Aparecen tres puntos. Desaparecen. Vuelven a aparecer.

¿Comemos hoy?

Tengo mucho trabajo. ¿Lo dejamos para otro día?

Los puntos aparecen una vez más. Luego se detienen.

No hay respuesta.

La culpa me corroe. Pero la entierro. La sepulto con todo lo demás.

Oigo el timbre del ascensor. Pasos en el pasillo.

Andrei.

No levanto la vista. Mantengo los ojos en la pantalla. Mis dedos teclean tonterías solo para parecer ocupada.

Pasa por delante de mi oficina. Se detiene.

Puedo sentir su mirada a través del cristal. Observando. Esperando.

No miro. No me doy por enterada.

Después de un momento, sigue adelante. La puerta de su oficina se abre. Se cierra.

Exhalo. No me había dado cuenta de que estaba conteniendo la respiración.

Esto es en lo que se ha convertido mi vida. Esconderme. Evitarlo. Fingir.

Patricia llega a las ocho. Se detiene primero en mi oficina.

—El Sr. Mikhailov me pidió que confirmara su agenda para el jueves —dice. Profesional. Eficiente.

—Se la enviaré en una hora.

Asiente. Empieza a irse. Se detiene.

—Srta. Cortez. Si necesita algo, si tiene alguna preocupación, mi puerta siempre está abierta.

La amabilidad en su voz me pilla desprevenida.

—Gracias. Estoy bien.

No parece convencida, pero se va de todas formas. Vuelvo a mi ordenador y abro una ventana diferente, una en la que he estado trabajando durante días.

Los archivos históricos de la empresa. Asociaciones. Contratos. Acuerdos comerciales de hace décadas.

Donna me dio acceso, saltándose los protocolos de seguridad, y me advirtió que tuviera cuidado.

He estado buscando cada noche, cuando todos se han ido y el edificio está vacío y en silencio.

Buscando conexiones. Patrones. Cualquier cosa relacionada con lo que pasó hace veinte años.

Y ayer lo encontré.

Vuelvo a abrir el archivo. Lo estudio.

Terminación de Asociación - Sindicato Morales

Fecha: 15 de marzo de 2005

Motivo: Diferencias operativas irreconciliables

Con efecto inmediato

Marzo de 2005. Tres semanas después de que murieran mis padres. Tres semanas después de que muriera la madre de Andrei.

Todos los lazos comerciales cortados. Separación completa.

Y debajo, otro archivo.

Nuevo Acuerdo de Asociación - Riveron Consulting Group

Fecha: 2 de abril de 2005

Términos: Cooperación de importación/exportación a largo plazo

Los Mikhailov cortaron lazos con la Mafia mexicana. Empezaron a trabajar con Riveron en su lugar.

Justo cuando murieron mis padres.

Esto no puede ser una coincidencia.

Hago capturas de pantalla de todo y se las envío a Donna a través de nuestro canal cifrado.

Me tiemblan las manos mientras escribo: He encontrado algo.

La asociación con el sindicato Morales terminó en marzo de 2005.

Riveron Consulting Group empezó en abril de 2005.

Mismo período que las muertes de mis padres.

Su respuesta llega enseguida.

Joder. Esa es la conexión. Investigaré más a fondo sobre Riveron.

Ten cuidado.

Tú también.

Cierro la ventana, borro el historial de navegación y vuelvo al trabajo normal. Pero mi mente no para.

Riveron. Los Mikhailov. Mis padres. La madre de Andrei. Todo conectado. Todo vinculado a ese mismo mes hace veinte años.

¿Qué pasó? ¿Qué descubrió mi padre que hizo que lo mataran?

Un golpe en mi pared de cristal me hace saltar.

Patricia está allí, con expresión de preocupación.

—¿Srta. Cortez? ¿Se encuentra bien?

—Sí. Perdón. Solo estaba concentrada.

—Quería recordarle lo de Katty. Hay que darle de comer al mediodía.

Miro el reloj. Las doce y cinco.

—Por supuesto. Iré ahora.

Pero no me muevo inmediatamente. Porque ir a la oficina de Andrei significa arriesgarme a verlo. A hablar con él. A estar cerca de él.

Y no puedo hacer eso. No ahora mismo.

La expresión de Patricia se agudiza.

—¿Hay algún problema?

—No. Ningún problema.

—Ya son más de las doce. Aún no le has dado de comer.

Me invade la culpa.

—Lo siento. No volverá a pasar.

—Asegúrese de que así sea. El Sr. Mikhailov es muy exigente con el cuidado de Katty.

Hace una pausa.

—Está en una conferencia. Tiene tiempo.

Claro. Por supuesto. Por eso Patricia me lo recuerda. Porque he estado evitando su oficina. Evitando a la gata. Evitando todo lo relacionado con él.

Me levanto. Cojo mi tarjeta de acceso.

—Voy ahora.

Patricia asiente. Pero sus ojos me siguen mientras me marcho. Evaluándome. Recelosa.

Tengo que ser más cuidadosa. No puedo dejar que mis emociones pongan en peligro mi tapadera.

La oficina de Andrei está vacía, tal como dijo Patricia. La puerta está cerrada, pero no con llave. Me cuelo dentro y la cierro en silencio tras de mí.

El espacio huele a él. Bergamota y humo. Esa colonia cara que usa.

Se me encoge el pecho. Me obligo a respirar con normalidad.

Solo dale de comer a la gata. Sal. No pienses en ello.

Me acerco al armario bajo la ventana. Saco la lata de comida gourmet para gatos.

—¿Katty? —llamo en voz baja.

Un maullido desde el rincón. Emerge de detrás de un sillón de cuero, mirándome con esos ojos ámbar.

Acusadores. Enfadados.

—Lo sé —murmuro.

Abro la lata.

—He sido horrible. Lo siento.

Sirvo la comida en su plato y lo coloco sobre la alfombrilla cerca de la ventana. Se acerca con cautela. Olfatea. Y se lanza a comer.

La observo mientras come, sintiendo cómo la culpa se me clava más hondo.

Hasta la gata sabe que estoy evitando a Andrei. Hasta ella percibe que algo va mal.

Voy hacia el cuarto de almacenamiento, hacia el arenero.

La puerta cruje al abrirla. El pequeño espacio está oscuro. Angosto.

Y el olor me golpea de lleno.

Es fuerte. Penetrante. Abrumador. El estómago se me revuelve violentamente. Me tapo la boca e intento respirar solo por ella. Nunca me había molestado antes. He limpiado este arenero docenas de veces sin problema.

Pero últimamente...

Últimamente, todo me provoca náuseas.

Cojo la pala y trabajo deprisa, intentando contener la respiración. Pero el olor está por todas partes, impregnándome la garganta y revolviéndome el estómago. Tengo arcadas. Las reprimo. Sigo trabajando.

Ya casi. Solo unos segundos más.

Las náuseas aumentan. Presión detrás del esternón. La boca se me llena de saliva.

Termino, suelto la pala y salgo corriendo del cuarto. Me apoyo contra la pared, respirando hondo.

Las náuseas no pasan. Se quedan ahí. Pesadas. Insistentes.

Quizá soy alérgica y he desarrollado algún tipo de sensibilidad a los gatos.

O quizá estoy enferma. Algún virus estomacal.

Sea como sea, tengo que ocuparme de esto. No puedo seguir evitando a Katty porque estoy demasiado mareada para funcionar.

Me lavo las manos en el baño de Andrei. Me echo agua fría en la cara. En el espejo, estoy pálida, con ojeras.

Tengo que recomponerme.

Cuando vuelvo a la oficina principal, Katty ha terminado de comer. Está sentada en el alféizar de la ventana, aseándose.

—Lo haré mejor —le digo—. Te lo prometo.

Me ignora. Por supuesto.

Me marcho deprisa, antes de que Andrei vuelva. Antes de tener que enfrentarme a él.

De vuelta en mi escritorio, intento concentrarme en el trabajo. Pero las náuseas persisten. Y no puedo dejar de pensar en los archivos. En Lambert. En la conexión.

Estoy tan cerca. Tan cerca de entender qué ocurrió. Pero también me estoy desmoronando. Pieza a pieza. Día tras día.

¿Cuánto tiempo más podré aguantar así?

Al día siguiente, calculo mi llegada con aún más cuidado. Las siete y cuarto. Antes de que el personal de limpieza termine.

Subo por las escaleras en lugar del ascensor. Menos posibilidades de cruzarme con alguien. Me cuelo en mi oficina como un fantasma.

A las ocho y media, oigo llegar a Andrei, oigo sus pasos en el pasillo. Se detiene frente a mi oficina, y puedo ver su silueta a través del cristal esmerilado.

El pulso se me acelera. Clavo la mirada en la pantalla del ordenador, suplicando que siga de largo.

Tras un largo momento, lo hace.

Exhalo. Esta es mi vida ahora. Contando segundos. Midiendo distancias. Escondiéndome del hombre al que...

Corto ese pensamiento. Lo entierro.

Céntrate en el trabajo. En la investigación.

A mediodía, Patricia no necesita recordármelo. Ya me estoy moviendo antes de que pueda acercarse.

Espero hasta ver a Andrei salir a comer. Lo observo a través del cristal mientras camina hacia el ascensor.

Entonces voy a su oficina.

Katty está esperando. Maullando fuerte, con insistencia.

—Ya lo sé, ya lo sé.

Abro la comida. Le preparo el plato.

Come de inmediato, como si temiera que vaya a desaparecer antes de que termine.

Gata lista.

Voy hacia el arenero, preparándome para el olor. Me golpea igual que antes. Abrumador. Nauseabundo.

Trabajo deprisa, respirando por la boca y luchando contra las arcadas. Pero hoy es peor. Las náuseas son más intensas. Más insistentes.

Apenas termino antes de tener que salir corriendo.

Fuera del cuarto de almacenamiento. Fuera de la oficina de Andrei.

Por el pasillo hacia el baño.

Me encierro en un cubículo. Me dejo caer de rodillas.

Y vomito.

Todo. El té que bebí esta mañana. Las galletas que me obligué a tragar.

Hasta que no queda nada más que bilis.

Me desplomo contra la pared. Respirando con dificultad. Sudando.

Esto no es normal. Esto es algo peor.

Pero no puedo pensar en ello. No puedo lidiar con ello.

Ahora no. Aún no.