Capítulo 6 #4

—No, no puedo creerlo. Stuart no me mentiría.

No es como tú. —Della intentó desesperadamente recordar por qué debía luchar contra él, por qué debía odiarlo.

Apartó la cabeza. Como un débil faro en el fondo de su mente, recordó su ira irracional y, deliberadamente, dijo lo único que se le ocurrió para protegerse—.

¿Olvidas por qué estás aquí, milord? ¿Todavía crees que te engañé?

Las palabras lo enfadarían, pero esa ira era la única forma que tenía de alejarlo. Él tardó un momento en entender lo que ella preguntaba, pero en cuanto lo hizo, se puso rígido y le soltó las muñecas. Con un movimiento de su dedo, le cubrió el pezón con el vestido.

Della sintió un dolor agudo por su retirada y lentamente volvió a bajar los brazos a los costados. Sentía la entrepierna húmeda bajo la falda y se preguntó si le había venido la regla una semana antes. Sería inusual si así fuera.

Eso explicaría las misteriosas sensaciones en mi cuerpo , razonó, necesitando encontrarle sentido a todo lo que sentía.

—Explícate. ¿Qué hacías aquí con Quinn, si no era engañarme? —La mirada acusadora de Brant lanzaba chispas de fuego.

De repente, Della se cansó de su ataque a su persona.

Sus vertiginosas caricias la habían dejado débil y vulnerable, y no tenía fuerzas para seguir luchando contra él.

Desafiante, levantó la barbilla. —Eres un hombre sin escrúpulos y de naturaleza excesivamente celosa.

Es un milagro que me pierdas de vista más de un momento.

Quizás deberías encadenarme a la cama por una pierna, no vaya a ser que intente ir a las letrinas sola.

—Lo empujó violentamente, se apartó y dio varias zancadas por el suelo.

Arrodillándose, recogió la túnica que Quinn había dejado caer en su prisa por escapar de la ira de su marido.

Estaba más enfadada por la traición que sentía en su propio cuerpo que con él, pero lo culpó de todos modos.

¡Maldita sea la maldición pagana!

—No me des la espalda —ordenó Brant—. Te irás cuando yo lo diga.

Della se levantó y se giró, con la boca abierta por la incredulidad.

—Bruto. Para tu información, Quinn prefiere compartir su lecho contigo antes que conmigo.

En cuanto a tu desconfianza hacia mi virtud...

—Brant la señaló con el dedo en señal de advertencia.

Della levantó el brazo y le lanzó la larga túnica a la cabeza—.

¡Toma! Iba a ser una sorpresa, un regalo por ayudarme con el funeral de mi padre.

—La atrapó contra su estómago—. Pero parece que no mereces tal consideración.

Debería dejar que pasearas por el feudo vestido como un mendigo.

En cuanto a las otras que te hice, haré que las quemen de inmediato.

Ahora jamás te las daría. Vete al feudo de Blackwell y vive allí.

Vete a cualquier parte, pero vete de aquí.

—Della —interrumpió Brant.

—¡No, no quiero oír ni una palabra más de ti!

—Las lágrimas asomaron a sus ojos y el dolor brotó de su corazón—.

Estoy harta de ser tu esposa. Te odio a ti, odio a tus amigos y odio tu ascendencia.

Odio lo que siento cuando me tocas. Odio todo de ti.

¡Me repulsas, lord esposo, y deseo librarme de ti para siempre!

Della sorbió por la nariz para reprimir las lágrimas que podrían haber caído. Brant no se movió. Sin decir una palabra más, ella giró sobre sus talones y salió corriendo de la estancia.

Brant la vio marchar, sin palabras. Temblaba con la fuerza de su anhelo y aún podía oler el dulce aroma de su cuello, aún podía sentir el dolor causado por el inocente roce de su mejilla.

La deseaba y su miembro se había erigido hasta el punto de la explosión.

Había necesitado todo su autocontrol para no apoderarse de ella y tomarla en el suelo como un jabalí en celo.

Pero todo el deseo había abandonado su cuerpo ante la rotunda exclamación de su odio hacia él.

El eco de sus pasos se fue alejando hasta desaparecer por completo. Cuando ya no pudo oírla, clavó la mirada en la larga túnica negra que ella le había hecho. Apretó la tela entre sus palmas y pudo sentir la fina calidad del lino.

En tiempos de guerra, un caballero tenía poco uso para las galas, así que nunca se había molestado en encargar que se las hicieran.

Aquella túnica de regalo era quizás la más fina que había poseído jamás.

La costura era pequeña y precisa, y no dudaba de que la había hecho especialmente para él, pues la talla era perfecta y no muchos hombres llenarían semejante prenda.

Se sintió como un idiota mientras pasaba el dedo por el fino bordado dorado.

Mirando cerca de donde ella había estado trabajando, encontró otras cinco túnicas terminadas en una pila.

El orgullo por las prendas se le atascó en la garganta.

Ninguna era tan fina como la negra que sostenía, pero todas eran de una calidad excelente.

Y todas habían sido hechas para él. Nadie se había esmerado tanto en un regalo para él antes, y mucho menos en seis regalos.

Con cuidado, recogió las túnicas y se las colocó sobre el brazo. Examinándolas mientras caminaba, sacudió la cabeza con vergüenza. Le había arruinado la sorpresa a su esposa.