Capítulo 5

Capítulo

Cinco

Della estaba acurrucada bajo una gruesa colcha, con los dientes apretados por la aprensión.

Las mujeres, que no conocían los pisos superiores de la fortaleza, no se lo habían pensado dos veces antes de seguir sus indicaciones hacia su propio dormitorio y no al de su marido.

Aunque ella había protestado a cada paso, nada de lo que dijo podría haberles aguado el buen humor.

Se rieron tontamente de sus intentos de detener sus manos mientras la desvestían rápidamente y con una sorprendente pericia.

Una mujer rolliza y anciana incluso le pellizcó la carne del trasero.

Nunca la habían visto desnuda tantos ojos curiosos y había intentado cubrirse con las manos. Cuando eso no funcionó, sacó uno de sus camisones del baúl. El acto solo pareció divertir más a las mujeres, pues se rieron con más ganas y sugirieron que no se pusiera nada.

Ahora que las mujeres se habían ido, era solo cuestión de tiempo que los hombres llegaran con lord Blackwell. Los segundos se fundieron con los minutos hasta que perdió la noción de cuánto tiempo llevaba esperando. Cada leve ruido la hacía sobresaltarse de pánico.

El dormitorio estaba insólitamente frío, incluso con el fuego ardiendo en el pequeño hogar.

En la llama danzaban imágenes tan inquietantes que no podía apartar la mirada.

La primera fue la de una veta de rojo encendido sobre un rubio pálido.

Luego, la de los labios carnosos de su marido bajo la barba y sus ojos de un claro cielo de verano tras el abanico de sus pestañas.

Lo intentó, pero no pudo desterrarlo de sus pensamientos y se odió a sí misma por ello.

¿Qué me pasa? Me niego a sentirme atraída por un vikingo. No puedo. Se le ocurrió otro pensamiento y se dio una palmada en la sien. ¡La bebida!

—El patán ha tejido uno de sus hechizos paganos sobre mis sentidos —se dijo Della para sus adentros con fastidio—. ¡Ese detestable e ignorante hijo de perra! ¡Ese… ese… Argh !

Por eso sigo oliendo su aroma a menta y a caballos, a tierra y a hombre. ¡Me ha hechizado!

Golpeando el colchón de paja con frustración, se estremeció de nuevo.

El recuerdo de su aroma la envolvía como si él estuviera allí.

Se mordió el labio, frotándose la parte superior del muslo a través de la colcha.

El hechizo la tentaba a aceptar lo que le ofrecía y, por un instante, dejó que el pensamiento de su marido la abrumara.

Cerrando los ojos, se tocó suavemente los labios con las yemas de los dedos. Se preguntó qué sentiría al contacto con su boca. ¿Qué promesas inconfesables guardarían sus manos para ella mientras acariciaba todo su cuerpo? ¿No había dicho él que pretendía hacer precisamente eso?

Della se pasó la mano por la mejilla y bajó por la garganta, imaginando que era la caricia de él la que la tocaba.

El latido errático de su corazón resonaba en sus oídos.

Un dolor comenzó en su cuerpo, un anhelo desconocido que encendió un fuego en su estómago y le provocó un cosquilleo en los muslos.

Desde el fondo de su mente, oyó un grito ahogado.

Era la voz de su madre, diciéndole que se detuviera, que luchara contra la maldición que él le había echado.

Se sobresaltó ante el aterrador sonido. Fue tan real que ahogó incluso el fuerte crepitar del fuego.

Cerrando el puño, se obligó a recordar el rostro de su madre, a oír sus gritos de auxilio.

Una lágrima se deslizó por su mejilla. El tiempo había desvanecido muchas cosas, pero la huella de la muerte de su madre, el saberlo, seguía ahí.

Era joven cuando lo presenció, pero no tanto como para olvidar que unos bárbaros vikingos habían matado a aquella mujer.

Y ahora su padre estaba en la otra habitación, muriendo.

Debería estar con su padre, no sentada en una cama esperando a su piojoso marido vikingo.

Hizo girar en su dedo el anillo que Brant le había dado, sin quitárselo.

Una fina banda de bronce con una pieza de ámbar pulido en el centro era una elección extraña para una alianza de boda.

La mayoría de las mujeres nobles recibían finos hilos de oro y grandes joyas.

El peso se sentía incómodo en su dedo, como un grillete.

Sería un recordatorio constante de que ahora pertenecía a su marido: de hija a esposa sin poder decidir nada entre medias.

Parte de su irritación se debía a que el rey no le permitía heredar la responsabilidad del señorío, a pesar de que ella había estado al cargo de cada decisión durante los últimos cinco años.

Della conocía cada rincón de la fortaleza, cada página de cada libro de cuentas, cada aldeano, cada animal y cada estación.

Conocía a cada niño, cada enfermedad y cada recuerdo. Y ahora se lo estaban arrebatando todo.

Después de lo que pareció a la vez una eternidad y un segundo, oyó a la bulliciosa multitud de hombres que conducían a su marido hacia ella.

Della se encogió cuando abrieron la puerta del dormitorio de Brant.

Debería haber estado esperándolo allí, pero no se atrevió a abandonar la comodidad de su habitación.

Quizá los zoquetes se pierdan , deseó.

—¡No, está vacío! —vociferó un hombre. Sus palabras de borracho resonaron con fuerza por encima del clamor de los hombres—. Quizá la Dama de Hielo se ha derretido por completo.

¡Borracho zopenco! , Della tuvo ganas de gritar. Se acurrucó más bajo la colcha. No era culpa suya tener que ser dura para dirigir el señorío. ¿De qué otro modo seguirían los hombres las órdenes de una simple mujer? Las lágrimas acudieron de nuevo a sus ojos. No soy una desalmada. ¡No lo soy!

Los hombres se acercaron y sus insultos aumentaron mientras se animaban unos a otros, comentando su naturaleza gélida, afirmando que más le valía a lord Blackwell tener cuidado no fuera que le congelara algunas partes del cuerpo.

Esto último provocó un acalorado debate entre ellos sobre si ella se derretiría o Brant se congelaría.

—¡Creo que la doncella se esconde de ti, Brant! —Della reconoció la voz burlona de Gunther.

Se aferró a las sábanas y las sujetó contra su barbilla, la tela áspera contra su palma mientras movía los dedos con nerviosismo. Manteniendo los ojos en la puerta, deseó que los hombres se perdieran, pero finalmente la luz de sus antorchas brilló bajo el marco. La habían encontrado.

Della se negó a mirar cuando la puerta se abrió de golpe.

Una ráfaga de aire fresco llenó la habitación, haciéndola ponerse rígida de pavor.

Durante un buen rato, no se movió en medio de las bromas subidas de tono.

Cuando finalmente miró, vio a su marido.

Algunos de los hombres tiraban de sus túnicas, dejando al descubierto su fuerte abdomen y sus costados.

Inspiró hondo y contuvo el aliento, dejando que sus ojos vagaran desde su deliciosamente plano estómago, subiendo por su musculoso pecho, hasta su grueso cuello.

Para un hombre de su gran tamaño, no tenía ni un ápice de grasa.

Un pequeño rastro de vello más oscuro crecía seductoramente bajo su ombligo, trazando un camino descendente hacia sus ceñidos braccae . Tenía los pies descalzos.

Insegura, dirigió rápidamente la mirada a su rostro. Tenía la misma sonrisa irritante que a menudo adornaba sus labios cuando la miraba. Los hombres empujaron la espalda de Brant. Se le revolvió el estómago, el miedo la ahogaba mientras él se cernía sobre ella.

—A la cama contigo —gritó Gunther, blandiendo ebriamente su cáliz como una espada mientras forzaba a Brant hacia el lecho con la punta de su copa vacía. Volviéndose hacia Della, le guiñó un ojo con audacia.

Para su horror, se dio cuenta de que su ebrio marido se tambaleaba, pareciendo estar a punto de desmayarse. Arrugó la nariz con asco. Aquel gesto solo le hizo reír mientras le movía las cejas de forma sugerente.

—¿Te preocupas, Della? —arrastró Brant las palabras.

Tropezó hacia la derecha solo para ser sujetado por un campesino desdentado que lo devolvió a una posición erguida.

Sus manos se desviaron hacia la cinturilla de sus braccae y deslizó un dedo a lo largo de ella, atrayendo la mirada de Della sobre su abdomen bien definido—.

Todo irá bien. No estaré demasiado borracho para atenderte como es debido.

Los hombres vitorearon su aprobación. Ella abrió mucho los ojos. Observó cómo sus torpes dedos se enredaban con los cordones. Para su alivio, desistió de su tarea y se tambaleó una vez más hacia la derecha.

—No —fue todo lo que consiguió decir. Sintió que la sangre se le iba del rostro mientras levantaba la mano para mantenerlo a raya.

—Todo irá bien —dijo Brant, su tono arrastrado intentando calmarla. Parpadeó lentamente, frunciendo el ceño ante el agarre mortal que ella mantenía sobre la colcha—. Solo he tomado unas pocas copas.

—¡No, más bien unas cuantas docenas! —ofreció uno de los hombres con una risa obscena.

—Un novio no puede rechazar un brindis. —Brant tropezó hacia la cama—. Ven a darme un beso, mi señora esposa. Tengo un fuego en el vientre que has de domar.

—No. Creo que más bien es un fuego en tu trastornada cabeza —espetó Della.

—¡Más vale que domes a la moza, mi señor, no sea que te coma vivo! —Gunther se rió a carcajadas sin control mientras se dejaba caer contra el marco de la puerta.

—No, Gunther, es lo que quiero. Que me coman vivo. —Su sonrisa se suavizó—. Será una muerte agónica, pero valdrá la pena si es a manos de esos labios rosados. ¿Qué me dices, mi señora esposa? ¿Te gustaría cenar mi carne desnuda?