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HOLDEN

La amo. Y es un objetivo.

El amanecer llega suave y gris a través de las ventanas de la cabaña, luz filtrada por la tormenta que pinta el rostro de Fallon en tonos plateados.

Duerme acurrucada contra mi pecho, con el cabello castaño rojizo derramado sobre mi brazo, la respiración profunda y acompasada.

Afuera, el huracán ha pasado, dejando tras de sí destrucción y calma a partes iguales.

Las olas lamen la playa con suave persistencia, sin rastro de la violencia de anoche.

Anoche. Cuando me lo dio todo, cuando me confió partes de sí misma que sé que no ha compartido en años.

Cuando me di cuenta de que lo que llevaba creciendo dentro de mí desde la primera vez que la vi en ese barco de investigación no era solo atracción o instinto protector o cualquier otra palabra tras la que pudiera esconderme.

Amor. Simple y complicado y absolutamente cierto.

Trazo patrones en su hombro desnudo mientras memorizo la constelación de pecas sobre su piel.

Murmura algo ininteligible y se acurruca más cerca, con una mano abierta sobre mi corazón.

La confianza de ese gesto me deshace. Después de todo lo que Bruce le hizo, después de todas las razones que tiene para mantener sus muros bien altos, eligió bajarlos para mí.

Mi teléfono vibra en la mesita de noche. Una vez, dos veces, hasta convertirse en una vibración persistente que significa que los mensajes están llegando en masa ahora que ha vuelto la cobertura. Fallon se remueve contra mí, con las pestañas revoloteando.

—Mmm. ¿Qué hora es? —su voz es ronca de sueño, sexy de una forma que me hace querer ignorar el teléfono por completo.

—Temprano —le doy un beso en la sien, reacio a moverme pero consciente de que debo mirar—. El teléfono no para. Debe haber vuelto la cobertura.

Levanta la cabeza, los ojos verdes aún velados de sueño y algo más suave.

—¿Cuántos?

Alcanzo el teléfono y desbloqueo la pantalla con el pulgar.

El número de notificaciones me encoge el estómago.

Llamadas perdidas, mensajes de voz, mensajes de texto, todos fechados durante la noche, cuando no teníamos forma de recibirlos y nadie podía contactarnos por culpa de la tormenta.

Todos de Hartwell, Griff, Thatcher. Nada bueno sale de este tipo de urgencia.

—Demasiados —me incorporo y empiezo a revisar los mensajes mientras Fallon se apoya en un codo a mi lado—. Algo va mal.

El primer mensaje de voz es de Hartwell, con la voz tensa por un control que me dice que apenas aguanta.

—Lange, llámame en cuanto recibas esto. Rexford ha desaparecido. Repito, Daniel Rexford ha desaparecido. Llámame ya.

Los siguientes mensajes van sumándose, y componen un cuadro que me hiela la sangre.

Pruebas encontradas en el alojamiento temporal de Rexford en la base.

Un rastro digital que muestra que accedió a los archivos de investigación de Fallon varias veces durante las últimas semanas.

Registros financieros que indican pagos de fuentes extranjeras, cantidades que sugieren que vendió información clasificada sobre las vulnerabilidades costeras de Tidewater.

Bruce fue atacado y está en el hospital de la base bajo custodia pendiente de interrogatorio, tan malherido que necesitó cirugía.

Y Rexford, armado y peligroso, desapareció en algún momento durante la tormenta.

—¿Holden? —la mano de Fallon me toca el brazo, con preocupación afilada en la voz—. ¿Qué ha pasado?

La miro, esta mujer que se ha vuelto esencial para mí de formas que aún estoy asimilando, y sé que tengo que decirle la verdad.

—Rexford. Es él quien ha ido a por ti. No Bruce. Bruce solo era una tapadera conveniente.

Se le demuda el rostro.

—¿Rexford? Entonces, ¿teníamos razón al sospechar de él?

—Lo ha estado controlando todo —abro el mensaje detallado de Hartwell y repaso la información, que hace que todo encaje con horrible claridad—.

Tenía acceso a los movimientos de Bruce, conocía el historial de acoso.

Lo usó para desviar sospechas mientras saboteaba tu equipo y robaba tu investigación.

Vendió tus datos sobre las vulnerabilidades de Tidewater a compradores que aún estamos identificando.

Fallon se incorpora del todo, con la sábana apretada contra el pecho, asimilando las implicaciones más rápido de lo que puedo exponerlas.

—El sabotaje del barco. El allanamiento. ¿Todo fue él?

—Sí —aprieto la mandíbula hasta que me duele—. Y atacó a Bruce anoche, probablemente para silenciarlo o inculparlo de todo. Bruce está en quirófano. No saben si saldrá de esta.

A pesar de todo lo que Bruce le hizo, la expresión de Fallon refleja auténtica angustia. Es demasiado buena, demasiado compasiva, para desear la muerte de nadie, aunque la haya atormentado. Una razón más por la que la amo.

Mi teléfono suena, el nombre de Hartwell parpadeando en la pantalla. Respondo de inmediato.

—Señora.

—Lange, gracias a Dios —el alivio de Hartwell es palpable—. ¿Dónde estás?

—En la casa de seguridad. La tormenta nos dejó incomunicados toda la noche. Acabo de recibir tus mensajes.

—Rexford se ha esfumado. Tenemos a la Guardia Costera, policía local, todos buscándolo, pero nos lleva horas de ventaja.

El último ping de su teléfono fue cerca de tu ubicación antes de apagarse —la voz de Hartwell se endurece—.

Necesito que vuelvas a Tidewater de inmediato.

Escolta de protección completa, ubicación segura hasta que lo tengamos bajo custodia.

Un escalofrío me recorre la espalda.

—Crees que viene a por Fallon.

—Creo que está desesperado, armado y sin nada que perder. Los datos ya están vendidos, su carrera ha terminado, y sabe que lo estamos acorralando. Si culpa a la Dra. McKay de haberlo descubierto, podría intentar acabar lo que empezó —Hartwell hace una pausa—. Tráela aquí, Lange. Ya.

—En camino —cuelgo y ya estoy en movimiento—. Vístete. Nos vamos.

Fallon no discute, no hace preguntas. Se levanta y se viste con eficiencia, consciente de la urgencia en mi tono. Me visto igual de rápido, revisión de armas automática. Pistola cargada, arma de reserva asegurada, cuchillo atado al tobillo. Todo lo que necesito si esto se tuerce.

Afuera, el daño de la tormenta está por todas partes.

Ramas que cubren la carretera, agua estancada en los puntos bajos, cables eléctricos colgando donde cedieron los postes.

El cielo sigue encapotado, amenazante de más lluvia, con el viento aún soplando con fuerza suficiente para sacudir el todoterreno mientras nos incorporamos a la carretera costera de regreso a Tidewater.

Fallon está callada a mi lado, con las manos apretadas en el regazo. Extiendo la mano y las cubro con la mía.

—¿Estás bien?

—Daniel Rexford —sacude la cabeza lentamente—. Se sentó en la reunión informativa. Hizo todas esas preguntas incisivas que incomodaron a todos. Sabíamos que algo no cuadraba con él, pero nunca pensé... —se interrumpe, asimilando la traición.

—Es un operador entrenado que sabe cómo pasar desapercibido y ganarse la confianza. Esto no es culpa tuya.

—Ha trabajado con el personal de la base durante años. Contratos, evaluaciones. ¿Por qué haría algo así?

—Dinero, probablemente. O ideología, creyendo que protege algo al exponer nuestras vulnerabilidades —sigo rastreando la carretera con la mirada, hiperconsciente de cada vehículo, cada ángulo desde el que podría ocultarse una emboscada—.

La motivación no importa ahora. Lo que importa es ponerte a salvo.

La carretera costera serpentea por las zonas donde el huracán golpeó con más fuerza.

Las marismas se han desbordado sobre el asfalto, hay escombros por todas partes: botes destrozados y secciones de muelle esparcidas como juguetes.

A estas horas no hay tráfico, solo nosotros, los restos de la tormenta y mis instintos gritándome que algo va mal.

Veo el bote una fracción de segundo antes de ver a Rexford.

Una embarcación pequeña, varada en el arcén donde la carretera se acerca al agua. Tan reciente que la arena húmeda todavía se pega al casco. Y de pie junto a ella, con el rifle en alto apuntando directamente a mi parabrisas, está Daniel Rexford.

—¡Agáchate! —grito mientras giro el volante bruscamente a la izquierda y el primer disparo atraviesa el parabrisas.

El cristal explota hacia dentro. Fallon se deja caer bajo el salpicadero con las manos sobre la cabeza, confiando en mí por completo.

Piso el acelerador para pasar a toda velocidad, pero el segundo disparo de Rexford revienta el neumático delantero.

El SUV da un bandazo violento; el impulso y la goma reventada se combinan y nos lanzan fuera de la carretera hacia la marisma inundada.

El agua sube rápido a nuestro alrededor cuando golpeamos el borde poco profundo de morro; los airbags se despliegan con una fuerza que apesta a químico.

Me zumban los oídos por el impacto y el despliegue, pero el entrenamiento se activa de inmediato.

Evaluar. Fallon se mueve, busca el cinturón de seguridad.

Sin lesiones visibles. El vehículo se hunde en agua que entra a chorros por los agujeros de bala y las juntas dañadas.

Rexford visible a través del parabrisas destrozado, vadeando hacia nosotros con el rifle en alto.

Agarro a Fallon del brazo. —Fuera. Ya. Por el lado del copiloto, usa la puerta de escudo.

No se queda paralizada, no entra en pánico.

Se suelta el cinturón y empuja la puerta del copiloto aprovechando el ángulo de nuestro descenso.

El agua ya llega a la cintura ahí fuera, turbia por la escorrentía de la tormenta y el sedimento revuelto.

La sigo y saco el arma mientras avanzo, manteniendo la mole del SUV entre nosotros y Rexford.