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FALLON

La casa de seguridad no me protege de lo que deseo.

La cabaña de playa se alza aislada en un tramo de costa a treinta kilómetros de Tidewater, accesible solo por una carretera que serpentea entre marismas y pinos costeros.

Perímetro seguro, sensores de movimiento, cámaras que vigilan cada acceso.

Griff y Thatcher hicieron un barrido de seguridad completo cuando llegamos, comprobaron líneas de visión y ubicaciones de cámaras, y la declararon tan defendible como cualquier lugar fuera de la base.

Luego se marcharon. Solo Holden y yo, y la tormenta que se aproximaba desde el Atlántico.

La cabaña es pequeña pero sorprendentemente bien acondicionada.

Un dormitorio con cama de matrimonio y ropa de cama de calidad, zona de estar con muebles cómodos que no delatan su función de refugio, cocina compacta pero con todo lo necesario.

Las ventanas dan al océano, con líneas de visión despejadas, y las medidas de seguridad están tan bien disimuladas que no las habría notado si Griff no me hubiera señalado los marcos reforzados y el cristal antibalas.

Protección de última generación camuflada como alquiler vacacional.

—Tú te quedas con el dormitorio —dice Holden, dejando nuestras bolsas junto a la puerta—. Yo estaré bien en el sofá.

—Ese sofá mide como un metro veinte y tú mides más de un metro ochenta.

—He dormido en lugares peores.

Ya está haciendo una comprobación de seguridad, probando los cierres de las ventanas, verificando las imágenes de las cámaras en su móvil. Profesional, meticuloso, sin mirarme a los ojos porque ambos sabemos lo que significa estar a solas en un espacio reducido después del beso de anoche.

Lo observo trabajar, sigo sus movimientos eficientes, esa competencia que no flaquea ni siquiera cuando sé que es tan consciente de mí como yo de él. La cabaña parece más pequeña con los dos dentro. Más íntima. Una proximidad que hace imposible ignorar la atracción.

El pronóstico había advertido de un huracán que pasaría mar adentro, lo bastante cerca para traer lluvia intensa y vientos fuertes.

El cielo ya se ha oscurecido hasta un gris pizarra, con nubes que se acumulan en el horizonte como un muro.

Las olas rompen contra la playa con violencia creciente; la espuma casi alcanza la línea de dunas.

—La tormenta va a empeorar antes de mejorar —dice Holden, comprobando su móvil de nuevo—. Podríamos quedarnos sin luz.

—¿Cuánto tiempo estaremos atrapados aquí?

—Hasta que Hartwell dé el visto bueno. Podrían ser días si la investigación se alarga.

Por fin me mira, y la intensidad de sus ojos grises hace que el pulso se me acelere.

—¿Estás bien con eso?

¿Estoy bien con quedarme atrapada en una cabaña pequeña con el hombre al que besé anoche? ¿El hombre cuyo sabor no puedo olvidar, cuyas manos no dejo de imaginar, cuya presencia me hace desear cosas que llevo temiendo desear desde que Bruce destruyó mi capacidad de confiar?

—Estoy bien con eso —digo en voz baja.

La tarde transcurre en una distancia cautelosa.

Holden trabaja en su portátil, coordinándose con Hartwell mediante mensajes encriptados.

Intento leer pero no logro concentrarme, pendiente de él al otro lado de la habitación.

El sonido de su respiración. Cómo mueve los hombros cuando se le acumula la tensión.

Los escasos momentos en que su boca se curva ante los mensajes en pantalla.

Nos movemos con cautela el uno alrededor del otro, manteniendo un espacio que resulta cada vez más imposible de sostener.

Al anochecer, la tormenta ha llegado con toda su fuerza. La lluvia azota las ventanas, el viento aúlla alrededor de la cabaña con violencia suficiente para hacer temblar las paredes. La electricidad parpadea una vez, dos veces, y luego se apaga del todo.

—Se fue la luz —dice Holden, ya moviéndose hacia la cocina—. El generador se activará en un minuto, pero voy a anularlo.

—¿Por qué? —lo sigo, observando cómo abre un panel que no había visto cerca de la puerta trasera.

—Ruido y firma térmica.

Sus dedos trabajan rápidamente sobre los controles y apagan la secuencia de arranque automático.

—Si alguien nos está buscando, un generador en marcha es una baliza. La batería de respaldo mantendrá los sistemas de seguridad operativos durante días, y no necesitamos luces para saber si alguien se acerca.

La lógica táctica tiene sentido, pero también significa que vamos a pasar la noche a oscuras. Juntos. En un espacio muy reducido.

—Debería haber velas en algún sitio —añade, dirigiéndose a los cajones de la cocina.

Las encontramos junto con cerillas y linternas a pilas. Enciendo velas mientras Holden revisa su móvil y hace una mueca al ver el nivel de batería.

—Estoy al veinte por ciento. Podemos cargar lo esencial con la batería de respaldo si hace falta, pero preferiría reservarla para las cámaras de seguridad.

—El mío está más o menos igual.

Lo compruebo y encuentro resultados similares.

—Supongo que volvemos a lo analógico mientras dure esto.

—Por ahora.

No suena preocupado, solo pragmático.

—Hartwell sabe dónde estamos. Estamos seguros. La tormenta en realidad juega a nuestro favor: cualquiera que intente acercarse tendrá que lidiar con las mismas condiciones que nosotros, y nuestros sensores lo detectarán mucho antes de que llegue.

La luz de las velas parpadea sobre su rostro y proyecta sombras que hacen que sus rasgos parezcan más afilados, más intensos.

Sin el zumbido de la electrónica y el aire acondicionado, la cabaña parece más pequeña.

Más íntima. Solo nosotros, la tormenta y toda esta tensión no expresada que crepita entre los dos.

—¿Tienes hambre? —pregunto, necesitando una distracción.

—Me muero de hambre.

Saqueamos la cocina y encontramos las provisiones que Hartwell había almacenado.

Pasta, salsa, ingredientes para ensalada.

Una botella de vino tinto seleccionada por alguien con buen gusto.

Holden enciende los quemadores de gas con una cerilla porque el encendido eléctrico no funciona, y cocinamos juntos en el pequeño espacio, con los hombros rozándose, las manos tocándose cuando alcanzamos el mismo utensilio.

Cada contacto genera electricidad; la tensión aumenta con cada roce accidental.

Holden abre el vino mientras escurro la pasta, y nos acomodamos en la pequeña mesa con las velas que proyectan sombras parpadeantes sobre su rostro. La tormenta ruge fuera, pero dentro reina una calma casi total. Una intimidad que no había experimentado en años.

—Háblame del tatuaje —digo, envalentonada por el vino, la proximidad y la forma en que sigue mirándome la boca—. Las coordenadas en tu antebrazo. Las he visto durante tus carreras en la playa, pero nunca he estado lo bastante cerca para leerlas.

Su mano se mueve instintivamente hacia su brazo, los dedos trazando la tinta.

—Donde murió Wade.

El dolor en su voz me hace extender la mano sobre la mesa y cubrir la suya con la mía.

—Lo llevas contigo.

—Me parecía lo correcto. Mantenerlo cerca, recordar lo que costó.

Gira la mano y entrelaza sus dedos con los míos.

—Tu turno. Háblame de las pecas.

El calor me recorre al oír la intimidad en su voz.

—¿Qué pasa con ellas?

—¿Cuántas hay?

Su pulgar traza círculos en mi palma y me envía escalofríos por la columna.

—¿Hasta dónde llegan?

La pregunta queda suspendida entre nosotros, cargada de intención. Porque mis pecas no están solo en mi cara y hombros. Salpican mi pecho, mi estómago, lugares que él no ha visto pero que claramente está imaginando.

—Tendrías que contarlas para averiguarlo —me oigo decir, atrevida de maneras que Bruce nunca me permitió ser.

Sus ojos se oscurecen.

—¿Es eso una invitación, Dra. McKay?

—Quizás.

Apuro mi vino; el valor líquido se mezcla con el deseo que lleva creciendo desde que me besó.

—O quizás estoy cansada de darle vueltas a lo que ambos sabemos que va a pasar.

—Fallon.

Mi nombre sale áspero, tenso.

—Deberíamos hablar de esto. Asegurarme de que estás segura.

—Estoy segura.

Me pongo de pie, rodeo la mesa hasta donde está sentado. Sus manos encuentran mis caderas automáticamente, atrayéndome hasta que estoy de pie entre sus rodillas.

—Lo estoy desde que me besaste. Quizás incluso antes.

—Esto no es solo físico para mí.

Su voz es baja, seria de un modo que hace que mi corazón se acelere.

—Necesito que lo sepas. Esto no es por proximidad ni adrenalina ni por quitarme las ganas. Eres importante para mí.

—Tú también eres importante para mí.

Le tomo el rostro y siento la barba áspera contra mis palmas.

—Y sé lo que quiero, Holden. Te quiero a ti. Esta noche. Mañana. Todo el tiempo que tengamos.

Se levanta lentamente; sus manos se deslizan de mis caderas para enmarcar mi rostro con una delicadeza devastadora.

—Dime que pare si cambias de opinión. En cualquier momento, por cualquier razón. Tú tienes el control aquí.

Sus palabras liberan un alivio que no sabía que estaba conteniendo. Control. Elección. Autonomía que Bruce pasó años arrebatándome. Y Holden me la devuelve sin dudarlo, sin condiciones.

—No cambiaré de opinión —susurro.

Me besa entonces, lento, profundo, minucioso. Nada que ver con el beso urgente en la cocina. Esto es exploración, reclamo, promesa, todo a la vez. Su lengua se desliza contra la mía y emito un sonido bajo en mi garganta que es puro deseo.

Tropezamos hacia el dormitorio mientras nos quitamos la ropa entre besos.

Mi suéter cae al suelo. Su camisa le sigue.

Manos recorriendo piel, aprendiendo qué hace reaccionar al otro.

Para cuando llegamos a la cama estoy en sujetador y leggings, y Holden me mira como si fuera lo más hermoso que ha visto en su vida.

—Pecas —murmura mientras las yemas de sus dedos trazan las que cruzan mi clavícula—. No estabas bromeando.

—Te lo dije.

Mi voz se vuelve entrecortada cuando su caricia desciende, rozando el borde de mi sujetador.

—Están por todas partes.

—¿Por todas partes?

Sus ojos encuentran los míos, con una mezcla de calor y humor.