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FALLON

Vivir al lado de un SEAL es como tener de vecino a un depredador muy cortés.

Llevamos días con este acuerdo, y las rutinas de Holden son imposibles de ignorar a través de las paredes. Carreras antes del amanecer. Pesas golpeando el suelo. Agua corriendo por las tuberías después de su entrenamiento. Cada mañana, puntual como un reloj.

Mi café se enfría en la encimera mientras miro fijamente el portátil prestado que Holden trajo del departamento de informática de la base.

El cursor parpadea en la pantalla, esperando a que me concentre en el análisis revisado de la erosión costera.

Las palabras se niegan a formarse. La investigación que Mason, mi asistente, ha salvado podría salvarme la vida si tiene razón sobre que alguien quiere esta información con tanta desesperación como para matar por ella, pero concentrarme es imposible.

Un golpe en la puerta me sobresalta tanto que el café se derrama por el borde de mi taza.

—¿Fallon? ¿Estás decente? —la voz de Holden llega a través de la puerta, familiar ahora de una manera que debería preocuparme.

Cruzo hasta la puerta y abro el cerrojo que él instaló.

Al abrirla, encuentro a Holden de pie con batidos de proteínas, con ropa de correr que se ciñe a unos hombros en los que no tengo ningún derecho a fijarme.

El sudor le oscurece la camiseta sobre el pecho.

Tiene el pelo húmedo, apartado del rostro, y los pómulos enrojecidos por la carrera.

De repente, el apartamento parece más pequeño. Como si su presencia ocupara más oxígeno del que el espacio puede contener.

—¿Carrera matutina? —la pregunta sale más firme de lo que debería, teniendo en cuenta lo consciente que soy de cada centímetro de él.

—Siempre. —Deja un batido en la encimera frente a mí, tan cerca que sus nudillos rozan el borde de cerámica—. ¿Ya desayunaste?

—Sí. —Arquea una ceja—. Tomé café. El café cuenta.

—El café no cuenta. —Se apoya en la encimera, todo competencia relajada y energía matutina, lo que hace que mi agotamiento parezca aún más pesado en comparación—. Batido de proteínas. Bébetelo.

—¿Siempre eres tan mandón por las mañanas?

—¿Siempre eres tan terca con la nutrición básica? —Da un largo trago a su batido, y el movimiento de su garganta me atrae la mirada hacia la línea firme de su cuello—. Tampoco comiste mucho anoche en la cena.

Porque sentarme frente a él en la pequeña mesa de mi apartamento, compartiendo comida tailandesa para llevar como si estuviéramos en una especie de cita en lugar de un acuerdo de protección, me había revuelto el estómago.

Porque estar cerca de él me hace consciente de cosas que llevo semanas intentando ignorar.

Cómo mueve las manos cuando habla. La ligera ronquera de su voz a primera hora de la mañana.

El hecho de que recuerda que me gusta la mantequilla de cacahuete con chocolate y las verduras extra en mi pad thai.

—Comí suficiente. —El batido es exactamente lo que dijo que sería. Mi favorito. Lo que significa que ha estado prestando atención a algo más que a los protocolos de seguridad—. ¿No tienes cosas de SEAL que hacer? ¿Reuniones de equipo? ¿Ejercicios de entrenamiento?

—Estoy en misión temporal. El trabajo de protección tiene prioridad. —Sus ojos grises me estudian con esa intensidad inquietante que me hace sentir como si él viera más allá de cada defensa que he construido—. ¿Dormiste bien?

—Bien. —La mentira sabe amarga. Pesadillas sobre ahogarme, sobre que Bruce me encontrara, sobre bombas y aves marinas y amenazas de las que no puedo escapar me habían despertado sobresaltada más veces de las que podía contar.

Pero admitir eso sería como entregarle munición que no estoy segura de que no vaya a usar.

Solo que Holden no es Bruce. No lo ha sido en ningún sentido que importe.

No me echa en cara la mentira. Solo me observa beber el batido con esa quietud de depredador paciente que debería resultar amenazante pero que, de algún modo, no lo es.

—Videollamada con Mason pronto —le digo, con la necesidad de romper la tensión que se acumula entre nosotros como la humedad antes de una tormenta—. Mi asistente de investigación. Ha estado recopilando datos de respaldo desde la explosión del barco.

—Estaré en el apartamento de al lado si me necesitas. —Hace una pausa con la mano en el pomo, y la luz de la mañana se refleja en las cicatrices de sus nudillos. Evidencia de una vida dedicada a hacer cosas peligrosas con esas manos—. ¿Fallon? No abras la puerta a nadie a menos que yo esté contigo.

—Conozco el protocolo. —Días de seguir medidas de seguridad me lo han grabado en la cabeza.

—Nunca dije que fueras descuidada. —Su voz se suaviza de esa manera que pone en peligro mi compostura tan cuidadosamente mantenida—. Solo quiero asegurarme de que estés a salvo.

El cerrojo se activa automáticamente cuando la puerta se cierra. Una de las mejoras que Holden instaló. Seguridad adicional que no parece una jaula. Vigilancia que no parece control.

Bruce solía controlar cada uno de mis movimientos. Revisar mi teléfono, exigir saber adónde iba. Vigilancia disfrazada de preocupación.

Holden pregunta si dormí bien. Se asegura de que coma. Me da espacio sin dejar de estar cerca.

El contraste es imposible de ignorar.

El portátil prestado suena con una llamada entrante. El rostro de Mason llena la pantalla, despeinado con ese aire académico tan familiar que solía resultarme entrañable antes de que alguien volara mi barco.

—Dra. McKay. —Sonríe y se sube las gafas de montura metálica por el puente de la nariz—. Tienes un aspecto notablemente vivo para alguien cuyo barco explotó.

—Notablemente viva es mi nuevo estándar. —El chiste no tiene gracia ni para mis propios oídos.

—Bueno, viva es mejor que la alternativa.

—Su expresión se vuelve seria y el humor se desvanece—.

He estado reconstruyendo tus datos de los servidores de la universidad y de mis copias locales.

La mayor parte de tu investigación es recuperable.

Pero alguien intentó acceder a los archivos de la universidad de forma remota ayer.

Un frío se asienta en mi estómago, como si hubiera tragado agua helada.

—¿Acceder cómo?

—Ataque de fuerza bruta a tus credenciales universitarias.

No entraron, la seguridad informática lo detectó, pero quedó registrado el intento.

—Los dedos de Mason vuelan sobre el teclado, con esa energía nerviosa que le entra cuando da malas noticias—.

Quienquiera que fuese conocía la estructura de tu inicio de sesión.

Probó variaciones de tu nombre, fecha de nacimiento, contraseñas comunes.

Alguien que me conoce. O alguien que sabe investigarme lo bastante bien como para adivinar los patrones.

—¿Pueden rastrear de dónde vino el intento?

—Informática está trabajando en ello. Pero Fallon, esto es serio. Alguien quiere tu investigación tanto como para volar tu barco y hackear tus cuentas universitarias. ¿Qué vas a hacer?

—Mantenerme viva. Y terminar el análisis. —Las palabras salen más duras de lo que pretendía, pero esta investigación importa. Podría prevenir desastres. Podría salvar vidas—. Envíame lo que has recuperado.

—Solo no te mueras antes de la revisión por pares —dijo él. Su intento de aligerar el momento no cuajó—. ¿Tu guardaespaldas SEAL sigue por ahí?

—El teniente comandante Lange está en el apartamento de al lado. Un acuerdo de seguridad temporal.

La descripción clínica me dejaba mal sabor de boca, como si reducir a Holden a un cargo profesional menoscabara todo lo que realmente estaba haciendo.

—Bien. Mantenlo cerca. Y Fallon, en serio, ten cuidado.

La llamada se cortó. El silencio volvió a llenar el apartamento, roto solo por el sonido distante del agua corriendo por las tuberías. Holden duchándose en el cuarto de invitados de al lado, quitándose el sudor de la carrera matutina.

Concéntrate en el trabajo. Abre los archivos recuperados, cruza los datos costeros, busca patrones en los marcadores de erosión.

No pienses en Holden en la ducha. No pienses en el agua deslizándose por esos hombros anchos, por la musculatura de su pecho y su vientre.

No imagines el vapor elevándose a su alrededor, las gotas trazando caminos que no tienes derecho a querer recorrer con los dedos.

No te preguntes qué aspecto tendrá con la guardia baja, los ojos cerrados, la cabeza echada hacia atrás bajo el chorro.

Trabajo. Investigación. Mantente ocupada antes de que este hilo de pensamientos te lleve a terreno peligroso.

El tiempo pasa de esa manera extraña y fluida que ocurre cuando estás profundamente concentrada.

El análisis de datos me absorbe; los números y las proyecciones crean patrones que tienen sentido como las personas nunca lo tienen.

La costa se está degradando más rápido de lo previsto.

La vulnerabilidad a las marejadas ciclónicas aumenta.

La infraestructura de la base está en riesgo si nada cambia, y alguien desea esta información con tanta desesperación que mataría por ella.

Un golpe seco en la puerta me sobresalta con tal fuerza que mi taza de café —rellenada en algún momento que no recuerdo— casi se vuelca.

—¿Fallon? Necesito que salgas un momento.

La voz de Holden tiene un filo que no le había oído antes. Tensión envuelta en control cuidadoso, como un cable a punto de romperse.

Abro la puerta y lo encuentro completamente vestido, con pantalones tácticos y una camiseta negra que no hace nada por ocultar el arma enfundada en su cadera.

Su expresión es hermética, profesional, pero algo peligroso destella en sus ojos.

Algo que hace que mi pulso se acelere antes de que mi cerebro procese por qué.

—¿Qué pasa?

—Tu coche. Tienes que ver algo.

Algo. No nada. No buenas noticias dichas con ese tono.

El pavor se me acumula en el estómago mientras lo sigo afuera, hacia una luz del sol que parece demasiado brillante, demasiado normal para lo que sea que me espere en el aparcamiento.