Seducida por el Vecino Mafioso (Secretos Eróticos Prohibidos 16)

Prólogo

La Llegada

Laura

El taxi que viene de Verona se detiene frente al portón de hierro forjado negro, alto y discreto, sin placa, apenas con un pequeño león de bronce en el centro.

El conductor baja, abre el maletero, dice un “signora” en voz baja y desaparece por el camino privado que solo los vecinos conocen.

Bajo con las dos maletas Louis Vuitton que parecen ridículamente livianas comparadas con el peso que llevo dentro del pecho.

Subo a pie los últimos cincuenta metros de adoquines pulidos, bordeados por cipreses perfectos, con el sol de julio quemándome la espalda sin piedad.

El vestido de lino blanco se pega a mi piel como una segunda capa de arrepentimiento, y cada gota de sudor que resbala entre mis pechos me recuerda que sigo viva, aunque hasta ahora casi lo hubiera olvidado.

Cuando llego a la terraza, abro todas las ventanas de golpe. El Lago di Garda entra de repente, azul metálico, casi arrogante, como si dijera: “No eres la primera mujer destruida que recibo.”

Respiro hondo y el aire huele a higo maduro y agua dulce.

Fue precisamente por culpa de un olor que todo se derrumbó en São Paulo.

Andrey Villar, mi exmarido, el hombre que construyó rascacielos enteros en tres continentes, el rey de la construcción civil brasileña, olía a perfume caro y a mentira.

Durante cinco años mantuvo una aventura con una mujer trans llamada Helena Montenegro.

Cinco años durmiendo a mi lado, viajando conmigo a Dubái, a París, a los Hamptons, mientras le pagaba apartamentos, cirugías y joyas a ella.

Cinco años acostándose con otra persona a mis espaldas, cinco años mirándome a los ojos y jurando que éramos solo nosotros dos, que los hijos no importaban —al menos por ahora— porque “el imperio Villar ya era nuestro hijo eterno”.

Doble mentira. La verdad era que él había sido estéril desde siempre, lo sabía y nunca abrió la boca.

Dos puñaladas que me atravesaron el pecho y que ahora, aquí, en este pueblecito que casi nadie encuentra en el mapa, por fin empiezo a arrancarme de dentro, una a una, hasta poder respirar sin sangrar.

El escándalo estalló una noche de abril: fotos, vídeos, mensajes. Su teléfono clonado por algún reportero ambicioso. El titular de la Folha al día siguiente: “Heredero de Villar Construções sorprendido en una aventura de años con modelo trans”. La bolsa cayó un 8 %. Yo caí con ella.

Firmé el divorcio en el mismo despacho donde habíamos firmado el acuerdo prenupcial diez años antes.

Él lloró. Yo no. Tomé mi parte —unos cuantos millones que no compran ni un solo día de verdadera paz—, vendí uno de mis apartamentos de la Paulista, metí las joyas en una caja fuerte que jamás volveré a abrir y decidí regalarme un año sabático, empezando por seis meses en esta Villa que casi no aparece en ningún mapa.

Sin hijos por los que pelear, sin reporteros pisándome los talones.

Solo yo, el lago y el silencio que creía necesitar.

Estoy en la terraza cuando oigo un ruido de madera golpeando la piedra. Giro el rostro.

Al otro lado del muro bajo, cubierto de hiedra y jazmín, un hombre carga solo una caja de roble que debe de pesar ochenta kilos.

Camisa negra de algodón, abierta hasta la mitad del pecho, mangas remangadas dejando ver antebrazos gruesos, venas marcadas.

Vaqueros oscuros, botas de trabajo. La caja se tambalea un segundo y él la ajusta sobre el hombro como si fuera de cartón.

El sudor le resbala por el cuello, baja por el pecho expuesto, brilla bajo la luz dorada del atardecer. Él levanta la mirada.

Son ojos color café quemado, casi negros, con pestañas tan largas que parecen equivocadas en un rostro tan masculino.

Barba perfecta, cabello negro ondulado cayéndole sobre la frente.

Me mira durante tres, cuatro segundos enteros.

No sonríe. No saluda. Solo sostiene mi mirada como si ya me hubiera desnudado antes incluso de que yo abriera la boca.

Siento una presión fuerte, caliente, entre los muslos. Un latido antiguo que creía que Andrey había matado.

Él baja la caja con calma, se limpia las manos en los pantalones y desaparece dentro de Villa Leone. Ni un “buonasera”. Nada.

Me quedo allí de pie, con el corazón latiendo tan fuerte que estoy segura de que él lo ha oído al otro lado del muro.

Por primera vez en semanas, el vacío dentro de mí parece tener espacio para otra cosa.

Algo peligroso. Algo vivo.

Y ya quiero más.