Seducción secreta

Sierra

uno

. . .

El timbre del ascensor rompe el silencio previo al amanecer, y me pongo en marcha.

Tres habitaciones necesitan estar listas antes de las seis, y la lista VIP muestra una llegada temprana que no autoricé.

Es otra maniobra para saltarse mi autoridad.

Y los de limpieza me están mandando mensajes sobre una entrega de ropa blanca. Otra vez.

Mientras redirijo a dos empleadas de limpieza, cruzo el vestíbulo de mármol a grandes zancadas. El aire acondicionado me cala hasta los huesos a través de la chaqueta. El Onyx mantiene el ambiente glacial porque los huéspedes se quejan menos del frío que del calor. Lógica de Las Vegas.

—Sierra, se está formando cola en recepción —me intercepta Martin a mitad de camino, con el pinganillo torcido.

Aprieto la mandíbula. No necesito dramas en recepción con todo lo demás ardiendo.

Me dirijo hacia el reluciente mostrador de registro. Cuatro huéspedes en la cola a las 5:47 de la mañana no debería pasar, pero aquí estamos. Me deslizo detrás del mostrador, activo un segundo terminal y sonrío al hombre que se aferra a su café como a un salvavidas.

—Buenos días. ¿Va a registrarse?

Mientras busca torpemente el teléfono, localizo su reserva. Treinta segundos después, tiene las llaves y las indicaciones para el ascensor. La mujer detrás de él tiene un problema con la tarifa. Le invito al desayuno y le mejoro la habitación a una con mejores vistas. Se va sonriendo.

La cola se despeja. Cierro sesión, rodeo el mostrador y detecto el problema: dos agentes del turno de noche, un terminal caído. Me agacho junto a la pantalla muerta, reviso las conexiones y reinicio. Noventa segundos.

Cuando me levanto, Martin me está mirando fijamente.

—No tenías que...

—Está arreglado. Que alguien de informática lo revise después del cambio de turno —echo un vistazo al vestíbulo.

Todavía tranquilo, pero el amanecer en Las Vegas significa que la ciudad está despertando.

Los de las convenciones se registran temprano.

Y los jugadores que no se acostaron anoche, también.

Mi teléfono vibra. Supervisora de limpieza: El carro de ropa blanca no cabe por la puerta. El repartidor está cabreado.

De camino al pasillo de servicio, mis tacones repiquetean sobre las baldosas perpetuamente sucias. El olor a limpiador industrial se mezcla con el de la panadería que prepara los pasteles del desayuno dos pisos más abajo. Me ruge el estómago. Lo ignoro.

El repartidor ha encajado el carro en ángulo, y nuestra puerta de recepción de mercancías, que los de mantenimiento juraron haber arreglado la semana pasada, está atascada a medio abrir.

La supervisora, Claudia, levanta las manos.

—Les dije que esta puerta...

—Lo sé —evalúo el ángulo, el carro y la puerta—. Retira el carro un metro. Yo sujeto la puerta.

Claudia le hace una señal al repartidor. Me apoyo contra la puerta con el hombro contra el metal frío. Se mueve, centímetro a centímetro. El carro entra rodando. Se me rasga la manga de la chaqueta.

—Gracias —Claudia dirige a su equipo—. Nos encargamos de distribuirlo.

—Dile a mantenimiento que la puerta está en mi lista —reviso la tableta de nuevo. El VIP que llega temprano, el Sr. Wang, un ejecutivo tecnológico que solicitó una suite con vistas al Strip y registro anticipado a las seis de la mañana, está a diez minutos según el servicio de chófer.

Cuando llego al vestíbulo, un sedán negro se detiene en la entrada. Recibo al Sr. Wang y lo acompaño a un puesto donde ya le esperan las llaves de la suite. Sin cola. Sin torpezas. Su asistente murmura en mandarín.

—Hemos preparado su suite. Si necesita algo durante su estancia, mi equipo está a su disposición —le entrego una tarjeta con mi extensión directa.

Me estudia.

—Eficiente.

—Lo intentamos.

El Sr. Wang asiente y se dirige hacia el ascensor con su asistente a la zaga.

Exhalo. Una crisis resuelta. Doce horas por delante.

—Impresionante.

La voz viene de mi izquierda. Grave y masculina. Me quedo inmóvil. El cambio sutil en el ambiente no tiene nada que ver con el aire acondicionado glacial. Mi cuerpo reconoce el peligro antes que mi mente.

Me giro y encuentro a un hombre con pantalones oscuros y camisa gris marengo abotonada, sin corbata. Treinta y tantos, quizás. Bien afeitado. Sostiene una tableta, pero su atención está fija en mí.

No lo reconozco. Los consultores no suelen llegar tan temprano, y no tiene el aspecto arrugado de un huésped que acaba de bajarse de un vuelo nocturno. Su postura es demasiado controlada, demasiado vigilante.

—¿Puedo ayudarle? —mantengo un tono educado.

—Acaba de hacerlo —hace un gesto hacia la entrada por donde desapareció el Sr. Wang—. Anticipó una llegada, evitó la cola y personalizó el registro. Ejecución impecable.

Ladeo la cabeza.

—¿Trabaja aquí?

—Temporalmente. Dominic Kane —no extiende la mano, lo cual agradezco. Odio el ritual obligatorio del apretón de manos—. Estoy con el equipo de evaluación comparativa de CX. Un proyecto de dos semanas.

CX. Experiencia del cliente. La alta dirección ha traído otra empresa externa. Otra vez.

—Sierra Sinclair —noto cómo la camisa se le tensa sobre el pecho cuando cambia la tableta de posición, y la línea firme de sus antebrazos allí donde se ha remangado.

Dos cosas a las que no debería prestar atención.

No en el trabajo, cuando estoy intentando demostrar mi valía.

Tampoco menciono que soy la candidata interna para el ascenso a gerente de operaciones. Ya lo descubrirá—. Bienvenido al Onyx.

Su mirada me recorre, sin lascivia pero más peligrosa. Evaluándome. Catalogándome. Como si estuviera memorizando cada línea de mi cuerpo.

Estoy acostumbrada a que me evalúen. A lo que no estoy acostumbrada es al calor líquido que se me acumula en el bajo vientre y a cómo se me enciende la piel a pesar del aire acondicionado. Se me acelera el pulso, y sé que puede verlo en el hueco de la garganta.

—¿Lleva usted la atención al cliente? —pregunta.

—Gerente de servicios al huésped. Ese es mi título. Lo que significa es que soy el nexo entre cada departamento y cada huésped que cruza estas puertas.

—Y hay fisuras —no es una pregunta.

Me erizo, pero me contengo.

—Somos una operación de veinticuatro horas con alta rotación y picos de actividad que cambian a diario. Las fisuras aparecen. Las cubrimos.

—Tú las llenas. —Hace una anotación en su tableta—. El problema con la ropa blanca. ¿Con qué frecuencia falla esa puerta?

—Demasiado a menudo. Está en el registro de mantenimiento.

—¿Y el fallo del terminal en recepción?

—Intermitente. Hemos solicitado una renovación del hardware.

—Solicitado. —Otra anotación. Lo está registrando todo, y en su expresión se percibe cierto juicio.

Miro el móvil. El equipo de banquetes necesita aprobación para un cambio de sala de un desayuno corporativo. Escribo una respuesta rápida y levanto la vista. Dominic sigue observándome.

—Te mueves rápido —dice.

—Tengo que hacerlo. Ya lo verás.

—Cuento con ello. —Cambia de postura—. Hoy observaré las operaciones sin estorbarte.

—Te lo agradezco. —Paso junto a él hacia el salón de banquetes y me detengo—. Si ves algo que pueda arreglarse sobre la marcha, dímelo. Prefiero solucionarlo ahora que leerlo en un informe dentro de dos semanas.

Su boca se curva, no es exactamente una sonrisa pero casi. —Anotado.

Lo dejo en el vestíbulo. Mi pulso sigue elevado, lo cual es ridículo. Es un consultor. He trabajado con docenas de ellos. Vienen, toman notas, escriben informes y se van.

Pero su forma de mirarme me da la sensación de que está catalogando algo más que mi manera de trabajar.

Aparto la idea de mi mente. No tengo tiempo para distracciones. La decisión sobre el ascenso está al caer. Necesito que cada turno sea impecable, que los números cuadren y que cada interacción con los huéspedes sea fluida.

Sin atajos. Sin favores. Sin aprovechar que mi padre fue mentor de la mitad de los ejecutivos de este sector, y Dominic Kane es uno de ellos.

He trabajado demasiado duro para permitir que alguien comprometa la carrera que he construido.

El salón de banquetes es un caos. Mesas a medio montar, manteles equivocados y el logo del cliente sin colocar. Busco a la coordinadora del evento y delego. A las siete de la mañana, la sala está perfecta. A las siete y cuarto, el cliente sonríe.

En la estación de café, esa sensación de hormigueo vuelve con más fuerza.

Como electricidad estática antes de una tormenta.

Cada terminación nerviosa sabe que está ahí antes de que me gire.

Cuando lo hago, está apoyado en el marco de la puerta, y su postura relajada pero alerta me corta la respiración.

No se acerca. No interrumpe. Solo observa con esa misma intensidad que me hace sentir la piel tirante.

Cuando termino y paso junto a él hacia el pasillo, el marco de la puerta no es lo bastante ancho para la distancia que quiero mantener. Mi hombro roza su pecho, y su calidez firme me quema a través de la ropa. Él no retrocede. Yo tampoco.

—Tu coordinadora de eventos estaba abrumada —dice.

—Es nueva. Aprenderá.

—No la controlaste en exceso. Reorganizaste el trabajo.

—Controlar cada detalle es una pérdida de tiempo. —Me detengo en el ascensor y pulso el botón—. ¿Algo más?

Me estudia. —El registro del VIP. Tenías sus preferencias listas antes de que llegara. ¿Cómo?

—El servicio de coches envía la hora estimada de llegada. La cruzo con las notas de la reserva. —Entro en el ascensor. Él me sigue—. No es complicado.

Se apoya en la pared del fondo. —Es inteligente.

Su aroma limpio y masculino me hace querer acercarme más. El aire acondicionado no está lo bastante frío para explicar por qué se me eriza la piel.

Cruza los brazos, y el movimiento le tensa la camisa. Me sorprendo mirándole las manos, fuertes y hábiles, con una fina cicatriz en un nudillo. Imagino esas manos sobre mi piel y tengo que apartar la mirada.

—La mayoría de los coordinadores lo habrían hecho esperar en la cola —añade.

—La mayoría de los coordinadores no quieren este trabajo tanto como yo.

Las palabras salen más cortantes de lo que pretendía. Arquea las cejas, pero no comenta.

El ascensor da una sacudida entre pisos. Tropiezo. Su mano sale disparada y sus dedos me rodean el brazo. Nos quedamos paralizados. Me roza el brazo con el pulgar donde se me ha subido la americana, y juro que siento ese contacto en todo el cuerpo.

—¿Estás bien? —Su voz suena más grave ahora.

Me aparto pero no tan rápido como debería. —Estoy bien.

Las puertas del ascensor se abren en el cuarto piso. Salgo. Él se queda.

—Estaré por aquí —dice mientras las puertas se cierran.

Voy a mi oficina, apenas más que un armario con un escritorio y una ventana que da al aparcamiento, y me dejo caer en la silla.

Abro el horario del personal y hago ajustes para mañana. Antes de terminar, llega otro mensaje: una solicitud de cobertura de turno para la hora punta de la mañana. Otro hueco que llenar.

Esto es lo que se me da bien. Y ningún consultor con ojos irresistibles y voz grave y pausada va a distraerme.

Pienso en cómo dijo «inteligente», como si lo dijera en serio, como si me viera a mí y no solo mi forma de trabajar. Luego borro el pensamiento y vuelvo al trabajo.

Al mediodía, he lidiado con dos quejas de huéspedes, redirigido un pedido de catering y atendido tres llamadas de proveedores. Dominic Kane ha sido una sombra todo el rato, presente pero no intrusivo, observando pero sin comentar.

Aparece en la puerta de mi oficina. —¿Tienes un minuto?

Levanto la vista de la requisición de suministros. —Treinta segundos.

Cuando entra, la oficina se encoge. Dos pasos más y estaría lo bastante cerca para tocarlo y ver si sus ojos son grises o verdes. Los números se me desdibujan.

—Para el envío de ropa blanca. —Su voz suena más ronca que antes—. ¿Y si escalonas los envíos? Dividir la carga en dos franjas horarias.

Parpadeo. No es una crítica sino una solución. Una buena. —Eso requeriría coordinación con el proveedor.

—Puedo encargarme de eso. Si quieres.

—¿Por qué harías eso?

Me sostiene la mirada.

—Porque estoy aquí para ver cómo trabaja la mejor. Y por lo que he visto hasta ahora, esa eres tú.

Las palabras se me clavan en el pecho, cálidas pero inquietantes.

—No necesito ayuda.

Su expresión se torna respetuosa.

—Entendido.

Apoya la mano en el marco de la puerta, y no puedo apartar la vista de cómo sus dedos se aferran a la madera, de la sutil tensión de sus tendones.

—Destacas. Pensé que debías saberlo.

Su expresión me dice que no habla solo de mi trabajo. Se me seca la boca.

Y entonces se va. Me quedo mirando el umbral vacío, sin entender qué demonios acaba de pasar.

Esto es una locura. No creo en la atracción instantánea. Pero mi cuerpo vibra, y me desmiente con cada latido acelerado, con cada centímetro de piel que aún arde bajo su atención.

He conocido hombres atractivos, pero esto es inmediato, abrumador y completamente inapropiado.

No debería desear que vuelva solo para sentir sus manos en mi piel.

El puesto de directora de operaciones es todo aquello por lo que he luchado. Pero a mi cuerpo traidor le importan un bledo los ascensos y los límites. Solo sabe que Dominic Kane entró en mi vestíbulo hace tres horas y que, de algún modo, eso lo cambió todo.