CAPÍTULO 16 #3

Su voz era plana. No alta, no teatral: plana de esa manera específica que ella asociaba con una máquina al límite de su capacidad operativa. Lo había oído hablar así una vez antes.

Simon no levantó la vista de la mesa de inmediato. Cuando lo hizo, su expresión era neutra: nada añadido, nada suprimido, todo calibrado. —Esto no fue oficial. La estaba tanteando. Quería ver qué haría.

—Usó infraestructura del Gremio para hacerlo. —Una pausa—. Los dos hombres.

—Puede que no sepan lo que estaban haciendo.

—Marcus sí.

Un silencio de tres o cuatro segundos. Afuera, un cuervo graznó desde algún lugar cerca del tejado, luego dos veces más, luego nada. La luz de la tarde había cambiado en la habitación: más baja ahora, menos dorada, de un tono más pálido que aplanaba las sombras.

—Tocó lo que es nuestro.

Lucian lo dijo con sencillez. Cuatro palabras, una oración completa, declarativa y sin énfasis, como quien expone un hecho que no requiere amplificación porque el hecho basta por sí mismo. Estaba mirando a Simon cuando lo dijo. No a Ashley: a Simon. Ella lo registró sin expresión.

La mandíbula de Simon se movió. No mucho: un solo movimiento contenido, como un mecanismo que engrana: no la ira perdiendo forma, sino la ira tomando una. Miró la mesa durante exactamente dos segundos, luego levantó la vista.

—Ashley —dijo.

Ella estaba observando su rostro. Lo miró.

—Quédate en la biblioteca solo durante las horas de apertura. Por ahora.

Se lo esperaba. Lo había anticipado y se había preparado durante el camino de vuelta, y había decidido, en los dos minutos que se había concedido detrás de Carver Hall, cómo respondería.

—He decodificado lo que necesito de la biblioteca —dijo—. La Capa 2 está completa. Tengo el código de acceso. Necesito la Sección C.

La expresión de Simon cambió: no sorpresa, pensó ella, sino una recalibración, un hombre actualizando un modelo en tiempo real con información que cambiaba el resultado sin invalidar las suposiciones previas.

—Tienes el código. Los ocho dígitos de Lucian, con las cuatro posiciones que Crane no ha cambiado en veintisiete años y las cuatro que rotan con la fecha.

—Sí.

Lucian no se había movido del umbral. Lysander no había regresado de la biblioteca; Simon le había dicho, cuando ella se sentó, que estaba reunido con Crane en Colecciones Especiales hasta la noche.

—Sección C —dijo Simon—. ¿Qué sabes de ella?

—Lo suficiente para saber que necesito ir. No lo suficiente para saber qué encontraré. —Hizo una pausa—. El código era la clave para entrar. Necesito entrar.

—Marcus acaba de decirte que conoce tu patrón de acceso a la biblioteca. —Simon lo dijo como quien plantea un obstáculo, no una objeción: la diferencia es que uno implica imposibilidad y el otro, un problema a resolver.

—Sí. Lo que significa que ir durante el horario de apertura no es necesariamente más seguro que ir fuera de horario, si está trabajando con registros. E ir fuera de horario, una vez, con el código, es un evento único. No un patrón.

Ella lo observó pensar. Lo hizo rápidamente, y sin teatralizarlo, lo cual siempre le había resultado más fácil de manejar que la alternativa.

—Dame cuarenta y ocho horas —dijo.

—Veinticuatro.

Él la miró. Ella lo miró. Lucian no se movió del umbral.

—Cuarenta y ocho me da tiempo para...

—Veinticuatro —dijo ella de nuevo. No más alto.

No más cortante. La misma frase otra vez, mismo peso, mismo ritmo—.

Marcus escaló hoy. Fue preciso sobre el acceso a la biblioteca.

Esa precisión tiene fecha de caducidad. Si está preparado para escalar más, la ventana para la Sección C se estrecha.

Veinticuatro horas es el límite exterior.

—Veinticuatro horas no es tiempo suficiente para que yo actúe contra la posición de Marcus.

—No te estoy pidiendo que actúes contra su posición. Te estoy pidiendo veinticuatro horas para actuar sobre la mía. —Le sostuvo la mirada—. Llevo veinticuatro días dentro del cifrado. Sé cómo moverme en silencio. Veinticuatro horas.

Otro silencio. Más largo esta vez. Lucian observaba a Simon con una expresión que ella no intentó leer porque aún no tenía suficientes datos para ello.

—De acuerdo —dijo Simon.

Lo dijo con un peso específico: no a regañadientes, no aliviado, sino el peso de un hombre que ha tomado una decisión que no revisará. Ella lo reconoció.

—Veinticuatro horas —dijo ella.

—Sí.

Se puso de pie, con la chaqueta aún puesta.

Recogió su bolso. La luz de la tarde había adquirido un tono completamente pálido, todo el dorado drenado, la habitación sumida en ese gris plano del anochecer de octubre.

Comería algo, volvería a sus notas y contemplaría aquello en lo que había trabajado durante veinticuatro días, dispuesto en secuencia, lo decodificado hecho visible.

Transferiría el cuaderno verde de su bolso al bolsillo interior de la chaqueta —el del cierre a presión— antes de salir de nuevo.

Las llaves cortadas estaban donde las había dejado: en el pequeño bolsillo con cremallera del bolso, un asunto que había archivado bajo otro epígrafe en su libro mayor mental y no había comentado con nadie.

Iría a la Sección C esa noche.

Veinticuatro horas.