CAPÍTULO 8

El silencio entre líneas

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Tres noches después de que Marcus Webb la detuviera en las escaleras de la biblioteca, según lo acordado con Crane la tarde siguiente, Ashley se reunió con Lysander frente a la biblioteca a las nueve menos cinco.

La sala de Colecciones Especiales estaba en silencio a las nueve como siempre lo estaba a esa hora: el silencio asentado de un martes de octubre, de una sala vaciada para la noche, las luces institucionales a media potencia, el olor de los productos de conservación imponiéndose sin la resistencia de la actividad diurna.

Ashley ya había pasado la tarjeta de lector por el sensor antes de que la profesora Crane terminara de girarse desde su escritorio para ver quién estaba en la puerta. Se desabrochó el abrigo con una mano mientras seguía junto al sensor y dejó que el frío del pasillo la alcanzara.

—Oh, Ashley, bien, bien. Y...

Reparó en Lysander, medio paso detrás, y se volvió sin perder el ritmo.

—Dr. Grimes. Los registros administrativos de 1887 ya están sobre la mesa; los mandé sacar esta tarde.

Señaló la carpeta sobre la mesa larga con un pequeño gesto de satisfacción profesional.

—Firmen los dos, y estaré en el archivo del fondo si me necesitan.

Ashley firmó. Notó que Lysander firmaba debajo de ella con una pulcritud particular: su nombre, la hora, su número de lector de memoria, la información escrita con la misma letra controlada que había visto en las anotaciones del Bacon.

Observó, porque ella observaba esas cosas, que fue directamente al estante restringido antes de acercarse a la mesa.

Cogió el Liber Noctis del Estante 3R-7, comprobó el marcador que ella había colocado en la sección inicial de la Capa 2 y lo llevó a la mesa. No dijo nada al respecto. Dejó el libro a un lado de su sitio, se sentó y abrió la carpeta de 1887.

Ya había decidido no comentar nada sobre la comprobación del libro.

Pero lo había notado, y estaba registrando mentalmente la naturaleza específica de lo que había notado: él había comprobado el estado del libro como quien comprueba algo con lo que ha pasado tiempo.

No de forma posesiva. Como lo hace un lector.

Se sentó frente a él en la mesa larga y empezó con su propia sección de los registros de 1887.

Había decidido de camino que esa noche no sacaría el tema de Fairfax.

El patrón que había armado en su cuaderno esa semana requería primero a Simon y Lucian, e incluso con ellos solo había dado los hechos, no el nombre que Lucian había usado.

Lysander lo sabría cuando fuera algo más que información sin procesar.

◆

Los registros administrativos de 1887 eran el tipo de material que revelaba el carácter de la institución que los había producido.

Whitmore en 1887 había sido pequeña, de financiación privada, gobernada por un comité de fideicomisarios con ideas muy concretas sobre qué constituía documentación institucional y qué constituía material que debía conservarse pero no bajo el nombre de la institución.

Los registros administrativos propiamente dichos —reuniones, votaciones, decisiones oficiales— eran pulcros, formales, debidamente archivados.

Pero había una segunda capa, archivada sin título en la parte trasera de la misma carpeta, de naturaleza distinta: correspondencia informal, notas escritas en los márgenes, constancia de decisiones tomadas antes de las reuniones oficiales que luego documentaban sus resultados.

Estaba revisando la capa informal cuando oyó a Lysander:

—Aquí.

Le pasó una página: una carta administrativa formal de 1887, dirigida a la junta fundadora por un comité identificado solo con iniciales.

La carta exponía las condiciones en las que la sociedad había sido formalmente disuelta a ojos de la administración universitaria.

La leyó con atención; su latín escolar bastaba para las fórmulas administrativas formales intercaladas en el texto en inglés.

Anotó la fecha. Cotejó las iniciales del comité con los nombres que ya había establecido. Escribió en su cuaderno.

—El registro indica disolución en 1887 —dijo—. Pero hay una nota en el margen.

Él también la había visto. No necesitaba que se la leyera en voz alta, y no lo hizo, porque ambos leían a la misma velocidad, una velocidad que, advirtió, era mayor que la de la mayoría de personas con las que había trabajado, y él le seguía el ritmo.

Escribió: Disolución oficial 1887 fue ficción administrativa. Lo subrayó. Alzó la vista y lo encontró ya escribiendo algo en su propio cuaderno.

Pasaron cuarenta minutos así: ambos trabajando en los documentos de 1887, pasándose de vez en cuando una página, haciendo alguna anotación breve, diciendo a veces una fecha o un nombre en voz alta para que el otro lo añadiera a su registro de trabajo.

En un momento dado, ella acercó el Liber Noctis, abierto en la página ochenta y tres donde su marcador señalaba el inicio de la Capa 2, y comparó las anotaciones marginales con la línea que había transcrito esa mañana.

Los triángulos en el margen derecho estaban donde aún no había sabido que debía buscarlos.

La lámpara sobre la mesa era del tipo institucional estándar, no cálida como la de su cubículo, pero suficiente.

Tenía el cuaderno abierto a su derecha y la carpeta abierta a su izquierda, y seguía tres líneas paralelas: el contenido del documento, su cronología en desarrollo y la pregunta concreta en la que llevaba dos días trabajando.

—Necesito la monografía de Leibniz —dijo—. La de 1902.

—Tengo una copia.

Se levantó, fue hasta su bolsa junto a la puerta —ella no se había fijado en que la dejara allí— y volvió con un folleto fotocopiado, de los que producen los servicios de reprografía de las bibliotecas: ligeramente descentrado, algunas páginas con una diagonal gris tenue donde la fotocopiadora había captado la sombra del lomo.

—Del archivo digital de Wolfenbüttel.

Miró la cita. Miró la notación de folio en la esquina superior derecha.

Deslizó el folleto entre las páginas de su cuaderno para llevárselo después.

Era la copia que él había conseguido a partir de la referencia que ella le había dado en el pasillo de Hargrove Hall tres semanas atrás, antes de todo esto, cuando ella era una estudiante que trabajaba sola en la biblioteca y él era un profesor en quien se había fijado desde septiembre.

Los dos llevaban avanzando hacia esto más tiempo del que habían sido conscientes.

◆

—El segundo depósito de archivo —dijo—. ¿Sabes dónde están los inventarios de propiedades de 1887? Necesito comprobar la referencia de la cuadrícula del campus.

—Ala norte, segundo piso.

Se levantó.

—Te lo enseño.

El segundo piso de la sección de archivo era un depósito compacto: filas de estanterías en un nivel sobre la sala de lectura, accesible por una escalera estrecha en la parte trasera que Crane les abrió sin comentarios.

Las estanterías allí eran funcionales, no de exposición: estanterías metálicas de archivo estándar cargadas por encima de su capacidad original, el sistema de organización parcialmente etiquetado con papel y parcialmente sin etiquetar, toda la longitud norte-sur del piso iluminada por fluorescentes en cada extremo que no llegaban del todo a las secciones centrales.

Los pasillos entre las filas tenían unos sesenta centímetros de ancho. Lo calculó automáticamente: dos personas caminando en paralelo no cabían. Una, o la otra, tenía que ir delante.

Ella fue delante.

El aire en el segundo piso era más seco que el de la sala de lectura de abajo, el frío particular de conservación de un espacio que mantenía la temperatura para el papel, no para las personas.

La luz en el centro de cada pasillo no llegaba con claridad desde ninguno de los extremos; trabajaba con una iluminación algo más tenue de lo que habría preferido, el texto de las etiquetas de los estantes legible, pero no con facilidad.

Oía a Lysander detrás de ella en el espacio estrecho: el sonido de sus pasos distinto del de los suyos sobre el suelo metálico, su altura perceptible como un leve cambio en el aire.

La tercera fila desde la pared este contenía la documentación de propiedades y terrenos anterior a 1900.

Encontró la sección de 1887 por la etiqueta —una tarjeta escrita a mano en una ranura, de las que se hacen una vez y ahí se quedan— y Lysander alargó el brazo desde un poco más atrás para sacar la caja correcta del estante alto, porque él podía alcanzarla sin trepar y ella no, un hecho que ninguno de los dos comentó pero que hizo que él sostuviera la caja a la altura del hombro entre ambos durante un momento mientras ella la cogía.

Sus manos quedaron a un par de centímetros. Ella cogió la caja y la dejó en el pequeño carrito con ruedas que había al final de cada fila.

El inventario de propiedades de 1887 estaba en la tercera carpeta empezando por delante.

Encontró la referencia de cuadrícula del campus que necesitaba.

Cuadrícula D-7: confirmada como la parcela de la capilla norte, no el ala administrativa.

Había sospechado que la coordenada estaba mal leída —que había estado cotejando la cuadrícula con el documento de referencia equivocado.

Lo anotó. Ahora tenía la ubicación correcta.

El cifrado apuntaba a la capilla, no a la entrada del subsótano que había supuesto.

Lo subrayó dos veces y marcó la nueva pregunta que se abría.

Estaba a punto de cerrar la carpeta cuando dijo, sin levantar la vista, como si hablara con la página:

—He encontrado tus marcas de notación.

El pasillo estaba en completo silencio.

—Las marcas de análisis de frecuencia —dijo ella—.

En la segunda página del cifrado. Los triángulos en el margen derecho, uno en cada sección de intervalo primo.

—Seguía mirando la carpeta—. Reconocí la metodología; está en tu artículo de 2021.

El anónimo. Hacía meses que había reconocido tu estilo en él.

Hemos llegado a esto por caminos opuestos. —Levantó la vista.