Capítulo seis #2

—¿Me estás tomando el pelo? —lo miré incrédula—. ¿De verdad hay aceite de prímula en el champú de la tía Betsy?

—Sí —dijo—. Un champú que se llama Lady Primrose debería llevar prímula.

—Ahora te lo estás inventando —puse los ojos en blanco, pero la curiosidad pudo conmigo—. Ni siquiera me molesté en mirar el bote. ¿De verdad se llama Lady Primrose?

—Así es —dijo muy serio—. De la Colección de Aromas Delicados. Leí la etiqueta.

Se me escapó una risita oxidada, como si llevara siglos sin reír.

—Y yo aquí, tan impresionada con tu olfato prodigioso.

—Soy tonto —me provocó con esa sonrisa traviesa que me hacía derretir—. Si Lady Primrose estaba impresionada, debería haberme llevado el mérito.

—Lady Primrose —solté otra carcajada—. Si te sirve de algo, la honestidad me impresiona más.

—Pues honestidad —se removió en la cama como si no encontrara postura y luego se quedó callado. Se limitó a quedarse ahí, observándome el rostro, pensando en algo que no alcanzaba a adivinar.

Lo que sí sabía era que la atracción que sentía por él no dejaba de crecer, palpitando entre nosotros como una conexión íntima.

La única explicación que se me ocurría era que llevaba mucho tiempo sin compañía masculina.

Era atractivo y amable, una combinación rara en el mundo corporativo donde me había ganado la vida antes de ir a prisión.

Apreciaba su amabilidad, su humor y sus evidentes intentos de animarme.

—¿Te importa si enciendo mi linterna y leo un poco? —preguntó, sacándome de mis pensamientos y rompiendo la preciosa intimidad que estaba disfrutando.

—Adelante —oculté mi decepción—. De todos modos, aquí no se está durmiendo mucho.

Se incorporó en la cama, alcanzó su linterna frontal y, después de colocársela, encendió la luz.

Su haz recorrió las estanterías que había frente a mi cama.

Daba por hecho que querría leer algo de su lector electrónico, que estaba sobre la mesita de noche, pero se acercó a mis estanterías, escogió uno de los libros y volvió a dejarse caer en la cama.

El colchón crujió bajo su peso y me hizo rebotar.

—¿Qué tenemos aquí? —subió las piernas a la cama, apoyó el pesado libro sobre su regazo, lo abrió y deslizó el dedo por la página del índice—. Veamos, Morales, Preston, Rose. Ah. Aquí estás.

—¿Es mi anuario del último año de instituto? —me incorporé y miré por encima de su hombro mientras pasaba las páginas.

—Mira esto —dio unos golpecitos con su robusto dedo en los pies de foto de un trío de fotografías—. Fuiste presidenta de tu clase y capitana de los equipos de natación y matemáticas. Impresionante.

—No tanto —me veía tan joven, feliz y despreocupada en las viejas fotos encerradas en el círculo del haz de su linterna frontal. Tan jodidamente crédula. Justo lo que acabó conmigo—. Era una escuela pequeña. Todos teníamos que hacer de todo.

—Y también es modesta —señaló una página donde varios de mis profesores habían firmado mi anuario—. «Una estudiante ejemplar que nos hará sentir orgullosos durante años» —leyó en voz alta los garabatos de mi profesor de historia, poniendo un malvado acento inglés que me hizo reír.

—«Una de nuestras estudiantes más prometedoras cuya brújula moral la llevará muy lejos» —continuó. Esto del director, el Sr. Beasley—. «La mejor mente matemática que ha pasado por mi aula», escribió la Sra. Willis.

—¿Ves? —levantó una mano en el aire—. Todos tus profesores te adoraban.

—Como dije. Pueblo pequeño, escuela diminuta.

—Sí, claro —resopló—. Apuesto a que si leyera tu anuario universitario, encontraría los mismos elogios.

Lo que me lleva a preguntarme: ¿cómo es que una estudiante querida, brillante, la más prometedora, con una integridad intachable, que llega a Nueva York y asciende a la cima de su campo, acaba en una prisión federal acusada de malversación y fraude corporativo?

Su curiosidad me golpeó como un puñetazo en el estómago. Durante varios segundos me quedé allí sentada, sin aliento. No sabía qué decir. Mi genio salió en mi defensa.

—Eso no es asunto tuyo —me alejé de él, encajé la espalda contra la esquina y apreté una almohada contra el vientre como si fuera un escudo—. Me dijiste que ya conocías los detalles de mi caso.

—Sé lo que los Morgan dijeron que pasó.

Me encogí ante la mención de los Morgan.

—También sé lo que dijiste en tu confesión —añadió—. Y lo que publicaron los periódicos en su momento. Pero...

—¿Pero qué?

—No sé qué pasó entre bastidores ni por qué mentiste y cargaste con la culpa de un crimen que no cometiste.

Fulminé con la mirada a este hombre que se había convertido en detective, fiscal y juez al mismo tiempo. ¿Cómo podía saber algo de eso?

—No me conoces —dije entre dientes—. No tienes derecho a juzgarme.

—No estoy juzgando —su mirada luminosa no flaqueó—. Estoy preguntando. Son dos cosas diferentes.

La sospecha brotó en mi mente.

—¿Cómo conoces a los Morgan?

—No los conozco en absoluto.

—Entonces, ¿por qué sacas este tema ahora?

—Porque ni tú ni yo podíamos dormir, y sentía curiosidad por algo que no tenía ningún sentido.

—Por favor, para —mi voz era tan fría que un escalofrío me recorrió la columna—. Soy un desastre, pero según la junta de libertad condicional, pagué mi deuda con la sociedad. ¿No quieres hablar más sobre Martin? Bien. Yo no quiero hablar de mis crímenes.

—Oye, ¿Primrose? —arqueó una ceja gruesa y fabulosa—.

Si no quieres responder a la pregunta, está bien.

Era solo eso, simple curiosidad. No hace falta que te pegues a la pared para alejarte de mí, y no tienes que ser tan dura contigo misma todo el tiempo.

¿Esta mujer? —dio unos golpecitos con el índice en la foto de mi anuario—. Esta mujer no es ningún desastre.

El recordatorio me hizo respirar de nuevo, pero había sacado un tema muy doloroso.

¿Me gustaría contarle a alguien la verdad, quitarme de encima la pesada carga que llevaba como un yugo, explicar lo que realmente pasó, por qué fui yo quien acabó en la penitenciaría y no esas serpientes traicioneras y despiadadas?

Sí, me gustaría.

¿Podía hacerlo?

No.

Cualquiera que conociera la verdad estaría en peligro y no tenía derecho a arriesgar la vida de nadie más para obtener justicia. Había actuado para proteger la vida de la tía Betsy, y ahora que ella se había ido, no añadiría más víctimas potenciales a la lista de los Morgan.

Pero encontraría justicia. Oh, sí, lo haría. No por un sentido equivocado de orgullo o venganza. Ni siquiera porque anhelara restitución y redención ante mis iguales y el mundo, sino para desenmascarar la maraña de engaños que habían creado y evitar más daños.

No podía admitir nada de esto ante Seb. Era mi albañil, no mi psicólogo. Si sus pesadillas servían de indicación, ya había librado sus propias guerras, pagado sus deudas y merecía vivir el resto de su vida en paz y seguridad.

Tampoco podía hablarle de las pruebas que había ocultado contra los Morgan, ni involucrarlo en mis planes. No si quería evitar que lo usaran como palanca de presión. No si quería que Seb sobreviviera a haberme conocido.

—Vale, así que ahora estás enfadada —dijo—. ¿Preferirías que fuera a dormir a otro sitio?

Si se iba, volvería a estar sola. La soledad se cebaría en mí, trayendo consigo ese velo de ansiedad que me ahogaba en mis penas.

—Puedes quedarte —murmuré—. Solo... no vuelvas a sacar el tema.

—Entendido. No hablamos de nuestras mierdas —exhaló un largo suspiro y siguió hojeando mi anuario—. ¡Mira esta foto! ¿También estabas en el equipo de animadoras?