Capítulo 3

El aroma de algo que se cocinaba le revolvió el estómago vacío a Reggie. El calor la envolvía y la incitaba a mantener los ojos cerrados para seguir durmiendo. Sin embargo, su estómago rugió y le dolió, obligándola finalmente a abrir los ojos y a buscar el origen de aquel olor tentador.

Por un momento, no pudo enfocar la vista. Había algo oscuro y húmedo frente a ella, pero no distinguía qué era en la penumbra.

Se subió la manta para taparse, solo que no era su manta, y no estaba desnuda debajo. Aquella cosa oscura y húmeda frente a ella se movió y le echó un aliento cálido en la cara.

Reggie se echó hacia atrás con un grito ahogado. Enredada en unas sábanas limpias y frescas, no pudo ponerse en pie de un salto. En su lugar, cayó con fuerza sobre un suelo de madera, una sacudida que le revolvió las entrañas y le provocó un dolor agudo en la cadera sobre la que aterrizó.

El animal saltó al colchón sobre ella y la miró desde arriba, con la lengua fuera y la cola agitándose. Se dio cuenta de que no era un lobo, pero sí otro tipo de cánido que podría infligir mucho daño si estaba adiestrado para ello.

—Grunt, platz —sonó una voz masculina, grave y firme, desde algún lugar al otro lado de la cama.

Reggie luchó para liberar las piernas de la sábana y se arrastró hasta un rincón de la habitación, tan lejos como pudo del animal y de su dueño.

El Amo.

Un escalofrío de terror recorrió cada centímetro de la piel de Reggie.

¿Dónde estaba? ¿Se había hecho el Amo con un perro nuevo?

¿Todos sus esfuerzos por escapar la habían devuelto a las manos del hombre que la había secuestrado a ella y a otras mujeres?

Buscó en su entorno inmediato un arma potencial, pero no encontró ninguna.

Tenía las uñas rotas y cortas de tanto escarbar.

Estaba débil por el hambre y los efectos persistentes de las drogas que el Amo le había administrado.

Pero prefería morir a volver a la tortura y los abusos a manos de ese demente.

Si era necesario, mataría a ese cabrón para escapar.

—Eh —dijo la voz desde los pies de la cama. Apareció un hombre vestido con vaqueros, una camiseta negra y descalzo—. ¿Está usted bien?

Lo miró fijamente. ¿Era él el Amo? ¿Se había quitado el Amo la máscara y había adoptado una táctica diferente para ganarse su confianza y cooperación antes de destruirla y someterla a golpes?

—¿Necesita ayuda para volver a la cama? —El hombre tenía el pelo oscuro y los ojos marrones.

No parecía un sociópata. Pero tampoco había conocido a ningún otro sociópata hasta el Amo.

Y aunque él llevaba una máscara cuando subía a las mujeres a la casa grande, no podía ocultar sus gélidos ojos grises, que no mostraban ninguna emoción hasta que los encendía la ira.

—Coja mi mano. La ayudaré a levantarse. —El hombre le tendió la mano.

Aunque estaba convencida de que este hombre no era el Amo, Reggie no estaba segura de que fuera prudente confiar en él. Podría estar colaborando con el Amo para secuestrar mujeres.

Él se acercó más. —Debe volver a la cama. Se supone que esta noche las temperaturas bajarán de cero. Querrá conservar las fuerzas.

Ella se encogió aún más, estirando la camiseta del hombre para cubrirse las piernas, mientras el cuerpo le temblaba. —¿Va a violarme?

Los ojos de él se abrieron como platos. —Joder, no.

Y yo no soy quien le ha hecho esos moratones, cortes y arañazos.

—Negó con la cabeza—. Mire, señora, podría haberla dejado en ese río para que se la comiera un lobo o un oso, o podría haber muerto de hipotermia.

Si no hubiera protestado tan vehementemente, la habría dejado en el hospital más cercano y habría dado por terminada mi buena obra.

Ahora, ¿va a dejar que la ayude? ¿O va a morir de todos modos?

Incluso con la cabeza embotada, se dio cuenta de que él estaba perdiendo la paciencia con ella. Reggie frunció el ceño. —No tiene usted mucha delicadeza —masculló.

—Y usted no es que sea una gran paciente —replicó él. Le tendió la mano sin acercarse más. Si quería su ayuda, tendría que poner de su parte.

Después de lo que había sufrido a manos de su captor, no estaba dispuesta a confiar en ningún hombre.

Entonces, la voz de su rescatador se suavizó. —Mire, no quiero hacerle daño. He tenido oportunidades de sobra, si quisiera. Estoy de vacaciones y solo quiero que me dejen en paz. Cuanto antes se recupere, antes se irá de aquí, y yo podré volver a mi soledad.

Ella le sostuvo la mirada y luego desvió los ojos hacia la mano del hombre. Finalmente, alargó el brazo y posó los dedos en la palma de él.

El hombre le cerró la mano sobre la suya y tiró suavemente para ponerla en pie.

Tenía la mano fresca y seca. En cuanto se incorporó, le dio un mareo, la habitación se oscureció y perdió todo el control de sus músculos. Se hundió en un abismo negro.

Si Sam no la hubiese sujetado, se habría caído al suelo. La levantó en brazos y soltó una palabrota.

Su cuerpo ardía.

La depositó en la cama y se apresuró a mojar un paño con el agua fría de la montaña que salía del grifo. Por lo que le había contado Hank, el agua provenía de un pozo que se nutría de un manantial. Fresca, refrescante y justo lo que la mujer necesitaba para bajar la fiebre.

Llevó el paño a la cama y se lo colocó en la frente.

La mujer gimió, pero no abrió los ojos.

Grunt se puso al lado de Sam y apoyó la barbilla en la cama. Su mirada se alternaba entre Sam y la mujer. Dejó escapar un suave quejido.

—Tranquilo —dijo—. Se va a poner bien.

Acercó una de las sillas de la cocina a la cama y se sentó con ella durante la hora siguiente, volviendo a mojar el paño y aplicándoselo en la frente, el cuello y las mejillas. Cuanto más duraba la fiebre, más se preocupaba. Podría morir si no la llevaba a un médico.

Grunt también montó guardia, negándose a tumbarse durante la primera hora. Finalmente, se acurrucó junto a la cama y durmió a intervalos, despertándose cada pocos minutos y levantando la cabeza para mirar a Sam, como si preguntara cómo estaba la paciente.

Tras dos horas sin que la fiebre cediera, ella yacía completamente inmóvil e inconsciente.

Preocupado, Sam cogió el teléfono por satélite que Hank le había dejado.

La mujer no quería que nadie supiera que estaba viva.

Ni hospitales, ni policía. Joder, eso le ataba de pies y manos al no saber quién era ni si tenía familia que pudiera acudir en su rescate.

La única otra persona que conocía que vivía lo bastante cerca para ayudar era Hank Patterson, su nuevo jefe.

Marcó el número que Hank le había dado con el teléfono y pulsó «enviar». Si no hacía algo para ayudar a la mujer, podría morir.

No bajo su vigilancia.

Hank respondió al teléfono de inmediato. —Sam, ¿no estabas de acampada y pesca?

—Sí, pero tengo un problema. —Continuó explicando cómo Grunt había encontrado a la mujer, y cómo ella le había suplicado que no la llevara a un hospital ni a la policía—.

Está ardiendo en fiebre. Si no hago algo pronto, morirá.

No tengo nada que darle para bajarle la fiebre.

Las compresas frías no le hacen nada. No puedo dejarla sola para ir a una farmacia.

Lo que te estoy diciendo es que necesito ayuda, pero tiene que ser discreta.

—Me encargo. Mandaré a alguien para allá en los próximos treinta o cuarenta y cinco minutos. —Hank terminó la llamada.

Sam dejó el teléfono sobre la mesa de la cocina y regresó junto a la cama.

La compresa fría que le había puesto en la cabeza se le había caído sobre la almohada, dejando una mancha húmeda.

Su cabeza se movía de un lado a otro, con el ceño fruncido. —No —susurró—. No les hagas daño.

Sam se inclinó, con la esperanza de averiguar más sobre esta desconocida. Ni siquiera sabía su nombre.

—¿No hacer daño a quién? —preguntó en voz baja.

—No hagas daño… —dijo ella, con la voz apagándose.

—¿Cómo te llamas? —preguntó, volviendo a colocarle el paño en la frente.

—Muerta —murmuró—. Debo de estar muerta…

—¿Cuál es tu nombre? —preguntó él.

—Muerta. —Sacudió la cabeza un par de veces más y luego se quedó tan quieta como la muerte. Tenía las mejillas sonrojadas, de un rojo intenso, y cubiertas por un velo de sudor.

Tenía que conseguir que se enfriara o la fiebre le freiría el cerebro.

Sam la tomó en brazos y la llevó a la pequeña ducha. Abrió el grifo y se quedó de pie, sosteniéndola, mientras el agua los rociaba a ambos, empapándoles la ropa y la piel.

Ella se debatió débilmente, pero no lo suficiente como para que él temiera que se le cayera. No estaba en condiciones de defenderse. Y él tenía que bajarle la temperatura corporal.

Después de cinco minutos en la ducha, el color de sus mejillas había vuelto a un rosa melocotón más normal. La camiseta con la que la había vestido estaba empapada y pegada a su piel, revelando los picos nacarados de sus pezones y la redondeada curva de sus pechos.

Cuando ella se estremeció violentamente, él cerró el agua, enganchó una toalla con los dedos y salió de la ducha a la alfombrilla. Intentó ponerla de pie para poder secarla, pero ella no paraba de resbalar por su pecho.

Dándose por vencido, la cogió en brazos y la llevó de vuelta a la cama, depositándola sobre la toalla que había extendido a toda prisa.

Cogió otra toalla del pequeño baño y la secó lo mejor que pudo. Sacando otra de sus camisetas de la bolsa de lona, le quitó la húmeda por la cabeza y la vistió de nuevo con una camiseta seca.

Acababa de arroparla bajo la sábana cuando sonó un fuerte golpe en la puerta.

Sam se puso rígido. Miró de la mujer en la cama a la puerta, y viceversa. La única persona que sabía que estaba allí era Hank.

Sacó la pistola de la funda que había colgado en un gancho de la pared y se dirigió a la puerta. —¿Quién es?

—Sam, soy yo, Hank.

—¿Vienes solo? —preguntó Sam.

Hank vaciló. —No. He traído a Sadie. Trabajó como auxiliar de clínica en un hospital antes de llegar a la gran pantalla. Déjanos entrar. Podemos ayudar.

Sam abrió la cerradura y entreabrió la puerta.