CAPÍTULO 19

Cerré la puerta despacio y, en cuanto el pestillo encajó, mi espalda cedió contra la madera. El aire escapaba de mis pulmones. Me temblaban las manos. Una fue directamente hacia mis labios, todavía sensibles. La otra intentaba contener el resto de mi cuerpo, que parecía hecho de fuego.

Él seguía dentro de mí. Su sabor. Su contacto. La forma en que me sujetó de la nuca, como si tuviera derecho a hacerlo. Como si yo fuera de su propiedad. Y, por Dios, quería serlo.

Cerré los ojos. Respiré. Pero no sirvió de nada. Su aroma seguía impregnado en la camisa que llevaba, en mis labios marcados, en la piel que ardía exactamente donde él me había tocado. Había sido como ser engullida por un huracán.

Rápido, crudo, devastador.

Había perdido el control y saber que yo era la causa me arrancaba una sonrisa que ni siquiera intenté contener. Ver a Santiago, el temido Don de Madrid, perderse en mí. En mi cuerpo. En mi aroma. En mi provocación. Había sido como conquistar algo que jamás creí posible.

Y ahora, después de tantos días observándolo, poniéndolo a prueba, deseándolo, por fin había reaccionado. Y, con ello, mi mundo se había transformado por completo.

Nunca me habían tocado. Nunca había permitido que nadie se acercara. Pero ¿con él? No hubo miedo. Lo deseé. Se lo supliqué. Y él respondió como un depredador que por fin había encontrado a su presa.

Ser deseada de aquella manera. Sentir esa hambre en sus ojos. Me hizo descubrir una versión de mí cuya existencia desconocía. Y no se trataba solo de él. Se trataba de lo que despertaba en mí. De aquello en lo que me estaba convirtiendo.

Antes de él, yo solo era miedo. Silencio.

Obediencia. Ahora, algo dentro de mí clamaba por más.

Por libertad. Por valentía. Por placer. Me senté al borde de la cama, con el cuerpo todavía tembloroso.

Las piernas débiles. El pecho en llamas.

Volví a pasarme los dedos por los labios y sonreí a solas.

Una sonrisa que no le pertenecía a él. Era mía.

Quizá fuera demasiado pronto para sentir todo aquello. Quizá fuera una locura. Pero, si lo era, que así fuera. Porque, por primera vez, no estaba huyendo. Ni escondiéndome. Ni suplicando desaparecer.

Por primera vez, estaba existiendo. Como mujer. Como alguien que sabía lo que quería. La mujer que él había despertado. Y que ahora nadie volvería a apagar.

Aquella era mi nueva versión. Tan diferente de la muchacha que temblaba cuatro días atrás.

Me miré en el espejo y reí, todavía incrédula.

¿Cómo podía cambiar tanto una persona? ¿Cómo podía el miedo evaporarse sin más, como si nunca hubiera existido?

No lo sabía. Solo sabía que aquel día era diferente.

Me sentía ligera. Libre. Viva. Como si el mundo por fin tuviera un espacio para mí.

Tomé la toalla y fui a ducharme, todavía sonriendo. El agua caliente cayó sobre mi cuerpo y dejé que cada gota se llevara todo lo que ya no me pertenecía. Dejé que la tensión desapareciera. La inseguridad. Aquella versión acorralada que yo creía que era lo único que existía dentro de mí.

Terminé de ducharme despacio. Me envolví el cuerpo con una toalla, el cabello con otra, y abrí la puerta todavía sonriendo.

Me encontré con él de frente.

—¡Ay, qué susto! —Me llevé una mano al pecho, con el corazón desbocado.

Estaba allí, apoyado contra el marco, como si tuviera todo el tiempo del mundo.

Una sonrisa ladeada. Una mirada que quemaba.

—¿No esperabas volver a verme tan pronto, pequeña bruja?

Su tono era provocador, pero sus ojos decían otra cosa.

Deseo. Urgencia. Hambre.

—¿Sinceramente? No.

Me quité la toalla del cabello y la arrojé a un lado. No apartó la mirada. Se acercó despacio. Como un depredador. Se detuvo frente a mí y retiró la toalla de mi cuerpo sin pronunciar una palabra.

—¡Santiago! —Me cubrí el pecho por reflejo, sorprendida.

Pero él se limitó a sonreír. Aquella sonrisa sucia y peligrosa que hacía reaccionar todo mi cuerpo. Su mirada recorrió cada centímetro de mí, despacio, sin pudor.

—Joder, eres deliciosa.

Me mordí la comisura de los labios, intentando contener la risa.

—Gracias por el cumplido, Don.

Se inclinó, con los labios casi rozándome el cuello. Su respiración me erizó la piel por completo.

—Tengo una reunión importante ahora. Quiero que me obedezcas y que no bajes llevando ropa inapropiada.

—¿Algún problema con mi ropa, Don?

—Te juro que intento concentrarme, pero tú no colaboras.

—¿Y es culpa mía que no seas tan fuerte como creías?

Se apartó, riendo por lo bajo, como si mi provocación hubiera encendido más de lo que debía.

—Te hago perder el control, ¿verdad, Don?

Se volvió despacio. Sus ojos continuaban fijos en mí.

—Mucho más de lo que debería, pequeña bruja.

Sonreí, todavía sintiendo el cuerpo ligero, y me puse la blusa que había elegido. Pero él se acercó por detrás. Despacio. En silencio.

Sus dedos se deslizaron por un costado de mi cintura y se detuvieron.

—¿Qué es esto?

Tragué saliva. Sabía exactamente dónde había tocado. La piel de aquella zona nunca había vuelto a ser la misma.

—No es nada. Es algo antiguo —murmuré, intentando sonreír mientras me volvía y bajaba la blusa.

Pero él no sonrió. Su mirada se oscureció. Su expresión se endureció.

—¿Qué pasa? —intenté mantener un tono ligero, como si no fuera nada, como si aquello careciera de importancia.

No respondió. Se limitó a acercarse, invadiendo mi espacio sin pedir permiso, y levantó el borde de mi blusa con una naturalidad que no era amabilidad, sino dominio.

Sus dedos regresaron a la cicatriz y recorrieron cada línea con lentitud, como si quisiera memorizar cada detalle, cada marca, cada historia que yo nunca había contado.

No había ternura en aquel contacto. Había algo más denso, más pesado, algo duro y cargado de preguntas que todavía no había formulado, pero que, de algún modo, ya exigían una respuesta.

—Solo fue un accidente. Ya pasó —susurré, mirándolo directamente a los ojos.

Respiró hondo. Su mirada pasó de la cicatriz a mi rostro y ardía.

—¿Quién te hizo esto?

—Santiago...

—¿Quién te hizo esto, Marisol? —Su voz llegó baja y seca. Fría.

Su cuerpo cambió. Su respiración se volvió pesada. En aquel momento ya no era únicamente el hombre que me hacía temblar de deseo. Era el Don. La bestia. El monstruo que gobernaba Madrid con puño de hierro.

—Fue él, ¿verdad? El hombre al que llamabas padre.

No respondí. Pero mi silencio fue suficiente.

Me hizo girar despacio y levantó todavía más la blusa, obligándome a mostrarle la espalda. Su mirada descendió y se congeló. Sus manos se detuvieron. Sus dedos temblaron. Marcas. Pequeñas. Antiguas. Cicatrices trazadas en líneas torcidas. Quemaduras. Golpes. De todo.

—¿Qué es esto? —preguntó en voz baja, como si hablara consigo mismo.

—Cigarrillos. Cadenas. La hebilla de un cinturón, creo —murmuré con la voz ahogada—. No lo recuerdo todo.

Tocó otra marca, justo debajo de mi hombro.

Después otra, cerca de la nuca. Instantes más tarde, respiró hondo.

Bajó mi blusa despacio y volvió a girarme hacia él.

Su mano se deslizó por mi rostro mientras sus ojos examinaban cada detalle.

Entonces apartó los mechones de mi cabello y la vio.

La cicatriz. Pequeña. Oculta en mi frente. Y su silencio gritó.

—Me golpeó con un vaso de cristal. Dijo que yo perturbaba su silencio.

Vi cómo se le tensaba la mandíbula, cómo tragaba saliva, delatando lo que intentaba contener, y cómo cerraba el puño con fuerza junto al cuerpo.

—¿Sigue vivo?

—Sí... —Cerré los ojos durante un segundo, con el recuerdo todavía demasiado vivo—. Es decir, creo que sí.

—Si lo está, no lo estará por mucho tiempo —dijo en voz baja y firme, como una promesa que no necesitaba repetirse—. O yo no me llamo Santiago.

La sentencia llegó sin vacilación, sin emoción aparente, fría... definitiva.

Sus dedos volvieron a tocar la marca de mi rostro. Esta vez, con cuidado.

—Ahora todo está bien. De verdad. Ya no puede hacerme daño, ¿verdad? —susurré, buscando la confirmación en sus ojos.

—Claro que no. Nunca más —respondió con firmeza.

Sujeté su mano contra mi rostro y cerré los ojos, respirando hondo.

—¿Y tu madre? —preguntó en un susurro.

Tardé en responder. El nudo en mi garganta apretó más que el recuerdo.

—Se marchó cuando yo tenía siete años. Sin una nota. Sin explicaciones. Simplemente desapareció.

—¿Y te dejó con él?

—Sí. Pero no pasa nada. Ella tampoco fue la mejor madre del mundo. Durante el tiempo que estuve con ella, siempre estaba borracha, gritaba y también me golpeaba.

Respiró hondo. Con pesadez.

—¿Y todavía dices que no pasa nada?

Asentí sin fuerzas.

—Lo digo en serio, Santiago. Ahora estoy bien. Te lo juro.

No respondió. Solo me miró. Como si quisiera arrancar con sus propias manos todo lo que alguna vez me había herido. Como si cargara conmigo cada una de mis cicatrices. Como si quisiera matar al mundo entero por mí.

La rabia de su rostro no estaba disimulada. Ni controlada. Era letal.

Sin decir nada más, me dio la espalda y se marchó. Sin mirar atrás. Sin despedirse.

Respiré hondo, me puse los pantalones cortos y me recogí el cabello. Cuando me volví, estaba allí otra vez. Con los ojos en llamas. Respirando con demasiada fuerza para ocultar su odio.

—¿Cómo carajos puedes decir que todo esto está bien? —estalló—. Estas mierdas no son cosas antiguas. Esto es violencia. Dolor. Esos hijos de puta pagarán muy caro por haberte tocado.

La ira impregnaba cada una de sus palabras. Me acerqué y le sujeté el rostro.

—Ya pasó, de verdad.

—Pero para mí no —gruñó, con la mirada endurecida—. Te juro que, si el desgraciado que hizo esto sigue existiendo, suplicará por la muerte.

No conseguí responder. Solo sentir. El mundo entero pareció congelarse. Y el hombre que estaba frente a mí desbordaba furia por un dolor que ni siquiera le pertenecía. Me atrajo con fuerza y me apretó contra su pecho.

Firme. Protector.

—Eres mía. Y nadie toca lo que es mío y vive para contarlo. Quien te hizo daño ya está muerto. Solo que todavía no lo sabe.