CAPÍTULO 16

EL GRILLETE DE PLATA

SILAS

La luz de la mañana se filtra a través de las pesadas cortinas de terciopelo, proyectando largos haces de polvo sobre el desorden de la cama.

Estoy despierto. Llevo horas despierto, tumbado completamente inmóvil, observando cómo sube y baja el pecho de Ivy.

Está tumbada boca abajo, con el rostro vuelto hacia mí, la mejilla apoyada contra la almohada en la que dormí.

Su cabello es una cascada caótica de seda color caramelo, enredado entre mis dedos, por la fricción de su cabeza agitándose contra el colchón.

La sábana le ha bajado hasta la cintura y deja al descubierto la suave curva de su espalda y las tenues marcas enrojecidas en sus caderas, donde la sujeté.

Y su muñeca.

Extiendo la mano, que queda suspendida sobre su brazo izquierdo. La piel está marcada por un moretón circular. Un anillo de púrpura y azul donde el grillete de acero le mordió la carne.

Parece doloroso. Parece brutal.

Para cualquier otro hombre, podría parecer culpa.

Para mí, parece una alianza de boda.

Trazo el moretón con la yema del pulgar, sin aplicar presión, solo sintiendo el calor de la inflamación. Se mueve bajo mi tacto y un sonido bajo y suave le vibra en la garganta, pero no se aparta. Dormida, se inclina hacia mí.

Te pertenezco.

Las palabras que gritó anoche resuenan en el silencio de la habitación, más fuertes que el océano que se estrella contra los acantilados del exterior. Lo admitió. Se rindió. No fue solo su cuerpo, que cedía a la biología; fue su alma, que reconocía a su dueño.

Una satisfacción oscura y posesiva se enrosca en mi estómago, caliente y pesada.

La poseo. Le arrebaté su libertad, sus decisiones, su nombre y, finalmente, su cuerpo.

Y a cambio, ella encontró paz. Lo vi en sus ojos justo antes de que se durmiera.

El terror había desaparecido, sustituido por la calma pesada y narcótica de la seguridad absoluta.

Salgo de la cama con cuidado, asegurándome de que el colchón no se mueva lo suficiente como para despertarla. Quiero que duerma. Quiero que descanse. Porque cuando despierte, la realidad de su jaula se estrechará aún más.

Voy al baño y me cruzo con mi reflejo en el espejo. Me veo diferente. La tensión que suele apretar las comisuras de mis ojos ha desaparecido. Me veo... saciado.

Me ducho rápido, frotando su aroma —vainilla, sexo y sudor— de mi piel, aunque odio hacerlo. Me visto con equipo táctico limpio. Pantalones cargo negros. Un jersey ajustado negro. Me ajusto la funda al muslo.

Vuelvo al dormitorio. Me detengo junto a ella una última vez.

—Quédate —le susurro mientras duerme.

Cierro la puerta con llave desde fuera.

La sala de guerra está en el sótano de la Finca, tres niveles bajo tierra. Es un búnker revestido de hormigón armado y plomo, impenetrable a los ataques de drones y a la vigilancia electrónica.

Luca me está esperando.

Está de pie junto al enorme muro de monitores, con el rostro sombrío. Parece cansado. Ha pasado toda la noche limpiando el desastre que dejé en el bosque.

—Informe —digo mientras me sirvo un café solo de la jarra que hay sobre la mesa de metal.

—Nos hemos deshecho del cuerpo —dice Luca—. Protocolo estándar. Sin identificación, sin dientes, sin huellas. Ahora solo es comida para peces.

—¿Y el teléfono?

—Lo descifré hace una hora. —Luca teclea y aparece un mapa en la pantalla principal. Es una vista topográfica de la Finca y los alrededores en un radio de quince kilómetros.

—El operador era un mercenario independiente, tal como dijo. Pero el rastro del pago... es ingenioso. Rebotó entre servidores en jurisdicciones caóticas: Kiev, Caracas, Teherán. Pero el punto de origen es innegable.

Amplía una ubicación en la ciudad.

—Una empresa fantasma registrada a nombre del lugarteniente de Nikolai Sokolov.

—Ya sabía que era él —digo mientras bebo el café amargo—. Quiero saber qué vio.

Luca duda. Teclea otro comando.

Se abre un archivo de vídeo. Son las imágenes del dron de antes de que yo aplastara el mando.

Muestra el invernadero. La resolución es 4K. Nítida.

Veo a Ivy.

Está de pie junto al caballete. Parece etérea bajo la luz del sol, con una de mis camisas holgadas puesta. Se detiene y alza la vista. La cámara amplía su rostro. Captura el miedo en sus ojos, la vulnerabilidad.

Luego, la cámara se desplaza. Registra los puntos de entrada. Las unidades de ventilación. Los puntos ciegos de la valla perimetral.

—No solo la estaban vigilando —dice Luca en voz baja—. Estaban elaborando un plan de asalto. Buscaban una ruta de extracción.

Miro fijamente la pantalla. La taza de cerámica en mi mano amenaza con agrietarse bajo la presión de mis dedos.

Extracción.

Quieren llevársela. Quieren robar a mi esposa y arrastrarla de vuelta a ese sótano del Meatpacking District para saldar una deuda que ya pagué con sangre.

—Evalúa el perímetro —ordeno—. ¿Dónde somos vulnerables?

—El muro norte, cerca de los acantilados. El dron se quedó allí tres minutos. La cizalladura del viento hace que los sensores fallen. Si vienen, Silas, vendrán desde el mar. Asalto anfibio.

Asiento. Es lo que yo haría.

—Duplica la guardia en el flanco del acantilado —digo—. Instala cámaras térmicas en las rocas. Quiero saber si un cangrejo sale de esa agua.

—Hecho.

—¿Y el activo? —pregunta Luca—. ¿Está a salvo?

—Está encerrada en la suite principal.

—Con todo respeto, jefe... las cerraduras se pueden forzar. Si atacan la casa con fuerza, si vuelven a cortar la luz... podríamos perderle el rastro en el caos.

Miro a Luca. Tiene razón.

En un tiroteo, el caos es el enemigo. Si Ivy entra en pánico, si echa a correr, podría caer directamente en sus manos. O esconderse en algún lugar donde yo no pueda encontrarla.

—Necesito saber dónde está —murmuro—. Siempre. Al centímetro.

Camino hacia la caja fuerte empotrada en la pared del fondo del búnker. Acerco el ojo al escáner de retina. La pesada puerta de acero se abre con un siseo.

Dentro, sobre un estante de terciopelo, descansa una pequeña caja negra.

Encargué esto el día que decidí llevármela. Esperaba no necesitarlo tan pronto. Confiaba en seducirla para que se quedara antes de tener que encadenarla.

Pero la guerra no espera a la seducción.

Tomo la caja. La abro.

Dentro hay una banda de platino. Parece una joya: elegante, minimalista, pulida hasta brillar como un espejo. Pero no tiene cierre. Es un aro de metal sin costuras.

Y dentro de la carcasa de platino hay un transmisor GPS de uso militar, un monitor de frecuencia cardíaca y un cierre biométrico que solo responde a mi huella dactilar.

—¿Es la Serie 9? —pregunta Luca, observando el dispositivo.

—Serie 10 —lo corrijo—. Prototipo. Indestructible. Resistente al agua. La señal atraviesa el hormigón.

Cierro la caja de golpe.

—Va a odiarlo —señala Luca.

—Odia todo lo que hago —digo, girándome hacia la puerta—. Pero sobrevive. De eso se trata.

Cuando regreso al dormitorio, Ivy está despierta.

Está sentada en el asiento de la ventana, envuelta en el edredón, mirando el océano. La tormenta se ha despejado por completo, dejando el cielo de un azul penetrante e inocente.

Oye el clic de la cerradura. Se gira.

Su mirada es cautelosa. La suavidad del sueño ha desaparecido, reemplazada por el recuerdo de anoche. Se sonroja cuando me mira, un rubor que sube desde su pecho hasta sus mejillas. Recuerda. Recuerda cómo suplicó. Recuerda cómo se deshizo entre mis brazos.

—Me encerraste —dice. Es una acusación, pero sin fuerza.

—Protejo lo que es mío —digo, entrando en la habitación.

Coloco la caja negra sobre la mesita de noche.

—¿Lo... lo mataste? —pregunta—. ¿Al hombre del dron?

—Sí.

Se estremece. Baja la mirada hacia sus manos.

—¿Alguna vez te molesta? ¿Quitar una vida?

—¿Le molesta al jardinero arrancar una mala hierba? —pregunto—. No. Lo hace para que la rosa pueda florecer.

Camino hacia ella. Le ofrezco la mano.

—Ven aquí.

Mira mi mano. Duda.

—Ivy.

La toma. Su mano es pequeña y cálida en la mía.

La llevo a la cama.

—Siéntate.

Se sienta en el borde del colchón, aferrándose al edredón que envuelve su cuerpo desnudo. Sus pies descalzos quedan suspendidos sobre el suelo.

Me arrodillo frente a ella.

Es una posición de adoración, teóricamente. Pero cuando lo hago yo, parece una amenaza. Me rebajo solo para acceder mejor a su vulnerabilidad.

Extiendo la mano y le tomo el tobillo izquierdo.

Se pone rígida.

—¿Qué estás haciendo?

Le apoyo el pie sobre mi muslo. Su piel es pálida contra el negro del tejido táctico de mis pantalones. Su tobillo es esbelto, delicado. Podría romperlo con una sola mano.

—Tengo un regalo para ti —digo.

Cojo la caja de la mesita de noche.

Ivy me observa, con la curiosidad batallando contra la sospecha.

—Me diste un anillo ayer. ¿Esto es... esto es una disculpa por las esposas?

—No es una disculpa —digo, abriendo la caja—. Es una mejora.

Mira la banda de platino anidada en el terciopelo. Brilla a la luz del sol.

—¿Una tobillera? —pregunta—. Es... simple. Moderna. No como el anillo.

—Es especial —digo.

Levanto la banda. Es pesada.

Se la coloco alrededor del tobillo. Presiono el pulgar contra el sensor biométrico oculto en la curva interior.

Clic.

El mecanismo se activa. La banda se cierra de golpe y se sella en un círculo perfecto y sin costuras alrededor de su pierna. Encaja ajustada, justo encima del hueso.

Ivy la mira. Mueve el pie. El platino atrapa la luz.

—Es hermosa —susurra, sorprendida—. Gracias, Silas.

Cree que es una joya. Cree que es una simple baratija.

La miro. Tengo que decírselo. Quiero que conozca el peso de esto.

—No es solo una pulsera, Ivy.

Se queda helada. Me mira mientras la sonrisa se desvanece de sus labios.

—¿Qué quieres decir?

—Es un rastreador —digo con calma—. GPS. Frecuencia cardíaca. Temperatura corporal. Transmite una señal directamente a mi teléfono y al servidor de seguridad de la Finca cada tres segundos.

Me mira fijamente. Mira la banda plateada. Intenta quitársela. No se mueve. La araña con las uñas. Es lisa. No hay cierre. No hay cerradura.

—Quítamela —jadea, con el pánico creciendo en su voz—. ¡Quítamela!