CAPÍTULO 9

EL PRESAGIO ROJO

POV: IVY

Me despierto al ritmo de mi propio latido.

Es un golpe lento y pesado contra el colchón, que resuena en el silencio de la habitación. Mantengo los ojos cerrados un momento, finjo dormir, me convenzo de que si no me muevo, las últimas doce horas se disolverán como la niebla.

Pero la evidencia física es innegable.

Mi cuerpo se siente... diferente. Hay un letargo extraño y pesado en mis extremidades, un calor fantasma entre mis piernas donde estuvieron sus dedos.

El recuerdo me golpea con la fuerza de una bofetada: cómo arqueé la espalda sobre la cama, cómo grité su nombre, cómo me hice pedazos bajo las manos del hombre que me posee.

La vergüenza me inunda las venas, caliente y ácida.

No solo me rendí; colaboré. Dejé que me desarmara. Dejé que me lo demostrara: que mi cuerpo es algo traidor que venderá su lealtad al mejor postor, aunque ese postor sea un monstruo.

Abro los ojos.

El espacio a mi lado está vacío. Las sábanas de seda negra están frías al tacto, lisas y sin arrugas, como si él nunca hubiera estado allí. Pero su aroma permanece. Sándalo y tabaco caro y oscuro persisten en la almohada, se infiltran en mis pulmones con cada respiración.

Me incorporo y aprieto el edredón contra el pecho.

El ático está bañado en la luz gris y dura de una mañana nublada. La niebla oscurece la vista de Manhattan y convierte el mundo tras el cristal en un vacío blanco. Flotamos en la nada.

Me deslizo fuera de la cama. Las piernas me tiemblan, no por debilidad, sino por las réplicas de la intensidad que me destrozó los nervios anoche. Vislumbro mi reflejo en el cristal oscuro del armario.

Me veo igual. El mismo cabello, los mismos ojos. Pero sé que no lo soy. La chica que vivía en el Lower East Side y se preocupaba por la matrícula ha desaparecido. En su lugar está la señora de Silas Vane. Una esposa. Una posesión. Una mascota.

Camino hacia el baño. Necesito frotarme la piel hasta dejarla en carne viva. Necesito quitarme de encima la sensación de sus manos.

La ducha está hirviendo. Me quedo bajo el chorro hasta que la piel se me vuelve rosa, me froto con una esponja hasta que duele. Pero no importa cuánto frote, no consigo borrar el recuerdo de su voz en mi oído.

«Querrás al que te posee».

—Nunca —susurro al vapor—. Nunca te querré.

Pero las palabras suenan huecas, incluso para mí.

Me visto con la ropa que dejó para mí: unos leggings de cachemira y un suéter holgado que es como un abrazo que no merezco. Suave, lujoso y completamente ajeno. Salgo del dormitorio y me adentro en la vasta y silenciosa sala de estar.

Silas se ha ido. El ático parece enorme sin su presencia sofocante que llenaba cada rincón.

En la isla de la cocina, igual que ayer, el desayuno espera. Fruta fresca. Bollería. Una tetera esta vez.

Y una nota.

«Tengo reuniones. No salgas del apartamento. Mira la segunda puerta a la izquierda en el pasillo.

● S»

Arrugo la nota en el puño. Me da órdenes como a una subordinada. Come. Quédate. Mira.

Bebo el té porque tengo la garganta seca, pero ignoro la comida. No tengo hambre de su caridad.

La mirada se me desvía hacia el pasillo. La segunda puerta a la izquierda.

La curiosidad es una enfermedad, y yo estoy en fase terminal.

Camino por el pasillo. La puerta está cerrada. Alargo la mano y giro el pomo. No tiene llave.

La empujo y entro.

Se me corta la respiración.

Es un estudio.

No solo una habitación con un escritorio.

Es un estudio de arte de nivel profesional.

La pared orientada al norte es toda de cristal y deja entrar la luz difusa perfecta para pintar.

En el centro de la habitación hay un caballete de madera maciza —una antigüedad, por su aspecto— manchado con la historia de mil pinturas.

Pero son los materiales los que me debilitan las rodillas.

Mesas con hileras de óleos Winsor la vibración de su voz me sacude los huesos—. Que lo intente.

Se aparta y me agarra de los hombros. Sus ojos buscan los míos, intensos y desesperados.

—Estabas intentando llamar a Sarah —dice. No es una pregunta.

—Yo...

—Estabas intentando decirle que te habían secuestrado.

Se ríe, una risa oscura y amarga. Señala las flores destrozadas en el suelo.

—Mira eso, Ivy. Mira la realidad.

Me obliga a girarme, a mirar la carnicería de pétalos rojos y cristal roto.

—Ahí fuera, eres una presa. Ahí fuera, Nikolai Sokolov te arrancará la piel de los huesos solo para enviarme un mensaje.

Se inclina, con los labios rozándome la oreja.

—Soy lo único que se interpone entre tú y el abismo. ¿Lo entiendes ahora?

Miro las rosas. Pienso en la tarjeta. Tu padre habló muy bien de tus activos.

Me doy cuenta, con una náusea repentina, de que tiene razón. Mi padre me vendió. El mundo quiere consumirme.

Y Silas... Silas es el monstruo que mata a los otros monstruos.

Me vuelvo hacia él. Le agarro la pechera de la camisa y aprieto la tela en mis puños.

—No dejes que me lleve —le suplico. Las palabras saben a ceniza, pero son verdad.

La expresión de Silas se suaviza, solo una fracción. Una oscura satisfacción se instala en sus ojos. Ha ganado otra parte de mí.

—Nunca —promete.

Me levanta en brazos y me aprieta contra su pecho.

—Nos vamos —dice.

—¿Nos vamos? ¿Adónde?

—El ático está comprometido. Ya no es seguro.

Camina hacia el ascensor, pisando sobre los cristales rotos.

—Vamos a la Finca.

—¿La Finca?

—La casa de mi familia —dice con gravedad—. En los Hamptons. Tiene muros. Tiene guardias. Tiene un sótano donde nadie puede oírte gritar.

Me mira, y el fantasma de una sonrisa le roza los labios.

—Y es donde vamos a pasar nuestra luna de miel, señora Vane.

Las puertas del ascensor se cierran y nos sellan dentro.

Apoyo la cabeza en su hombro y escucho su corazón. Late firme y fuerte, un ritmo de guerra.

Me aterroriza adónde vamos. Me aterroriza él.

Pero mientras el ascensor desciende y me aleja de las rosas rojas y de la amenaza del Carnicero, me doy cuenta de algo aún más aterrador.

Me alegro de que me esté sosteniendo.