Santa corrompida (Los santos corrompidos nº 1)

PRÓLOGO

LA CONFESIÓN

POV: SILAS

El aire en la Catedral de San Patricio sabe a incienso rancio e hipocresía. Aquí dentro hace frío, ese frío húmedo que se te mete en los huesos y se niega a marcharse, pero yo no lo siento.

Solo siento el calor que irradia ella.

Permanezco en las sombras de la nave, oculto tras un pilar de mármol lo bastante grueso para esconder a un hombre de mi tamaño.

No debería estar aquí. Si mis hermanos supieran que me paso la tarde de un martes acechando a una universitaria en lugar de ocuparme del cargamento en los muelles, pensarían que he perdido la cabeza.

Quizás la he perdido.

Ivy Ross está arrodillada tres filas más adelante. Es pequeña, frágil en apariencia, con ese abrigo beige demasiado grande que le devora la figura. Odio ese abrigo. Quiero arrancárselo de los hombros y ver la piel pálida que hay debajo, marcarla hasta que todos sepan exactamente a quién pertenece.

Se pone de pie, aferrando el rosario con tanta fuerza que se le blanquean los nudillos. Está temblando.

Bien.

Camina hacia el confesionario. La madera es vieja, roble oscuro, pulida por las manos de mil pecadores. Se desliza dentro y la cortina de terciopelo oscila antes de quedar inmóvil.

Me muevo.

No hago ningún ruido. Mis pasos son silenciosos, adiestrados en la garganta del submundo de la ciudad. Me cuelo en el confesionario vacío junto al compartimento del sacerdote. No cierro la puerta del todo. Necesito escuchar.

El panel deslizante entre Ivy y el sacerdote se abre con un chirrido áspero.

—Bendíceme, Padre, porque he pecado —susurra ella.

Su voz me golpea como un impacto físico. Es suave, entrecortada, rezumando una inocencia que me hace rechinar los dientes. Aprieto la mano en el borde del banco y la madera se me clava en la palma.

—Han pasado tres semanas desde mi última confesión —continúa.

Cierro los ojos y echo la cabeza hacia atrás contra la pared.

La visualizo al otro lado de la partición.

¿Se estará mordiendo el labio? ¿Tendrá la mirada baja, fija en su regazo?

Sé que se enrolla un mechón de pelo caramelo en el dedo cuando está nerviosa.

La vi hacerlo ayer en la biblioteca. La vi hacerlo esta mañana en la cafetería.

—Continúa, hija —dice el Padre Michael. Su voz suena cansada, aburrida.

—Yo... tuve pensamientos impuros —tartamudea Ivy.

Abro los ojos de golpe. De repente, el aire en el confesionario parece escasear.

—¿Sobre quién? —pregunta el sacerdote. Hay un cambio en su tono. Una curiosidad que no debería estar ahí.

—No lo conozco —susurra ella con voz temblorosa—. Solo... siento que me observan. A veces, cuando vuelvo a casa, o cuando estoy en mi habitación por la noche. Siento una mirada sobre mí. Y en lugar de tener miedo... me siento segura. Me siento... deseada.

Un gruñido oscuro y posesivo vibra en mi pecho, tan bajo que solo yo puedo oírlo.

Ella me siente.

Su cuerpo sabe que estoy ahí incluso cuando su mente lo ignora. Esa revelación me envía una descarga de adrenalina directamente a la entrepierna. Mi sombra no la repele; la atrae.

—Estas son fantasías peligrosas, Ivy —dice el sacerdote. Usa su nombre. Conoce su nombre.

No me gusta cómo lo dice. Suena húmedo. Familiar.

—Lo sé, Padre —dice ella, con la voz al borde de las lágrimas—. Pero sueño con ello. Sueño con un hombre que me lo quita todo hasta que no me queda más opción que depender de él. ¿Está mal eso? ¿Estoy rota?

—Buscas atención, hija. Es un pecado de vanidad y lujuria. Debes rezar pidiendo modestia. Debes proteger tu corazón y tu cuerpo.

Hace una pausa. El silencio se extiende, espeso y pesado.

—Quizás —añade el sacerdote, bajando la voz una octava— deberías quedarte después de misa. Podemos hablar de estos... impulsos... en la rectoría. Para asegurarnos de que estés verdaderamente arrepentida.

El mundo se detiene.

El rojo inunda mi visión. No es una figura retórica; literalmente veo carmesí en los bordes del campo visual. La audacia. La inmundicia.

¿Piensa que puede tocarla? ¿Piensa que puede invitarla a sus habitaciones privadas y darse un festín con su vulnerabilidad?

Ivy es mía. Sus pecados son míos. Su cuerpo, su alma, sus pensamientos impuros, todos me pertenecen. Yo soy su Dios ahora.

—Gracias, Padre —murmura ella, ajena al depredador sentado a dos metros—. Yo... lo pensaré.

—Ve en paz.

El panel se desliza y se cierra.

Escucho el susurro de su abrigo mientras sale del confesionario. Espero hasta que el taconeo se desvanece hacia la salida. Espero hasta que las pesadas puertas de la catedral se abren y se cierran, dejándola a salvo en el exterior, lejos del monstruo.

Entonces, me pongo de pie.

Salgo de mi confesionario y rodeo hasta la puerta del sacerdote. No llamo. Arranco la cortina a un lado y entro.

El padre Michael levanta la vista, sobresaltado. Es un hombre de mediana edad con cabello ralo y ojos acuosos. Se le cae la Biblia cuando me ve. Ve el traje, la cicatriz que me atraviesa la ceja, la oscuridad que emana de mí en oleadas.

Reconoce la muerte cuando la ve.

—Yo... lo siento, el confesionario está cerr...

Mi mano se cierra en torno a su garganta antes de que pueda terminar la frase.

Lo estrello contra la pared de madera. El sonido es un golpe sordo, absorbido por el terciopelo y la santidad de la iglesia. Se le salen los ojos de las órbitas, las manos arañándome la muñeca en vano. Es débil. Patético.

Me inclino hacia él, mi rostro a centímetros del suyo. Quiero que me vea. Quiero que sepa exactamente por qué va a morir.

—La invitaste a la rectoría —susurro. Mi voz suena serena, inquietantemente firme.

Intenta hablar, pero aprieto el agarre y le aplasto la tráquea. Se atraganta y su rostro adquiere un tono púrpura moteado.

—Vino aquí a entregar sus pecados a Dios —siseo—. Pero tú intentaste quedártelos. La miraste con hambre.

Meto la mano libre en la chaqueta y saco la navaja automática. El clic de la hoja al abrirse es el sonido más fuerte del lugar.

Los ojos del sacerdote se abren de par en par, horrorizados. Empieza a temblar mientras una mancha húmeda se extiende por el frente de sus vestiduras.

—Por favor —jadea—. Yo... no...

—No me mientas, Padre. No en la casa del Señor.

Clavo la hoja hacia arriba, justo debajo de las costillas, y le perforo el corazón.

Es rápido. Una bocanada de aire, un estremecimiento, y queda inerte entre mis manos. Lo sostengo un momento, viendo cómo la luz se apaga en sus ojos, cómo el juicio lo abandona.

Retiro la hoja y la limpio en sus vestiduras.

—Considera esto tu absolución —le digo al cadáver.

Lo dejo caer. Se desploma en el suelo, un amasijo de tela negra y vida desperdiciada.

Salgo del confesionario mientras me ajusto los gemelos. La catedral vuelve a estar en silencio. Pacífica.

Camino hacia la salida con la sangre zumbándome en las venas, cargada de una satisfacción oscura y eléctrica. Ivy está a salvo. La protegí. Eliminé la amenaza.

Empujo las puertas y salgo a la tarde gris de Nueva York. La ciudad es ruidosa, caótica, sucia. En algún lugar, Ivy camina hacia su casa, pensando en su misterioso observador.

Que piense que es una fantasía. Que piense que es un sueño.

Pronto descubrirá que soy la única realidad que importa.