Capítulo #2

No busco sombras que no están ahí. Uso lo que tengo.

Velocidad. Peso. La economía de acabar peleas desde antes de que se hablara el idioma en el que maldice.

Le atrapo el brazo armado en el siguiente pase, lo inmovilizo y le clavo el puño en el esternón con fuerza suficiente para levantarla del suelo.

Aterriza de espaldas. Sus ojos encuentran los míos. Las hojas siguen en sus manos. Podría rendirse. No lo hará.

Se levanta de golpe. La recibo. El intercambio final son dos segundos de violencia que la habitación apenas contiene, y termina como siempre iba a terminar, con mi mano atravesándole el pecho, su corazón que se detiene, sus ojos aún abiertos y el dolor aún en ellos.

Muere con las hojas en las manos y los ojos abiertos, y me arrodillo a su lado y se los cierro como cerré los de Catherine hace una hora, mi mano repitiendo el gesto por segunda vez esta noche, por dos mujeres que este hombre destruyó.

No merecían lo que les tocó. Ambas eligieron cómo acabar.

Esa última parte es lo único que Konstantin nunca logró arrebatarles, y dejo que sea lo que me llevo de esta habitación.

Marcellus está en la puerta. La mano herida a un costado. La buena en el marco. Su rostro no muestra nada salvo la atención vigilante que siempre me ha dedicado.

—Está hecho —digo.

—Está hecho —confirma. Entra en la habitación.

Mira a Nadia en el suelo con las hojas en las manos y el dolor en el rostro inmóvil, y su expresión no cambia, pero la mano buena, la que aún funciona, encuentra el respaldo de una silla y lo aferra, y ese gesto es la señal, y la señal es dolor, y si tuviera que decir por qué, diría que por la mujer muerta, y el servicio que prestó a un hombre que nunca lo mereció, y la devoción de trescientos años que terminó en una habitación con un hombre cuya compasión ella rechazó.

—Le sirvió —dice Marcellus—. Toda su vida.

—Sirvió a una mentira —digo—. Y nunca supo que era una mentira.

—Lo peor es que lo amaba —dice Marcellus en voz baja—. Y el amor era real. Aunque no llevara a nada.

Él lo sabe bien. Marcellus ama a Elena, y la diferencia entre lo que él tiene y lo que Nadia tenía es la diferencia entre un vínculo recíproco y una devoción dirigida a un muro, y la comparación está en la mirada que Marcellus dirige a la mujer muerta en el suelo, prolongada y serena, con el precio de amar por completo sin ser correspondido escrito en cada rasgo.

La finca está en silencio. La lucha ha terminado.

Los guardias se han rendido o han caído.

Los lobos de Erik procesan a los hostiles restantes.

Julian documenta la sala de trofeos. El edificio que Konstantin construyó para demostrar su tesis se ha convertido en un monumento a su fracaso, y el sol empieza a iluminar el cielo tras las ventanas, y permanezco en la habitación de una mujer muerta, sin sombras, con nuevas marcas y la claridad devastadora de un hombre que ganó una guerra y perdió en la victoria cosas que no volverán.

Me miro las manos.

La finca se vacía. Por las ventanas veo el convoy formándose en el aparcamiento de grava, los vehículos que llevarán a nuestra gente a casa, y la luz del amanecer atrapa el metal y hace que los camiones parezcan dorados.

Los lobos de Erik cargan lo último del botín de inteligencia en los vehículos de transporte: cajas de archivos, componentes de servidores y los restos físicos de un imperio que gobernó mediante la extorsión, el miedo y la explotación del amor.

En la sala de trofeos de abajo, Julian trabaja.

Su tableta ejecuta el protocolo de archivo que diseñó exactamente para este escenario, la catalogación sistemática de cada pieza de evidencia en un monumento criminal, y el protocolo se ejecutará durante días, semanas; la documentación completa de la red de Konstantin requiere una paciencia que Julian tiene de sobra y la mayoría de la gente no.

Recuperaremos a Catherine. Sacarán el cuerpo con el respeto que se ganó en los últimos segundos de su vida, los segundos en que eligió interponerse entre un estallido de protección y el hombre que amaba, y ese respeto se lo darán quienes la vieron hacerlo y entendieron lo que le costó.

La enterraremos en el complejo. Lo he decidido.

Vivió allí, brevemente. Merecía algo mejor de lo que le tocó allí.

Y merece una lápida que diga que la elección fue suya.

Miro mis manos. Las marcas de humo serpentean sobre ellas, filigranas oscuras contra la piel pálida.

Estas manos sostuvieron a una mujer mientras moría.

Estas manos sostuvieron a mi esposa mientras el vínculo intentaba matarnos.

Estas mismas manos estarán allí cuando lleguen mis hijos, y las marcas que las cubren serán lo primero que toquen cuando busquen a su padre.

Marcellus se hace a un lado. Se coloca detrás de mí mientras camino, la vieja posición, mi segundo al mando a mi espalda, hasta el muelle de carga, donde el convoy lo resguardará a él y a todos los de sangre nocturna tras el acero antes de que el sol asome sobre la cresta.

El último tramo de corredor lo recorro solo, y el trayecto desde el muelle de carga hasta la entrada principal de la finca me hace atravesar el edificio una última vez.

Los corredores están en silencio ahora. Los guardias han sido neutralizados.

Los lobos controlan cada cruce. El edificio que Konstantin construyó como monumento a su tesis está siendo vaciado de todo lo que lo hacía peligroso, y lo que queda es piedra y cristal y el olor que se desvanece de la magia de protección y el eco de una estructura inmensa sin nadie en su centro.

La silla en la sala de trofeos está vacía.

Las vitrinas están siendo catalogadas. Las exhibiciones serán desmontadas, y las fotografías archivadas, y los mapas genómicos asegurados, y con el tiempo este edificio no será más que un edificio, y el hombre que lo convirtió en algo más será una nota al pie en la historia que Julian ya está escribiendo.

El amanecer toca primero las ventanas. El cristal del este atrapa la luz y la arroja por el corredor en largas franjas ámbar que parecen más cálidas de lo que nada en este edificio debería parecer, y la calidez es una ilusión y el amanecer es real y camino hacia él como he caminado hacia todo lo que vino después desde la noche en que me convertí: hacia adelante, tomando lo que me corresponde tomar, dejando lo que he dejado, sin estar preparado y sin esperar a estarlo.

Las sombras habrían ido delante de mí en otro tiempo. Ahora voy yo primero.