Capítulo

Tres

El complejo despierta al anochecer. Llevo despierta desde el amanecer, y paso los primeros diez minutos de la mañana de los demás convenciéndome de que no tengo miedo, que es como siempre sé que sí lo tengo.

Maximus ya está levantado, ya vestido, ya quieto. Me observa atarme las botas y no pregunta si estoy segura. Dejó de preguntar. Hombre listo.

—Los cuatro hoy —digo—. Luego Simone. Después nos movemos.

El tirón está tranquilo esta noche. Bajo mi ombligo, donde viven los dos, no hay más que el peso habitual que venía llamando embarazo y ahora sé que debo llamar de otra manera. Portaos bien. El tirón no responde.

Marcellus, Julian y Mira ya están en la sala de conferencias cuando entramos. Maximus les dijo que estuvieran aquí.

No me siento. Pongo las manos planas sobre el respaldo de una silla, y lo digo sin rodeos, como me gustaría que me lo dijeran a mí.

—Estoy embarazada. Gemelos.

Nadie se mueve. Nadie dice nada. El calentador zumba en algún lugar del pasillo.

La sala de conferencias está fría. Siempre está fría, la ventilación funciona demasiado fuerte para una habitación que nunca fue diseñada para conversaciones como esta, y las luces del techo son de un blanco institucional plano, y bajo ellas tres personas que han arriesgado sus vidas fiándose de mi palabra me miran fijamente, y por una vez ninguno tiene nada que decir.

Mira abre la boca y la cierra sin decir palabra. Su mano encuentra el respaldo de la silla frente a ella.

Los ojos de Marcellus bajan a mi vientre y vuelven a subir. Julian no se mueve en absoluto. Nadie pregunta si estoy segura. Nadie pregunta cómo. Los tres me miran con la misma expresión. Yo misma la tuve, en la consulta de Elena.

Julian es el primero en encontrar las palabras.

—Los vampiros no conciben —su voz es plana—. La especie no está viva. No hay ningún mecanismo. Nunca ha habido un...

—Lo sé —digo—. Soy una anomalía desde la mesa de Konstantin.

Maximus y yo lo somos desde el vínculo. Ningún otro vampiro en la tierra tiene latido, Julian.

Has oído los nuestros. Has sentido el calor que emana de mí.

Reescribiste nuestros modelos de defensa cuando él empezó a caminar a plena luz del día. Esta es solo la última regla que cae.

No discute.

Entonces les doy el resto.

—Anoche algo me atravesó que no era mío.

Se extendió hacia Maximus mientras estaba tumbado a mi lado y empezó a trazar cómo desmontarlo, y lo frené.

Por los pelos —mis manos siguen planas sobre la silla—.

Los gemelos tienen telequinesis propia. No es la mía y no la necesita.

Es más fuerte que la mía, y el único camino que tiene hacia el mundo es a través de mí, por los mismos canales que usa mi don.

Se mueve cuando quiere. Si surge en el campo, agarra lo que esté más cerca antes de que yo haya elegido nada, y en un asalto real, lo que esté más cerca podría ser cualquiera de vosotros a un metro de mí.

El segundo silencio es más largo que el primero.

Marcellus lo rompe. Su mandíbula se tensa una fracción de segundo, y la tensión desaparece antes de completarse.

—Vas a llevar a los únicos niños que nuestra especie ha engendrado jamás a un asalto real.

—Así es.

—Retiraría a cualquier otro activo de la lista por menos —me sostiene la mirada mientras lo dice, sereno, sin asomo de disculpa. Me debe la objeción, y le respetaría menos sin ella.

—Cualquier otro activo no abre la entrada norte.

Y cualquier otro activo no lleva esto consigo dondequiera que duerma —mantengo la voz firme.

Me cuesta—. Esto no se queda en casa cuando yo me quedo, Marcellus.

Está en la habitación con quien esté cerca de mí, esta noche y todas las noches, hasta que aprendamos a controlarlo.

Al menos en el campo apunta al enemigo. Al menos en el campo, tú diriges el terreno.

Me mira un momento más. Luego asiente una vez, y la objeción termina.

—¿Cuánto tiempo tienes entre el aviso y el evento?

—No hay aviso. Simplemente ocurre.

—Entonces planifico asumiendo que no habrá aviso —su mirada me abandona y se pierde en el vacío, la misma que pone sobre los mapas—.

Si lo pierdes a mitad del asalto, el equipo se aleja de ti, no se acerca.

Nadie corre a ayudar. Despejan la zona de explosión y te dejan recuperarlo.

Eres la única que puede. Lo comunicaré como protocolo de contención sin nombrarte. El equipo pensará que es estándar.

Me mira de nuevo, y lo táctico desaparece de su rostro, y por un segundo lo que queda es el hombre que convirtió a Elena antes que perderla. —Deberías habérnoslo dicho la noche que ocurrió.

—Os lo estoy diciendo ahora.

—Nos lo estás diciendo ahora —acepta la respuesta y no pierde un segundo más en ello.

Julian no ha dicho nada desde que se rompió la regla.

Está apoyado contra la mesa de mapas, brazos cruzados, el parche negro sobre el ojo izquierdo, la piel de la sien rosada donde la curación vampírica nunca terminó de expulsar la magia de la bruja, el golpe que recibió interponiéndose entre ella y yo.

Su ojo bueno no me pierde de vista, firme.

Entonces descruza los brazos.

—Gemelos —dice al fin. El acento se le suaviza—.

Gemelos —se pasa una mano por la cara, y cuando la baja la cautela ha desaparecido, y lo que queda es esa fiereza bajo tanta precaución, la que solo he visto un puñado de veces—.

Me alegro por ti. Estoy aterrorizado por ti.

Conmigo es el mismo sentimiento, ya lo habrás notado —hace una pausa—.

Y los pequeños monstruos ya están intentando desmontar a su padre. No hay duda de quiénes son.

—Julian.

—Organizo el asalto para que un disparo fallido tuyo no se lleve al equipo por delante.

Marcellus tiene la contingencia, yo tendré la geometría —señaló a Maximus sin mirarlo—.

Y me dirás la próxima vez que haya algo que no me estén contando.

Los dos sois pésimos para eso. Es el único defecto que tenéis.

Maximus no dice nada. La mirada de Julian se demora en él medio segundo más de lo que la broma requiere, y luego pasa a otra cosa. Yo también registro el silencio, algo que no encaja y que no tengo tiempo de investigar.

Mira ha estado observando sin moverse. Me enseñó a manejar este poder una mañana helada tras otra hasta que pude vivir con lo que Konstantin puso en mí. Así que cuando llego a lo del origen, debajo del ombligo, todo su rostro se tensa en una expresión que rara vez le he visto.

—De ellos —dice—. No canalizado a través de tu entrenamiento. Con origen por debajo de él.

—Eso creo.

—Acertaste —su mirada se pierde más allá de mí, en algún lugar que no puedo seguir—.

Lo que yo entrené está donde puedo alcanzarlo.

Esto no. Esto es más antiguo que tus modificaciones, más antiguo que cualquier cosa que Konstantin construyera.

No fue construido. Creció. Y lo que crece no se deja enseñar —vuelve a mí, y la intensidad de su rostro se quiebra en una sonrisa casi aterradora—.

Dos. Haciendo esto. Meses antes de nacer siquiera —la sonrisa se impone—.

Van a ser una pesadilla. Estoy deseando verlo.

—Eso no consuela tanto como crees.

—Te casaste con esta familia. El consuelo es cosa de mi tío —pero su mano se posa en mi brazo, y el gesto es delicado, algo raro en ella—. Los aprenderemos. Igual que te aprendimos a ti. Una mañana fría a la vez.

Ya son tres, y cada uno recibió la noticia exactamente como necesitaba. Ese es el secreto de esta gente. Dales algo que debería destrozarlos y te devuelven un plan.

Te los ganaste a todos. No lo olvides.

A Seraphina voy sola, a la habitación del extremo este de la residencia, donde su trabajo requiere silencio y donde quiero su interpretación más que la de nadie.

Está sentada cuando entro. La habitación está vacía salvo por una mesa baja, dos sillas y el aroma de algo herbal que Seraphina quema cuando trabaja.

La ventana da al este. Eligió esta habitación porque la luz entra limpia por la mañana y la magia se interpreta mejor con luz limpia, y nunca le he preguntado cómo lo sabe y ella nunca lo ha explicado.

No se levanta. Me observa cruzar la habitación con esos ojos plateados y profundos que parecen leer lo que hay debajo de lo que dices, y la mirada serena, sin asomo de sorpresa, que me dirige debería haberme avisado de cómo iba a ir esto.

—Anoche hubo una oleada —digo—. Algo alcanzó a Maximus a través de mí. Lo cartografió. Casi tiró de él. No fue mi don. Vino de más abajo, y la razón es que estoy...

Levanta una mano, la palma hacia fuera, con suavidad.

—Celeste —dice—. Lo sé.

Las dos palabras caen y el aire cambia; la lectura de protecciones de esta habitación se asienta en torno a un hecho en lugar de una pregunta. Me observa asimilarlo, sin meterme prisa.

—He tenido mi magia puesta en ti cada doce horas desde que Elena me pidió que leyera lo que sus instrumentos no podían —su voz es baja, uniforme, cálida, en un registro que reserva para casi nadie—.

Los he sentido desde casi el principio. Dos corazones, envueltos en el tuyo, ocultos en una frecuencia tan cercana que quien escucha oye un solo ritmo y no se le ocurre volver a contar.

Supe lo que estaba sintiendo la tercera vez que lo sentí —inclina la cabeza—.

He estado esperando a que me lo dijeras.

Hay cosas que tienen que dártelas. No cuentan si alargas la mano y las coges.

Hay una presión detrás de mis ojos que esta noche no me puedo permitir.

—Nunca dijiste nada —logro decir.