CAPÍTULO 19 LA SANGRE DE LOS TIRANOS

Kaelen aterrizó a tres millas de la montaña de Theron e inmediatamente recuperó su forma humana.

Su hombro le dolía intensamente donde sus dientes habían perforado las escamas. La herida era profunda y sangraba lentamente. Presionó una mano contra ella y sintió cómo el hueso crujía bajo el músculo desgarrado.

Reave y Korr aterrizaron junto a ella con menos gracia. Ambos estaban heridos: Korr tenía una enorme herida de hacha en el pecho que no había dejado de sangrar, y las costillas de Reave estaban destrozadas de un lado.

—Tenemos que denunciar esto —dijo Reave entre dientes—. El Maldito atacó a los agentes del Consejo. Eso es traición.

—Se defendió —dijo Kaelen con voz monótona—. Vinimos a ejecutarlo sin juicio.

"Por orden del Consejo."

"Lo cual no lo justifica."

Korr la miró fijamente. "¿Lo estás defendiendo?"

«Estoy diciendo la verdad». Sacó suministros de emergencia de su riñonera: ungüento curativo para cerrar las heridas más graves y vendas con aroma a hierbas de montaña. «Theron Ashenkiel luchó contra tres matones y ganó. Eso es lo que voy a informar».

"También denunciarás al humano", dijo Reave. "El tocado por la luna. La profecía."

Las manos de Kaelen se detuvieron sobre sus vendajes. "Sí."

"Bien. Porque eso lo cambia todo."

¿En serio? Kaelen ya no estaba seguro.

Conocía a Theron desde joven, cuando tenía sesenta años y ansiaba demostrar su valía. Lo había entrenado en combate porque alguien tenía que hacerlo, y a ella le habían asignado esa tarea. En aquel entonces, creía lo que decían los Ancianos: que estaba corrompido, que era peligroso e indigno.

Ella lo había visto intentarlo de todos modos. Lo vio sobresalir en cada prueba, ganar cada combate. Vio cómo los otros dragones lo aislaban, se burlaban de él, lo lastimaban cuando los instructores no miraban.

Ella no había hecho nada.

Y cuando los Ancianos lo exiliaron después de que matara a tres dragones en defensa propia, ella permaneció en silencio.

Tres siglos de culpa pesaban sobre sus hombros.

—Kaelen —la voz de Korr la detuvo—. Estás sangrando más. Déjame ver.

Ella negó con la cabeza. "Estoy bien."

"No lo eres. Tu ala..."

«Se curará». Terminó de vendarse con movimientos bruscos. «Tenemos que irnos. Los ancianos querrán este informe de inmediato».

—Tres días —dijo Reave—. Le diste tres días. ¿Por qué?

"Cortesía profesional."

"Es un exiliado. No le debemos ninguna cortesía."

Kaelen se volvió hacia él, con los ojos brillando con un resplandor dorado. "Le debo tres siglos de disculpas. Tres días es lo mínimo que puedo hacer."

Reave retrocedió. "A los ancianos no les gustará".

«Los Ancianos pueden venir a luchar contra él ellos mismos si tanto les preocupa». Se movió a pesar del dolor en su ala, aprovechando la corriente térmica. «Síganme. Volaremos a Volcarren».

La ciudad de los dragones esperaba a cien millas al este, tallada en las cumbres de las montañas, hogar de diez mil de su especie. Kaelen no había regresado en meses. Los agentes pasaban la mayor parte del tiempo en el campo, persiguiendo amenazas y eliminando problemas.

Como Theron.

Como la chica humana de ojos color ámbar y magia plateada crepitando alrededor de sus manos.

Kaelen reflexionó sobre aquella magia. Sin entrenamiento, sí. Salvaje, sin duda. Pero poderosa de una forma que no había visto en siglos.

La profecía era real.

Lo cual significaba que todo lo que los Ancianos temían se estaba haciendo realidad.

Volaban en silencio, cada uno absorto en sus propios pensamientos. Las montañas desfilaban bajo sus pies: bosques muertos que daban paso a verdes valles, y luego a altiplanos rocosos. Finalmente, Volcarren apareció en el horizonte.

Magnífico. Terrible. Hogar.

La ciudad se extendía a lo largo de siete picos, conectados por puentes de piedra lo suficientemente anchos como para que aterrizaran dragones.

Los edificios, excavados directamente en las paredes rocosas, resplandecían con una luz interior: vetas de fuego que recorrían la montaña, cuidadosamente dirigidas por magia ancestral.

Aquí vivían diez mil dragones. Y en la cima del pico más alto, en un palacio de obsidiana y oro, el Consejo de Ancianos gobernaba con poder absoluto.

Kaelen temía lo que vendría después.

Aterrizaron en el cuartel de los guardias, una brutal serie de plataformas en el cuarto pico. Otros guardias asintieron al pasar, evaluando sus heridas con profesionalismo.

"¿Mala caza?", preguntó uno.

"Complicado", dijo Kaelen.

Ella condujo a Reave y Korr por pasillos sinuosos hasta las cámaras de curación. Inmediatamente, un grupo de sacerdotisas, dragones entrenados en magia regenerativa, los rodearon. Kaelen se sometió a sus atenciones en silencio mientras su mente trabajaba.

¿Cómo informar sobre esto? La verdad condenaría a Theron. Pero mentir también la condenaría.

Una hora después, con las heridas cicatrizadas y el ala del hospital de nuevo operativa, se presentó ante las puertas de la sala del Consejo.

Enorme. Piedra negra tallada con la historia de los dragones. Ella había estado allí docenas de veces antes, informando de cacerías exitosas y amenazas eliminadas.

Esto se sintió diferente.

Ella empujó las puertas para abrirlas.

La sala del Consejo era circular, con siete tronos dispuestos en semicírculo. Cada trono estaba tallado en una piedra diferente: obsidiana, rubí, zafiro, esmeralda, diamante, oro o plata. En cada uno se sentaba un Anciano que había vivido más de mil años.

En el trono central, tallado en diamante puro, se sentaba la Anciana Pyraxis. Antigua incluso para los estándares de los dragones. Sus escamas estaban blancas por la edad, sus ojos eran de oro fundido.

"Enforcer Stormblade." La voz de Pyraxis era sorprendentemente fuerte. "Informe."

Kaelen se arrodilló solemnemente. Detrás de ella, Reave y Korr hicieron lo mismo.

"Localizamos a Theron Ashenkiel según lo ordenado. Confirmamos el vínculo de pareja con una mujer humana. Intentamos ejecutarlos a ambos según el decreto del Consejo."

—¿Lo intentaste? —El anciano Vorath, con su trono de obsidiana y sus escamas negras, se inclinó hacia adelante—. ¿Fracasaste?

"Theron Ashenkiel es excepcionalmente hábil en combate. Lo subestimamos."

«¿Tres ejecutores entrenados subestimaron a una exiliada?», la voz de la anciana Seraphine rezumaba desprecio. Ocupaba el trono de rubíes, con sus escamas rojas relucientes. «Explícate».

«Ha tenido tres siglos para perfeccionar su técnica de lucha sin supervisión ni reglas.» Kaelen escogió sus palabras con cuidado. «Lucha como si no tuviera nada que perder. Eso lo hacía peligroso.»

"¿Y el humano?"

Kaelen vaciló.

Esa vacilación le costó caro.

—¿Qué es lo que no me estás diciendo? —Los ojos de Pyraxis se entrecerraron—. Habla con claridad, ejecutor.

"El humano está tocado por la luna. Demostró magia activa durante el enfrentamiento."

La cámara estalló.

Los siete Ancianos hablaron a la vez, sus voces se superponían. Kaelen captó fragmentos: "—profecía—" "—destrúyenos a todos—" "—no se puede permitir—"

Pyraxis alzó una mano con garras. El silencio se apoderó del lugar de inmediato.

¿Estás seguro? ¿Magia lunar?

"Luz plateada. Crepitaba alrededor de sus manos como un relámpago. Sin entrenamiento, pero poderosa."

"¿Lo usó en tu contra?"

"No. Estaba parada en la entrada de la cueva. Simplemente en posición defensiva."

"Descríbela."

Kaelen cerró los ojos, intentando recordar. «Pequeña. De estatura humana. Cabello castaño, ojos color ámbar. Con numerosas marcas: cicatrices de alimentación vampírica en ambos brazos. Quizás veintiocho años. Herida: tobillo roto, heridas recientes. Pero alerta. Consciente. No acobardada.»

—¿Habló? —preguntó el anciano Mordain, el del trono esmeralda.

"Cuando la mencioné, exigí que me informaran sobre la profecía."

Otra explosión de voces. Esta vez, Pyraxis la dejó continuar durante varios instantes antes de pedir silencio.

"Esto confirma nuestros peores temores. El Maldito se ha unido al humano de la profecía. Si el vínculo se completa..."

—Ya lo está —interrumpió Kaelen—. Las marcas eran visibles en ambos. Vínculo completo, no parcial.

La expresión de Pyraxis se volvió fría. "Entonces no nos queda otra opción. Movilicen a todo el cuerpo de ejecutores. Quiero cincuenta dragones en esa montaña para finales de semana. Quémenlo todo. No dejen a nadie con vida."

"El anciano Pyraxis—"

"Eso no fue una petición, Stormblade."

La mandíbula de Kaelen se tensó. "Con todo respeto, Anciano, enviar cincuenta agentes provocará una guerra."

"Ya hay una guerra. Simplemente la estamos reconociendo."

"Theron Ashenkiel no ha cometido ningún crimen, salvo existir. El humano no ha hecho nada más que sobrevivir al cautiverio. Ejecutarlos por una profecía que quizás nunca se cumpla..."

—¿Quién sabe? —rió Seraphine—. La profecía es clara. Un ser tocado por la luna, unido a un dragón, destruirá las cortes vampíricas o las gobernará. Cualquiera de los dos resultados amenaza el equilibrio de poder.

"¿Cómo nos amenaza la destrucción de los vampiros?"

«Porque si los tribunales caen, los humanos se extenderán sin control. Tendríamos millones de ellos en lugar de poblaciones controladas. ¿Y si ella gobierna los tribunales?» La sonrisa de Seraphine era cruel. «¿Una humana con ejércitos de vampiros y magia de dragón? Nos desafiaría directamente.»

"¿Tienes miedo de una chica rota sin entrenamiento?"

"Tememos en qué se convertirá si se le da tiempo." Pyraxis se puso de pie. "Por eso estamos eliminando la amenaza ahora. Tienes tus órdenes, Ejecutor Stormblade. Reúne al cuerpo. Marcha al amanecer dentro de dos días."

"¿Y si me niego?"

La sala quedó en silencio.

Pyraxis descendió lentamente de su trono. Era más pequeña en forma humana —apenas medía metro y medio—, pero su presencia llenaba el espacio.

"Negarse a acatar una orden directa del Consejo es traición."

"Lo mismo ocurre con la ejecución de inocentes sin juicio."

"Se les concedió un juicio. Los declaramos culpables de violar las leyes de pureza de sangre."

"Hace tres siglos. Por un crimen que cometieron los padres de Theron, no él."

"Los pecados de los padres..."