Sangre en la Calima (Caminos de Honor 2)

Prólogo El Aliento de Timanfaya

E n la Caldera de Corazoncillo, la noche primigenia de Timanfaya devoraba la luz.

El aire, denso y caliente hasta pegar en la garganta, vibraba con un vaho persistente a azufre y mineral quemado, la respiración de la tierra.

La luz naranja rojiza, que brotaba de las grietas como el aliento incesante de un monstruo dormido, iluminaba caprichosamente las rocas negras y afiladas.

En ese lienzo de sombras movedizas y vapores incandescentes, una figura avanzaba.

Sus movimientos, calculados y sin vacilación, trazaban una trayectoria recta, la de un depredador que conoce su terreno.

La máscara de gas, un óvalo oscuro que absorbía la poca luz, velaba el rostro del Operador.

Arrastraba, con una firmeza implacable, el cuerpo inerte de un hombre de traje.

Cada paso era una fricción sorda contra el picón volcánico, un susurro ahogado en la inmensidad del silencio nocturno.

Detrás de los cristales ahumados de la máscara, sus ojos, apenas discernibles, no registraban la desolación, solo una concentración glacial, una indiferencia milimétricamente calibrada.

El cuerpo, masa inerte y pesada, se deslizaba con una rigidez ya familiar, señal de una manipulación previa a su llegada al núcleo incandescente de la isla.

No había señales de lucha, ni la contorsión desesperada que precede a una muerte violenta; solo la quietud final, envuelta en una tela grisácea de un traje bien cortado que, incluso en la muerte y el arrastre, conservaba una macabra dignidad. El Operador no se detenía, no dudaba.

El calor distorsionaba las siluetas, levantando velos etéreos en el aire, pero su avance era implacable, lineal, hacia el abismo de una grieta volcánica activa, un tajo en la tierra que se abría bajo el cielo opaco.

El vapor sulfuroso danzaba alrededor de sus piernas, lamiendo la tela de su uniforme técnico.

El hombre no mostraba reacción alguna al embate de los elementos.

Era parte del paisaje, una extensión sombría de la voluntad que lo había traído hasta allí, un actor en una puesta en escena diseñada para no dejar testigos.

La disposición del cuerpo no era un acto de violencia, sino un rito de colocación.

Se desenvolvía con una meticulosidad casi reverencial.

No había una lucha de fuerza bruta en los movimientos del Operador, sino una coreografía premeditada.

Al llegar a la grieta, un abismo humeante de roca incandescente, el hombre se arrodilló lentamente, con una compostura que desmentía la barbarie de la tarea.

Con las manos enguantadas, desató los cordajes que habían mantenido la forma del cuerpo durante el transporte.

El traje del difunto, aún impecable, se desplegó sobre la superficie rocosa.

La luz naranja rojiza que emergía del interior de la tierra acentuaba los pliegues de la tela, el brillo opaco de los botones, la frialdad metálica de una cadena de reloj de bolsillo que asomaba discretamente.

El Operador se tomó su tiempo, ajustando la cabeza de la víctima para que mirara el cielo turbio de la noche, colocando las manos sobre el pecho en un gesto de descanso forzado.

Cada movimiento revelaba un propósito premeditado, desapasionado, una inflexibilidad que no permitía que la emoción, como una arruga en un traje recién planchado, alterara la línea recta de su deber.

Era la culminación de un proceso, no su inicio.

El Operador no estaba asesinando, estaba depositando, completando un ciclo macabro con la precisión de un artesano.

La escena desafiaba la realidad: el infierno subterráneo servía de mortaja, el viento cálido de lamento, y un hombre enmascarado tejía la muerte en una obra de arte perturbadora.

El contraste entre la furia geológica y la calma ritual del Operador se anudaba en el estómago. ¿Qué mente había trascendido la moral para abrazar una lógica tan distorsionada, tan calculada?

Del bolsillo de su abrigo técnico, el Operador extrajo un puñado de sal marina.

No era la sal basta que el mar depositaba en la costa, sino una sustancia fina, casi impalpable, de una pureza que atrapaba la escasa luz y la devolvía con un brillo plateado, casi lunar.

Con movimientos lentos y controlados, el hombre comenzó a esparcirla, no al azar, sino siguiendo un patrón geométrico preciso.

La sal caía sobre el picón volcánico, dibujando líneas efímeras pero perfectas alrededor del cuerpo inerte.

Un dodecaedro, una figura de doce caras pentagonales, comenzó a emerger del manto oscuro de la lava.

Era un trabajo que exigía una concentración absoluta, sin un solo grano de sal fuera de su lugar.

La máscara de gas protegía su rostro, pero la tensión en sus hombros, la inmovilidad de su nuca, hacía palpable la atención que dedicaba a cada vértice, a cada arista de la forma.

No usaba herramientas, solo la yema de sus dedos enguantados, que actuaban como pinceles delicados sobre el lienzo áspero de la roca.

El viento de calima, aún un soplo incipiente, intentaba desplazar los granos.

El Operador se curvaba sobre su obra, su cuerpo una barrera ágil y precisa, casi felina.

La elección del dodecaedro no podía ser casual; una figura geométrica asociada a la perfección y al universo, un sello, una firma indescifrable en medio de la desolación.

La sal, que en otras culturas se utilizaba para purificar o para sellar pactos, aquí parecía cumplir un propósito diferente: aislar, contener, o quizás, cifrar un mensaje para aquellos que pudieran encontrarlo.

Este acto, de una precisión casi religiosa, era una manifestación tangible de una mente que encontraba un orden abstracto incluso en el caos de la muerte volcánica, una mente que lo articulaba con la minuciosidad de un autómata.

Una breve pausa se cernió sobre la escena, suspendida en el aire denso de la caldera.

El Operador observó su obra, el dodecaedro de sal blanca resplandeciendo tenuemente bajo la luz iridiscente que emanaba de la grieta.

Su respiración, un siseo audible tras la máscara, era el único sonido que rasgaba el silencio primordial de Timanfaya.

Un eco de esfuerzo físico que se antojaba incongruente frente a la inmovilidad del hombre de traje y la pétrea indiferencia de su verdugo.

Pero sus gestos permanecían inescrutables, despojados de cualquier emoción.

No había satisfacción, ni repulsa, ni la menor huella de la fatiga que, sin duda, la labor había dejado.

Era un momento de reflexión calculada, un inventario mental de la «logística narrativa», como si el Operador revisara cada detalle de un informe interno.

¿Estaba la puesta en escena perfecta? ¿El mensaje era claro, pero indescifrable para los ojos equivocados?

Sus ojos, azules grisáceos y penetrantes, apenas vislumbrados a través de la visera ahumada, escudriñaban la disposición del cuerpo, la limpieza del traje, la pureza geométrica del círculo de sal.

La escena era un diorama macabro, cada elemento en su sitio, cumpliendo una función en una obra mayor.

Era la eficiencia en su máxima expresión, la culminación de una planificación meticulosa donde la vida humana no era más que un componente desechable.

La inmensidad del paisaje, la ferocidad controlada del volcán, todo se alineaba con la frialdad de su tarea. El Operador era el catalizador, el artesano de un ritual que buscaba un equilibrio sombrío en la desolación, un acto conclusivo antes de la disolución.

Concluido el examen silencioso, el Operador prosiguió con la siguiente fase del ritual.

Del mismo bolsillo de donde había extraído la sal, sacó una serie de pequeñas piedras volcánicas, lisas y oscuras, moldeadas por la furia del magma.

Las fue colocando con delicadeza sobre los bordes del dodecaedro de sal, como si deseara afianzar la pureza de la forma frente a los embates del viento y el paso del tiempo.

Cada roca servía como ancla, una minúscula pieza de un rompecabezas más grande, asegurando que ni la brisa más tenue ni el movimiento imperceptible del suelo volcánico pudieran alterar el diseño.

Era como si el dodecaedro no fuera solo un patrón, sino un sello, un mensaje cifrado que debía permanecer intacto, esperando a ser descubierto, o quizás, a sellar un pacto invisible con la tierra misma.

A medida que las piedras se alineaban, el calor de la grieta, que hasta entonces había parecido un aliento lejano, comenzó a intensificarse, lamiendo los bordes del cuerpo.

Una fina capa de vapor empezó a envolver el traje, y un olor metálico, casi dulce, se sumó al azufre.

Era la señal, inconfundible, de que la combustión interna del volcán comenzaba a alterar la carne, a momificarla.

La piel, expuesta a la alta temperatura, se tensaba, adquiriendo el aspecto de un cuero viejo y curtido, mientras el cuerpo se contraía ligeramente, una reacción póstuma al abrazo abrasador de la tierra.

Este era el punto de no retorno, el instante en que el rito se completaba, entregando el secreto al vientre de la montaña.

El Operador, con su tarea cumplida, se retiró sin dejar rastro.

La figura, alta y esbelta, se disolvió en la noche, fundiéndose con la oscuridad del picón y las sombras danzarinas del volcán.

Sus pasos, inicialmente firmes, se volvieron ligeros, casi etéreos, mientras se alejaba del lugar del «sacrificio».

No miró atrás. No hubo un último vistazo de contemplación ni de remordimiento.

Era un abandono total y absoluto de la obra que había orquestado.

La máscara de gas seguía en su lugar, ocultando cualquier expresión, cualquier humanidad residual que pudiera haber quedado.

En la distancia, ya un mero contorno que se desdibujaba contra el horizonte, se subió a un vehículo silencioso, de color oscuro, que había permanecido oculto en una depresión del terreno, esperando.

El motor encendió sin un murmullo perceptible, y el coche se alejó, hundiéndose en la oscuridad más allá de la caldera.

Mientras tanto, el viento de calima, que hasta entonces había sido apenas un susurro, comenzó a soplar con más fuerza, levantando nubes de arena fina y polvo rojizo.

Era una cortina natural que se extendía por la noche, velando el cielo y la tierra.

La cortina de polvo, un velo que la propia naturaleza alzaba, empezó a borrar cualquier evidencia de la presencia del Operador, cubriendo sus huellas, esparciendo los granos de sal, difuminando el dodecaedro hasta convertirlo en una mancha borrosa sobre el negro volcánico.

El rito había concluido. Solo quedó el silencio, denso y opresivo, el olor a azufre y el lento, incesante latido del volcán, que ahora abrazaba su nueva y macabra adquisición. La noche se cerró sobre el secreto, un misterio caliente que se hundía en la tierra, esperando.