Capítulo Once #3

"No tengo miedo. No tengo… tenía miedo. Durante catorce años.

Toda mi vida. Miedo del agua, miedo del deseo, miedo de la parte de mí que no encajaba.

Y ahora… ahora ya no. El miedo se ha ido.

La sangre lo quemó. Y lo que queda es lo que sintió mi abuelo.

Cuando miró a mi abuela en esa playa. Lo que no tenía nombre. Lo que le hizo dejarlo todo."

"Celia."

"Celia. Amor. El sol y la sangre y lo profundo y la sal y el tú y el siempre." Lo busqué. "No me escondo. Te elijo a ti. Elijo lo profundo. Elijo la lucha."

Él cerró los ojos. Sentí su respuesta a través del vínculo, el miedo y el orgullo y el amor y la admiración y el terrible conocimiento de que no podía disuadirme de esto. Porque la Elena que elegía luchar era la Elena que él había estado esperando durante cuarenta y tres años.

"Entonces nos preparamos", dijo.

∞∞∞

Regresamos al nido. Accedí a más del patrón profundo con cuidado, con Caelan guiándome, apartándome cuando los recuerdos amenazaban con abrumarme.

Los recuerdos del abuelo llegaron en capas.

La primera capa: técnicas. Combate. Navegación. Lectura de corrientes. El conocimiento práctico de un príncipe mer. Lo absorbí. Se volvió mío.

La segunda capa: historia. Los Nuelli. El antiguo gobierno. El consejo de nueve. La estructura de la sociedad mer, los territorios, las alianzas, los conflictos con otras naciones mer. El panorama político del océano profundo.

Aprendí sobre el consejo.

Los nueve ancianos tenían milenios de edad. El más joven tenía ochocientos años. El más viejo, el líder del consejo, tenía casi tres mil. Gobernaban el territorio Nuelli frente a la costa de Chile, extendiéndose hacia el sur a lo largo de la plataforma continental con autoridad absoluta.

Se habían establecido después de la masacre de Noruega. Después de que los humanos encontraran la colonia mer y los mataran. El propósito del consejo era la protección de la especie, de la sangre, del territorio.

Y las leyes —no contactar con humanos, no salir a la superficie, no mezclar sangre— estaban arraigadas en el terror.

Los ancianos recordaban la masacre. Habían vivido las secuelas.

Habían moldeado las leyes desde el dolor y la rabia y la terrible certeza de que los humanos siempre serían peligrosos.

Mi abuelo había sido una amenaza para esas leyes.

Su curiosidad por la superficie, su amor por una mujer humana, su disposición a dejarlo todo por ella, desafiaban el fundamento de la autoridad del consejo.

Si un príncipe podía amar a una humana, podía irse por una humana, entonces las leyes no eran absolutas.

Si la sangre podía cruzar especies —si una mestiza podía transformarse, podía llevar el patrón profundo, podía volverse completamente mer— entonces la frontera entre mer y humano no era absoluta.

Y si la frontera no era absoluta, entonces todo el propósito del consejo —mantener a los mer separados, mantenerlos a salvo de los humanos— no era absoluto.

Yo era una amenaza existencial porque era la prueba de que el miedo estaba equivocado.

∞∞∞

"Necesito decírselo a Marta", dije.

Estábamos en el nido. Habían pasado… no estaba segura de cuánto. Días. Lo profundo tenía su propio tiempo.

"Ella necesita saber lo que viene. Si el consejo envía ancianos, si vienen a la isla…"

"Los ancianos no van a la superficie."

"¿Entonces qué?"

"Envían representantes autorizados. Con la autoridad para dictar sentencia. Para ejecutar sentencias."

"Verdugos."

Él se quedó callado.

"Sí."

"Entonces Marta necesita saberlo. Necesita estar lista."

Salí a la superficie.

Encontré a Marta en la playa. Estaba analizando muestras —kit de campo, medidor de pH, la rutina diaria de una bióloga marina cuya jefa se había convertido en sirena y que mantenía el proyecto unido a pura fuerza de voluntad.

Me vio y se levantó.

"Tienes noticias", dijo.

"El consejo va a enviar representantes."

"¿De qué nivel?"

"Nivel de ancianos. Gente con autoridad para dictar sentencia y ejecutar."

"De acuerdo." Asintió. "¿Qué necesitas que haga?"

"Necesitas irte de la isla."

"No."

"Marta…"

"La última vez que me dijiste que me fuera, desapareciste tres días y volviste con cola. No me voy. Estaré en tierra. Ellos no van a la superficie, dijiste. Estarán en el agua. Yo estaré en tierra."

"Podrían…"

"Son peces, Elena. Gente mer. Lo que sea. Viven en el agua. Yo vivo en la tierra. Estoy a salvo."

Quería discutir. La Elena que se preocupaba, la parte humana que todavía estaba allí, quería sacar a Marta de la isla, ponerla en un ferry, enviarla a Santiago, ponerla a salvo.

Pero la Elena que se estaba volviendo mer sabía que Marta tenía razón. Estaba más segura en tierra. Y me era más útil en la isla que fuera de ella.

"Está bien", dije. "Pero si las cosas salen mal…"

"Tengo un teléfono satelital. Tengo el horario del ferry. Tengo una mochila de emergencia preparada." Me miró con la expresión de una mujer que llevaba semanas preparándose para esto. "No te voy a dejar, Elena. Me quedo hasta el final."

"Eso suena dramático."

"Te convertiste en sirena. Lo dramático es relativo."

Me reí.

"El pueblo", dije. "Carmen…"

"Ella sabe. No todo. Pero lo suficiente. Vino ayer. Dijo…" Marta hizo una pausa. "Dijo que las mujeres Vargas siempre han sido la conexión de la isla con el mar. Y que si algo viene del mar, el pueblo debería saberlo."

"¿Y?"

"Los pescadores están evitando la costa oriental. Han oído el canto. Saben que hay algo en el agua. Carmen les dijo que eres tú, que estás conectada al océano de una forma en que tu abuela lo estaba. No entienden los detalles, pero…"

"Se mantienen alejados del este."

"Te están dando espacio. Es su forma de apoyarte. Es una isla. Los isleños protegen a los suyos."

Sentí calor humano. El sentimiento de pertenecer a un lugar.

Ya no era humana. Pero la isla seguía siendo mi hogar.

"Dile a Carmen…" empecé.

"Lo sé. Dile a Carmen que el mar está agradecido. Dile a Carmen que la mujer Vargas le envía su amor."

"Dile que voy a volver. Pase lo que pase."

Marta asintió. "Se lo diré."

Miré el acantilado. "Marta."

"¿Sí?"

"Gracias. Por quedarte."

"Alguien tiene que mantener la luz encendida."

Sonrió. Me sumergí.

∞∞∞

Al día siguiente, fui a lo profundo.