CAPÍTULO 17

JULIAN

El hotel tenía portero. Eso solo ya debería haber alertado a Julian de que Gideon había perdido la cabeza.

Se quedó en la acera con el casco prestado bajo el brazo y contempló, más allá de unas puertas de latón pulido, un vestíbulo que resplandecía con lámparas ámbar, madera oscura y esa serena seguridad de los lugares que dan por hecho que quien entra puede permitirse no preguntar precios.

Gideon apagó el motor de la moto. Julian lo miró.

Gideon se quitó los guantes. Julian siguió mirándolo.

—¿Qué?

—¿Qué hiciste?

—Reservé una habitación.

—Eso no es una habitación.

Gideon miró hacia el edificio.

—Tiene habitaciones.

—Gideon.

—¿Qué?

—Hay un hombre con abrigo que abre la puerta a la gente.

—Es su trabajo.

—Hay orquídeas más altas que Phoebe.

—Son plantas.

—Un piano de cola.

—También es un objeto.

Julian se volvió del todo hacia él.

—¿Cuánto gastaste?

Gideon se puso a la defensiva al instante.

—No es eso lo que importa.

—Empezó a importar cuando vi una fuente dentro.

—Es una noche.

—Esa respuesta no incluía ninguna cifra.

Gideon le quitó el casco.

—¿Vas a entrar o vamos a discutir en la acera?

Julian entrecerró los ojos. Luego sonrió a su pesar.

—Estás nervioso.

—No.

—Sí lo estás.

—Tengo frío.

—Estás sudando.

—El casco.

—No llevabas puesto.

Gideon frunció el ceño. La sonrisa de Julian se ensanchó. La expresión de Gideon casi compensaba dejar que aquel hombre absurdo lo sorprendiera. Casi.

—Bien —dijo Julian—. Adelante, Rockefeller.

—No sé quién es.

Julian se detuvo.

—Estás de broma.

—Sí.

—Dios. Qué susto me has dado.

A Gideon se le torció la boca. Entregó las llaves de la moto al aparcacoches con la concentración de quien transfiere la custodia de un dispositivo nuclear, y luego se mantuvo medio paso por detrás de Julian al entrar.

Julian lo notó. Esa noche lo notaba todo de Gideon.

La camisa negra recién planchada. Que se había afeitado con más cuidado de lo habitual.

El tenue aroma a jabón bajo el cuero y el aire frío de la noche.

Cómo su mirada iba de las salidas al personal, a las cámaras de seguridad, antes de obligarse a volver hacia Julian.

Aquello no era una simple estancia en un hotel.

Gideon lo había planeado. Algo cálido y cauteloso se abrió tras las costillas de Julian.

Se negó a ponerle nombre. Solo el vestíbulo podría haberlo entretenido veinte minutos.

No porque fuera ostentoso. Todo lo contrario.

Alguien había gastado una fortuna en que el lugar pareciera natural.

Los suelos eran de piedra clara, suavizados por alfombras enormes.

Viejos mapas ferroviarios colgaban enmarcados a lo largo de una pared, sus líneas desvaídas convertidas en arte.

Un bar ocupaba lo que parecía una antigua taquilla, todo barandillas de latón y espejos ahumados.

En lugar del perfume genérico que suelen bombear por la ventilación, el vestíbulo olía levemente a cedro y té negro.

Julian giró despacio. Gideon lo observaba.

—¿Y bien?

Julian se mordió el interior de la mejilla.

—¿Y bien qué?

—¿Es horrible?

—Oh, espantoso.

A Gideon se le descompuso el rostro antes de poder evitarlo. Julian se echó a reír.

—No, idiota. Es precioso.

El alivio recorrió a Gideon de forma tan evidente que a Julian se le suavizó la expresión divertida.

—De verdad te preocupaste.

—No sabía qué te gustaría.

—Escuchaste.

Gideon frunció el ceño.

—¿El qué?

—Todas esas historias en la cena.

—Ah.

Julian miró hacia los viejos mapas ferroviarios.

—Esto era un hotel de estación.

—La mujer de recepción dijo que restauraron el edificio.

—Investigaste.

—Leí la página web.

—Eso cuenta.

Gideon se removió como si el halago le resultara físicamente incómodo. Julian se acercó.

—Gracias.

Esas simples palabras alteraron la expresión de Gideon. Sus ojos bajaron un instante a la boca de Julian. Y se apartaron.

—Vamos a por la llave.

La suite estaba en el último piso. No era una suite nupcial. Por lo visto, Gideon había tenido el sentido común de evitar ese desastre. Se llamaba Atrium Loft, lo que sonaba pretencioso hasta que las puertas del ascensor se abrieron directamente a un vestíbulo privado y Julian vio la habitación.

—Oh.

Gideon se quedó inmóvil detrás de él. Julian entró.

El salón central se elevaba dos plantas bajo un techo de cristal inclinado.

La ciudad al otro lado no era un bosque de rascacielos, solo un resplandor disperso de edificios antiguos, puentes, farolas y tráfico lejano, pero desde allí arriba el efecto era casi onírico.

Un largo sofá de terciopelo miraba hacia las ventanas.

Un tocadiscos reposaba sobre un mueble de nogal junto a estanterías llenas de vinilos.

El dormitorio ocupaba una plataforma elevada tras una media pared de listones de roble.

Al otro lado del loft, unas puertas acristaladas daban a una terraza privada con una zona de estar rehundida y estufas que brillaban en rojo contra el frío de septiembre.

Julian vio una cubitera plateada sobre la mesa del comedor.

No era champán. Agua con gas. Junto a ella había dos botellas pequeñas de tónica, un plato con rodajas de cítricos y una botella de ginebra sin abrir. Miró a Gideon.

—Opciones.

Gideon se encogió de hombros.

—No sabía qué querrías.

A Julian se le cerró la garganta de forma inesperada. Había flores, pero no rosas. Vegetación silvestre y anémonas blancas dispuestas en un cuenco bajo. Nada de pétalos esparcidos con mal gusto. Ningún corazón hecho con toallas. Ningún ridículo kit de seducción esperando junto a la cama.

Gideon aparentemente había rechazado todos los clichés románticos excepto gastar de más. Julian dejó la chaqueta sobre una silla.

—Esto es peligrosamente atento.

—¿Peligroso?

—Para tu imagen.

A Gideon se le torció la boca.

—Sobreviviré.

Julian caminó hacia las ventanas. Abajo, los faros se movían por las calles mojadas.

Había llovido mientras estaban en el restaurante.

El asfalto reflejaba la ciudad en destellos fragmentados.

Durante unos segundos, se permitió mirar.

Sin Dominic. Sin armas. Sin el falso policía.

Sin cadáveres. Sin la historia de los Shaw.

Solo una puerta cerrada, una habitación hermosa y un hombre de pie detrás de él que había pasado la mayor parte de su vida creyendo que la ternura era una debilidad que alguien acabaría explotando. Julian se giró.

Gideon lo observaba con una concentración tan desnuda que Julian se sintió más expuesto de lo que la desnudez jamás lo había dejado.

Ahora que tenía la atención de Gideon sin interrupciones, la intensidad a veces lo hacía sentirse visto de un modo que había pasado años vendiendo y rara vez recibiendo.

—Ven aquí —dijo Julian.

Gideon obedeció. Julian le tocó la camisa.

—Te arreglaste.

—Es un hotel.

—Te afeitaste.

—Me afeito.

—No así.

Gideon lo miró con suspicacia.

—¿Me estás catalogando?

—Sí.

—¿Por qué?

—Porque te importa.

Gideon se enderezó de inmediato.

—Reservé una habitación.

—Reservaste un sentimiento.

Gideon ignoró eso. Julian sonrió y lo dejó pasar.

Exploraron el loft como hace la gente cuando está posponiendo lo que ambos desean.

Julian puso un disco. Algo viejo y suave.

Gideon inspeccionó los calentadores de la terraza como si pudieran ocultar a un asesino.

Julian encontró la carta del servicio de habitaciones y soltó un gemido obsceno al ver la lista de postres. Gideon miró.

—¿Qué?

—Eso es obsceno.

—Es el de chocolate.

—Quiero dos.

—Pues pide dos.

A Julian se le borró la sonrisa al ver los precios.

—Gideon.

—¿Qué?

—Me dijiste que tienes menos de quince mil dólares disponibles.

Gideon apretó la mandíbula.

—Eso no es todo.

—Viajes. Ropa. Coches. Mensualidades —continuó Julian en voz baja—. Dominic te pagaba con cosas que parecían libertad.

—Sé con qué me pagó.

—Pero no preguntaste qué quería yo de ti.

Gideon frunció el ceño.

—Postre.

—Te quiero a ti —dijo Julian—. No la cuenta.

Gideon tragó saliva. Julian dejó el menú.

—Reorganizas los muebles de todos. Compras habitaciones como esta. Intentas resolver el miedo con logística.

—Quería una noche sin huir.

—Lo sé.

—No puedes comprarme.

Gideon lo miró.

—No es lo que intento.

—Bien.

Julian se acercó.

—Pero puedo dejarte darme una noche.

Los hombros de Gideon se relajaron un poco.

Pidieron demasiada comida de todos modos.

Comieron en la terraza bajo los calentadores, compartiendo platos, discutiendo si la confitura de pera iba bien con el queso.

Julian ganó. Gideon fingió que no. La privacidad los envolvió como otro abrigo.

Cuando retiraron los platos, Julian se puso de pie y le tendió la mano.

Gideon la tomó. Dentro, el disco había pasado a algo más lento.

Julian lo atrajo primero hacia las ventanas.

Lo besó allí, con la ciudad brillando abajo, porque quería que Gideon tuviera un recuerdo que no fuera un motel, ni una oficina oculta, ni una casa llena de parientes. El pulgar de Gideon le rozó la cintura una vez.

—¿Frío? —preguntó Julian.

—No.

—Mentiroso.

Gideon lo besó de nuevo para zanjar la conversación.

Julian se rio contra sus labios. Se desvistieron sin teatro.

Eso también sorprendió a Julian. Había pasado gran parte de su vida adulta entendiendo cómo se veían los cuerpos desde afuera.

Qué ángulo favorecía. Qué movimiento invitaba.

Qué expresión hacía que otra persona se sintiera deseada.

Con Gideon, seguía olvidándose de posar.

Su camisa aterrizó cerca del sofá. La de Gideon en el respaldo de una silla.

Julian perdió un calcetín e intentó buscarlo un momento, hasta que Gideon lo atrapó por la cintura.

—Déjalo.

—Desaparecerá.

—Sobreviviremos.

—No entiendes los hoteles.

Gideon lo levantó en vilo. Julian soltó un grito.

—Gideon.

—¿Qué?

—Bájame.

—Pesas menos que el motor que Caleb me hizo mover.

—Romántico.