CAPÍTULO 12

JULIAN

Dos semanas transformaron la casa. No lo bastante como para hacerla elegante.

Nada podría hacer elegante la casa de Celia mientras un astronauta de fibra de vidrio de dos metros siguiera junto al perchero.

Pero empezó a respirar. Julian no se había dado cuenta de cuánto podían parecerse las habitaciones a las personas hasta que empezó a vaciarlas.

Algunas eran defensivas. Otras, abarrotadas.

Otras se negaban a revelar para qué servían.

La habitación de invitados del oeste había estado enterrada bajo textiles viejos, fotografías enmarcadas y cajas de figuritas de porcelana.

Ahora la luz del sol llegaba al suelo. La cama estaba hecha con sábanas blancas.

El armario tenía perchas vacías de verdad.

Una manta color arcilla descansaba doblada a los pies de la cama.

Julian retrocedió y contempló el resultado.

Apacible. Le gustaba la calma. Cada vez desconfiaba más de ella.

La paz era cuando la memoria tenía espacio para hablar.

Así que siguió trabajando. De la mañana a la noche.

Celia le daba proyectos. Él inventaba más.

Escribió descripciones para la web de la posada.

Fotografió habitaciones. Reorganizó muebles.

Limpió el latón. Pulió espejos. Convenció a Celia de que dejara a Caleb almacenar más piezas de salvamento en otro sitio.

Incluso convenció a Evan de arreglar un sistema de reservas averiado.

Todos parecían encantados. Todos excepto Gideon.

Gideon se había vuelto cauteloso. Voz cautelosa.

Distancia cautelosa. Miradas cautelosas que desaparecían en cuanto Julian las notaba.

Seguían compartiendo la habitación azul porque trasladar a Julian a otro sitio levantaría sospechas.

Pero bien podrían haber dormido en edificios separados.

Gideon se mantenía en un lado. Julian en el otro.

Sin tocarse. Sin charlas nocturnas. Sin bromas sobre las radios.

Nada. El encuentro en la cámara oculta se había convertido en una caja sellada entre ellos.

Julian se negaba a abrirla. Gideon no parecía capaz.

Bien. Julian tenía dignidad. O al menos estaba intentando desarrollar algo de ella. Alisó el edredón.

Detrás de él, una tabla del suelo crujió. Se giró de golpe. Gideon estaba en el umbral. El corazón de Julian dio un vuelco tan fuerte que dolió. Eso lo irritó.

—Perdona —dijo Gideon.

—Caminas demasiado sigilosamente.

—Gajes del oficio.

—Casi me da un infarto.

Gideon miró alrededor de la habitación.

—Ha quedado bien.

—Gracias.

Julian volvió a las almohadas. Gideon no se fue. Por supuesto que no. Su presencia llenaba los espacios incluso cuando no decía nada. Julian podía sentirlo a su espalda. Finalmente se giró.

—¿Necesitabas algo?

Gideon se metió las manos en los bolsillos.

—No.

—¿Entonces?

—Comprobando.

—¿La habitación?

—A ti.

Julian se quedó inmóvil.

—¿Por qué?

Gideon parecía incómodo. Excelente. Que lo estuviera.

—Me despertaste anoche.

Julian notó que se le encendía la cara.

—Lo siento.

—Estabas gritando.

—¿Qué dije?

—Nada claro.

Julian bajó la mirada. Pesadillas. Otra vez. Había soñado con el falso oficial. Solo que esta vez el hombre tenía la cara de Dominic. Gideon estaba cerca y se negaba a darse la vuelta. Julian había gritado hasta que le dolió la garganta. Por lo visto, no solo en el sueño.

—Seré más silencioso.

—No es lo que quise decir.

Julian dobló otra funda de almohada solo para ocupar las manos. Gideon se movió.

—Las has tenido todas las noches.

—¿Llevas la cuenta?

—Sí.

La respuesta fue demasiado rápida. Julian levantó la vista. La expresión de Gideon se cerró.

—Solo hay dos camas.

—Cierto.

—Haces ruido.

—También cierto.

—Casi te caes otra vez.

Julian lo miró.

—Puedo irme a otra habitación.

—No.

Inmediato. El pulso de Julian se alteró. También odiaba eso.

—¿Por qué no?

Gideon miró hacia el pasillo.

—Seguridad.

—Por supuesto.

—Julian.

—No, es sensato. Tú me salvas de asesinos. Yo te salvo de admitir preocupación. Simbiótico.

Gideon hizo una mueca. Julian lo lamentó. No lo suficiente como para retractarse.

—Estoy preocupado.

Las palabras salieron en voz baja. Julian dejó de doblar. Gideon continuó.

—No sé qué hacer al respecto.

—Eso suena más honesto.

—Lo es.

Silencio. Julian dejó la funda de almohada. Gideon entró. No mucho. Solo lo justo.

—¿Recuerdas los sueños?

—Normalmente.

—¿Quieres hablar de ellos?

Julian casi se echó a reír.

—¿Tú?

Gideon frunció el ceño.

—¿Qué?

—¿Quieres hablar de sentimientos?

—No lo estropees.

Aunque no quería, Julian sonrió. Luego la sonrisa se desvaneció.

—¿Tienes pesadillas?

Gideon se apoyó contra la cómoda.

—Sí.

—¿Sobre personas que has matado?

—A veces.

—¿Sobre Dominic?

—Sí.

—¿Tu padre?

Gideon se quedó inmóvil. Julian lo supo de inmediato.

—Sí —dijo Gideon tras una larga pausa.

La habitación cambió. Julian se rodeó con los brazos.

—¿Mejoran?

Gideon se lo pensó.

—Son diferentes.

—Eso no es mejorar.

—No.

Julian miró hacia la ventana. Afuera, la luz de la tarde iluminaba los manzanos.

—Sigo despertando convencido de que he vuelto allí.

—¿Con Dominic?

—Con todos.

Se le tensó la voz.

—Los hombres en los muelles. El falso oficial. Ese túnel. A veces sueño que estás muerto porque confié en alguien en quien no debía.

La expresión de Gideon cambió. Julian continuó antes de perder el valor.

—Y a veces sueño que no puedo encontrarte.

Gideon bajó la mirada al suelo. Eso dolió más que si hubiera apartado la vista del todo. Julian rio por lo bajo.

—Patético.

—No.

—Odio necesitar tanto a alguien.

Gideon levantó la cabeza.

—Eso no es patético.

—Viniendo del hombre que ha construido toda su personalidad en torno a no necesitar a nadie.

—Exactamente.

Julian lo miró fijamente. Gideon esbozó una sonrisa apenas perceptible. Se desvaneció. Luego dijo:

—No tienes que cambiarte de habitación.

Julian bajó la vista hacia sus manos.

—Estoy interrumpiendo tu sueño.

—Ya dormía poco antes.

—Reconfortante.

Gideon se apartó de la cómoda. Se acercó. Sin tocar. Lo bastante cerca para que Julian captara el aroma a jabón y aire libre. Su cuerpo lo recordó al instante. La cámara oculta. La boca de Gideon. Las manos. Y después, las palabras. Julian retrocedió. Gideon se detuvo. Bien. Lo había notado.

—No iba a...

—Lo sé.

—De acuerdo.

Julian se obligó a hablar con calma.

—¿Necesitas ayuda con algo?

Gideon lo miró fijamente. La pregunta se había vuelto absurda entre ellos. Mil respuestas posibles. Ninguna segura.

—No.

—Entonces debería terminar.

Gideon asintió. Se dirigió hacia la puerta. Se detuvo.

—Julian.

Julian esperó. Gideon miró por encima del hombro.

—Lo siento.

La disculpa quedó suspendida en el aire. Demasiado vaga. Demasiado tarde. Aun así, real. Julian tragó saliva.

—¿Por qué?

El rostro de Gideon se tensó.

—Por todo.

No era suficiente. Era algo. Julian asintió una vez.

Gideon se fue. Solo cuando los pasos se perdieron, Julian se dio cuenta de que le temblaban las manos.

Se sentó en el borde de la cama. Respiró.

Luego soltó una risa amarga. Había pasado años perfeccionando el arte de leer a los hombres.

Lo que querían. Lo que temían. Cuánta atención dar.

Cuándo retirarse. Gideon debería haber sido fácil.

No lo era. Gideon deseaba tanto a Julian que eso lo volvía cruel.

Ese era el problema. El deseo no convertía a nadie en alguien seguro.

Ni siquiera cuando esa persona mataría por protegerte.

A veces, sobre todo entonces. Julian se frotó la cara.

Tenía trabajo. El trabajo era útil. Alcanzó la funda de almohada limpia.

Una puerta se cerró de golpe en el piso de abajo.

Julian se sobresaltó. Unos pasos corrieron por el pasillo. Otro portazo. Luego silencio. Esperó. Un sonido tenue llegó desde arriba. Llanto. Phoebe. Julian dejó la ropa de cama. Siguió el sonido hasta la habitación de ella. Llamó. Nada. Volvió a llamar.

—¿Phoebe?

Una voz amortiguada.

—Vete.

—¿Lo dices en serio?

—Sí.

—De acuerdo.

Esperó. Cinco segundos. Diez. Entonces la oyó sorberse la nariz. Julian se apoyó contra la puerta.

—Tengo chocolate.

Silencio. En realidad no tenía chocolate. La puerta se abrió cinco centímetros. Phoebe tenía los ojos rojos.

—Estás mintiendo.

—Sí.

Ella lo fulminó con la mirada. Él sonrió.

—Aun así abriste la puerta.

Phoebe retrocedió.

—Entra.

Su habitación era la única parte de la casa que Celia nunca había tocado.

Pósteres. Libros. Un teclado. Una máquina de coser.

Ropa en el suelo. No eran objetos rescatados.

Era vida. Julian se sentó en la alfombra en lugar de en la cama.

Phoebe se sentó en la cama con las piernas cruzadas, por encima de él.

—¿Qué pasó?

—Nada.

—Excelente. Podemos fingir los dos.

A ella le tembló la boca. Julian esperó.

Finalmente le tendió el teléfono. En la pantalla había una publicación en redes sociales de alguien del colegio.

Una foto. Phoebe medio dormida en un autobús después de una excursión escolar.

La boca abierta. El pelo revuelto. Alguien había añadido un pie de foto.

Cruel. Poco creativo. Mucho menos inteligente que la persona a la que iba dirigido. Julian la miró.

—¿Quién lo publicó?

—¿Importa?

—Sí.

—¿Por qué?

—Porque necesito saber a quién criticarle en privado sus elecciones de moda.

Phoebe casi sonrió. Luego volvieron las lágrimas.

—Todo el mundo lo vio.

—¿Todo el mundo, o sea...?

—Gente.

—¿Gente adolescente?

—Para.

—Estoy evaluando la gravedad del asunto.

—Daniel lo vio.

Ah. El misterioso Daniel. Julian lo recordó.

—El chico que te gusta.

Asintió con aire abatido.

—Y ahora piensa que soy repugnante.

—¿Eso te dijo?

—No.

—Entonces, ¿cómo lo sabes?

—Porque mírame.

Julian frunció el ceño.

—Te estoy mirando.

—Sabes a qué me refiero.

—No, la verdad es que no.

Phoebe se señaló a sí misma.

—No soy guapa.

Julian la miró fijamente. Luego se rio. No de ella. De lo absurdo. Phoebe pareció dolida.

—Genial.

—No. Perdona.