CAPÍTULO 11

GIDEON

Celia no entró en pánico. Gideon lo recordaría después. Irrumpió en la cocina esperando preguntas, gritos, confusión. Su madre alzó la vista de la tabla de cortar. Le bastó una mirada a su rostro.

—¿Qué pasa?

—Compañía.

Su expresión se endureció.

—¿Mala?

—Sí.

Julian entró detrás de él. Ya pálido. Ya respirando demasiado rápido. Celia dejó el cuchillo.

—¿Cuántos?

—Cinco. Quizá seis.

—¿Armados?

—Sí.

—¿Policía?

—No.

Se secó las manos con un paño.

—¿Dónde me necesitas?

Gideon sintió un amor tan feroz por ella en ese instante que le dolió.

—La antigua cámara de servicio.

Celia desvió la mirada hacia Julian. Luego volvió a mirarlo.

—Id.

Afuera se cerró de golpe una puerta de vehículo.

Luego otra. Gideon se movió. La cámara de servicio no tenía nada que ver con la Ley Seca.

Había pertenecido a la posada original. Antes de la electricidad, antes de la fontanería moderna, los sirvientes usaban pasillos estrechos entre varias habitaciones para trasladar la ropa de cama y la comida sin cruzarse con los huéspedes.

La mayoría se habían sellado décadas atrás.

Uno seguía abierto. Celia lo había descubierto mientras restauraba el segundo piso.

Gideon había encontrado el pestillo oculto a los catorce años y usaba la cámara para fumar cigarrillos donde su padre no pudiera olerlos. El recuerdo le vino ahora de forma extraña. Rebeldía adolescente transformada en supervivencia adulta. Agarró la mano de Julian.

—Vamos.

Subieron las escaleras corriendo. Julian casi tropezó en el rellano. Gideon lo sujetó.

—Despacio.

—No me digas despacio.

—Bien. Rápido.

Entraron en la habitación azul. Las radios antiguas los observaban. Gideon apartó un armario estrecho. Detrás había una pared con paneles. Presionó un viejo clavo de latón cerca del zócalo. Nada.

—Vamos.

Los dedos le resbalaron. Lo intentó de nuevo. Clic. Una sección del panel cedió. Julian se quedó mirando.

—Tienes una pared secreta.

—Luego.

Gideon la abrió. El pasadizo del otro lado tenía menos de un metro de ancho. Polvo. Madera oscura. Sin ventanas. Julian se detuvo. Gideon sintió cómo su mano se ponía rígida.

—No.

—Julian.

—No.

Se oyeron pasos abajo. Tres golpes fuertes resonaron en la puerta principal.

Julian miraba fijamente el pasadizo oscuro.

Su rostro quedó vacío. Gideon recordó el puente.

El túnel. Cómo los espacios cerrados le oprimían los pulmones a Julian antes de que pasara nada. Le sujetó el rostro con ambas manos.

—Mírame.

Julian lo hizo. Apenas.

—No tenemos que entrar del todo.

—Buscarán.

—Lo sé.

—No puedo...

—Sí puedes.

Gideon detestó la frase en cuanto la pronunció. Los ojos de Julian relampaguearon.

—No.

—Lo siento.

Volvieron a llamar. La voz de un hombre abajo. Celia respondió. Cortante. Irritada. Perfecta. Gideon bajó la voz.

—Iré primero.

Julian tragó saliva.

—No me dejes atrás.

—No lo haré.

—Promételo.

—Sí.

Julian cerró los ojos un segundo. Luego entró en el pasadizo. Gideon lo siguió. Cerró el panel tras ellos. La oscuridad lo engulló todo. Julian emitió un sonido ahogado. Gideon lo encontró de inmediato.

—Aquí.

Su mano fue a parar al pecho de Julian. Corazón acelerado. Demasiado rápido.

—Respira.

—No digas eso.

—Bien.

Gideon mantuvo la palma allí.

—¿Sientes mi mano?

—Sí.

—Bien.

—Eso fue casi terapia.

—No me insultes.

A pesar de todo, Julian soltó un aliento que podría haber sido una risa.

Se adentraron más. El pasadizo giró una vez.

Luego se abrió a una cavidad entre dos habitaciones de huéspedes.

No más grande que un armario. Un viejo estante de madera recorría una pared.

Había espacio justo para sentarse. Apenas.

Gideon hizo que Julian se sentara. Sus rodillas quedaron pegadas.

La oscuridad no era total. Una fina grieta en la moldura dejaba pasar una hoja de luz polvorienta desde la habitación contigua.

Las voces se filtraban a través de la pared.

Los hombres habían entrado en la casa. Julian le agarró el antebrazo a Gideon.

—Tu madre...

—Puede cuidarse sola.

—Podrían hacerle daño.

—No lo harán.

—No lo sabes.

—No.

Julian apretó los dedos. Gideon giró la mano y entrelazó sus dedos con los suyos.

Julian se quedó inmóvil. Una voz nueva sonó abajo.

Calmada. Educada. Gideon la reconoció. Adrian Locke.

El lugarteniente más fiable de Dominic. Prefería la conversación a la violencia. Eso lo hacía más peligroso, no menos.

—Señora Shaw —llamó Locke—, estamos buscando a su hijo.

Celia respondió.

—¿A cuál de ellos?

Gideon casi sonrió. Locke dijo:

—Gideon.

—Entonces han perdido el tiempo.

—¿Cuándo habló con él por última vez?

—En Navidad.

Una mentira. Fluida. Inmediata. Gideon cerró los ojos. Julian se acercó más.

—Es bueno —susurró.

—Ella.

—¿Qué?

—Ella es buena.

Julian apoyó brevemente la frente en el hombro de Gideon.

—Lo siento.

Gideon le rodeó con el brazo. Sin vacilar esta vez. Julian temblaba entero. Gideon fingió que él no. Abajo, Celia continuó.

—Envía tarjetas. Dinero a veces. Normalmente sin remitente porque cree que el misterio compensa los malos modales.

Locke rio educadamente.

—Ha tenido algunos problemas.

—Mi hijo tiene problemas desde que aprendió que las puertas podían abrirse.

—¿Les importaría si echamos un vistazo?

Una pausa. Tan larga que el corazón de Gideon se detuvo. Entonces Celia dijo:

—Si están convencidos de que se esconde debajo de uno de mis sofás, adelante.

Inteligente. Demasiado inteligente. Resistirse habría levantado sospechas.

El permiso sugería inocencia. Las botas resonaron en el piso de abajo.

La respiración de Julian se aceleró. Gideon lo atrajo más.

La pequeña cámara se calentó enseguida. La rodilla de Julian se deslizó entre las de Gideon.

Ninguno se dio cuenta al principio. O fingieron no hacerlo.

Gideon se concentró en las voces. Una puerta se abrió abajo. Otra. Algo se estrelló. Celia gritó:

—¡Esa lámpara es del siglo diecinueve!

Un hombre maldijo. Locke se disculpó. Gideon casi la admiró. Entonces unos pasos subieron por las escaleras. Julian hundió el rostro en el cuello de Gideon.

El movimiento no fue romántico. Fue desesperado. Gideon presionó los labios contra el pelo de Julian. No fue un beso. No exactamente.

—Quédate conmigo.

Julian asintió contra él. Los pasos se hicieron más fuertes.

Unos entraron en la habitación azul. Gideon sintió que Julian dejaba de respirar.

Un cajón se abrió. Luego otro. La madera raspó el suelo.

Alguien movió el armario. Gideon se quedó de piedra.

El panel oculto se movió ligeramente contra el pestillo.

Julian dejó escapar el más mínimo sonido.

Gideon le tapó la boca. No bruscamente. Una palma sobre los labios.

Sus ojos se encontraron en la estrecha franja de luz.

Miedo. Confianza. Demasiado de ambos. Afuera, alguien murmuró:

—Jesucristo. ¿Cuántos trastos puede acumular una familia?

Otra voz respondió:

—Los suficientes para esconder un cadáver.

Los ojos de Julian se abrieron de par en par. Gideon se llevó un dedo a los labios. Silencio. El hombre de afuera empujó el armario de nuevo.

El panel aguantó. Un minuto después, los pasos se alejaron.

Gideon no se movió. Julian tampoco. Siguieron apretados el uno contra el otro.

Pecho contra pecho. Rodilla contra muslo.

La palma de Gideon aún sobre su boca. Julian levantó lentamente una mano y le tocó la muñeca.

Gideon bajó la mano. La habitación de fuera quedó en silencio.

Abajo, las voces volvieron. Gideon escuchó.

Locke otra vez. Celia respondiendo. Algo sobre trabajo.

Algo sobre familia. Entonces una voz que Gideon no reconoció.

Más áspera. Amortiguada. Julian se tensó.

—Es él —susurró.

Gideon frunció el ceño.

—El hombre que quemaste.

El guardia con cicatrices. Vivo. A Gideon se le encogió el estómago. El hombre de abajo dijo algo demasiado bajo para oírlo. Locke respondió. Julian agarró la camisa de Gideon.

—Me matará.

—No.

—Me vio.

—Lo sé.

—Él va a...

—No.

Gideon le sujetó la nuca. Los ojos de Julian brillaban. La voz de Gideon bajó hasta casi no existir.

—No te tocará.

—No puedes prometer eso.

—Sí.

—¿Cómo?

—Porque tendría que pasar por encima de mí.

Julian lo miró fijamente. El miedo en su rostro cambió. No desapareció. Se transformó. Algo más cálido asomó en él. Dolorosamente tierno. Gideon conocía esa mirada. Llevaba días fingiendo que no. Julian susurró:

—Siempre dices cosas así cuando estoy demasiado aterrorizado para ser sensato.

—Entonces no lo seas.

Las palabras se le escaparon. Los labios de Julian se entreabrieron.

El pulso de Gideon se alteró. Momento equivocado.

Lugar equivocado. Todo equivocado. Fuera de la cámara oculta, los hombres registraban la casa de su madre.

Dentro, Julian estaba prácticamente sentado en su regazo.

Gideon sentía su cuerpo con cada respiración.

Se dijo que no significaba nada. Entonces Julian le tomó la mano y se la apoyó abierta sobre el pecho.

Su corazón latía con fuerza bajo la palma de Gideon.

—Odio esto —susurró Julian.

—Lo sé.

—Odio tener miedo.

—Lo sé.

—Odio que tú lo hagas más fácil.

Gideon dejó de respirar. Julian le escrutó el rostro.

—Di algo.

—No sé qué.

—Eso es raro en ti.

Gideon casi sonrió. Entonces volvieron los pasos.

Más cerca. Se quedaron inmóviles. Alguien entró en la habitación contigua.

Una habitación diferente esta vez. La pared contra la espalda de Gideon vibró cuando movieron los muebles.

Julian se acercó más sin pensar. Su boca rozó la garganta de Gideon.

Apenas. Un accidente. El cuerpo de Gideon reaccionó como si lo hubieran golpeado.

Julian lo sintió. Por supuesto que lo sintió.

Alzó la mirada. Ninguno de los dos se movió.

Los pasos se desvanecieron de nuevo. Gideon soltó un suspiro lento.

Julian susurró: