Sálvame primero

CAPÍTULO 1

GIDEON

Gideon Shaw había elegido el mar porque parecía menos personal que una bala.

Una bala requería intención. Presión. Un último y pequeño acto de voluntad.

El Atlántico solo requería rendición. Estaba de pie más allá de la valla oxidada de la terminal de ferri abandonada, con una mano aferrada a una petaca plateada y la otra hundida en el bolsillo del abrigo.

Más allá de la explanada de hormigón agrietado, el agua negra golpeaba los pilotes en oleadas lentas y poderosas.

La lluvia había pasado una hora antes, dejando el mundo húmedo y reluciente.

Cada ventana rota de la terminal capturaba un fragmento distorsionado de las luces del puerto, al otro lado del canal.

El último ferri había usado este lugar hacía doce años.

Ahora había gaviotas, ratas, sal y hombres que no querían ser encontrados.

Hombres como Gideon. Bebió. El bourbon le calentó la boca y poco más.

El frío ya se había colado bajo el abrigo, bajo la camisa, hasta las articulaciones de los dedos.

Octubre en la costa tenía dientes después de medianoche.

Lo agradecía. La incomodidad le daba algo sencillo en qué pensar.

Frío. Viento. El ardor en la garganta. No Elise Brennan desangrándose entre sus manos.

No Dominic Vale mirándolo fijamente desde el otro extremo de un almacén hacía dos noches, preguntándole por qué había dudado.

No los veinte años entre esos dos momentos.

Caminó hacia la vieja rampa de carga. Las botas rasparon gravilla contra el hormigón.

El sonido parecía enorme en la terminal vacía, pero se desvanecía en cuanto el viento entraba por los portones abiertos.

Llevaba una pistola en la cintura. Seis balas.

Lo había comprobado. Y vuelto a comprobar.

Los hábitos sobrevivían incluso cuando un hombre no tenía intención de hacerlo.

Gideon se detuvo cerca del borde de la rampa y miró hacia abajo.

Con la marea alta, el agua llegaba casi hasta la franja amarilla agrietada que antaño guiaba a los coches a bordo de los ferris.

Esa noche estaba varios metros más baja, dejando al descubierto escalones ennegrecidos de algas y columnas cubiertas de percebes.

Podía bajar caminando. Seguir caminando.

La corriente más allá de los pilotes era suficientemente fuerte. Eso también lo había investigado.

Patético, en realidad. Se había pasado la vida adulta tomando decisiones rápidas por otros y había convertido su propio final en un ejercicio logístico. Levantó la petaca de nuevo.

—Una más —le dijo al agua.

El agua no objetó. Llevaba el teléfono apagado desde las once.

Había dejado el apartamento sin cerrar con llave.

Sobre la mesa de la cocina había un sobre con el código de acceso de la caja de seguridad y una breve nota para su hermana pequeña.

Sin explicación. Una explicación habría requerido mentiras.

O verdad. Ambas parecían crueles. Gideon dio otro trago.

Unos faros barrieron la pared del fondo. Se quedó inmóvil.

Un vehículo entró por un hueco en la valla perimetral donde habían cortado la malla metálica meses atrás.

Nadie llegaba aquí por accidente. La carretera pública más cercana terminaba detrás de un almacén de mercancías, tres manzanas tierra adentro.

Gideon se ocultó tras una columna de hormigón.

El vehículo era una furgoneta oscura que apagó las luces antes de detenerse.

Se abrieron tres puertas. Bajaron unos hombres.

Uno de ellos se rio. Gideon cerró los ojos. Cómo no.

De todos los lugares de la ciudad, alguien había elegido esta ruina miserable para hacer negocios esa noche.

Podía irse. Había kilómetros de costa. Un tramo de agua oscura servía igual que otro.

Pero se quedó pegado a la columna, con la petaca colgando de los dedos, y escuchó.

Chirrió el metal. La voz de un hombre dijo:

—Cuidado con él.

Otro respondió:

—¿Por qué? No va a quejarse mucho tiempo.

Algo pesado golpeó el suelo. Siguió un grito amortiguado.

Gideon abrió los ojos. El alcohol en su sangre pareció retroceder.

No desaparecer. Solo apartarse. Se asomó lo justo tras la columna para ver.

Tres hombres estaban de pie detrás de la furgoneta.

Gideon conocía a los tres. Mason Pike. Reed Hollis.

Un hombre más joven llamado Tyler no-sé-qué, que llevaba seis meses rondando los garajes de Vale tratando de demostrar que poseía suficiente crueldad para ser útil.

Los tres trabajaban para Dominic Vale. Y los tres arrastraban a un hombre por el hormigón mojado.

No era un cadáver. Era un hombre vivo. Tenía las muñecas atadas a la espalda.

Cinta plateada le cubría la boca. Le habían puesto una capucha oscura en la cabeza y le habían inmovilizado los tobillos con bridas de plástico.

Mason le dio una patada en el muslo cuando se retorció.

—Deja de luchar.

El cautivo emitió otro sonido furioso tras la cinta.

Reed abrió la furgoneta y sacó un rollo de cadena.

Gideon se quedó mirando. La rampa de carga.

El agua. La cadena. Los dedos se le crisparon en torno a la petaca.

Así que así quería ir la noche. Debería haberse marchado.

Vale llevaba años ordenando que eliminaran a gente.

El propio Gideon había ejecutado algunas de esas órdenes.

Había presenciado en habitaciones cerradas cómo hombres comprendían demasiado tarde lo que sus deudas, sus traiciones o su mala suerte les habían costado.

Esa noche no debería haber sido diferente.

Salvo que Gideon había terminado. Lo supo cuando murió Elise.

Quizás lo había sabido antes. Simplemente había sido demasiado cobarde para ponerle nombre.

Tyler se agachó junto al prisionero.

—Vale dice que deberías haber entendido las reglas.

El hombre encapuchado se quedó inmóvil. Mason resopló.

—Las entendió. Solo pensó que ser guapo lo hacía especial.

Algo punzante atravesó el pecho de Gideon. Reed pasó la cadena bajo los brazos atados del prisionero.

—Ya no importa.

—No —murmuró Gideon.

Su voz se perdió en el viento. Dejó la petaca en el suelo.

Durante veinticuatro años, Dominic Vale había tratado la conciencia de Gideon como una enfermedad que podía extirparle a base de entrenamiento.

Quizás casi lo había logrado. Gideon sacó la pistola.

Sabía cómo reaccionaría cada uno de los tres hombres antes de moverse.

Mason se quedaría cerca del prisionero porque a Mason le gustaba usar las manos.

Reed llevaba una nueve milímetros compacta en la cadera derecha.

Tyler guardaba el revólver en una funda de tobillo porque lo había visto una vez en una película y le pareció ingenioso. Los aficionados se volvían predecibles cuando querían parecer peligrosos. Gideon salió de detrás de la columna.

—Mason.

Los tres hombres se giraron. El prisionero volvió la cabeza encapuchada hacia la voz de Gideon. Mason frunció el ceño.

—¿Shaw?

Gideon disparó. El disparo resonó por toda la terminal abandonada. Mason cayó. Reed se llevó la mano a la cintura. Gideon le disparó en la parte superior del pecho. Tyler retrocedió tambaleándose en lugar de sacar el arma. El pánico le desorbitó los ojos.

—¿Qué coño?

Gideon apuntó. Tyler levantó ambas manos.

—Espera.

El prisionero estaba de costado, forcejeando contra la cadena.

—Gideon —dijo Tyler.

Eso era un problema. No quería que el cautivo oyera su nombre. Aunque, por otra parte, Gideon no había esperado sobrevivir a la noche. Bajó el arma un par de centímetros. Tyler respiró.

—Escúchame. Vale ordenó esto.

—Lo sé.

—Solo estamos haciendo el trabajo.

—Yo también.

La confusión asomó al rostro de Tyler. Duró lo suficiente.

Gideon le disparó. El silencio regresó a pedazos.

Primero se desvaneció el eco. Luego las gaviotas empezaron a chillar en algún lugar del techo del almacén.

Luego Gideon oyó su propia respiración. El cautivo se sacudió una vez, con violencia.

Gideon lo miró. Le habían enrollado la cadena dos veces alrededor del torso.

Junto a sus pies había un bloque de hormigón.

Gideon casi se echó a reír. No porque hubiera nada gracioso.

Sino porque veinte minutos antes había venido aquí con la intención de entregarse a esa misma agua.

Y en cambio acababa de matar a tres hombres para mantener a un desconocido fuera de ella.

El universo tenía un sentido del humor retorcido.

Se metió la pistola en la cintura y avanzó.

El cautivo le lanzó una patada.

—Tranquilo.

El hombre lo intentó de nuevo.

—Sigue así y te dejo la capucha puesta.

Eso lo detuvo. Apenas. Gideon se agachó.

La capucha estaba atada a la altura de la garganta.

Deshizo el nudo y tiró de la tela hacia arriba.

Apareció un rostro. Durante medio segundo, la mente de Gideon se quedó en blanco.

El hombre era más joven de lo que esperaba.

Finales de los veinte, quizás. El cabello castaño húmedo le caía sobre la frente y las sienes.

Un moretón oscurecía el pómulo, y tenía sangre seca en la comisura de la boca.

Pero fueron sus ojos los que atraparon a Gideon.

Grises. No pálidos. No azules. Grises como luz de tormenta sobre acero.

Estaban furiosos. Aterrorizados también, pero la ira iba ganando.

Gideon despegó la cinta adhesiva. El desconocido jadeó.

—No vuelvas a hacerlo tan despacio.

Su voz era grave y áspera por la tensión. Gideon parpadeó.

—De nada.

—Estoy agradecido. Pero puedo estarlo más rápido.

A su pesar, Gideon sintió un leve movimiento en la comisura de la boca. El desconocido lo vio.

—¿Te parece gracioso?

—No.

—Acabas de sonreír.

—Hace tiempo que no lo hago. Quizás olvidé lo que significa.