THYRIES

El dolor en mi hombro izquierdo es un sol blanco y cegador. Irradia desde la articulación destrozada, latiendo al compás de mi corazón, amenazando con arrastrarme a la oscuridad del shock.

Estoy hincado sobre una rodilla en la arena, boqueando en busca de aire que huele a sal y hierro.

El mundo da vueltas. Oigo el océano rugir a mis espaldas: el agua profunda y fría que promete salvación.

La corriente es fuerte; si me doy la vuelta ahora, si me lanzo, puedo desaparecer antes de que el orco del martillo vuelva a golpear.

Puedo abandonar esta playa maldita. Puedo abandonar a la bruja a su hoguera.

Entonces, el grito atraviesa el rugido.

Me quedo inmóvil.

No es una orden. No lleva el peso enfermizo y almibarado del hechizo que solía esclavizar mi mente. No hay ningún alambre dorado que tire de mi columna vertebral, que fuerce mis extremidades a moverse contra mi voluntad.

Es una súplica. Es el sonido crudo y desesperado de una criatura que ha aceptado su propia muerte para regalarle a otro un momento más de vida.

Levanto la vista.

A través de la neblina del dolor, la veo. Jaynus está inmovilizada bajo la bota de Krog, con la antorcha suspendida a centímetros de la madera seca. Está llorando, el rostro manchado de tierra y lágrimas, pero no mira al orco. Me mira a mí. Me suplica que huya.

Ella me robó la elección en la playa. Tomó mi voluntad y la retorció para ponerla al servicio de su miedo.

Pero ahora me la está devolviendo. Ofrece su vida para saldar la deuda.

Algo dentro de mí se rompe. No es un hueso; es el muro de resentimiento frío y duro que he construido alrededor de mi corazón desde el fondo del océano.

Escucho el silencio en mi cabeza. No hay Voz. No hay Protege el Activo. No hay Obedece.

Solo estoy yo. Un minotauro de los Fosos de Kal'Zar. Un guerrero que ha sido quebrado, ahogado y traicionado.

Y no me voy a ir.

No lucho por la Diosa Dorada. No lucho por la mentira. Lucho porque ella plantó cara con un trozo de madera a la deriva. Lucho porque es la única persona en este mundo miserable que ha intentado salvarme también a mí.

El orco del martillo da un paso adelante. Sonríe y levanta el arma pesada para asestar el golpe mortal. Piensa que estoy acabado. Piensa que soy carne.

Muestro los dientes.

—Error —gruño.

Ignoro la agonía que grita en mi hombro. Clavo las pezuñas en la arena húmeda y exploto hacia arriba.

El orco está sorprendido. Esperaba a un condenado, no a un gladiador. Balancea el martillo en un arco torpe y horizontal, apuntando a las costillas.

No lo bloqueo. No puedo bloquearlo con un solo brazo.

En cambio, uso el terreno. Lanzo una lluvia de arena húmeda y pesada directamente a la cara.

Parpadea, cegado por una fracción de segundo. El golpe se desvía; la pesada cabeza de hierro silba junto a mi cadera. El impulso lo desequilibra y deja expuesta su garganta.

Entro en su guardia.

Clavo la lanza de palo fierro hacia arriba con el brazo bueno. No apunto al pecho; la armadura es demasiado gruesa. Apunto al punto blando bajo la barbilla.

PUM.

La lanza atraviesa el paladar blando y penetra en el cerebro. El orco se pone rígido. Los ojos se le vuelven blancos. Suelta el martillo; las manos arañan inútilmente el asta clavada en el cráneo.

Arranco la lanza con un chapoteo húmedo y aparto el cuerpo de una patada.

Uno menos.

Me giro hacia el fuego.

Krog me mira fijamente. Ha soltado la antorcha, que chisporrotea en la arena, peligrosamente cerca de la leña. Ve caer a su hermano. Me ve ahí de pie, chorreando sangre y agua de mar, con la lanza que mató a su pariente en la mano.

No parece asustado. Parece exultante.

Se agacha y saca de la arena un pico de hierro dentado. Es un arma larga y cruel, diseñada para empalar cargas de caballería.

—¡Ven entonces, Asesino de Hermanos! —brama Krog—. ¡Ven a morir!

Está a veinte metros. Tiene el alcance. Tiene la ventaja del terreno. Y tiene a Jaynus.

No puedo bailar con él. No puedo luchar con fintas. Si tardo demasiado, el fuego prende. Si dudo, la mata.

Tengo que cerrar la distancia de inmediato.

Verifico el ángulo. Calculo el coste.

Cargo.

Corro directo hacia el pico.

Krog se prepara: clava la base del arma en la arena y apunta la punta a mi pecho. Espera que esquive. Espera que intente apartarla.

No hago ninguna de las dos cosas.

En el último segundo, giro el torso.

Dejo que el pico me golpee.

Siento el hierro frío desgarrar la carne de mi flanco derecho. No alcanza las costillas, no alcanza los órganos; se desliza a través del músculo como una aguja caliente. Es agonizante, una nueva ola de fuego que se une a la del hombro, pero no me detiene.

Me deslizo por el asta de su arma, empalándome para ponerme a su alcance.

Los ojos de Krog se abren de par en par. Se da cuenta demasiado tarde de que ha cometido un error. Está atado a su arma, y yo soy la avalancha que baja por el mango.

Suelto la lanza. Lo agarro.

La mano —la buena— se cierra en torno a su garganta. El otro brazo le rodea la cintura.

Lo levanto.

Rujo y vierto cada gramo de mi dolor, mi odio y mi furia en el movimiento. Levanto en vilo al orco de ciento treinta kilos.

—Fuera. De. Mi. Playa.

Lo arrastro hacia atrás a la carrera. Lo alejo del fuego, lo alejo de Jaynus, pendiente abajo por la playa.

Lo lanzo.

Lo lanzo contra el oleaje embravecido.

Cae al agua con un chapoteo brutal. Una ola enorme lo arrolla al instante, lo hace rodar, lo arrastra hacia la oscura resaca. Intenta ponerse de pie, escupe agua, pero el peso de su armadura de hierro es una sentencia de muerte en aquel mar embravecido. Otra ola lo golpea. Se hunde.

No vuelve a salir.

Me quedo allí un momento, con el pecho agitado, la sangre manando del costado y del hombro, y se mezcla con el agua de mar que se arremolina alrededor de mis pezuñas.

Me doy la vuelta.

Jaynus yace en la arena cerca de la pira sin encender. Está hecha un ovillo, temblando violentamente. Lo vio todo. Vio cómo la pica me atravesaba. Vio al monstruo a la luz del fuego.

Se encoge cuando me acerco. Cree que vengo a rematar la faena. Cree que la furia es indiscriminada.

Cojeo hacia ella. El dolor es ahora un rugido sordo, un ruido de fondo en el silencio de mi cabeza.

Me detengo a su lado.

Me inclino hacia ella.

Cierra los ojos con fuerza, esperando el golpe.

Con el filo de mi lanza, resbaladizo de sangre, corto las correas de cuero que le atan las muñecas.

Crac.

Jadea, y las manos le vuelan al pecho. Me mira con los ojos desorbitados, que reflejan la luz de la luna y la sangre en mi pelaje.

—¿Thyries? —susurra—. Tú... te quedaste.

La miro. No le tiendo la mano para ayudarla a levantarse. No sonrío. Estoy demasiado cansado, demasiado roto para la ternura.

—Te lo dije —gruño con la voz áspera por el humo y el dolor.

Miro hacia el océano oscuro donde desapareció Krog.

—No huyo de los carroñeros.