THYRIES

El tiempo no se mide en minutos aquí. Se mide en la tensión agónica del hilo que conecta mi corazón con el suyo.

Cuando Jaynus está aquí, el hilo está flojo. Es un pulso cálido y dorado en el centro de mi pecho que me alimenta, que mantiene en silencio la neblina de mi cabeza. Cuando se va, el hilo se tensa. Se aprieta hasta vibrar, cortando la carne de mi alma, abrasándome con un fuego frío y blanco.

Lleva seis horas fuera.

Recorro la cueva marina de un extremo a otro. Doce pasos desde la pared del fondo hasta la línea del agua. Giro. Doce pasos de vuelta.

Las garras me repiquetean contra el suelo de piedra. Clic. Clic. Clic.

Miro las marcas que he dejado. Surcos profundos y paralelos en el granito. Estoy grabando mi ansiedad en la tierra.

Intento sentarme. Intento ser el Minotauro que era ayer, el que podía sentarse junto al fuego y contemplar la marea durante horas sin moverse. Intento invocar el recuerdo de la canción.

Hummmm...

Abro la boca, pero el sonido muere en mi garganta. No logro recordar la melodía. Recuerdo que había una melodía, una canción sobre el mar y la paz, pero las notas son escurridizas. Se me escapan como anguilas en la oscuridad.

El único sonido en mi cabeza es el zumbido.

PROTEGER.

Es una vibración constante de baja frecuencia. Exige su presencia. Exige confirmación visual de que está a salvo.

¿Dónde está? ¿Está a salvo entre las Grises?

Visualizo las amenazas. La mujer alta del martillo. La del fuego. Los acantilados. El viento.

Los músculos se me tensan. Debería ir a buscarla. Debería derribar las puertas negras de su Aquelarre y recuperarla. El hilo tira con más fuerza, me insta a moverme, a cazar, a recuperar.

Espera, argumenta la parte lógica de mi cerebro. Recuperarla causa alarma. La alarma atrae números. Los números son una amenaza para Ella.

Así que espero. Afilo las garras en la pared hasta que saltan chispas. Espero.

Entonces, el aire cambia.

El olor me golpea primero. Lavanda. Sudor. Y por debajo, el ozono dulce y eléctrico de Ella.

—¿Thyries?

Su voz es un susurro en la boca de la cueva.

Me muevo antes de pensar. Cruzo la cueva de un solo salto. Está allí de pie, pequeña y oscura contra la luz de las estrellas, con una bolsa de cuero entre las manos.

Choco contra ella. No pretendo ser brusco, pero el alivio es una fuerza física. La envuelvo con los brazos, la levanto del suelo, hundo el rostro en su cuello.

—A salvo —retumbo contra su piel—. Estás aquí. A salvo.

El hilo en lo profundo de mi pecho se afloja. El ardor cesa. La luz dorada regresa, inunda mi visión, barre la miseria gris de la cueva.

—Estoy aquí —se ríe. Es un sonido entrecortado, arrancado por la fuerza de mi abrazo—. Bájame, grandullón. Me estás aplastando.

La bajo lentamente. No la suelto. Mantengo las manos en sus hombros para anclarla. Necesito inspeccionarla. Necesito verificar su integridad estructural.

Escaneo su rostro. Pálida, pero ilesa. Ojos claros.

Escaneo su cuerpo.

La mirada se me detiene en su brazo izquierdo.

Hay un moretón que florece bajo la lana gris de su manga. Puedo oler la sangre que se acumula bajo la piel. Es tenue, pero para mí apesta como una hoguera de alarma.

Le subo la manga.

Púrpura. Azul. La marca inconfundible de unos dedos.

—Daño —digo. La palabra me sale como un gruñido.

El zumbido en mi cabeza se dispara hasta convertirse en un alarido. AMENAZA. AGRESIÓN. REPRESALIA.

—¿Quién? —exijo. Miro hacia la entrada de la cueva—. ¿Quién te ha tocado?

Imagino a la mujer alta. La Ejecutora. Me imagino agarrándole el brazo y apretando hasta que el hueso se quiebre, un reflejo de la marca en la piel de Jaynus. Es una imagen placentera. Sabe a justicia.

—No es nada —dice Jaynus rápidamente. Se baja la manga—. Solo fue Bellona. Me agarró en la puerta. Ni siquiera duele.

—Te ha marcado —gruño—. Ha dañado mi perímetro.

Doy un paso hacia la entrada. Voy a encontrar a Bellona. Voy a arrancarle las manos para que nunca pueda volver a tocar a la Dorada.

—¡Thyries, detente! —Jaynus se interpone frente a mí. Me pone las manos, pequeñas y pálidas, en el pecho.

El calor de su tacto se filtra a través del pelaje. Actúa como un sedante.

—Te he traído cosas —dice con voz suave, arrulladora—. Mira. No te enfades. Mira lo que te he traído.

Abre la bolsa. Saca una pastilla de jabón que huele a flores. Un espejo. Un peine de plata.

—Para nosotros —dice—. Para hacer de esto un hogar.

Sostiene el peine en alto.

—Siéntate. Deja que te acicale.

La rabia lucha con la obediencia. La rabia quiere sangre. La obediencia quiere complacerla.

Me siento.

Se coloca detrás de mí. Pasa el peine de plata por el pelaje del cuello. Tira de los enredos. Es extraño, una ineficiencia táctica sin sentido, pero la mantiene cerca. Siento su aliento en el hombro.

—¿Ves? —susurra—. Somos civilizados. Estamos a salvo.

Cierro los ojos. Me concentro en los latidos de su corazón. Tum-tum. Es el único reloj que importa.

—Quiero caminar —dice ella al cabo de un rato.

Ha encendido una pequeña hoguera en el fondo de la cueva, pero el humo le irrita los ojos. Está inquieta. Quiere ver las estrellas.

—El viento es frío —le digo—. La regulación térmica queda comprometida fuera.

—Por favor, Thyries —suplica. Alza la mirada hacia mí, con los ojos reflejando la luz del fuego—. Es una noche preciosa. La luna está llena. ¿Solo un paseo corto? ¿Por la cresta?

Evalúo los riesgos.

La cueva es segura. Pero ella no es feliz. La infelicidad es una forma de angustia. La angustia debe aliviarse.

—Nos quedamos dentro del perímetro —digo—. Formación cerrada.

Salimos de la cueva.

La noche es gélida. El cielo es un vasto vacío indiferente, perforado por la luz fría de las estrellas. La luna cuelga baja y pesada, iluminando el paisaje en un monocromo severo.

—Oh, mira —suspira Jaynus. Me aprieta la mano—. Es mágico. Como diamantes sobre las rocas.

Miro las rocas.

No veo diamantes. Veo escarcha.

Análisis de superficie: Resbaladiza. Baja fricción. Peligro de caída.

—Cuidado dónde pisas —murmuro, apretándole la mano. No le sostengo la mano por afecto. Lo hago para crear un enlace táctico. Si resbala, puedo frenar su caída instantáneamente. Si aparece una amenaza, puedo ponerla detrás de mi cuerpo en 0,4 segundos.

—Estás tan tenso —dice, apoyándose en mi brazo—. Mira la luna, Thyries. ¿No es romántica?

Miro la luna.

Niveles de iluminación: Altos. Profundidad de sombras: Alta. Potencial de emboscada: Significativo.

La luna es un foco. Nos expone. La convierte en un objetivo. Odio la luna.

—Es brillante —digo—. Arruina la visión nocturna.

Se ríe. Cree que estoy bromeando. Cree que soy un soldado gruñón interpretando un papel. No entiende que examino cada sombra, cada grieta, que calculo la zona de muerte para amenazas que aún no han aparecido.

Coronamos una pequeña cresta. La nieve aquí es más profunda, de un blanco inmaculado.

Jaynus se detiene. Contiene el aliento.

—Mira —susurra.

Sigo su mirada.

A cincuenta metros, erguido sobre un saliente de roca, hay un lobo.

Es un Lobo de las Nieves, nativo de Prazh. Grande, con un pelaje blanco que se funde a la perfección con los ventisqueros. Solo sus ojos lo delatan: amarillos, inteligentes, hambrientos.

No se mueve. Simplemente está ahí, inmóvil, mientras el viento le agita la gorguera.

—Es hermoso —murmura Jaynus sin aliento—. Tan majestuoso. Nos está observando.

Objetivo identificado.

Los datos inundan mi mente.

Especie: Canis Lupus Albus. Depredador. Cazador en manada (probablemente haya otros cerca). Fuerza mandibular: Suficiente para triturar hueso humano. Velocidad: Alta.

La está mirando a Ella.

Tiene las orejas giradas hacia delante. Los músculos tensos bajo el pelaje. Está calculando. Se pregunta si la cosa pequeña y suave envuelta en lana gris sabrá bien.

Es una amenaza.

—Es como un guardián de la montaña —dice Jaynus, dando un paso adelante.

El lobo desplaza el peso.

Eso basta.

Suelto la mano de Jaynus.

—¿Thyries? —dice.

Ya estoy en movimiento.

Cubro los cincuenta metros en tres segundos. Me muevo agachado, un ariete de músculo y silencio. La nieve amortigua el sonido de mis pezuñas.

El lobo me ve demasiado tarde. Intenta girarse, lanzar un ladrido de advertencia a su manada, pero ya estoy ahí.

No uso arma. No la necesito.

Alargo el brazo y agarro al lobo por la piel del cuello y los cuartos traseros.

Palanca. Torsión. Chasquido.

Giro.

Se oye un crac seco, como el de una rama seca al quebrarse en una noche de invierno. El lobo queda inerte al instante. La luz abandona sus ojos amarillos.

Dejo caer el cadáver en la nieve.

Me quedo ahí de pie, respirando el aire frío, mientras examino la cresta en busca del resto de la manada. Están ahí —puedo olerlos— pero retroceden. Han visto lo que le pasó a su explorador. Saben que yo soy el Ápice aquí.

—¡Thyries!

Jaynus corre hacia mí. Resbala en la nieve y cae de rodillas junto al lobo muerto.

Mira al animal. Tiene el cuello torcido en un ángulo antinatural. La lengua le cuelga. Parece pequeño ahora. Solo un montón de pelaje.

Me mira fijamente. Tiene el rostro pálido, los ojos muy abiertos por la conmoción.

—¿Por qué? —grita—. ¡Solo estaba ahí parado! ¡No hizo nada!

La miro, confundido.

¿Acaso no lo entiende?

—Tenía dientes —digo.

Señalo la boca abierta del lobo. Los colmillos son blancos y afilados—. Es un depredador, Jaynus. Come carne.

—¡No estaba atacando! —replica. Se le llenan los ojos de lágrimas—. ¡Solo estaba mirando!

—Mirar es el primer paso de la caza —explico con paciencia—. Te estaba evaluando. Estaba decidiendo si eras presa.

Me acerco un paso. Mi sombra cae sobre ella y sobre el lobo muerto.

—Eliminé la decisión —digo.

Espero que grite. Espero que huya. Acabo de matar algo hermoso porque se atrevió a mirarla. Soy un monstruo. El Thyries de antes habría llorado por el lobo.

Pero el Thyries de antes está muerto.

Jaynus me mira fijamente. Observa la sangre en mi mano: sangre de lobo, caliente y roja contra mi pelaje oscuro.

Entonces, su expresión cambia.

El horror se desvanece. Lo reemplaza algo más. Algo oscuro y suave.

Se pone de pie. Extiende la mano.

Me toma la mano. La acerca a su rostro.

Usa la manga de su capa para limpiarme la sangre de los nudillos. Me limpia.

—Tú... —susurra—. De verdad no dejarás que nada me haga daño, ¿verdad?

—Nada —juro. La palabra es de hierro—. Ni el frío. Ni los lobos. Ni el Aquelarre.

Apoya la mejilla contra mi mano limpia. Cierra los ojos.

—Mi héroe —dice.

La palabra encaja a la perfección en la cerradura de mi pecho.

Miro al lobo muerto. No siento remordimiento. Solo la satisfacción del trabajo bien hecho.

El perímetro está despejado. La Dorada está a salvo.

—Volvamos —digo—. El viento arrecia.

Asiente. Pasa por encima del cuerpo del lobo sin volver a mirarlo. Me toma la mano y caminamos hacia la cueva, dejando un rastro de huellas y muerte en la nieve prístina.