Capítulo 1 #4

—Aquí está lo que vinimos a buscar —le digo a Petrov, sosteniendo el papel sobre su hombro, frente a sus ojos. Ella lo recorre con la mirada y luego gira el rostro hacia mí.

—Jesús, María y José —susurra.

—Lo sé. Nuestro pequeño amigo estaba teniendo toda una aventura.

—¿Quién es Ehrlyich International?

—Puede que haya oído el nombre. Transportista, evidentemente.

Vuelvo a mirar. Es un conocimiento de embarque.

Los artículos ya han sido vendidos y enviados.

Pero ¿a quién? ¿Qué enemigo de la OTAN ha comprado suficiente material bélico como para tomar el control del estado de Nueva York a su Guardia Nacional?

¿O de alguna ciudad del Medio Oriente? ¿Va a caer algún emirato saudí?

No tengo ni idea. Pero conozco gente que sí la tendrá.

Una cosa que hago, porque conozco a mi empleador y sé lo que podría hacer, es modificar el conocimiento de embarque.

La parte inferior que enumera los contenedores de envío —NB322V-1993x - NB322V-1223x— la arranco.

Luego memorizo esos números. Después prendo fuego a la porción más pequeña y veo cómo los números de los contenedores se convierten en humo.

Ahora solo yo conozco los números de los contenedores porque los he memorizado.

Son mi boleto de regreso a casa y con mi familia.

Siempre consigo un boleto así cuando estoy en el trabajo.

Localizo una carpeta en el escritorio de Henrik que parece repleta del revoltijo de la vida cotidiana. Deslizo mi conocimiento de embarque dentro, arriba de todo, y levanto la carpeta bajo el brazo. Bingo.

—Dame cinco minutos —dice Petrov—. Casi termino de descargar su disco duro.

—Cuando escuchemos sirenas estás por tu cuenta si no te levantas y te vas conmigo de inmediato.

Se aparta un rizo de cabello oscuro de la frente, donde la capucha lo había empujado hacia adelante.

—Apuesto a que saldré por la puerta antes que tú —sonríe. Luego levanta la mano y chocamos los puños—. Tenemos lo que vinimos a buscar.

Se refiere a que hemos desmantelado el escondite de Henrik.

La Estación de Moscú estará encantada con nuestro trabajo y, al mismo tiempo, quedarán atónitos con nuestro hallazgo.

Hay suficiente porquería militar en mi conocimiento de embarque como para hacer que todos corran a localizar las armas que salieron de Rusia rumbo a quién sabe dónde.

Nuestro trabajo apenas comienza. Y yo, que hasta esta noche estaba a solo doce días de regresar a Nueva York, de pronto me encuentro cercado por todos lados.

La misión de localizar la pequeña guerra que está por estallar, y especialmente las armas que la harán posible, recaerá sobre mí por ser el de mayor rango. Y sobre Petrov.

Ella se gira y me mira. Asiente. Yo asiento también.

Apenas ha comenzado para nosotros.

Entonces oímos una sirena cortando el viento, arrastrada varios kilómetros. Petrov saca la carga explosiva de su mochila, la coloca bajo el escritorio de Henrik y activa el temporizador.

Afuera otra vez, Petrov levanta la mano. Enciende su linterna pequeña.

—Vamos a comprobar de nuevo —dice.

Empezamos a voltear cuerpos y a comparar los rostros con las cartas de “los más buscados” que trajimos.

Las cartas muestran los objetivos de alto valor de la CIA.

Enciendo mi linterna y sigo a Petrov de cuerpo en cuerpo, comparando las cartas con los rostros muertos.

O con lo que queda de ellos. Después de voltear al cuarto hombre, Petrov me mira.

—¿Y bien?

Niego con la cabeza.

—No está aquí.

—Entonces ¿dónde...?

—Conociendo a Henrik, probablemente salió por el frente mientras nosotros rodeábamos por detrás. Escuché un motor arrancar. Sabremos si su Volvo ya no está.

—Dejó todo atrás.

—Excepto a sí mismo. Nunca se deja atrás. Ni al chico joven. Estoy seguro de que Henrik lo arrastró con él.

—Por supuesto que sí.

—Lo que nos llevamos bien podría ser desinformación.

—O sea, nada de lo que aparece en el conocimiento de embarque existe en realidad. Solo lo dejó para desviarnos de lo que realmente ha estado haciendo.

Ambos conocemos el procedimiento. Ella solo está verbalizando lo que ya sabíamos desde que recibimos la misión.

Me encojo de hombros.

—Muy bien podría ser.

—¿Entonces qué hacemos?

Las sirenas de la policía que se acerca están mucho más cerca ahora. A lo sumo a cinco kilómetros.

—Es hora —le digo y echo a correr hacia la carretera. Petrov, que ya ha demostrado que puede dejarnos atrás a todos, me rebasa al galope.

Observo su trasero mientras me adelanta, los brazos bombeando, la cabeza baja, la escopeta golpeándole la espalda.

Incluso en esa carrera desesperada por nuestras vidas, no puedo evitar mirar.

Esas mallas que lleva lo son todo. Y por más que lo intento, no puedo alcanzarla, donde, si pudiera, acariciaría ese trasero ondulante.

Pero claro, el miedo siempre saca lo peor de un hombre.

Nuestro pequeño auto va tomando tracción y ya hemos pasado cien metros más allá de la dacha cuando la carga explota.

El nido romántico de Henrik ya no existe.