Ruthless Obsession (The Ricci Kings series nº 1)

1. Marco

Marco

El almacén huele mal.

No es el diésel y la sal que espero de un encuentro en los muelles. Hay algo más punzante debajo. Cobre, tal vez. O ese aroma particular de los hombres que llevan demasiado tiempo esperando en un espacio cerrado con los dedos en el gatillo.

Cruzo la puerta del muelle de carga con Luca un paso por detrás y Enzo manteniendo la posición junto al coche.

Tres de mis hombres ya están dentro, distribuidos a lo largo de la pared este, donde los contenedores de transporte bloquean las líneas de visión.

Bien. Les dije que estuvieran aquí una hora antes. Han llegado en cuarenta minutos.

Al otro lado del suelo de hormigón, Caruso ha traído a cinco. Dijo que traería a tres. Tomo nota mental y sigo caminando.

—Don Ricci. —Caruso da un paso adelante con la mano extendida y una sonrisa diseñada para tranquilizar a la gente. No lo consigue. Tiene la palma seca cuando se la estrecho, lo que me indica que ha ensayado esto. Un hombre que no está nervioso no piensa en si le sudan las manos.

—Tú has querido esta reunión, Caruso. Habla.

Habla. El cargamento de Nápoles, el reparto de las tasas portuarias, el nuevo contacto de aduanas que ha estado cultivando en la terminal sur.

Dejo que se explaye. No estoy escuchando sus palabras.

Observo sus ojos y cómo se desvían constantemente hacia la pila de contenedores a mi izquierda.

Hacia el hueco entre la segunda y la tercera fila, donde un hombre podría estar de pie sin ser visto desde donde me encuentro ahora.

Luca cambia el peso de su cuerpo detrás de mí. Él también lo ha visto.

—Ofreces un reparto de sesenta-cuarenta en la línea de aduanas —digo cuando Caruso se detiene para tomar aire—. Por un contacto al que no has nombrado. En una terminal que ya me pertenece.

Su sonrisa no cambia. Su respiración sí.

—Es un buen trato, Marco. Un trato inteligente.

—Es un insulto. —Le sostengo la mirada y espero—. Y has traído a dos hombres extra para entregarlo.

El silencio se tensa. La lengua de Caruso roza su labio inferior. Detrás de mí, la mano de Luca se mueve hacia su cintura, y cada uno de mis hombres lee la situación en el mismo segundo que yo.

El primer disparo viene del hueco entre los contenedores.

Me falla por unos treinta centímetros porque ya me estoy moviendo. Agarro a Caruso por el cuello y lo estampo de cara contra el borde de acero de la caja más cercana. Su nariz se rompe contra la pared corrugada y cae, pero yo ya he pasado de largo antes de que toque el suelo.

—Izquierda, dos tiradores —digo. Mi voz se proyecta sin necesidad de gritar.

Tony es el más cercano a la fila de contenedores y entra rápido, con el arma en alto, cubriendo el ángulo.

Luca barre hacia la derecha, hacia el muelle de carga, donde dos de los hombres de Caruso se apresuran a buscar posición detrás de una carretilla elevadora.

El almacén estalla en ruido. Los disparos rebotan en las paredes de acero y el hormigón, convirtiendo cada sonido en una docena de ecos.

Saco mi Beretta y avanzo por la línea de contenedores, manteniéndome agachado, con paso firme.

Uno de los hombres de Caruso dobla la esquina con el arma levantada y los codos demasiado abiertos.

Le disparo en el pecho. Se desploma. Paso por encima de él.

—Tony, informa.

—Uno menos. Otro huyendo hacia el norte, hacia las puertas del muelle.

—No dejes que se vaya.

Escucho la respuesta de Tony en forma de dos disparos limpios y un golpe pesado sobre el hormigón.

Luca se ocupa del muelle de carga con la eficacia tranquila de un hombre que ha hecho esto cien veces, porque así ha sido. Puedo oírle moverse, oír las ráfagas cortas de disparos, oír la pausa cuando un cuerpo cae. No necesito darle órdenes. Él no las necesita.

Despejo la fila de contenedores y encuentro el hueco desde donde disparó el primer tirador.

Casquillos en el suelo. Una bolsa de lona con dos rifles y un teléfono por satélite.

Esto no ha sido cosa de Caruso. Caruso no posee teléfonos por satélite, ni planea emboscadas.

Alguien le ha dado el guion y el equipo, y le ha dicho dónde ponerse.

Cojo el teléfono por satélite y me lo meto en el bolsillo.

Movimiento detrás de mí. Me giro y el último de los hombres de Caruso está a un metro, demasiado cerca para que la Beretta importe.

Lanza algo pesado y metálico hacia mi cabeza.

Me meto dentro del arco de su golpe y le clavo el codo en la garganta.

Se atraganta y se tambalea. Le arrebato la tubería de la mano, le pongo el antebrazo en el cuello y lo estampo contra la pared del contenedor.

—¿Quién te envía?

Está jadeando, arañándome el brazo con ambas manos. Tiene sangre en los dientes de haberse mordido la lengua. Sus ojos están muy abiertos y aterrorizados; me da igual.

—Quién. Te. Envía.

Niega con la cabeza. Aumento la presión en su garganta hasta que su cara se pone de un rojo oscuro y sus manos empiezan a perder fuerza.

La bala me alcanza en el costado izquierdo, por debajo de las costillas.

El impacto me hace girar media vuelta. Suelto al hombre y me presiono la herida con la mano. Caliente, húmeda y lo bastante profunda como para arder. Levanto la Beretta con la mano derecha y disparo dos veces a la sombra que hay cerca de la puerta del muelle. La sombra cae.

La vista se me nubla por un segundo. Apoyo la mano contra la pared del contenedor y respiro a pesar del dolor. Es una herida con orificio de entrada y salida. Puedo sentir la herida de salida en la espalda, más baja, fea. Nada a lo que no haya sobrevivido antes.

—Marco. —Luca está a mi lado. Me agarra el brazo por encima del codo y su rostro es una máscara de furia controlada—. Tenemos que movernos. Ya.

—El que he abatido junto a la pared. ¿Está vivo?

—Está en el suelo.

—¿Está vivo, Luca?

Luca lo comprueba. Asiente.

—Tráelo.

—Te estás desangrando.

—Estoy de pie. —Me impulso para separarme de la pared del contenedor y camino hacia el muelle de carga.

Mis piernas aguantan. Mi costado izquierdo es puro fuego, pero mantengo la espalda recta y el arma en alto hasta que llegamos a la puerta y veo el coche al ralentí a tres metros con Enzo al volante.

Tony tiene al superviviente con las manos atadas por bridas y boca abajo en el suelo del almacén. Mis hombres están registrando el resto del edificio. Caruso está inconsciente contra la caja donde lo he dejado, con la cara hecha un desastre sangriento.

—Meted a Caruso y al otro en el segundo coche —le digo a Luca—. Enzo me lleva a mí. Tú termina el registro. Quiero que se contabilice cada teléfono, cada arma y cada bala.

—Necesitas un médico.

—Necesito respuestas primero. Un médico después.

Luca me mira fijamente. Sabe que no ganará esta discusión y sabe que no me desplomaré hasta que esté listo. Se gira y empieza a dar órdenes a Tony y a los demás.

Me subo a la parte trasera del SUV y presiono mi chaqueta doblada contra la herida. El asiento de cuero está frío debajo de mí. Enzo me busca la mirada en el espejo retrovisor pero no habla, porque Enzo me conoce desde que tenía quince años y sabe cuándo necesito silencio.

Saco el teléfono por satélite del bolsillo y le doy la vuelta en mi mano manchada de sangre. Es un teléfono de usar y tirar. Encriptado. El historial de llamadas ha sido borrado, pero los últimos tres dígitos del número saliente más reciente aún son visibles en la pantalla. Conozco esos dígitos.

Alguien ha usado a Caruso como un peón esta noche. Le ha hecho una oferta que no ha podido rechazar, ha armado a sus hombres, ha preparado una emboscada en mi territorio y se ha sentado a observar. Caruso no tiene visión para esto. No tiene el dinero, los contactos ni el valor.

Los Battaglia sí.

Vincent Battaglia lleva dos años rondando mis operaciones, probando fronteras, sondeando debilidades, yéndose de la lengua en reuniones sobre el futuro del lado sur de Chicago. He dejado que hablara porque los hombres que hablan son predecibles, y los hombres predecibles son fáciles de controlar.

Pero esto no es hablar. Esto es una bala en mi costado, cinco hombres muertos en el suelo de mi almacén y una declaración escrita con sangre sobre el hormigón.

Enzo sale de la carretera del muelle y se dirige al sur. Las luces de la ciudad se deslizan por el parabrisas y el dolor en mi costado se asienta en un calor constante y lacerante. Respiro a pesar de él. He pasado por cosas peores.

Pienso en Battaglia en su casa de piedra rojiza en el lado norte, sentado en su despacho con su whisky caro y su ambición de segunda mano, esperando una llamada que confirme que estoy muerto. Va a tener que esperar mucho tiempo.

Cuando lo encuentre, y lo haré, no será en la oscuridad. No será una emboscada en un almacén con hombres contratados y valor prestado. Será mi mano. Mi decisión. Mis términos.

Un Ricci no reacciona. Un Ricci responde.

Y Vincent Battaglia está a punto de aprender la diferencia.