Capítulo 8

La Última Restauración

El silencio en la Mansión de los Alcántara no estaba vacío; era un peso opresor, una sustancia física que parecía emanar de las paredes descascaradas y de los suelos que crujían como huesos viejos.

Maya estaba lejos, pero el eco de su partida aún reverberaba en los pasillos, un espectro que Lucas intentaba exorcizar con un güisqui barato y el aislamiento que él mismo se había impuesto.

Dos semanas habían pasado. La mansión estaba, técnicamente, en un estado de parálisis.

Los obreros, desconcertados por la ausencia de la arquitecta y la inestabilidad anímica de su jefe, se limitaban a reparaciones superficiales en la fachada.

Lucas no salía de su ala. Observaba la restauración estagnada por la ventana, sintiendo su propia alma en ruinas, tan fragmentada como los azulejos del recibidor principal.

Pero no podía permitir que el colapso fuera total. Si la verdad sobre los negocios de su tío Vicente salía a la luz, la Mansión no sería solo una reliquia histórica siendo destruida, sino la tumba de cualquier oportunidad de redención que le quedara.

Fue un martes gris cuando el sonido de un coche familiar —un utilitario de carga, abollado y cubierto de polvo— subió la colina. Lucas, de pie en la terraza con una camisa de lino arrugada y la barba sin afeitar, sintió que el corazón daba un vuelco.

Maya bajó del vehículo. No parecía la mujer que se había marchado bajo el peso de la traición. Había una dureza nueva en su mirada, un brillo de determinación que no dejaba espacio para la fragilidad. No había venido a reconciliarse; había venido a terminar lo que empezara.

—No deberías estar aquí —la voz de Lucas salió ronca, un susurro que cargaba todo el cansancio de los últimos días.

Maya caminó hacia él, los tacones de sus botas golpeando con precisión matemática en la gravilla. Solo llevaba un maletín de herramientas y una tabla con pinza.

—El contrato sigue siendo válido, Lucas.

Y la Mansión no se va a salvar sola. —Se detuvo a un metro de él, manteniendo una barrera invisible pero palpable—.

No he venido por ti. He venido por el proyecto.

Si mi nombre va a estar ligado a este lugar, será restaurado con integridad, no con los escombros de un secreto sucio.

Lucas dio un paso al frente, invadiendo su espacio personal. El olor a cedro y tabaco de él la alcanzó, un recordatorio cruel de la química que, a pesar de todo, seguía ardiendo entre ellos.

—Están vigilando cada uno de tus pasos —advirtió, con voz baja, cargada de una urgencia contenida—. Vicente no va a dejar que termines lo que empezaste. Sabe que eres el cabo suelto que puede derrumbarlo todo.

Maya soltó una risa seca, sin humor, y desvió la mirada hacia la estructura del tejado, donde la carpintería cedía peligrosamente.

—Entonces trabajemos rápido, Lucas. Me das acceso total al ala este, sin más secretos, sin más compartimentos ocultos. Yo arreglo la Mansión, y tú te aseguras de que salga de aquí con vida. Ese es nuestro nuevo acuerdo.

Durante los días siguientes, la Mansión se transformó en un campo de batalla silencioso.

Trabajaban codo con codo, pero el abismo emocional entre ellos era inmenso.

La restauración se convirtió en el único idioma que podían hablar.

Cuando Maya sujetaba una viga y Lucas la fijaba, el contacto de sus manos era breve, casi clínico, pero cargado de una electricidad reprimida que hacía vibrar el aire.

Estaban reconstruyendo la casa, pero, sin darse cuenta, estaban reconstruyendo la confianza. Por las noches, mientras el viento aullaba por los huecos de la mansión, se encontraban en la biblioteca —ahora un espacio compartido— para revisar planos e informes.

En una de esas noches, mientras Maya analizaba una grieta en los cimientos, sintió la presencia de Lucas a sus espaldas. Él no la tocó, pero la proximidad era una caricia.

—¿Por qué has vuelto? —preguntó, con la voz despojada de cualquier artificio—. Sabes que el peligro es real. ¿Por qué arriesgar tu vida por un montón de ladrillos?

Maya dejó el lápiz y cerró los ojos, respirando hondo el aire húmedo de la casa.

—Tal vez porque, en el fondo, me di cuenta de que nunca fuiste el villano de la historia, Lucas. Fuiste solo el heredero de una tragedia que no empezó contigo. Y yo... yo no puedo permitir que algo tan valioso sea destruido.

Se giró, encontrándose con su mirada. Por primera vez, la rabia no estaba allí. Solo había una vulnerabilidad compartida. Lucas extendió la mano, dubitativo, y tocó el rostro de ella con la yema de los dedos, un trazo ligero que hizo que la respiración de Maya fallara.

—Si restauramos esto —susurró él, bajando el tacto hasta la línea de la mandíbula—, quizás podamos encontrar una salida que no sea el desastre.

Maya no se apartó. Se inclinó hacia el tacto, el deseo luchando con la cautela. Estaban en el centro de la ruina, rodeados de secretos que podrían destruirlos, pero, en ese instante, el único foco era la reconstrucción de lo roto.

—Entonces no pares —murmuró, la rendición brillando en sus ojos.