Capítulo 2

Bajo el Mismo Techo

El silencio de la Mansión de los Alcántara no estaba vacío; era pesado, cargado de partículas de polvo y recuerdos que parecían latir bajo el suelo de madera noble. Maya observó a Lucas cerrar la puerta de su habitación, el sonido del pestillo resonando como un disparo en el pasillo desierto.

Se acercó a su propia puerta, la mano hesitando sobre el picaporte de latón oxidado. Estaba exactamente enfrente de la de él. Cinco metros de distancia. Solo un pasillo de roble separaba a la mujer que él amara y a la mujer que intentaba, a toda costa, odiar.

Respira, Maya. Es solo trabajo.

Entró en la habitación. El ambiente era amplio, con muebles cubiertos por sábanas blancas que, bajo la luz titilante de los apliques, parecían espectros.

La chimenea, encendida por una mano invisible antes de su llegada, crujía, proyectando sombras largas y danzantes en las paredes descarapeladas.

El olor era una mezcla de cera de abejas, madera vieja y el perfume amaderado de Lucas, que aún parecía impregnado en la estructura de la casa.

Maya se despojó del abrigo, sintiendo el calor repentino de la estancia. Cuando retiró la chaqueta, el movimiento de sus hombros hizo que el tirante de su blusa de seda se deslizara. Antes de que pudiera reaccionar, oyó un golpe seco en la puerta.

Su corazón dio un vuelco. Ajustó el tirante y caminó hacia la puerta, abriéndola solo una rendija. Lucas estaba allí, los puños de la camisa blanca doblados hasta los codos, el semblante endurecido por la luz lateral del pasillo. Llevaba una pequeña caja de madera.

—Olvidé entregarte esto —dijo él, con voz ronca, casi un gruñido contenido—. Las llaves de las alas que solicitaste.

Maya extendió la mano, pero cuando sus dedos rozaron el metal frío de las llaves, Lucas no las soltó.

El contacto eléctrico recorrió el brazo de Maya, haciéndola contener la respiración.

Él no se apartó. Al contrario, dio un paso al frente, invadiendo el espacio personal que ella había intentado mantener inviolable.

—Estás temblando —notó él. La mirada de Lucas descendió, fijándose por una milésima de segundo en el escote de su blusa antes de subir nuevamente a sus ojos, cargada de una intensidad predadora que la dejó sin defensas.

—Es el frío —mintió ella, con la voz saliendo más fina de lo que pretendía—. La casa es un mausoleo.

Lucas rio, un sonido seco, sin humor, y soltó las llaves. No retrocedió. El perfume de él —sándalo y algo cítrico y salvaje— la envolvió como un abrazo forzado.

—Siempre has tenido miedo de la oscuridad, Maya. Y de todo lo que esconde.

—Ya no tengo miedo de nada, Lucas. Principalmente de ti.

La audacia de la frase pareció desafiarlo. Lucas entornó los ojos, la mandíbula apretada. Se inclinó, acercando su rostro al de ella hasta que Maya pudo sentir el calor emanando de su piel. Él era un incendio contenido, y ella, la madera seca esperando la chispa.

—¿Estás segura? —susurró contra sus labios.

El aire entre ellos se volvió irrespirable.

Maya sintió el peso de su cuerpo, la urgencia contenida en cada fibra de su postura.

Sabía que debía cerrar la puerta. Debería retroceder.

Pero sus manos, traidoras, subieron hasta su pecho, sintiendo el latido descompasado del corazón bajo el fino tejido de la camisa.

Él soltó un suspiro de frustración, una mezcla de deseo y odio, y su mano subió, los dedos callosos trazando la línea de su mandíbula, descendiendo por el cuello con una lentitud torturante.

Maya cerró los ojos, perdiéndose en la sensación, inclinando la cabeza hacia el tacto que había esperado durante cinco años.

Lucas avanzó, sellando la distancia. Sus labios rozaron los de ella en una invitación casi dolorosa, una promesa de caos.

Clang.

El sonido metálico y estridente de algo cayendo en la planta baja —tal vez una de las vigas podridas del ala este cediendo bajo el peso de la noche— cortó el encanto como una cuchilla.

Se separaron bruscamente, como si hubieran recibido una descarga. El silencio que siguió fue ensordecedor. Lucas retrocedió, aclarándose la garganta, la máscara de profesionalismo volviendo a su rostro como una armadura.

—La estructura es inestable —dijo, con la voz fallando mínimamente antes de recuperar el control—. Es mejor que duermas. Mañana tendremos mucho que arreglar.

Se dio la vuelta y caminó hacia su propia habitación, sin mirar atrás. Maya se quedó de pie en la puerta, con la respiración errática, la piel del rostro ardiendo, observándolo desaparecer en la penumbra del pasillo.

Cerró la puerta y se recostó contra ella, el corazón martilleando contra las costillas. El trabajo apenas había comenzado, y ella ya sabía que la mayor restauración no sería la de la Mansión, sino la de su propio autocontrol.