Capítulo 5

Capítulo Cinco

Yegor

Yegor Volkov, ¿qué carajos estabas haciendo?

El vodka me quemó frío al bajar, como si me hubiese tragado un puñado de cristal templado. No apagó el incendio sin nombre que me roía las entrañas.

Abrí dos botones del cuello, intranquilo hasta el límite, porque mi cabeza volvía a reproducir anoche una y otra vez—su cuerpo temblando debajo mío, esos ojos ámbar húmedos pero todavía duros y tercos, la mordedura que me dejó en el labio. Seguía latiendo.

¿Era algo por lo que pagabas y aún así perdías el control?

No. Echándome la cabeza atrás, vacié el trago. Yo era el Pakhan Volkov. Nadie se me resbalaba de las manos.

Golpes secos en la puerta del estudio.

—Pasa.

Misha entró, con la cara impasible, y me tendió una carpeta negra.

—Jefe. Última inteligencia. Esos idiotas de los Moretti se atrincheraron en tres puntos de transferencia en Brooklyn. Esta es la lista de los soplones que pusimos.

Saqué los papeles e intenté leer. Las letras rusas, apretadas, nadaban, se deshacían y se recomponían—hasta que todo lo que vi fue ese mismo par de ojos ámbar.

—Mierda.

Me acabó la paciencia. Estampé la carpeta contra la mesa de latón, agarré la media botella de vodka del rincón y la lancé contra la pared como si pudiera destrozar el ruido en mi cabeza.

El vidrio estalló. Fragmentos salpicaron el suelo.

—Recupéralo. Antes de esta noche.

—Entendido.

—Espera.

Misha se quedó quieto, mirándome, esperando.

—Eve—

En cuanto dije su nombre, tuve ganas de morderme la lengua. ¿Qué demonios estaba preguntando? ¿Habría dormido? ¿Se habría puesto ungüento? ¿Se habría metido en la cama y llorado hasta quedarse seca?

La cara de Misha no se inmuta. Me giré, tieso.

—Olvida. Vete.

Se fue. Me quedé en esa silla toda la noche, el cenicero ahogado en colillas de cigarro.

A las seis de la mañana abrí la puerta del estudio.

Y ahí estaba ella.

Eve, acurrucada en la alfombra junto a la ventana de piso a techo, brazos alrededor de las rodillas, mirando al vacío.

El albornoz le colgaba suelto. Una ráfaga se colaba por una ventana que no estaba bien cerrada, levantando la tela fina y enredando sus rizos en un desastre.

Su espalda angosta, en la luz deslavada de la mañana, parecía a punto de disolverse en niebla en cualquier momento.

Algo en mi pecho—ese calor asqueroso que había acumulado toda la noche—se volvió agudo y agrio.

—¿Por qué carajos no traes más ropa puesta?

Crucé la habitación y cerré la ventana con llave.

Ella fingió no oír. Ojos vacíos. Ni siquiera me miró de reojo.

—Ve a desayunar.

Finalmente se movió. Apenas. Un pequeño movimiento de cabeza.

Debería haberme enfurecido. Nadie me contestaba así a la cara. Pero al mirar sus ojos no pude encender la mecha en mi estómago por más que lo intenté. Así que la levanté del suelo.

—¿Qué haces—?

Se sobresaltó como si despertara de golpe, puños contra mi pecho.

—¡Suéltame!

Se sentía como las uñas de un gatito. La atrapé contra una silla.

—¿Yegor Volkov, estás enfermo de la cabeza?

—Desayuna. Saqué la silla de enfrente y me senté como si tuviera todo el tiempo del mundo, levanté el café y la miré fijo. —O te doy de comer.

Me miró con odio diez segundos. Luego se rindió, bajó la vista y pinchó un trocito de carne con el tenedor como si la hubieran condenado. De algún modo, se comió más de la mitad del plato y se secó la boca con la servilleta.

Deslicé una bolsa de papel marrón sobre la mesa hacia ella.

—¿Qué es eso? Sus ojos se clavaron en la bolsa.

—Ábrelo.

Vaciló, sacó los documentos y, en cuanto vio la primera página, sus ojos ámbar se abrieron como platos.

—¿Querías decir… una tienda en Moore Street, un millón de dólares de inversión y uno de los mejores contratistas de Nueva York—todo para que yo abra una florería?

Se iluminó. El corazón me dio un vuelco—y luego se puso a latir como si no supiera qué hacer.

Miré hacia abajo, un poco demasiado rápido.

—La evaluación de mercado para ese local en Tribeca se ve sólida. Dijiste que habías estudiado diseño floral. Dijiste que siempre quisiste tu propia tienda.

—Pero yo… es demasiado. No puedo—

—No es para ti. Es una inversión. Tú la manejas, yo me llevo una parte. Si pierdes más del treinta por ciento del total, me lo devuelves—principal e intereses. Así que más te vale trabajar como una condenada.

Mentira obvia. Ese local me costó menos que la propina de un café. No quería que sintiera que era caridad.

—¡Lo haré! Agarró los papeles con tanta fuerza que se le pusieron blancas las nudillas. —¡Juro que lo haré bien!

Se le llenaron los ojos de cristal. No paró de dar las gracias una y otra vez. Siempre daba las gracias. No supe qué hacer con eso, así que bebí un sorbo de café.

—Entonces, como agradecimiento, ¡yo cocino hoy en la noche! ¿Hay comidas que no puedas comer?

—Ninguna.

—Entonces haré pasta—dijo, contando en los dedos como una niña. —Antes trabajé—eh—en un lugar italiano. Aprendí algunos platos. No son terribles, lo juro—

Se rió a medias en la frase. Miré a otro lado.

—Lo que quieras.

A la tarde siguiente me salté una reunión de altos mandos y la llevé yo mismo a Tribeca.

Eve no paró de hablar en todo el camino.

—Ese local es una locura. Revisé el tráfico peatonal.

Voy a poner dos filas de barriles vintage en la entrada—iris y hortensias en azules y morados.

La mesa de trabajo tiene que ir junto a la ventana para que la gente que pase lo vea.

¿Las ventanas son de piso a techo? ¿La luz es buena—qué opinas? ¿Yegor? ¿Qué opinas?

—Sí. Una mano en el volante, la mirada al frente.

—¿'sí' es bueno o malo?

—Bueno.

—¿Podrías decir más de una palabra?—se quejó, como ofendida.

La miré. Llevaba un vestido con tirantes color lavanda pálido y un cárdigan blanco de punto encima. Su cabello, largo y oscuro, recogido en una coleta floja. Sin maquillaje. Una brisa se coló por la ventanilla abierta y despeinó mechones alrededor de su cara.

Tal vez habría quedado bien en blanco lunar o azul bruma. Esos tonos también le habrían favorecido.

—¿Yegor?—señaló con la mano delante de mi cara.

—Mediremos la ventana en el sitio—dije, volviendo la vista a la calle.

—¡Claro, claro!—se metió de nuevo en su rollo, asintiendo rápido—. ¡Y diseño de iluminación! Creo que el dorado cálido funciona mejor. Las flores se ven más ricas con luz cálida. La luz fría pone los pétalos grises—

La escuché despotricar. Y de algún modo, el hilo tenso donde vivían mis nervios empezó a aflojar.

Por supuesto, el mundo siempre tiene alguna rata estúpida lista para mear sobre tu buen humor.

En el espejo retrovisor, una Ford negra sin placas nos seguía a tres cuadras—lo bastante cerca, no demasiado. Conocía ese movimiento. La sombra de Domenico.

Suicida.

Eve no notó nada. Tenía la cabeza agachada, concentrada en el teléfono, buscando tendencias de precios para florerías en Tribeca.

Bien. No quería que viera esta mierda.

Al ponerse en verde, dudé medio segundo—y pisé el freno.

Detrás, las ruedas chillaron. El coche perseguidor fue empujado contra la acera, su trompa chocó contra una boca de incendio. El agua estalló como un géiser. El tráfico se empastó en seguida.

Eve se sobresaltó.

—¿Qué fue eso? ¿Qué pasó?

—Un accidente.

Se giró y se tapó la boca.

—Dios mío. Qué terrible. ¿El conductor está bien?

—No es nuestro problema.

Puse la direccional, suave, y me metí en una calle de sentido único y tranquila.

—Llegamos.

En cuanto estacioné, Eve literalmente salió disparada del coche. Se puso frente al local vacío y alzó la cabeza. La luz del sol le bañó la cara pálida y entrecerró esos ojos ámbar.

—¡Este es! ¡Este es el lugar!

Corrió a la puerta de vidrio, apoyó ambas manos sobre ella y se puso de puntillas para mirar adentro.

—¡Mira, Yegor! La altura del techo, la profundidad—¡esto es perfecto!

Apagué el coche y me acerqué despacio. Ya estaba dando vueltas por el local vacío, la falda abriéndose como una flor.

—Cubetas a distintas alturas por aquí, una gran cámara frigorífica para mostrar allá. Y en el centro—una mesa de arreglos—no, la mesa debe ir junto a la ventana para que la gente vea. ¿Verdad? ¿Qué opinas?

No esperó respuesta. Fue al fondo, se agachó y tocó la pared desconchada con la palma.

—Podemos partir esto en un cuarto oscuro para flor seca. Sí. Y esta pared entera puede tener ganchos vintage…

Brincó por el local soltando palabras como ranúnculo, muguete, espuma floral, rieles de iluminación—aburrido para mí. Pero verla, viva y brillante, no quise apurarla ni un poco.

—¡Yegor!

Había recogido un listón caído y volvió a la ventana, señalándola como con un puntero.

—La ventana es grande, pero revisé—el ancho no es suficiente. Quiero tumbar esa pared media que no soporta carga y ponerla toda en puertas plegables de vidrio. En verano podría abrir todo el frente. La gente que pase podría oler las flores sin entrar. ¿Crees que funcionaría?

—Funcionaría.

—¿En serio? ¿No crees que es una lata o muy caro?

—Es tu tienda. Tú decides.

Saqué la cinta métrica del bolsillo de la chaqueta y me acerqué a la ventana.

—La ventana. Señalé con el mentón.

—¿Qué?

—Dijiste que querías las dimensiones antes de decidir cómo abrirla. Enganché el gancho metálico al marco gastado. —Ven. Sostén el otro extremo.

Me miró, parpadeó.

—¿Qué?

—Ah—vale. Ya voy. Fue corriendo y agarró la cinta.

La distancia entre los dos se redujo a nada. El aroma cítrico de su body wash me golpeó fuerte, por encima del moho y el polvo viejo. Dije los números en voz baja y constante mientras ella miraba el teléfono, los dedos volando.

Cuando terminamos, se quedó en el centro del local con las manos en las caderas.

—Le voy a poner nombre —dijo.

—¿Qué nombre?

—Wild Violet. Inclinó un poco la cara; la luz y la sombra le tallaron una línea perfecta en la mandíbula. —¿Suena bien?

Me quedé pegado a su sonrisa como si no pudiera despegar la mirada.

—Suena bien.

Sonaba muy bien.

Cuando terminamos de recorrer Tribeca y volvimos al penthouse, la noche ya había tragado la ciudad.

Eve seguía llena de energía. Ni siquiera se cambió de zapatillas. Abrazando un montón de contratos y un plan de renovación, se fue directo a la isla de la cocina, murmurando distribuciones por lo bajo.

Entonces mi teléfono en el bolsillo empezó a vibrar como poseído.

PH89, luz roja.

El sistema de seguridad del penthouse en rojo significaba que alguien había entrado en el lobby y activado el ascensor sin autorización.

Tiré de Eve hacia atrás, con la mano derecha ya sacando la pistola.

Miré al ascensor. Las puertas metálicas pesadas estaban cerradas mientras el indicador subía—18, 19, 20...

—¿Yegor?—Eve se sobresaltó por mi movimiento repentino—¿Qué pasa—

—No. Mantén la voz baja. —Me puse firme—Quédate detrás de mí. Pase lo que pase, no te muevas de detrás mío.

Se pegó a mi espalda, temblando, con los puños enredados en el dobladillo de mi camisa. Los números siguieron subiendo. Mi pulso se ralentizó en vez de acelerarse. Controlé la respiración, apunté con la pistola a las puertas y con el pulgar quité el seguro—silencioso.

El indicador marcó 89.

Las puertas se deslizaron.

El dedo en el gatillo, listo.

Una mujer salió tambaleándose. El cabello largo le pegado al rostro, empapado. Un vestido de seda color lila se pegaba al cuerpo, mojado de lluvia y sudor, envolviendo una figura tan delgada que se veía mal. Estaba descalza, dejando huellas húmedas que cruzaban el suelo.

Alzó la cabeza.

Su cara era pálida, casi transparente.

—Yegor...