Ridge #2

Soltarla sería lo más limpio si ella fuera solo otra pieza en el tablero, alguien intercambiable. Pero no lo es, y mi mente no deja de darle vueltas a esa distinción.

Golpeo el volante de un manotazo.

Todo lo demás en mi vida se está desmoronando. Mi padre está muerto, hombres en los que confiaba están filtrando información a quienes no deben, y ahora se cierne sobre todo una pregunta mayor: si los Duvall son quienes mueven los hilos desde la sombra.

Ahora mismo, lo único que atraviesa el ruido es pensar en ella, y eso es lo más inoportuno que he descubierto de mí mismo en años. Solo eso debería bastar para alejarme.

Ella no se merece esto. Y yo no tengo cabeza para desentrañar lo que me ata a ella.

Aun así, algo me impide arrancar.

Según Keller, Wells había detectado antes una irregularidad relacionada con las mesas.

Una anomalía en el flujo de fichas que encajaba con demasiada precisión con los cambios de turno de seguridad.

Probablemente no era nada, pero bastó para poner en alerta a Keller.

Me llamó antes de que abrieran las puertas para consultármelo.

—Con el príncipe aquí —había dicho—, no voy a correr riesgos.

No me pidió que viniera. No lo haría porque este es su dominio. Mi padre lo puso a cargo de las mesas el año pasado.

Keller dirige esta operación dos veces por semana con West a su lado, ambos vestidos con elegancia, el pelo engominado hacia atrás, la mirada siempre alerta. Keller nació para leer a la gente, captar sus tics, sus hábitos. Sus puntos débiles.

Este lugar es su responsabilidad por completo, especialmente ahora que papá se ha ido.

También es una de nuestras principales fuentes de ingresos y una de las formas en que mantenemos nuestra influencia. Si algo sale mal aquí, resuena. Mi padre solía intervenir cuando importaba.

Ahora ese peso recae sobre mí.

El príncipe Khalid Al-Sharif ya está dentro. Es de la realeza saudí, vuela en su jet una vez al mes. Tiene dinero infinito y un gusto por el póker de altas apuestas que roza la compulsión.

Su sola presencia eleva el riesgo. No solo financiero, sino reputacional. En este mundo, ambos son inseparables.

Salgo del coche, el aire nocturno fresco y húmedo contra mi piel. Saco la Sig de debajo del salpicadero y me la encajo en la cintura, por detrás, antes de dirigirme hacia la puerta de acero.

Dentro, el contraste es inmediato.

La sala zumba, las fichas tintinean y las voces murmuran. La risa sube y baja.

Lámparas de araña iluminan mesas de terciopelo, madera oscura y detalles dorados discretos. Es lujoso sin ser ostentoso, diseñado para que quienes vienen aquí sientan que nada desagradable puede alcanzarles.

En una mesa, un ejecutivo petrolero se desploma con un vaso de whisky. En otra, un multimillonario tecnológico estudia sus cartas como si le debieran algo.

El príncipe Khalid está sentado más al fondo, con un puro en equilibrio entre los dedos.

Tiene la mirada distante y vigilante. Dos guardaespaldas de hombros anchos y trajes a medida lo flanquean, inmóviles, con las manos entrelazadas delante.

Se adivinan los contornos de las armas enfundadas bajo las chaquetas.

Keller está cerca de la barra con West, whisky en mano. A primera vista parece relajado, pero noto que está en guardia. El mensaje es intencionado. Este lugar puede servir a la élite, pero es nuestro.

Me muevo por la sala, ignorando las miradas que me siguen. La mayoría probablemente sabe quién soy. Algunos quizá no. Me da igual.

Keller capta mi mirada e inclina la barbilla.

Estoy a medio camino hacia él cuando la puerta de acero detrás de mí se abre de golpe.

El primer disparo atraviesa la sala. Luego otro.

Los gritos estallan mientras las mesas se vuelcan y el vidrio se hace añicos. Cinco hombres irrumpen, rostros enmascarados, armas en alto. Se dispersan con precisión ensayada, gritando órdenes mientras el pánico desgarra la sala.

—¡Todos al suelo! ¡Ahora!

Un disparo impacta en el techo y llueve yeso.

La gente se lanza a cubrirse. Las fichas se dispersan por el suelo. Los guardias del príncipe reaccionan al instante, hacen de escudo con sus cuerpos mientras se agachan. Los crupieres se quedan paralizados con las manos en alto, los rostros pálidos.

Uno de ellos queda demasiado expuesto.

Me tiro detrás de la mesa. La seguridad responde con ráfagas controladas y movimiento entrenado.

La sala queda sellada en segundos.

Keller ya está detrás de la barra con su arma desenfundada. Dispara, y su tiro alcanza a uno de ellos en la pierna. El hombre tropieza pero se mantiene en pie, disparando a ciegas en respuesta.

Uno de los guardaespaldas lleva al príncipe detrás de un estante mientras el otro dispara y roza a uno de los asaltantes.

Dos de los intrusos se dirigen hacia la caja fuerte de la entrada. Uno cubre mientras el otro agarra la caja y la mete en una bolsa de lona. Son eficientes y seguros de sí mismos, como si hubieran ensayado esto.

Se me encoge el estómago. Esto está bien orquestado. Alguien quería enviar un mensaje.

Un disparo desde algún punto que no logro ubicar derriba a uno de ellos. Su compañero no duda, termina el trabajo y se retira.

Los dos restantes disparan para cubrirse y me obligan a retroceder, mientras otro ayuda al herido a salir. Una bala astilla la mesa a centímetros de mi cabeza y los fragmentos de madera me muerden la piel.

Keller dispara de nuevo. Esta vez, alcanza a uno en el brazo. El hombre grita pero sigue moviéndose.

—¡Se están yendo! —grita Keller.

El último hombre se detiene un instante para lanzar algo al suelo antes de que desaparezcan por la puerta. Los neumáticos chillan afuera.

La seguridad sale a perseguirlos. Para cuando llego a la salida, se han ido.

Golpeo el marco de la puerta con el puño, la respiración agitada. Detrás de mí, la sala es un desastre. Las mesas están volcadas y hay vidrio por todas partes. Los jugadores están acurrucados y temblando.

Keller se une a mí, el rostro serio.

—Conocían la distribución y el momento perfecto. Esto no fue casualidad.

—No —digo—. No lo fue.

El silencio que sigue está mal. Demasiado cortante.

Entonces un sonido lo atraviesa. Es alegre y completamente fuera de lugar.

Un tono de llamada.

Me vuelvo hacia él.

Un teléfono yace en medio del suelo, abandonado.

Keller se acerca. Lo detengo con una mirada y extiendo la mano.

—Dámelo.

Duda, luego lo hace. El dispositivo es ligero. Insultantemente.

Lo abro y me lo llevo al oído. El tono de llamada se corta.

Silencio al otro lado. Hasta que llega una voz.

—Ridge —dice Laurent Boudreaux arrastrando las palabras, con su acento espeso y deliberado—. Ya que no quisiste escuchar en nuestra última reunión, pensé en captar tu atención de otra manera.

Aprieto el teléfono con más fuerza.

—Eso fue solo el comienzo —continúa—. ¿Crees que un millón y pico nos deja en paz? Eso es solo un anticipo.

No digo nada.

—Te llevaste a mi hija. La quiero de vuelta esta noche. Si no, esto te parecerá un juego de niños.

La línea queda muerta.

Cierro el teléfono de golpe y lo suelto sobre la mesa más cercana.

Keller me observa con atención.

—¿Qué ha dicho?

No respondo de inmediato. Los daños. El dinero. Las consecuencias. Todo importa. Pero nada se compara con la decisión que me aguarda.

—Reembolsa a los invitados —digo al fin—. Hasta el último céntimo.

Keller asiente.

—¿Y la limpieza?

—Encárgate.

Me estudia, captando lo que no digo. Luego da un paso atrás.

—Entendido.

Me aparto de los destrozos y me dirijo a la puerta.

Laurent quiere recuperar a su hija esta noche. Vin cree que debemos mantenerla justo donde está para que los Duvall sigan creyendo la mentira. Dejarla ir calmaría las aguas. Cerraría un frente antes de que se descontrole.

Aquí no hay decisión limpia. No la ha habido desde que la metí en ese coche, y cada decisión que he tomado desde entonces solo ha alejado más la posibilidad de volver a lo limpio.